miércoles, 25 de febrero de 2015

ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 16







En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada:LOLA CON  FLORES,  Perteneciente  a la artista plástica YOLANDA SOLIS ( NALO) de  la Ciudad de BARCELONA –(España)

Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;







REVISTA ACUARELA LITERARIA VIRTUAL 
Órgano dependiente del CLUB DE POETAS   BAIGORRIA

Dirección : Poeta SERGIO BRAVI






PARTICIPAN EN ESTA EDICIÓN:

Yolanda Elsa Solís Molina
Emna Codepi
Patricia Riskin
Liliana Zeppilli
Jose Luis Alarcon
Verónica Licari
Favio Ceballos
Mercedes Morlachetti
Marianela Puebla
Rodolfo Leiro
Giuseppe Camelia Intelisano
Martha Picatt
Norma Garcia
Salvatore Angius
Sandra Klein
Lorena Loret
Natalio Simonetti
Nieves Merino Guerra
Nori Brunori
Natacha Santiago- Cuba
Silvia Lopez
Rosaria Magnisi
Sergio Bravi
Magi Balsells
M.T. Bravo
Enrique V.Coulembier Roggé 
Enrique Godoy Durán
.Amelia Arellano
Giorgia Catalano
Justina Cabral
Iris Cadelago
Nanci Ereza
Silvia Pattarini
Sandra Gómez
Irene Mercedes Aguirre
Elsa Florit
Susana Roberts
Lydia Musachi
Pietro Pancamo
Lila Nilda Klundt
Alicia Borgogno
Marie Lilen
Ana María Manceda
Ana María Valdeavellano PInot
Francisco Romano Pérez
Lilian Viacava
Liliana Farah
Ellen Miserere de Pochettino   
Maria Cristina  Fervier
 Maria del Lujan Moreno
Griselda Goñi
Delfina Acosta
Griselda Rulfo
Eliana flores Pineda
  Martha Zárate de   Righi
Patricia San Juan
Mara Faggioli
.Raquel Fernandez
Yesica Olmos
Gustavo M. Galliano
Jhon Francis
Rocio Prieto Valdivia
Vicente Antonio Vásquez Bonilla
Ana Romano
Annabella Molina Castellanos
Beto Brom 
Emilia Simonetti
Dinair Leite 
Gloria Marecos Rodas
Edmundo Torrejón Jurado
Elsa Tébere
María Elena Solórzano
Rita Minniti
Manuela Herrero Palomar
Anna Capella
Susana Boéchat
Pablo Maneglia
Mirna Paz Viola
Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú
José Santana Prado
Juan Disante
Clotilde  Román
Mimma Pascazio
Lorena Vanesa Pereyra
Naiara Brillo de Luna 
Esther González Sánchez 
Ygor S 
Loredana Berardi 
Cristina Villanueva
-Daniel de Cullá



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POBRES

Quiero juntar las ínfimas,  olvidadas , perdidas o no halladas,
nacientes , íntimas palabras de ternura, todo el calor del gesto
que convence , todo el sol de esperanza en un mañana…..
Ese dolor ajeno, desterrarlo, esa angustia del otro, compartirla.
La decepción no quiero que promueva desdén por todo….!
y siembre la semilla de sentimientos que anulen devastando
las ilusiones de una nueva vida….
Quiero en inquietud eterna, alejar temores ciertos….Que …
mente y pecho destrozan sin el derecho al lamento…No
ser dueña ni siquiera,  del oxígeno que es vida…que
avanza libre y prestado y a mi cuerpo fuerza brinda!!!!
Quiero carecer como ellos, quiero penetrar su nada…
Quiero la mitad de toda su pobre vida aterrada …..
Sus miradas van buscando lo que no saben si existe…
¡Siempre se quedan mirando,,, ¡Para quién es el convite!!!!

Yolanda Elsa Solís Molina – Barcelona   - España

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¿QUIÉNES SON LOS POETAS?

Mami… ¿Quiénes son los poetas?
Preguntó mi hijo un día;
Sin titubear  he respondido
en una noche silenciosa y fría.
Poeta es la madre que su bebé
arrulla  entre los brazos
diciendo cosas dulces al oído.
Poeta es el niño que a la bola juega
la quiere tanto que duerme con ella.
Poeta es la niña que ama su muñeca
y sin ella lo demás no cuenta.
Poeta es el campesino
que la tierra cuida
y se aferra a ella como su propia vida.
Poeta es el joven que ama la existencia
sintiéndose libre sin presión  ni fuerza.
Poeta es el hombre que ama a su hembra
saliendo en sus labios
palabras de amor muy bellas.

Y…. ¿Qué es poesía?.....
Poesía es...... Hijo mío:
Plasmar en bellos versos
las injusticias del mundo malherido,
las delicias del amor
el acaecer del tiempo
los latidos del corazón.

Y…. ¿Cómo puedo ser poeta?
Escribiendo  mi vida
lo que el corazón te dice,
lo que tu mente imagina,
lo que tu cuerpo siente,
lo que tus ojos ven;
Y verás formado un hermoso poema
que todos en el mundo querrán leer.

¡Madre bella... ¡Estrella del cielo,
luz que ilumina mi vida,
eres la dueña de mis pensamientos!
¿Ya soy poeta?
Lo eres……Eso es poesía.
Eso es ser poeta.
¡Gracias madre mía!

Emna Codepi - Colombia



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EL GLOBO AZUL
                                                      
 A mi padre, niño descalzo y felìz...

    

 Eras un montoncito de harapos y huesitos largos
caminando hacia ese mágico lugar
donde regalarían muchos juguetes,
Y  tu ilusión,  una cascada de aguas cristalinas,
repicando y saltando sobre tus pupilas.


Mas el último llegaste, y en el repartir,
 sólo un globo azul celeste  quedó para ti.
El regalo más bello jamás recibido: un mundo,
 redondo y gigante, volando contigo

Y fue tu risa un mandala de chispas de fuego
estallando y girando a tu alrededor.
Si eras un ángel, jugando  y riendo,
un niño y su globo, esparciendo su luz

Y el globo jugando, sube muy alto,
besa  las  estrellas y desciende a tus pies,
gotitas de rocío lo mojan, lo rozan,
y estalla en azules hasta  desaparecer.

Tormenta que llega, inunda tus ojos,
galaxias opacas en tu caminar
detienen tu marcha , manos vacías
instante de dicha que vuelve a escapar.


Globos en el aire,   burbujas de colores en el cielo,
 imperceptibles mundos paralelos
que transparentes y sutiles nos elevan,
deteniéndonos en  el tiempo.


Patricia Riskin – Rosario – Santa Fe   - Argentina



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MIS PALABRAS

Mis palabras
tejen poemas
porque el amor
ha colmado
de dolores el alma.

Porque la lluvia
que llora
sobre pétalos
de olvidos
empaña mis pupilas.

Y las sílabas
se ajustan
a sueños que expiran
en el borde oscuro
del pensamiento en penas.

Porque las letras
en sollozos, se ahogan,
del corazón silencioso
que sus bordes horada
y los enhebra en versos.

Liliana Zeppilli - Alejo Ledesma – Córdoba - Argentina



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FANTASMAS DE LA GUERRA

Porque te envuelve esa pena
esa profunda tristeza
porque deambulan a veces
pesares por tu cabeza.

Porque si tu hoy es pleno
y lo sabes con certeza
y el futuro promisorio
al menos es lo que sueñas.

Porque preguntas y esperas
encontrar una repuesta
y bien sabes que hallarla
es una historia compleja

Pero hay una razón
es el ayer que regresa
y sus lejanos recuerdos
traen fantasmas de la guerra.

Sentimientos encontrados
muy dentro de ti despiertan
y el combate despiadado
libran sin que lo comprendas

Y te preguntas porque
esa profunda tristeza
es que surgen del ayer
los fantasmas de la guerra.

Jose Luis Alarcon – Justiniano Posse – Córdoba
Veterano Guerra de Malvinas


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OJO PLATEADO

Ojo plateado
en la noche clara
con pestañas dormidas
de la rosa nacarada,
brújula misteriosa
que señala el alba

Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba


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SON ORDENES
                     "También el silencio es acción
                y la palabra; esencia del tiempo silenciado"
                                           Alejandro Rivier

¡Que la acción reine en tus días!
arráncale el corazón al amor
ponlo en tu pecho y a dos golpes
active el río rojo de tus miembros
con dos fuerzas estalle la alegría
por los poros de tu mando de caricias
hacia el orbe adormecido.
Arquetipo de la luz tu acto en la sombra
reflector en los campos de la abulia.
Calla boca y este ultimo silencio
invite al músculo mayor a latir
su latifundio.
Cesa ya de escribir, has dicho tanto
a otros el medrar con tibio canto
con dos golpes de sangre se despierte
el mullido atavismo del letargo
suelta amarras, salta el charco
y si en silla de ruedas anda el día
gira al mundo al empuje de tu mano.
Se despeine hirsuta la cabeza
se agite el respirar y mire alto
el ojo acostumbrado a la llanura...
busque estrellas tu rostro ahora extraño
para otros que ayer especularon
con la triste mirada y dile ¡calla!
a la chusma que pasa rebuznando
¡Que hay un hombre nuevo esta mañana
y lo verán despierto y caminando.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina



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MEMORIAS DEL ALMA

Guardo las memorias de mi alma,
en el cofre más profundo de mi corazón.

En él, alegrías de abrazos esperados,
besos envueltos en frescos pétalos,
algunas heridas que ya no duelen.

Algunas prendas...

Mi primer vestidito
volados rosas junto a la muñeca.
El blanco y vaporoso
con flores de comunión.
Y el más largo...
Con cola,  tules y azahares
forrados de mañanas y cintas de ilusión.

Fotos amarillas...
Seres que ya no están.

Fotos grandes...
Todos pudieron entrar.

Algunas de niños que hoy peinan canas,
otras de niña a las que llaman abuela.

El último pichón echará a volar,
la casa pequeña,
será grande para habitar.

En la sala principal,
el cofre ocupará un sitial de honor.

A él acudiré a buscar
cada una de mis memorias
que mi alma guardará.

Mercedes Morlachetti – Monte Buey  - Córdoba- Argentina



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ESTE PLANETA



Desde el fondo de la tierra

un llanto mineral y piedra

emerge como furtiva lágrima.

Los siglos han pasado indiferentes a tanto dolor.

La enfermedad hombre no tiene remedio

es una dolencia que invade y destroza

el cuerpo de este planeta.



No hay palabras que magnifiquen el daño.

Gea agoniza, lentamente

su piel otrora radiante y saludable

envejece  con premura.



Sus pupilas, espejos de aguas puras,

no la dejan mirar a través de la contaminación,

la ciegan y no distingue la noche del día.

Este planeta, está enfermo de muerte,

no existe el médico que diagnostique lo contrario

o que pueda reparar esta lesión terrible.



El virus hombre sigue su curso de destrucción

y no se encuentra la vacuna necesaria para

enfrentar a este mortal parásito.

La tierra se sacude, lanza un alarido de dolor,

escupe por sus volcanes abiertos,

llagas incandescentes que no van a cicatrizar jamás.



Gea, está enferma, su flora y fauna desaparecen

paulatina e inexorablemente  de su bella faz.

Su sangre salobre se contamina sin censura

y su atmósfera antes benéfica, 

debilitada por contaminantes y letales gases

deja pasar  rayos destructores

sin protección a su lozana piel.



Desde el útero del magma

un llanto explota difícil de consolar.

Un llanto  mineral y  piedra

emerge con fuerza cósmica

y el virus hombre, impávido de poder y gloria

no quiere detenerse y oír,

este llamado final.



Marianela Puebla



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ARREBATO

Memoro, desde esta  instancia
con tu donaire escarlata
y sueño de argiva innata,
  albo esplendor de prestancia;

me enrolara en tu fragancia,
cumbres de la fama grata
donde el aplauso  arrebata
y el eco rima en distancia;

hoy que te encuentro en la estancia
que fuera piel de tu infancia
y tu sonrisa es la data

que me invita y me encamina
mi verbo procaz domina:
¡Espérame sin la bata!

Rodolfo Leiro - Argentina


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ME FALTAS…

Si…me faltas,
Como a la isla, el mar…
Como al monje, el rosario…
Como a mi, tu Amor…

Me faltas…
Como a los pájaros, las alas…
Como a las mariposas, las flores…
Como al cielo, las estrellas…

Me faltas…
Como a la luna, la noche…
Como al sol, el día…
Como al Hombre, la Mujer…

Me faltas…
Como a los ojos, la visión…
Como a las  piernas , el andar…
Como al cerebro, su armonía…

Me faltas…
Como al corazón, la sangre,
Para que palpite junto al mundo todo,
De un inmenso, universal, Amor !...

Giuseppe Camelia Intelisano - Italia



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QUIERO SER TU COSTADO

Si exiges o deseas
que camine a tu lado
desciende tu mirada
aminora tu paso
no quiero ser tu sombra
quiero ser tu costado
Si es que andaremos juntos
los llanos y el abismo,
el sol, la luna y el aire serán tuyos y míos
No quiero se tu huella
quiero ser tu camino
(Ella es angosta y leve y la borra el rocío)
Cuando en mi reconozcas tanto lecho vacío
porque la incomprensión ha ocupado su sitio
Y me veas columna sosteniendo mil hijos
O busques en mis pechos el manantial nutricio
Cuando oigas que por mi también silban sirenas
y repican campanas de cárceles y escuelas
Que peleo a tu flanco por lo que duele y quema
Horadando murallas de seculares piedras
Con la misma pasión con que busco lo que amo
recorriendo las plazas con un pañuelo blanco
Que arengué campesinos hasta alzarlos en grito
para que coma pan quien siembra trigo
Y soy quien te hace hombre
Quien te extiende en la tierra
Y aún bajo tu cuerpo se vuelva sementera
Germinando los granos de espinosas cosechas
O sepas que soy árbol de alocadas tormentas
aunque mi copa ostente perennes primaveras
Que no hay león de paja
ni león de piedra
hay sólo un costado abierto y espera
Entonces búscame
Seré tu compañera

Martha Picatt – Gral  Baldisera – Córdoba - Argentina


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TODO ES POSIBLE:



Soy un grillo
Y puedo amarte.
                         Puedo saltar
                                     De hoja en hoja
                                                       Hasta alcanzarte.
Habitar tu solapa
Y en las mañanas cantarte.
                          Abrazarte en sueños,
                                               Donde ya no soy
                                                                     Un insecto cobarde.
En mi pequeñez
Puedo amarte.
                        Inquietar las sonrisas,
                                            Brincar en el aire,
                                                             Y volver a contemplarte.
En libros de Natura
De “imposible” calificarte.
                        Puedo bailar,
                                      Ser en tu aroma
                                                      Humano romance.
Soy un grillo,
Y ¿por qué no?
                       Uno que salte,
                                      Uno que cante,
                                             Uno que te ame.



Sandra Klein –San Genaro – Santa Fe -



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EL ABUELO Y EL PÁJARO

Tenia los ojos secos, en un rancho vivía,
él cantar de aquel pájaro era su compañía,
a la mañana temprano con su silla y el mate
esperando el compañero, seguro que allí estaría..
En ese tronco parado; con sus patitas tan finas
¡un copete colorado! y la cabeza erguida.
Empezaba su canción como todos los días,
embelesado lo escuchaba con una sonrisa..
Así pasaron los años, este abuelo envejecía.
el pajarito se bajaba del tronco,
hasta la silla venía, para estar mas cerca
de quien tanto quería.
Un día quiso levantarse y sus piernas no le respondieron,
arrastrándose como pudo hasta la puerta llegó,
El pajarito a su lado cantó y cantó, y..
el abuelo para siempre se durmió.
Desde entonces a ese rancho jamás volvió

Norma Garcia – Monte Buey – Córdoba - Argentina

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POESIA

Tu che sei la vita
la valvola di sfogo
l'energia tra le dita
la veste mia di fuoco
non c'é nulla di male
nel lasciarsi andare, a volte

manchi, tra pensieri assorti
ti cerco, tra gioie e sbagli
ti voglio, su pelle e scogli
di questo mare incazzato
nella tempesta e il vento
del mio dolore dannato.

Sei il fiume di parole in piena
brivido che corre sulla schiena
il sangue, scorre caldo in vena
il bacio rubato, l'abito strappato.
Momento di passione rapito,
respiro intenso, la voglia vera.
Sei l'orgasmo, al fine della scena

Salvatore Angius- Roma  - Italia



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MONÓLOGO DE UN ÁNGEL… (LA DULCE CRÓNICA DE UN SUEÑO)…

 ¿Qué hago aquí?...en esta inmensa luz que al principio ciega pero no lastima…trato de mirarme buscando un espejo mas no lo encuentro, trato de tocarme por todos lados y no me reconozco, ¡no me siento!… concluyo de esta exhausta búsqueda que soy vapor de agua exquisito, de una consistencia parecida a la de las nubes y no salgo de mi asombro… ¡me han desprovisto de sufrir!…ya  nada material habita en mí…la esencia de mi ser se condensa con una luz divina que me guarda en estado de gracia…mi cuerpo ahora es de túnica blanca, satinada y alas suaves para volar…no sé qué hago en esta inmensidad que me tiene encantadoramente cautivo pero lo creo adivinar, empiezo a sentir familiar esta identidad sin materia ni nombre, es más creo que, antes de ser de carne y hueso, era así...que dimensión tan sutil me ampara en esta atmósfera amorosa y me hace ver- en pasajes fugaces- lo que viví en un mundo terrenal dividido entre alegría y hostilidad mas en mi alma subyacen los sentimientos de amor profundo por mis seres tan queridos, que me incitan a velar por su bienestar y a bajar para protegerlos del infortunio…no cabe duda que he cruzado el límite del tiempo, ¡he llegado a la eternidad!…por fin, llego a donde ansiaba llegar, en el centro de esa luz se abren ante mí los cálidos brazos de mi Padre Celestial que me recibe orgulloso después de cumplir con su encomienda terrenal y en su abrazo me eleva un feliz aleteo de colibrí, ahí me di cuenta que podía levitar con él y sostenerme en un aletear constante…no sé si volveré a aterrizar, si Dios me manda de nuevo en otra envoltura para cumplir una nueva misión, por lo pronto, no me caso con esa idea del regreso, quiero disfrutar las gotitas de lluvia que resbalan como cascada de estrellas sobre mi cuerpo etéreo acariciando mi faz…ah!, que prodigioso evento se vislumbra ante mis ojos, he visto por fin el reflejo de mi rostro en  esa lluvia platinada…¡era un niño sonriendo!, con una algarabía que no le cabe en el pecho, como cuando tenía ese algodón de azúcar entre mis manos y le arrancaba a pedacitos su dulzor exquisito al chuparme los dedos…¡soy un querubín!- ¡me dije!- mientras una risa, conmovida entre lágrimas, en el cielo…no tuvo fin…

Lorena Loret - Mexico


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TU PENSAMIENTO

Eres la que piensa
Quién sabe qué?
pero tu mirada dice mucho
cuando seguro un amor,
te está rodeando.

Eres la niña enamorada
la que añora sus sueños,
la esperanza del mañana,
hoy viviendo una ilusión.

Eres la hermosa flor
la que ilumina
con su dulce mirada,
como noche estrellada.

Eres la maravilla
donde cierras tus ojos
meditando a cada instante
cuando hay alguien
que te observa de lejos.

Eres la que con tu mano meditas,
piensa, sueñas, en vivir a cada momento
lo lindo que te puede dar la vida,.
cuando llegue el eterno amor

Natalio Simonetti – Inriville – Córdoba - Argentina,
 Derechos reservados


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AMOR EN LA DISTANCIA



No hay fronteras, amado mío,

Porque nuestros corazones

Están fundidos en uno.

Tu dulzura es mi alimento.

Tu ternura, es mi bebida.

Siento que llenas mi vida

En nuestro amor puro y santo.

.

Amor que sueña ideales

De pasiones que estremecen.

De entrega sublime, amado,

En la vida y en la muerte

Estás presente, conmigo.



Siempre, siempre presente,

Y real como la Tierra

Que nos acoge y consiente

En cada latido, en cada paso

Que doy aquí y en mi mente...



Y estás a mi lado,



 ¡¡¡ Siénteme!!!



¿O acaso no me ves,

No hueles mi perfume,

No sientes mi piel en la tuya

Ni mi mirada en tu rostro ?...



Te veo, te escucho, te palpo,

Saboreo tus requiebros

Como la dulce miel que alivia

Las amarguras, los miedos...



No hay lenguas que nos separen.

Ni costumbres, ni distancias...

Tenemos nuestro lenguaje.

Íntimo, creador de danzas

Que bailamos comprendidos,

Sin ausencias ni distancias.



Todo es uno entre nosotros.



Enlazados tiernamente

En nuestras propias costumbres,

Ideales, sueños, suertes...

Amarte y amarme, sí...

Con ternura y con deleite

En cada gesto diario,

Hablando y calladamente.



No hay soledad si se ama,

No hay silencios ni amarguras...



Hay paz, dulzura y calma.



Hay conciencia de tenerte

Aquí, justito a mi lado,

Mientras te escribo y te ansío

Como al hombre deseado

Como al amante querido,

Y el compañero soñado.



No sientas, mi amor, te ruego,

Que estamos tan separados

Ni sientas ése vacío.

¡¡ Mírame en ti, mi amado!!



Nieves Merino Guerra-Gran Canaria- España



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VERANO

Este fanático verano
Incita la piel, y persiste…
En dilatado, anchuroso día,
este sol que no duerme
prepara en la noche, el calor siguiente.
Unas chicharras le gritan al cénit
e incomoda la siesta.
Este caliente verano,
debajo un magnífico cielo,
poco a poco despliega
en nítidos delirios , su incendio
Entre chubascos traviesos,
blanquísimas nubes deshechas
al paso de eneros extensos…
Un sol que cae, lentamente…
Se enlazan fantásticas loas;
las oye el inmenso silencio
fluido en tácitos arrullos,
cual reiterado místico rezo.
Un grillo entusiasta cohíbe
al plácido silencio.
Un pájaro lujurioso inicia
el alba con su cántico agreste.
é excita la piel, nuevamente
al verano violento.

Nori Brunori – san Genaro – Sta Fe - Argentina


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FRAGMENTOS DEL POEMARIO “HUIR DE MI”  DE NATACHA SANTIAGO



Kavyak 1



Sin la aridez no hubiera aceptado

lo que después sería este presente.

De entender  sánscrito

quizás las noches no fueran tan desiertas.



Kavyak 2



Nostalgia de relevantes tiempos

pasados

Temblor entre sueños vivos con ojos abiertos

Recuerdo del convulso y magnífico

amor simultáneo





Kavyak 3



El aire se llevó el tiempo de los dioses

Ahora el hastío corroe la osamenta antes de hora

permanente

Y los temblores no son de amor

Ni los gritos







Kavyak 4



El dolor en el pecho

no resulta de la despedida

anuncia la llegada





Kavyak 5



Antes  contaba las horas

de la mañana a la tarde

como ausencia en terrible soledad

Ahora de la tarde a la mañana

como ausencia en terrible compañía







Kavyak 6



                                          “Convertid un árbol en leña y podrá arder

                                                                 para vosotros; pero ya no producirá flores   ni frutos.”        

                       R Tagore

                                   

No comprendiste la música que interpretaba

ni el aroma de mis poros

Ahora este frágil árbol  maltratado

no ofrece flores ni frutos

al menos para ti.





Kavyak 7



La cítara se negaba

a pesar del esfuerzo

Las cuerdas cedieron

incapaces de ofrecer en aquel lecho

deseos inexistentes

que habían sencillamente desaparecido

junto a las excepcionales

melodías  del amor


Natacha Santiago- Cuba


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LIQUIDO PASIONAL


Hierven las aguas agitadas
rugen de turbiedad pasional
remolinos de ásperos besos
elevan  la marea corporal.-

Con rugidos endemoniados
arrasan las barreras lodosa
es  un éxtasis impetuoso
desbordan raudos su caudal.-

Ramalazos de finos dedos
tropiezan entre las piedras
peces robados del río
arrasan con pasión furiosa.-

La creciente incontenible
caracolea entre las orillas
donde flotar es posible y
errantes avanzar a ciegas.-

El río es varón brioso
la orilla ardiente mujer
nadan en caudal rabioso
creciente pasional sin detener.-

Silvia Lopez – Monte Buey – Córdoba - Argentina



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IL CIGNO NERO

Non è possibile questo orrore!
Amore giurasti a quella donna!
L'avevi colta ancor piccina.
La comprasti come tua sposa.
Aveva il tuo cuore tra le mani,
voleva un sogno per volare.
Immergesti nel fiele il suo andare.
Ora spento è il suo canto.
Libera non può tornare.
Era un angelo da curare.
Nella casa teneva il cuore.
Zagara era e sapeva di mare.
Anni di inferno le hai fatto passare.
Solo spine sul suo cammino.
Un cigno nero sei tu,
l'uomo che recise
le sue vene
e distrusse le sue idee
dando il suo corpo via!
O vile non avrai pace!
Non conoscerai la luce!
Non vedrai giammai il sole
e l'incanto!

Rosaria Magnisi –Verona - Italia
tutti i diritti riservati




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EL NONNO GRINGO

Esta poesía es un homenaje a todos los inmigrantes que forjaron e hicieron grande a la República Argentina (Otrora el granero del mundo)



El Nonno Gringo que había venido del Viejo Mundo 
escapando de la barbarie de la guerra,
no deseaba ser esclavo  en la América soñada.
Quería ser libre y por ese ideal  el vasto océano había cruzado.
    
Era objeto de burla  de parte de criollos holgazanes
y de sometimiento por terratenientes y oligarcas
que ya en estas tierras se había afincado;
pero era el hambre  lo que a  tal injusticia  les hacía tolerar.
    
Cuando se creyeron seguro de sí mismo
y que de ellos dependía el crecimiento de su nueva Patria,
alzaron su voz esos viejos anarquistas
que sus ideales  de igualdad  y libertad
por temor a ser deportados   ¡Habían ocultado!
      
El Nonno Gringo no era “mentecato” ni cobarde.
No recurría a  la Justicia cuando la “Injusticia”  a su puerta llamaba.
Empuñando el tridente, o la  vieja“Winchester”
no dudaba en repeler hasta la fuerza policiaca.
       
 El ahorro y previsión eran su baluarte
y no lo desahuciaba si los “cajetillas” del pueblo o la ciudad,
 de miserable o“pijotero” lo tildaran.
     
  El Nonno Gringo era rudo y tenaz  en el trabajo;
pero a flor de piel llevaba el arte.
Acordeones, violines  y guitarras ,  acompañando a desafinadas voces ;
¡Eran las que por las noches,  a la paisanada de su colonia alegraba!
       
Si el Nonno gringo hoy despertara…
 ¡Que desazón se habría  de llevar!
al ver que sus descendientes despilfarraron 
todo  el esfuerzo que ellos empeñaron ,  para su porvenir asegurarles.
Y que se convirtieron en esclavos  de la”Señora Moda “
y  de rufianes con eso de que:
¡Hay disfrutar la vida! ¡La plata hay que gastarla!
y si no te alcanza.¡Sacasela al  pobre diablo que trabaja!
Pero el Nonno Gringo  satisfecho con su tránsito terreno,
hoy sigue abriendo el surco,  en esos campos del Cielo.

Sergio Bravi – Argentina- Italia




A TI MUJER

Era bella como la mejor prosa
Su cabellera en rizos caía
Su figura siempre hermosa
Mi sentimiento, ámala decía
Hice caso a mis buenos deseos
Feliz como nunca estuve
De rosa y miel eran sus besos
Con esta ilusión  me mantuve
La felicidad no fue completa
Un bulto maldito en su pecho apareció
Fue como un certero tiro de escopeta
Su siempre alegría y salud trastoco
A infinidad de doctores acudimos
Pocas o nulas esperanzas nos dieron
Consultaron  y dijeron, quizás si operamos?
Con ello denotaron que ni ellos fe tuvieron
Era la única solución, y así se realizo
Muchas horas de angustia en espera, pasamos
Pero ni con la operación funciono
Aunque siempre la esperanza tuvimos
Pasan los días y se acrecienta su mal
Sus ojos y bellos rizos pierden color
A su amada y bella figura le pasa igual
¡Grito desesperado!, ¿porque a ti mi amor?
Con lastimosa pena veo que ella se acaba
En estos momentos es cuando mas hay que amar
Que insano dolor su vida se apaga
No me quedan ya mas fuerzas ni para llorar
Toma nota mujer tu salud debes cuidar
Sino quieres sufrir este amargo padecer
Tus revisiones siempre debes realizar
Así conseguirás ver un nuevo amanecer

Magi Balsells
Derechos reservados

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Sé que quedó algo pendiente
como esta mujer que no supo abrigar tus llegadas
y aromar tus pasos.
Tal vez te adeude el roce de mis dedos
por tu boca que nada preguntaba.
Te deba aquellos soles que guardaban las ventanas
que no se abrían para calentar mis manos.

Inútilmente llega el recuerdo del baile descalzo, lento y de pijama…
Inútilmente se pregna en mi oído toda melodía.

Muchas cosas…
muchos algos no te dí
porque no pude
porque asesinaste los puentes
todos los arco iris
el pedazo intacto de mi último pensamiento
donde casi te amaba
la parte anterior del beso que no pudo ser
(se pulverizó en el mercado del amor).
nunca pude completar la mirada
porque un cuchillo de vientos se adentraba en tus ojos.

Vos cambiaste la ruta de la lluvia
del susurro
de las caricias…
Y no son reclamos
son heridas que abren soledades.

Y cuando retumba tu paisaje que no conozco
es ahí
                justito
donde vuelvo a sentir que por algo
                        no nos sucedimos.

                                   María Manetti




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A veces vuelven hablando lenguas extrañas
que suenan como chasquidos de látigos.
Muchos deambulan por la selva insomne,
extraviados, vacilantes…
Dicen que viajaron al mundo de los Espíritus
tragados en águilas de plata.
O que estuvieron al otro lado del Sol
allá donde los cocodrilos son sagrados
y los reyes con cabeza de halcón gobiernan
desde pirámides, en las arenas del desierto.
Sólo el buen chamán sabe cruzar los límites.
El mal aprendiz siempre pierde la razón,
si no recuerda la proporción exacta de la mixtura
que abre el camino al Sueño de los Dioses.

M.T. Bravo




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                           VIGILIAS

        Mis insomnios , frecuentes visitantes
                            en la calma de noches repetidas
         con recuerdos virtuales del pasado
          acercan las vivencias marginadas
.          Por olvido tenaz de la conciencia
                            
                                  Los lejanos agobios padecidos
              retornan liberados de su esencia
              al herir sentimientos muy queridos
                                   visionando episodios inventados
                .                 en la trama  sutil de la memoria .

                     Momentos azarosos de la noche,
las ideas marginan todo sueño
con  olvido falaz de los descansos
marginando fatigas sostenidas
el hiriente aguijón de la vigilia -

Enrique V.Coulembier Roggé  - Mar Del Plata – Buenos Aires - Argentina

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GUATEMALA

En el talle delgado de América Latina
Equinoccio virtual de primavera                 
Dios nutre de leyendas y de aromas
Los paisajes de mística belleza
Que te colman de donaire hasta su altura
Y tu figura sensual, hecha de tierra
Se engalana con mazorcas de maíz
En el verde huipil de los volcanes

Y en las tardes de armónicos reflejos
Te presiento abrazada a mi nostalgia.

Privilegio es nacer en tu regazo
Mitológica, extraña tierra Maya

Voz intensa de hormigo en la marimba
Resuena en el plumaje  verde-azul de tu montaña
Donde el quetzal traza su vuelo libertario
Bajo el manto celeste de tu cielo

El arado del amor va abriendo el surco
en un nuevo amanecer para la patria

Patria heroica, antigua y señorial
¡Bendita para siempre ¡Guatemala!

Enrique Godoy Durán -Guatemala

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LILITH


Hace ya tanto tiempo.
El cielo era solamente un espejo de agua.
Dormía mi silencio en mi lecho vacío.
Solo yo. La primera. Sola, yo.
Desmayadas serpientes en mis muslos.
En mis pechos un camaleón salvaje.
Un bosque de cristal en litorales de humo.
Prodigiosa magnolia. Cerezo en flor.
Y había “león y leona” “oveja y carnero”
“Una varona u hembra” faltaba para ella, el varón.

Y Dios no preguntó, atrincheró la cuna de la noche.
Y lo trajo, con su puñal de oro y vidrios de colores.
Y temblaron los dioses de otros cielos.
Y el espejo de agua se trizó en cuatro partes.
Una prisión de carne. Una abertura.
¿Alguien sabe quien escribió la maldición en su puerta bendita?
Yo la primera. La implacable. La despiadada hembra.
Me niego al holocausto. No me inmolaré debajo de la piedra.

Un instante de fiebre. Un vuelo, tremolante.
Irremediables goces animales. Huellas de ángeles caídos.
Llanto de niños en las noches. Semillas derramadas.
Poluciones nocturnas y velas encendidas.
Solo yo. La primera. Sola, yo.

Amelia Arellano - San Luis.-Argentina

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CIELO INFINITO


Respiro
parole di poesia,
dono d'amore
d'un cielo infinito.

M'assale
m'abbraccia
sbiadisce il dolore,
rapisce i miei sensi
il mio cuor di bambina.

Spezza la fune
di vecchi ricordi,
schiude petali
di nuovi fiori.

Mi culla, riveste
i miei lenti pensieri,
mi prende per mano
mi porta lontano.

Respiro
aria di poesia,
dono al mio cuore
d'un cielo infinito.


© 2013 Giorgia Catalano
Giorgia Catalano- Turin - Italia

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TIC Y TAC...
Sigo muriendo de amor


Tic y tac... pasan las horas
tic y  tac... pasan tus besos
tic y tac... pasan las flores
y las estrellas del cielo.


Tic y tac... pasa llorando
la sombra del corazón
 de nieve y grises otoños
con espigas de dolor.


Tic y tac... pasan tus huellas
tras tus huellas nunca voy
pero voy tras mis recuerdos
para llegar hasta vos.


Tic y tac... sigo despierto
tic y tac... gira el reloj
tic y tac... dame las doce
y un minuto de tu amor.

Justina Cabral – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina

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TORMENTAS AZULES

Nada de tormentas azules en el ventisquero de la vida
es que tu presencia me sugiere vendavales
es que tal vez sea la noche la que gime soledades
y los recuerdos se convierten en pueblos nómades
donde la reputación no es más que un desperdicio
y el sentimiento una copa que rebasa.
¿Dónde está el alarde de tus noches?
¿Dónde la mirada de tu cielo claro?
                          
Iris Cadelago- Argentina


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              EN MI MEMORIA

              ¿Qué es la vida?                                                               
              un cofre de sorpresas,
              una historia sin final,
              es poesía, es crecer, es amar,
              es un cuerpo con memoria
              una infancia con recuerdos,
              mañanas de neblinas,
              mañanas soleadas,
              lloviznas muy finas,
              camino a la escuela.
             Al pasar por tu casa,
              percibir el perfume,
              el olor se trasmite…
              ¡Son las glicinas
              del balcón de mi abuela!
             Se acerca la tarde,
             se oculta el sol,
             hacer el paseo hasta aquella tranquera,
             alguien que pasa, alguien llegó.
             La música de un tango
            embriaga mis oídos,
            moviliza mis pasos
            en suave compás,
            es la  virola,
            en brazos de mis primos
            compartir la alegría.
           ¿Qué es la vida?
           sucesión de recuerdos,
           se lleva en el alma,
           se lleva en el cuerpo,
           se prende en los ojos,
           se graba en la mente,
           impregna la piel,
           endulza la boca,
           recrea los oídos,
           el olfato se eleva
           por fibras latentes.
          Cosas sencillas,
          mensajes profundos,
          imagen de espejo,
          corazón sublime,
          memoria en la piel.

Nanci Ereza - Monte Buey - Cordoba

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SOGNI

 Danzano i sogni
 sulle corde pizzicate
 di un antico violino.

Note armoniose,
melodia di stelle,
pulviscolo dorato
veleggia
nel mare sconfinato
delle mere illusioni.

Sogni senza tempo
s’infrangono,
graffiano gli scogli
rattrappiti dell’anima.

Lieve sciabordio
 d’onde mosse dal vento,
 s’inchinano
 alla rinnovata Luna.

Silvia Pattarini –Piacenza - Italia


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FOTOGRAFÍAS

Somos como fotografías,
aisladas en el tiempo.
 Una sucesión  de imágenes
que el tiempo no espera.
Como si mirásemos un álbum
sin posibilidad de voltear la hoja,
 sin saber la que sigue,
 sin reparar la anterior.

Sin posibilidad de repetir
porque no encajaría en el tiempo.                                                          
  Las miramos a medida
que se suceden…
Dando pinceladas apuradas,
antes que desaparezcan.
valioso tiempo
que no sabemos aprovechar…

Sandra Gómez – Río Gallegos – Santa Cruz - Argentina


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RECORDATORIOS DE LA LUZ

Esta luz permanente que nos baña
desde incontables tiempos, es el marco
donde transcurre el mundo ¡El áureo arco
que con  sus flechas de oro nunca engaña!

Cobra sentido todo cuando abarco
su plenitud radial ¡Centro y entraña
que a la materia alumbra, ya montaña,
ya corredor de estrellas, rostro o barco!

¡Miopes del alma , junto a oscura Parca
 vamos  de guerra en guerra! ¡La patraña
que niega la verdad  que nos enmarca!

¿Sabes?  ¡La aurora espera y desengaña
nuestro camino errado! ¡Inmortal Arca
que nos libera de esa telaraña!

Irene Mercedes Aguirre-  Buenos Aires- Argentina

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DECISIONES

He parido estrellas en la noche angular de mis proverbios.
He decidido suspender la reunión de los relojes
para permitir que el tiempo tenga raciocinio
y se invente algunos segundos para amamantar mi historia.
He pensado en construir puentes
a través de los dos últimos colores del arco iris,
para divisar desde esa remota lejanía,
la maravilla diametral que existe
entre optar por los grises o los brillos.
He sabido que “nadie” puedo ser yo, puedes ser tú
y que “nunca” es probable que me despierte
en alguna aurora distraída,
para entender que los silencios no son perennes,
que las disputas no son eternas
y que prosperan las esperanzas cuando deambulamos
con los sonidos de la siesta en nuestras manos.
Ese sopor de verano tiene su dialecto propio,
enmudece la gente, descansan los relojes,
duermen las sombras recostadas con su dueño.
Es incluso posible,  rondar por los anillos satelitales
de nuestra aurora,
y vislumbrar y palpar lo tenue que es el rocío
cuando se apoya sobre las espinas de una rosa.
Todo es prescindible, nada es increíble.
Siento el sudor que empapa mis manos
y sé que una rebelión de emociones internas
está fluctuando en el vértice más peligroso de mi angustia.
Entonces, en el abismo que se devora los intentos,
me inclino, me reverencio y me reinvento
para surcar profundidades
y emitir el sollozo clausurado
que me permita emprender el vuelo.

Elsa Florit – Cañada de Gomez –Santa Fe - Argentina


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AL VIENTO LE DI


Mis espigas mansamente

sobre  el riel el trigo

sin pan es el destino

que rescata de  las llamas

los internos inviernos

que le sobran a mis huesos

y son esquirlas fraguando la alborada

encerrando  los grises  

océanos de  cenizas

un horizonte de  pigmento indefinido

en el extracto de la tierra

y  sudará la luz

el fuego en el balcón dorado

los brotes las campiñas

los valles y las risas

la montaña en el humo del monarca

y en los precipicios

el cristal de los granos  en el alma

luz y sombra cielo mar y roca

mágico embrión de un mundo tan extraño.


Susana Roberts - Argentina


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LIMPIAME

Límpiame el alma yo te lo pido,
Sacúdeme limpiamente la tristeza,
Como anoche lo he sonado,
Como siempre lo he pensando,

Limpiame los ojos y el cerebro,
Sácame la rabia, el olvido y el dolor
Límpiame… y solo deja en mi
El recuerdo de tu amor,
Para la vida que me resta,
necesito un buen motor..

Lydia Musachi- El Trebol- Santa Fe - Argentina

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LA FUGA MANCATA

La voce trasuda parole d’accento piagato
ma è tiepido il grido del tuo respiro,
le piaghe troppo soffocanti
perché tu abbia il fiato d’urlare.

Morire da te
è una fuga troppo leggera
per avere il sollievo.
Così
un pantano di figure
nel cuore
e il giorno s’increspa
a raccogliere il tuo soffio.

Pietro Pancamo - Italia

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VOCES ESCRITAS

Voces escritas que gritan dolor
amores que se dieron en vano
desilusión por un sentimiento dado
no merecido , no valorado
Lápices con minas gastadas
y versos escritos a la nada
con tiempos perdidos en alguien
que ya no lo necesita en su vida
Los caminos siguen su rumbo
disfrutando los momentos felices
el dolor quedará es ese pasado
durmiendo-lo en un rinconcito
de ese corazón lastimado

Lila Nilda Klundt-Argentina

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MÁS ALLÁ BUSCO ENCONTRARME  

                                           Yo voy soñando caminos…
                                                     Antonio Machado
                                           Es hacia mi pobre nombre adonde voy
                                                     Clarece Lispector                   

                                                                   

Más allá de las manos
están las caricias…                     
un acto de amor, hacia donde quiero ir.     
Donde termina un sueño
                       queda una ilusión
y eso nos mantiene vivos…
es hacia allí adonde quiero ir.
En todo camino
                      están los pasos
y quiero que ellos me lleven
hacia donde quiero ir.
Te invito a que me acompañes.
Juntos podremos decidir
adónde queremos ir.
Yo busco encontrarme…
sí, encontrarme conmigo.
Y quiero descubrir si soy algo
o no soy nada.

Alguien superior a mí
me dirá si soy lo que creo,
             si amo el amor,
             si sueño,
             si transito…
y yo estaré
            con la alegría soplando mi pelo
            y con el sol entibiando
                                   ese encuentro.

Alicia Borgogno – Cañada de Gomez – Santa Fe - Argentina

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Se rompió el sueño
que se columpio en mis manos ,
 solo fue el secreto de aquello tan deseado.
 Ahora las manos están vacías, sin perfume han quedado;
 pero se mece la alegría de saber que estuviste a mi lado.
La piel se despojó,
la carne quedo al aire libre ,
la usencia hace doler, en el cuerpo de la tarde.

Marie Lilen – Rosario - Argentina

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POEMA PARA MI HIJO

Hijo…No soy Dios, no soy omnipotente
¡Pero como quisiera cambiar este mundo injusto!
En el que brilla  más el plástico encerado
que la miel que produce la abeja inteligente.
Solo te voy dejando pequeñas huertas de ternuras
que cosecharás en la adultez.
Yo, te cuento,  me rebelé en los sesenta
contra la pacata tradición social,
usé mini, vestí blanco y negro, fumé con boquilla
bailé rock and roll y amé a los Beatles.
Sufrí mucho la soledad del rebelde.
Estudié francés, ecología y grité ¡ Paz!
ante las guerras del mundo.
Mi generación fue partícipe y testigo aterrada
de la época más trágica de nuestra patria.
Cerca del fin del milenio, sigo tejiendo,
 junto a tu padre, claro, una red de valores cotidianos;
 La comida caliente, muchas plantas, muchos libros,
cinco perros, algunos gatos, asados los domingos.
Y mirarte, mirarte todo el tiempo.
Besos que te doy y otros que me guardo para no cansarte.
 El consejo pensado y el enojo espontáneo.
¡Qué vida hijo! Todo nos ha costado tanto,
pero te hemos engendrado con amor.
Planté muchos árboles, escribí un libro,
pero aún no termina mi tarea.
Tú debes partir, pichón amado vuela.
Yo guardaré en el arcón de la rutina mágicas  luces
de recuerdos,
y  fumando  en el silencio de la casa un cigarrillo  con boquilla
enjugaré mis lágrimas por tu vuelo.

Ana María Manceda -San Martín De Los Andes- Argentina

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PLENILUNIO EN ALBORADA

Ayer,
pude observar un increíble  fenómeno natural,
 belleza más comprensible para el alma
que para la vista:
Al frente,
olas que ejecutaban rítmicos malabares
en la erótica  danza marina del despertar.

El Poniente
enmarcaba una trasnochada luna,
que orgullosa, ostentaba el más bello de sus trajes plateados,
gala de un majestuoso plenilunio.

En el Oriente despuntaban los primeros tonos pastel,
pregones de las  múltiples llamas naranja
 del atuendo de fuego de un imponente Sol.

Plenilunio en alborada,

Selena despojándose de nubes, para sumergirse
en la sonoridad del mar.
Helios elevándose en su incandescente  carroza
para observarse en el océano y dirigir
el coro de las olas.

Ambos ostentando   grandeza,
Ambos esparciendo  belleza,

Plenilunio en alborada.

De pronto entendí por qué era más comprensible
para el alma que para la vista:
Así eres tú,
así eres tú, palabra, amor de ola y tumbo,
Ímpetu, sonoridad de  mar y caricia  de espuma,
confluencia de Sol y Luna,
el más apasionado fuego
y el manto nocturno del descanso y los sueños.
Así eres tú,
Majestuosa palabra
 de plenilunio en alborada.


Ana María Valdeavellano PInot- Guatemala





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No decir más palabras
sobre aquella sombra que aúlla a lo lejos
sombra que crece
y arde
y duele
y nombra
como si pudiera esperarme
más allá de la espera
con su tristeza de tarde descalza
pero no
no diré más palabras
al borde de esta grieta
donde no encuentro
el aire
para mi última lágrima

*
apenas debo atravesar el umbral de la lluvia
y agitar la palabra
hasta la memoria impostergable
de los días

*

tu nombre montará
las alas azules del pájaro
y
más allá del deseo
con lo que quede de la huella
inventaré
una noche de manos encendidas
atrapando el estirado grito del cansancio
y
dormiré
desnudando el alba

brújula sin rumbo

*

Amor, dijo. La sed lo turbó hasta el asombro del dolor y el silencio lo atravesó hasta la pena.
*
Abandonado por los sueños miró el relámpago. Entonces comprendió el fuego de la lluvia.

*
Era sabio. Quiso revolucionar el sentido de la luz. Escondió su sombra.       


Francisco Romano Pérez - Ledesma  -  Jujuy           

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SE MORÍA EL AÑO
Conversando con Andrés Eloy Blanco



Se moría el año… Moría de pena…
En la algarabía de hijos ¡Con su madre cerca!

Los cantos y bailes febriles estrellas
en el alboroto de mujeres ebrias…
Todos olvidando que la noche es vieja
y tú recordando tu madre y tu pena
contando las uvas que antes compartieran
en tierra lejana, tú añoras tu tierra
resuenan tambores zambomba y quimeras
donde gente noble se abraza y se besa
luego la familia sentada a la mesa…

Bendíceme madre calma la tristeza
quiero que me abraces bajo las cerezas,
guayabas peonías y también almendras
y bajo el parral de la casa vieja,
donde saboreabas las uvas aquellas.

Todo son recuerdos, dulce miel de abejas
¿Que es lo que te queda? ¿Solo uvas secas?
¿Acaso la gloria no ha sido perpetua
y hoy rememoras las noches aquellas?
¡Soy un hombre solo que busca un camino!
Le dices a ella…

¡Oh madre aún suena tu voz en poemas!
Las uvas del tiempo han sido promesas
¡Que vamos a vernos… Y el fin está cerca!
Quiero ver entonces tu figura esbelta
tus manos tan finas… Cabellera negra
quiero apresurarme y no seas vieja…

Y en devociones voy a tu vereda
me entrego al recuerdo
como un niño en puerta
bebiendo tu seno de la parra buena
esta noche muere… Otro año a cuestas
hoy todos la tienen a su madre cerca…

Cuando al lado tuyo la tristeza acecha
al sonar las doce y tú solo tienes ¡Doce uvas secas!…
Hoy lo conversamos en triste poema.

Pasaron los años y tu voz resuena
en bellos altares de ilustre poeta
que engalana el nombre de tu Venezuela.

Lilian Viacava -Uruguay

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BELLA  SOMBRA


Es sugestivo despertarme en las mañanas                     

con los gorjeos revocando al silencio,          

ellos comulgan en el brocal del riachuelo

dándole vida al eco de mi ensueño.                    


Todo el paisaje me guía a su refugio

apresándome en la sinfonía de su reino,

con sus cimbreantes verdes florecientes 

van coronando de sosiego a mi desvelo.           





La fantasía me convierte en mariposa

estimulando emociones en mi cuerpo, 

voy a posarme en la antera de una rosa       

para empaparme en su polen sin recelo.





Mi fiel ombú va acopiando en sus raíces,                             

los secretos que he sembrado en su podio.                               

¡Es su copa manantial de los trinares!                                

¡Es Bellasombra mi paraje de reposo!                              

Liliana Farah –Rosario – Santa Fe - Argentina


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IMPETRACIÓN


Vibran los senderos del planeta;
se vuelven lamentos los trinos alados;
pétalos mustios, esfuman matices,
rayos dorados, desvanecen brillos.

Ayes de muerte traspasan fronteras;
sacuden tímpanos, invocan clemencia.

El cielo…
esconde el horror detrás de las nubes.

Crueles enigmas sacuden conciencias.


¿Puede un hombre matar a su hermano?


No importan etnias ni rangos sociales,
Dios, nuestro Padre,
no acepta ofrendas humanas.

Ellen Miserere de Pochettino    -Marcos Juárez  - Córdoba - Argentina


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SI LO HUBIÉRAMOS PERMITIDO

                           Te espero en la esquina de los sueños muertos. MC



Si me lo hubieras permitido

te hubiera entregado  toda mi ternura

hecha de mieles y de  azúcar,

la que nunca conociste

y que tanta falta te hace…

Te hubiera arrullado

como a un niño entre mis brazos

haciéndote olvidar los abandonos

que te marcaron hondo.



Si me lo hubieras permitido

te hubiera enseñado un mundo nuevo

que te embriaría

con sus néctares y colores.

Hubiera curado todas tus heridas

con la mansedumbre de mis caricias.





Si no me hubieras causado temor,

si hubiera creído en vos…

te hubiera  abierto la puerta,

te hubiera permitido entrar a mi casa

de desórdenes y magia.

Te hubiera  permitido

que me desnudaras el alma

y que pasara lo que pasara…



Si nos lo hubiéramos permitido

hoy,  una historia viviríamos.

Maria Cristina  Fervier
 Salto Grande- Santa Fe - Argentina
Derechos reservados


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Obstinación:

Sin sosiego

De mentes perturbadas,

Sumergidas en lo ambiguo.

Incoherente búsqueda

De aquello perdido.

El recuerdo será la sombra

Del espectro del tiempo,

Cuando el silencio se haya ido.

Maria del Lujan Moreno

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RAÍCES

Esta gringa vasca
nacida en ARGENTINA,
acunada por glicinas,
madreselvas y parral,
perfumando la pobreza
 con aromas de jardín.
Creció en un conventillo
amor de sus amores,
al melodioso ritmo
de coplas y canzonetas.
Éstas son mis raíces
que orgullosa comparto,
bajo cielo azul alondra
¡DE MI ARGENTINA PATRIA¡

Griselda Goñi-Funes   -  Santa Fe -Argentina

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MIL

Se llega a mil, señora, con la verja
que cerca a su jardín, de doce metros.
Las estrellas que el ojo no ha contado
nada quitan ni añaden a estos versos.
Porque casada cambia de maridos:
un Dios te salve y nueve Padrenuestros.
A tanta cifra agrego aquí los guiños
romances, citas, y piropos cientos.
Es siempre doce el número mejor.
Morenas doce rosas, por ejemplo.
Un paraguas abierto y una lluvia
no dejan ver a una mujer de duelo.
El resto es saldo de ochocientos perlas,
así como cincuenta y dos dineros,
pañuelo con que abulto mi corpiño.
A mil llegué señora y firmo el verso.

Delfina Acosta – Asunción - Paraguay


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Hueco del ansia

                   estalla

entre las rocas desmayadas

por el río

que besa

sus entrañas.

            Pupilas rojas

fijan

el entorno.



            Agua y roca

suspiran

enmarcadas

en la cómoda

al lado de su cama.

Griselda Rulfo - Villa María – Córdoba - Argentina


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VANIDAD.

Aquí yace el despojo de un alma,
aquí termino su presunción,
dormirá junto a los gusanos, que comerán luego de él,
bajo la tierra y los pedazos de un ataúd.

Hasta aquí llego su arrogancia,
la lujuria, el saciar su apetito de avaricia,
no despreciara a nadie, porque aquí, si existe la igualdad,
no hay odio, superioridad, hipocresía e ignorancia.

Aquí no usara ya sus pompas,
aquí no será más ilustre,
aquí será polvo, de polvo,
no olerá a finas aromas, su olor será de mortaja.

Está dicho, aquí en las catacumbas,
justo aquí, en esta morada ineludible
a la que nadie quiere visitar,
es donde termina la vanidad del hombre.


Eliana Flores Pineda – Bogotá - Colombia

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SÓLO A VECES



Soy yo la que intenta escribir el poema

me incita la cristalina lluvia de sal y de menta,

la magia del mundo y la primera secuela.

Soy yo que transita la calle espacial de las letras

me guían el sol, tu ternura abierta y la última estrella.

Soy yo la que siente el melodioso acorde

y calla el dolor y la pena,

la que respira lento

y le encanta rezar

y cantar

y mirarte.

Soy yo la que…ama hasta las lágrimas

y también soy yo, la que a veces

sólo a veces…

Intentará decirlo.

  Martha Zárate de   Righi -La Carlota – Córdoba - Argentina


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“EL OSCURO CALLEJÓN”

Su cuarta víctima viene cruzando el oscuro callejón. Él como de costumbre escondido tras un container espera ansioso el momento justo para abalanzarse sobre ella, frágil y tierna criatura que perecerá bajo su furia. Tras los otros tres asesinatos pudo luego ocultarse.
¿Pero esta vez podrá hacerlo? Por ahora eso no le preocupa, solo tiene su mente y sus ojos puestos en ella.
Es el momento justo, toma impulso y se arroja sobre la elegida con sus brillantes ojos desorbitados y ella, ella con su mirada desconcertada y sus intentos desesperados trata de librarse a toda costa pero las fuerzas de ese individuo la superan. Grita, chilla, pide y suplica por su desgraciada vida, pero él no conoce de piedad, solo un objetivo, acabar con ella luego de verla sufrir. Con sus últimas fuerzas continua peleando pero no puede más, entonces desde su garganta se oye un estrepitoso alarido desgarrados cuando él sin ningún sentimiento de culpa clava en su pecho las afiladas garras que hasta esa hora han tomado como víctima a cuatro pobres e indefensas ratitas que serán su cena…

Patricia San Juan – Capitan Bermudez – Santa Fe


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A PIEDI NUDI 



In questa sera che timida scolora
m’avvolge,  come un manto,
la tristezza
e tu, amore mio,
sempre al mio fianco,
mi porgi la tua mano
e mi consoli, aspettando
di nuovo il mio sorriso.

Rovi pungenti
ho messo alla mia porta
prigioniera di sogni
a tinte forti.

A piedi nudi
dovrò adesso camminare
ma, prima ancora,
che spuntino ferite,
per rendermi più facile il cammino,
fra le tue braccia mi solleverai.

Regalami carezze tra le ciglia
per  frantumare lacrime e pensieri,
in questa sera che timida scolora.


(da “Piuma Leggera” – Ed.Masso delle Fate – 1° Premio “FIORINO D’ORO”  al Premio Firenze Europa.
e  Premio “Città di Vienna”
Mara Faggioli-Italia

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PRIMER AMOR

Él era un constructor de paredes de hierba.
Yo, una amapola desordenada en sudores rojos.
Inevitable fue que el verano
nos abriera de par en par,
nos palpara con su sol incontinente,
nos bordara los muslos
con poderosos hilos de saliva.

Él era una boca descorchando festines.
Yo, una cintura partida de abejas.
Juntos erigimos una casa de besos
en las bahías  más esbeltas del sueño.
Comprometimos los sentidos
en una siesta de jazmines culpables.

Los racimos que apretaban nuestros cuerpos
se dispensaron
en un gesto de frutas desbordadas.
Los dos nos estrenamos:
él escribió su primer poema de amor,
yo me desnudé en sus ojos para siempre.

Raquel Fernandez


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LA TORMENTA YA PASÓ...

Busco soles que me den sus rayitos...
Busco estrellas que me hagan sentir bella...
Busco amaneceres y pájaros...
Busco atardeceres y tinta y cuerda y captura...
Busco anocheceres conmigo...
Busco y no busco a ÉL...
¿Esperar? Nada, nada espero, sólo busco...

Yesica Olmos- San Jeronimo Sur – Santa Fe  - Argentina.


**************************

NOS VERAN CAER


Nos verán caer
esquirlas del pasado
de un pasado tan cruel,
que nos desnuda e inmola.
Nos verán estrellar,
en sueños anhelados
que el inerte sopor
no logró revelarlos.
Catapultándonos,
el Reino Real se mofa,
y con suprema crueldad,
todo amor destroza.
Muro de gran maldad
no detendrás el viaje,
Muro del gran dolor
absurdo y cruel montaje.
Claroscuros ya,
untados de cenizas,
tejiendo nuestra piel,
pasearemos por Niza.
Quizás por Montparnasse,
bendeciremos almas,
y al soñar, soñar,
encenderemos la hoguera.
Nos verán caer, caer,
en esquirlas de otoño,
sueños de escarcha gris,
sonrisa de ciertos Demonios.-

Gustavo M. Galliano – Rosario – Santa Fe - Argentina

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EL ARCANO DE LOS BESOS

He besado tantas bocas
que conozco las palabras más secretas.
Sé lo que dirán y lo que piensan callar.
No existe más confidencia
que un beso en las palabras y
he escrito Amor y se ha llenado todo
de hondísima templanza,
he besado incontables besos
tirados al aire como una bala perdida
y he jugado a la ruleta rusa.
Conozco muchas bocas
y he besado tantas palabras,
pero ninguna ha dicho:
“Te amo”.

: Jhon Francis – Chulucanas - Perú.

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LAS COSAS QUE NO TE DIRÍA

Hay tantas cosas que no te diría
Hay cosas que tal vez se escapan de mi boca
Mientras el amor hace estragos en mí ser
Mientras tu cuerpo cobija al mío
Y tus brazos me dan calor
Hay cosas que solo se sienten
Y no tienen nombre
Solo apellido
Uno que nadie conoce
Solo mis ansias locas de amarte
Hay cosas que solo quién ama
Sabe que existen como tú en mis pensamientos
Y nuestro amor en el infinito…

Rocio Prieto Valdivia


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CUANDO MUERE EL AMOR

Me dices que te vas
Simplemente así
Sin más

Qué pasó con nuestro amor
Con nuestros juramentos
¿Pueden esfumarse?
Como si nada
Como espejismos
En el desierto del olvido

¿Qué sucedió?
Recuerdas
Hasta que la muerte los separe
Acaso lo olvidaste
Ingrata mujer

Yo que te adoro
Te respeto
Te alabo ante mis amigos
¡Y te largas!

Te conmiseración de mi
De este corazón que sufre
De esta alma que ya te añora
Te extrañaré por el resto de mi vida
Compréndelo y recapacita
No me dejes en la vil soledad

¡Mujer ingrata!
El amor no se tira por la borda
Compréndelo y recapacita
Te amo sobre todas las cosas
Qué será de mí existir
Acaso esperas que trabaje
Quién me mantendrá
Quién lavará mis calzoncillos

Vicente Antonio Vásquez Bonilla


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Despegar

Procediendo de la noche
tenue
la vida

Gasas
mortecinas
en rasgadas
hebras

Parpadea

Se agita.

Ana Romano

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SEDÚCEME

¿Qué es lo que dicen tus ojos
avellanados, que tanto amo,
con esa mirada profunda,
esa fuerza que traspasa,
desnudando cuerpo y alma?

No infiero lo que dicen,
disfruto lo que yo siento
al desplomar mis emociones
subyugada, apasionada,
rendida de amor por ti

Regocijada en ese sentir
que contagia y se dispersa,
mi mano toca la tuya
y transmite toda mi anuencia
a ser seducida por ti

Palpita mi corazón sediento
queriendo salirse del pecho,
con sólo imaginar tus besos,
besos de fuego en mis labios
que se tornan más ardientes,
recorriendo toda mi piel,

¡al ser seducida, por ti!

Ven, amor, cielo divino,
ven embriágame en tu vino,
demos rienda suelta al amor
que desborda, que quema
y vibra, ahora, con loca pasión,

¡Ven sedúceme, sé mío,
amémonos con loco amor!

Annabella Molina Castellanos- Guatemala

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NACER

Pasan los días, terminan los años, la pregunta mantiene su vigencia:
Al nacer, ¿somos todos iguales?

No importa donde ocurre nuestra aparición, no importa la identidad de nuestros padres, no importa si es en una casa, o en un rancho, o en un palacio, no importa si es de noche o de día, verano o invierno, ¿todo da igual?

Nuestro carácter pertenece a los genes, ¿como nuestro color de piel, de ojos?

Todos nacemos buenos, humildes, tranquilos, ¿nada perturba nuestra presentación?

El medio ambiente que nos rodea influye en nuestra personalidad futura, ¿es capaz de modelarnos, inclusive en contra de lo adquirido en el comienzo?

Ya se dijo: ""llegamos sin pedirlo""

No obstante, recibimos y soportamos, amenazas, quejas y culpabilidad, ante actos propios de nuestro errores.

Somos culpables ya antes de nacer.

Y sin embargo, continuámos llegando a este mundo.

Registrado: Safecreative N° 1201010833841

Beto Brom  - Maalot, Galilea, Israel



********************



LA CERTEZZA INFINITA ...

Dietro il cuore c'è l'anima...
forse non la vedrai mai...
ma non puoi sfuggire a ciò
che lei sa e a ciò che lei prova...
Quello che non ti ha ucciso ,
ha reso i tuoi giorni bui
gl'occhi umidi
ma ha fortificato
la certezza che tu resti...
la certezza che nessuno
può decidere chi devi essere
veramente...
La certezza che dire grazie,
non è strisciare...
che dire scusa non è esitare
e che se dici ti amo per davvero
non è barare !
Parla ...ma con te stessa...
spiega
ma rimani sempre la stessa...
il trucco può solo nasconderti
non cambiarti...la bellezza,
e la consapevolezza
che guardandoti allo specchio
vedrai solo quello
che hai voluto essere !
Vivi fino a quando ci sarà vita...
ama fino a quando anche
l'ultima stella sarà spenta ...
perchè la vita ha mille respiri
ma è una
e tu hai solo quella !

Emilia Simonetti - Italia
@tutti i diritti riservati


********************

CARRUAGEM DE FOGO*

Carruagem de fogo
deslizando no anil.
Lua branca invejando
o destino gazil...

Ágeis seres alados
aclaram no chão
uma vida sem tino
em momento ingênuo.

Umbral cadeado
descortina o tampão
a cobrir o guardado
segredo de promessa querida.

Claror a ofuscar
viajeiro.Preencher do querer
impessoal a queimar
e os sigilos arder.

E desnortear o andante
que implora sem precisar
carona alheia em visita
às estrelas e a pairar
sobre o mar!

Mas, o mar não quer ver
nem suas águas pisar.
Só deseja o golpe das vagas
no ventre.A vazar
o amor visceral...

Brioche amargo
ao gosto apurado.
Deboche abissal
espelhado de mágoas
no leito esmeralda.

Visível punhal a ferir
peixe cego.Zombeteiro
poder de ecoar nas encostas
virar costas ao andante
e feliz mergulhar!

Recolher conchinhas vazias
e não ver a esmeralda rolada
nas vagas...E perder-se na resposta
encoberta e tão simples de ver!
Guanchuma em buquê esmerado
vassoura a varrer o cismar:

- Meio dia a sorrir à poeira
dourada! Ledos passos a pisar
na laranja chupada.

Carruagem nas névoas
dançantes e frias
a mostrar seu calor
e trazer harmonia
de cavalos e cães...

Carruagem de fogo
desnudando o meu ver
dos seus cães e cavalos
a trotar o meu ser...

Fosforece a esfinge a voar!
Carruagem ardente
os véus a crestar.

Revelada a esfinge
que atinge o andante
e enxerta a semente
que o faz carruajar...
Por sutis direções
no vestíbulo adentrar
e desvelar, por ações
o segredo do umbral!

Sublimar em resgate,o mal
no suster da corrida
para a carga deixar.

Abrir-se a doce bondade
doce almíscar coado
do amargo...Perfume deixado
sem rumor e saudade.

Entendida a verdade:
- Meta atingida - Felicidade!

Cães-corcéis sobrepostos
o fado a firmar.
Encantar em relinchos-latidos.
Sem morder...Galopar!

*Livro:"11ROSTOS - Antologia poética"
Dinair Leite  - Paranavaí - Sao Paulo, Brazil


**************************

EXTRAÑOS PÁJAROS
   
Son pájaros nuestra vidas.
    Gaviotas que en alta mar
    vibran, crecen a contraviento
    y se van...
    Torcazas que monte adentro
    descubren la singular fascinación
    del verde intenso
    y se van...
    dejando tristezas largas
    de viento, agua y luz.

    Son extraños pájaros
    nuestra vidas,
    buscando de rama a tierra
    (rumbo inexacto)
    el génesis de la verdad
    y el germen oculto de la vida,
    buscándose a sí mismos
    de pájaro en pájaro,
    sin verse.

    ¡Qué extraviadas aves
    nuestras  vidas!


    Del poemario "Zona secreta"
Gloria Marecos Rodas – Lambaré - Paraguay

*****************

C A S ON A

Casona
 de mi infancia:
¡Oh!, hierros
        que encendieron
el portal
        y las cunas.

Casona
        de mi infancia,
arcano de prosapias,
¡Hosanna! al intelecto.

Casona
        de mi infancia,
un himno
 hacia la ausencia.

Mensajero
        de arcones
hoy arribo a tu proemio.

Buceador de tinieblas
        indago al inventario
                        de las revelaciones.

¿Dónde el triunfo
                del fuego
sobre
        el hogar del tiempo? 

¿Qué mies
        fue el sortilegio
del afable apellido?

¿Qué voz
        inició
                al núbil nombre
en su primer calvario? 

Hoy,
        enmudecido
acudo a la colmena.

(Un caudaloso ayer
nutre un mar
actual
¡y por demás
presente!)

¿Cuántas viejas
                dádivas
iluminan
         pérgolas
con su pregón de estíos?

¿Y qué canción
                de umbrales
dignifica  cunas
                en los durazneros?

Habitantes
                del alba
con su son
                lejano
ostentando mieles
        ¡Oh!, el pan
                de la alegría.

Glicinas que entretejen
        leyendas y sahumerios.

La voz del emparrado
                difuminando siestas,
                        tertulias y antesalas.

Albor.
        Trinar.
                Orar.
Geranios carmesíes.
Deidades al acecho.

¡Oh!,  taumarquía     
y rito
        el zaguán del resumen.
¡Incienso de las fuentes
                con el agua de hinojos!

Mensajero
        de arcones,
hoy,
        enmudecido
comulgo unos salones.

E hilvano mi heredad
        a marcos despiadados,
donde
        impíos
                y lejanos
daguerrotipos
                laten.

Enarbolando órdenes
                destinos
                        y proclamas,
burilados
        por nuncas,
                negativas
                        y amnesias.

¡Ay!, con esta dura
                codicia de relojes.


                       



           
Edmundo Torrejón Jurado – Madrid - España

***************************

ELLA: LA PALABRA

 Engarzada palabra en esa boca

de seda perfumada en la mañana.

Solitaria palabra que sofoca

el espejo callado de una lágrima.

Vuela sutil el canto melodioso

del arrorró besando los sonidos,

y en la calle estampa la palabra

su rigidez de acero en los oídos.

Cotorreo de voces en la feria,

clavando tacos en el hueco de esa herida

y de pronto el canto de una ronda

en esa infancia que creí perdida.

Palabras elocuentes en la sala

y agitando pañuelos en la radio,

palabras siempre convocadas

entre las fauces de ese diccionario.

Y al fin las palabras más sagradas:

Las que fueran por Cristo pronunciadas

cuando entregó su vida en el Calvario.

Elsa Tébere


****************************


LOS ANUNCIADORES DEL FUEGO
                                              Para las víctimas del Holocausto.

El carbón dibuja los gestos,
merodea la noche entre los brazos.
Resquebrajados labios
donde brota el beso pervertido.

Del silencio -entraña desgajada-,
lumbre que dejan los pasos y las botas,
caos amontonando trazos y palabras.

Entre las piernas escurren las entrañas,
a cada instante junto mis pedazos,
a cada instante miro un cielo roto.

Bandadas de frustradas risas,
los cuerpos descansan en alas de ceniza.
La mirada del sol se escabulle
entre la densidad del humo.

Salgo del gheto a una miseria de estertores.
Qué no me toquen los indómitos segundos.
Qué no me mire el cardumen de cadáveres.
No, no cuenten una a una mis costillas.
No, no palpen mi sexo habitante del alumbre.
Mi “yo” se diluye en la sangre de mi hermano.

Vienen los anunciadores del fuego,
nos forman con simetría de hoja.
En su delirio invocan al progreso.
Taladra el cerebro su diabólico discurso.

Ósculos desenfrenados, carne viva.

Carcomido demonio
¿A quién entregarás mi alma,
mi cuerpo de ceniza?

¿Qué mancha indeleble en mi vestido?
¿Qué pecado insólito endosan a mi raza?

Vientos de catástrofe,
El gas se instala en el cerebro
y todo se paraliza
en el páramo helado del martirio

El recuerdo extraerá
el último jugo de los muertos.
Las víctimas de este holocausto
las tengo tatuadas en la frente,
no las ha borrado el espasmo del tiempo
ni la distancia deslíe sus contornos.

¿Por qué no acaban de morirse?
¿Por qué están presentes
todavía en mi memoria?

Niña de azafrán y siempreviva,
resplandeciente espora de tan negra.
Toma este jabón y perfuma tu sexo,
canta con las otras (cuencas vacías de esperanza).
Ofrece tu pubis, qué todos lo miren
con enfermo deseo.

Aquí no tienes nombre,
eres un número sin fecha,
un marinero sin registro,
un hilo de la herida.
eres la marca de tu sombra.

Enervados, violentos,
la desvirgan a las doce de la noche.
Siembran su semilla
en el vientre inmaduro de la niña.
Todos cabalgan sobre sus caderas,
el fuego revive una y otra vez
entre las piernas de los hombres.
Ella es el racimo de uvas
para degustar esa madrugada.

Gritos con sordina
en la techumbre del viento,
entre los anhelos pervertidos de los arios.

Viejas mujeres entran a la cámara,
hay un cielo con las fauces abiertas,
las manos arañan las paredes.
Hilanderas del futuro
¿qué conjuros pronunciar
para salvar a vida de los nietos?

Retumban los cánticos,
inflaman el tránsito a la muerte.
Con la mansedumbre reflejada
en las pupilas de limpia hierbabuena.
Entran y cantan,
son una sola voz,
espiral de luz
que aniquila lobregueces.

Mancilladas violetas,
escurre hidromiel de sus fosas nasales.
Aparece un horizonte de grafito.
Con mustios badajos las campanas.

Los cuerpos
se retuercen,
se calcinan,
bailan en ascuas convertidos.
Desgarradores gritos ocultan los parlantes.

Tempestad de fuego,
se desatan los ruidos,
un galope en el pecho.
Se abre el camino de los escorpiones.
La noche enhebra dagas.
Los demonios engarzan alacranes
y el agua se pudre con la sangre.

Crepita la carne
se calcina la esperanza
Infierno tatuado en la piel del moribundo.

Se retuercen, se retuercen,
la linfa no amortigua los ardores,
el horror resucita en cada ojo.
Se retuercen, se levantan
con el dolor en cada uno de sus poros,
con astillas en cada una de sus uñas.
Se retuercen, se levantan.

Los muertos vivirán
mientras los recordemos
con su talega de recuerdos oxidados.
La memoria rompe el hilo del tiempo.
El pasado regresa hasta el presente
como la ola a la playa solitaria.

Pero es imposible recordar todo el infinito.
Es necesario mutilar las horas, los minutos.

La ausencia nos carcome las neuronas.
Nuestra realidad claudica ante los otros
que nos muestran sus rostros descarnados.

El salitre todo lo desmorona.
Soy estatua de sal.

Siento un hueco inmenso en medio de la cara.
El silencio pesa como si todo el mar llegara de repente,
como si todo el cielo cayera en mis espaldas.

La memoria trae a nuestros muertos
al plano del presente,
los dibuja con tiza de neblina,
flotan y ríen sobre los dorados trigos
o entre el hormigón de las ciudades.

Sólo el ángel lo ve todo:
cadáveres, los puentes rotos,
los escombros del pasado
y el brillo lacerante del futuro.

María Elena Solórzano

***************************

L’OMBRA  SULL’ASSENZA


Non riconosco
quel ritrovarmi accanto
a una voce che tace.
E’ come fosse una candela
nel consumarsi lentamente.

Con mani fredde,
allo sbrinarsi del dire,
non si riscalda il volto
rigato da una lacrima,
la stanchezza riemerge
su segni che restano
e non raggiungono la riva.

E tu,
ch’hai avvistato l’onda,
lasciandola tornare
da dove era partita,
domandi cosa siamo,
dove siamo,

e mai,

perché una valigia è vuota
a una meta mai tracciata,

e a cosa serve la risposta,

se gocciola insistente
l'ombra sull’assenza,
allontanandoci.

Rita Minniti - Italia




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LA CERTEZZA INFINITA ...

Dietro il cuore c'è l'anima...
forse non la vedrai mai...
ma non puoi sfuggire a ciò
che lei sa e a ciò che lei prova...
Quello che non ti ha ucciso ,
ha reso i tuoi giorni bui
gl'occhi umidi
ma ha fortificato
la certezza che tu resti...
la certezza che nessuno
può decidere chi devi essere
veramente...
La certezza che dire grazie,
non è strisciare...
che dire scusa non è esitare
e che se dici ti amo per davvero
non è barare !
Parla ...ma con te stessa...
spiega
ma rimani sempre la stessa...
il trucco può solo nasconderti
non cambiarti...la bellezza,
e la consapevolezza
che guardandoti allo specchio
vedrai solo quello
che hai voluto essere !
Vivi fino a quando ci sarà vita...
ama fino a quando anche
l'ultima stella sarà spenta ...
perchè la vita ha mille respiri
ma è una
e tu hai solo quella !

Emilia Simonetti - Italia
@tutti i diritti riservati


********************

CARRUAGEM DE FOGO*

Carruagem de fogo
deslizando no anil.
Lua branca invejando
o destino gazil...

Ágeis seres alados
aclaram no chão
uma vida sem tino
em momento ingênuo.

Umbral cadeado
descortina o tampão
a cobrir o guardado
segredo de promessa querida.

Claror a ofuscar
viajeiro.Preencher do querer
impessoal a queimar
e os sigilos arder.

E desnortear o andante
que implora sem precisar
carona alheia em visita
às estrelas e a pairar
sobre o mar!

Mas, o mar não quer ver
nem suas águas pisar.
Só deseja o golpe das vagas
no ventre.A vazar
o amor visceral...

Brioche amargo
ao gosto apurado.
Deboche abissal
espelhado de mágoas
no leito esmeralda.

Visível punhal a ferir
peixe cego.Zombeteiro
poder de ecoar nas encostas
virar costas ao andante
e feliz mergulhar!

Recolher conchinhas vazias
e não ver a esmeralda rolada
nas vagas...E perder-se na resposta
encoberta e tão simples de ver!
Guanchuma em buquê esmerado
vassoura a varrer o cismar:

- Meio dia a sorrir à poeira
dourada! Ledos passos a pisar
na laranja chupada.

Carruagem nas névoas
dançantes e frias
a mostrar seu calor
e trazer harmonia
de cavalos e cães...

Carruagem de fogo
desnudando o meu ver
dos seus cães e cavalos
a trotar o meu ser...

Fosforece a esfinge a voar!
Carruagem ardente
os véus a crestar.

Revelada a esfinge
que atinge o andante
e enxerta a semente
que o faz carruajar...
Por sutis direções
no vestíbulo adentrar
e desvelar, por ações
o segredo do umbral!

Sublimar em resgate,o mal
no suster da corrida
para a carga deixar.

Abrir-se a doce bondade
doce almíscar coado
do amargo...Perfume deixado
sem rumor e saudade.

Entendida a verdade:
- Meta atingida - Felicidade!

Cães-corcéis sobrepostos
o fado a firmar.
Encantar em relinchos-latidos.
Sem morder...Galopar!

*Livro:"11ROSTOS - Antologia poética"
Dinair Leite  - Paranavaí - Sao Paulo, Brazil


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EXTRAÑOS PÁJAROS
   
Son pájaros nuestra vidas.
    Gaviotas que en alta mar
    vibran, crecen a contraviento
    y se van...
    Torcazas que monte adentro
    descubren la singular fascinación
    del verde intenso
    y se van...
    dejando tristezas largas
    de viento, agua y luz.

    Son extraños pájaros
    nuestra vidas,
    buscando de rama a tierra
    (rumbo inexacto)
    el génesis de la verdad
    y el germen oculto de la vida,
    buscándose a sí mismos
    de pájaro en pájaro,
    sin verse.

    ¡Qué extraviadas aves
    nuestras  vidas!


    Del poemario "Zona secreta"
Gloria Marecos Rodas – Lambaré - Paraguay

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C A S ON A

Casona
 de mi infancia:
¡Oh!, hierros
        que encendieron
el portal
        y las cunas.

Casona
        de mi infancia,
arcano de prosapias,
¡Hosanna! al intelecto.

Casona
        de mi infancia,
un himno
 hacia la ausencia.

Mensajero
        de arcones
hoy arribo a tu proemio.

Buceador de tinieblas
        indago al inventario
                        de las revelaciones.

¿Dónde el triunfo
                del fuego
sobre
        el hogar del tiempo? 

¿Qué mies
        fue el sortilegio
del afable apellido?

¿Qué voz
        inició
                al núbil nombre
en su primer calvario? 

Hoy,
        enmudecido
acudo a la colmena.

(Un caudaloso ayer
nutre un mar
actual
¡y por demás
presente!)

¿Cuántas viejas
                dádivas
iluminan
         pérgolas
con su pregón de estíos?

¿Y qué canción
                de umbrales
dignifica  cunas
                en los durazneros?

Habitantes
                del alba
con su son
                lejano
ostentando mieles
        ¡Oh!, el pan
                de la alegría.

Glicinas que entretejen
        leyendas y sahumerios.

La voz del emparrado
                difuminando siestas,
                        tertulias y antesalas.

Albor.
        Trinar.
                Orar.
Geranios carmesíes.
Deidades al acecho.

¡Oh!,  taumarquía     
y rito
        el zaguán del resumen.
¡Incienso de las fuentes
                con el agua de hinojos!

Mensajero
        de arcones,
hoy,
        enmudecido
comulgo unos salones.

E hilvano mi heredad
        a marcos despiadados,
donde
        impíos
                y lejanos
daguerrotipos
                laten.

Enarbolando órdenes
                destinos
                        y proclamas,
burilados
        por nuncas,
                negativas
                        y amnesias.

¡Ay!, con esta dura
                codicia de relojes.


                       



           
Edmundo Torrejón Jurado – Madrid - España

***************************

ELLA: LA PALABRA

 Engarzada palabra en esa boca

de seda perfumada en la mañana.

Solitaria palabra que sofoca

el espejo callado de una lágrima.

Vuela sutil el canto melodioso

del arrorró besando los sonidos,

y en la calle estampa la palabra

su rigidez de acero en los oídos.

Cotorreo de voces en la feria,

clavando tacos en el hueco de esa herida

y de pronto el canto de una ronda

en esa infancia que creí perdida.

Palabras elocuentes en la sala

y agitando pañuelos en la radio,

palabras siempre convocadas

entre las fauces de ese diccionario.

Y al fin las palabras más sagradas:

Las que fueran por Cristo pronunciadas

cuando entregó su vida en el Calvario.

Elsa Tébere


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LOS ANUNCIADORES DEL FUEGO
                                              Para las víctimas del Holocausto.

El carbón dibuja los gestos,
merodea la noche entre los brazos.
Resquebrajados labios
donde brota el beso pervertido.

Del silencio -entraña desgajada-,
lumbre que dejan los pasos y las botas,
caos amontonando trazos y palabras.

Entre las piernas escurren las entrañas,
a cada instante junto mis pedazos,
a cada instante miro un cielo roto.

Bandadas de frustradas risas,
los cuerpos descansan en alas de ceniza.
La mirada del sol se escabulle
entre la densidad del humo.

Salgo del gheto a una miseria de estertores.
Qué no me toquen los indómitos segundos.
Qué no me mire el cardumen de cadáveres.
No, no cuenten una a una mis costillas.
No, no palpen mi sexo habitante del alumbre.
Mi “yo” se diluye en la sangre de mi hermano.

Vienen los anunciadores del fuego,
nos forman con simetría de hoja.
En su delirio invocan al progreso.
Taladra el cerebro su diabólico discurso.

Ósculos desenfrenados, carne viva.

Carcomido demonio
¿A quién entregarás mi alma,
mi cuerpo de ceniza?

¿Qué mancha indeleble en mi vestido?
¿Qué pecado insólito endosan a mi raza?

Vientos de catástrofe,
El gas se instala en el cerebro
y todo se paraliza
en el páramo helado del martirio

El recuerdo extraerá
el último jugo de los muertos.
Las víctimas de este holocausto
las tengo tatuadas en la frente,
no las ha borrado el espasmo del tiempo
ni la distancia deslíe sus contornos.

¿Por qué no acaban de morirse?
¿Por qué están presentes
todavía en mi memoria?

Niña de azafrán y siempreviva,
resplandeciente espora de tan negra.
Toma este jabón y perfuma tu sexo,
canta con las otras (cuencas vacías de esperanza).
Ofrece tu pubis, qué todos lo miren
con enfermo deseo.

Aquí no tienes nombre,
eres un número sin fecha,
un marinero sin registro,
un hilo de la herida.
eres la marca de tu sombra.

Enervados, violentos,
la desvirgan a las doce de la noche.
Siembran su semilla
en el vientre inmaduro de la niña.
Todos cabalgan sobre sus caderas,
el fuego revive una y otra vez
entre las piernas de los hombres.
Ella es el racimo de uvas
para degustar esa madrugada.

Gritos con sordina
en la techumbre del viento,
entre los anhelos pervertidos de los arios.

Viejas mujeres entran a la cámara,
hay un cielo con las fauces abiertas,
las manos arañan las paredes.
Hilanderas del futuro
¿qué conjuros pronunciar
para salvar a vida de los nietos?

Retumban los cánticos,
inflaman el tránsito a la muerte.
Con la mansedumbre reflejada
en las pupilas de limpia hierbabuena.
Entran y cantan,
son una sola voz,
espiral de luz
que aniquila lobregueces.

Mancilladas violetas,
escurre hidromiel de sus fosas nasales.
Aparece un horizonte de grafito.
Con mustios badajos las campanas.

Los cuerpos
se retuercen,
se calcinan,
bailan en ascuas convertidos.
Desgarradores gritos ocultan los parlantes.

Tempestad de fuego,
se desatan los ruidos,
un galope en el pecho.
Se abre el camino de los escorpiones.
La noche enhebra dagas.
Los demonios engarzan alacranes
y el agua se pudre con la sangre.

Crepita la carne
se calcina la esperanza
Infierno tatuado en la piel del moribundo.

Se retuercen, se retuercen,
la linfa no amortigua los ardores,
el horror resucita en cada ojo.
Se retuercen, se levantan
con el dolor en cada uno de sus poros,
con astillas en cada una de sus uñas.
Se retuercen, se levantan.

Los muertos vivirán
mientras los recordemos
con su talega de recuerdos oxidados.
La memoria rompe el hilo del tiempo.
El pasado regresa hasta el presente
como la ola a la playa solitaria.

Pero es imposible recordar todo el infinito.
Es necesario mutilar las horas, los minutos.

La ausencia nos carcome las neuronas.
Nuestra realidad claudica ante los otros
que nos muestran sus rostros descarnados.

El salitre todo lo desmorona.
Soy estatua de sal.

Siento un hueco inmenso en medio de la cara.
El silencio pesa como si todo el mar llegara de repente,
como si todo el cielo cayera en mis espaldas.

La memoria trae a nuestros muertos
al plano del presente,
los dibuja con tiza de neblina,
flotan y ríen sobre los dorados trigos
o entre el hormigón de las ciudades.

Sólo el ángel lo ve todo:
cadáveres, los puentes rotos,
los escombros del pasado
y el brillo lacerante del futuro.

María Elena Solórzano

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L’OMBRA  SULL’ASSENZA


Non riconosco
quel ritrovarmi accanto
a una voce che tace.
E’ come fosse una candela
nel consumarsi lentamente.

Con mani fredde,
allo sbrinarsi del dire,
non si riscalda il volto
rigato da una lacrima,
la stanchezza riemerge
su segni che restano
e non raggiungono la riva.

E tu,
ch’hai avvistato l’onda,
lasciandola tornare
da dove era partita,
domandi cosa siamo,
dove siamo,

e mai,

perché una valigia è vuota
a una meta mai tracciata,

e a cosa serve la risposta,

se gocciola insistente
l'ombra sull’assenza,
allontanandoci.

Rita Minniti - Italia





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LA NIÑA PECOSA.

―Cuando era pequeño ― le contaba Javier a ese niño― pasaba mucho tiempo en este hospital. Mi madre trabajaba como enfermera por las tardes. Vivíamos solos, y ella no tenía con quién dejarme. Así que yo esperaba aquí hasta que terminaba su turno. Me sentía  como un vagabundo, sin tener a dónde ir, sin poder estar quieto en ningún sitio para no llamar la atención, para que nadie me preguntase. Simplemente deambulaba de un lado a otro, planta por planta.
La planta que más me sorprendía era ésta, la de las mujeres que vienen a dar a luz; me ponía nervioso verlas con su cara de dolor, conteniendo las ganas de gritar.
La planta más variada y movida era la de urgencias. Ahí iban a parar todos los accidentados. A cada uno le había pasado algo diferente: los peores eran los accidentes con moto.
Pero la única planta donde realmente hice amigos fue la de oncología infantil, porque muchos pacientes pasaban semanas y semanas.
Ahí conocí a Nuria. Era una niña pecosa de ojos muy alegres, color miel, y también tenía dos enormes paletos, que sin haber terminado de crecer, estaban rotos; debía de ser muy traviesa para tener los dientes así.
Aunque Nuria estaba muy débil, la obligaban a caminar para que no pasara tanto tiempo en la cama. Su madre la llevaba colgada de un hombro y con su brazo rodeaba su tórax para que no se le cayera al suelo. Recorrían los pasillos cada tarde.
Un día las acompañé y les ofrecí mi hombro para que Nuria se agarrase por el lado que quedaba suelto. Después del paseo, me invitaron a quedarme con ellas en su habitación. Había más niños. La madre me pidió que le diera conversación, pero yo nunca he sabido de qué hablar; por suerte llevaba mi libro de cuentos y empecé a leérselos. A Nuria le encantaba. Nunca dejó de sonreír; tenía la sonrisa más bonita de todo el hospital.
Un día al llegar al hospital y subir a su habitación, encontré su cama vacía. Durante mucho tiempo no volví a verla. La echaba de menos. Quise quedarme en esa planta, pero me sentía raro sin Nuria. Así que pasé los meses siguientes prácticamente en urgencias.
Uno de esos días en los que ya, a fuerza de preguntar a los pacientes qué les había pasado, ya casi sabía la respuesta cuando empezaban a contarme, vi a un hombre con una niña en brazos. La niña no tenía pelo. Al principio no la reconocí. Venía desmayada, pero me resultaba familiar.
Ya no hablé con nadie hasta que esa chica volvió a salir. Estaba tan delgada que parecía una de esas hadas azuladas con alitas que hay en el bosque. Ya se había reanimado. Cuando me vio, sonrió. Yo reconocí sus dos paletos rotos y por supuesto, sus alegres ojos color miel. Los acompañé a su habitación, donde Nuria se recuperaría del todo.
Nunca más nos separamos. A partir de aquel momento, sus padres le dijeron a mi madre que se quedarían conmigo por las tardes, hasta que mi madre me recogiese después de salir del trabajo. A veces pasábamos las tardes en el hospital, a veces en casa de Nuria...
― ¿Y por qué estás aquí ahora? ―  preguntó ese niño curioso.
―Nuria está ahí dentro, de parto ya ves. ¡Vamos a ser papás! Aunque… lo está pasando fatal. Creo que no lo ha pasado tan mal en su vida. Pero, como me dice ella, bien merecerá la pena.
―No te preocupes, seguro que tendrás una niña preciosa―le dijo el niño, y así fue. De nombre le pusieron FELICIDAD

Manuela Herrero Palomar – Madrid - España


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IL CUORE IN UN ANGOLO

Tace il mio cuore
nascosto in un angolo
dietro la porta dei sogni.

Attende sospeso
che il tempo
porti un messaggio
all'anelato amore:
è un richiamo di vita,
è un profumo di passione,
è un pensiero profondo
che si diffonde nel vento.

"Vento spalanca la finestra,
entra come brezza d'estate
in una sera d'inverno
e porta l'istante
in cui in una frase,
in un gesto,
in una parola,
il mio cuore riconosca
il profumo della sua anima,
un sospiro,
un sussurro,
una notte d'amore
già impressi nell'immagine
dei suoi desideri."

Anna Capella – Caserta – Italia


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 BAHÍA DEL ÁNGEL


        Arráncame los ojos
        para no morir de belleza
        entre papagayos y tucanes
        en los cayos de altamar
        de fondos cristalinos
        donde anidan peces multicolores
        y el sol se alivia en olas quietas
        lejanas a Mozart y Vivaldi
        y la selva exhibe
        su cuerpo hondo y oscuro
        donde el sol  apaga su  luz
        y la sombra se enreda exuberante
        en troncos milenarios
        y lianas tan largas
        como el horizonte
        Déjame acostumbrarme
        a la hermosura
        que horada visiones y arrastra sueños.
        Déjame aquí
        novia del aire
        en esta bahía de ángeles
        y besos.

Del libro inédito “Bahía del ángel”
Susana Boéchat – Buenos Aires - Argentina

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FUE


Fue algo inesperado

Fue el amor tan deseado

Fue el dolor más humano

Y el destino obligado



Los días más soleado

Las noches más oscuras

El camino indicado

Y el sendero cerrado



Una luz en mi camino

Una piedra en mi zapato

Una sonrisa barata

Una realidad alterada



La que me mata si vuelve

Aunque me muero por verte

Con tus tormentas de paso

Con tus brisas llorando



En este tiempo que muere

Con la angustia por encontrarte

Mientras en mis sueños te encuentro

Para decirte que no voy a olvidarte



Pablo Maneglia

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PARA MI MADRE…

Nítido y borroso a la vez es tu recuerdo.
Llano, plano y de  cándida blancura.
Tu trazo de vida fue
una línea imperturbable,
ingenuo, sutil, muy poco aventurero.
Vida recta, vida tersa.
A veces homogénea y suave,
otras bruñida y consonante.
Fue tenue tu existencia;
sin excesos, profusiones u opulencias.
Cuánto desee ver tus pasiones,
conocer tu codicia y ambiciones;
verte consumir  por el deseo
o explotar un día con rabia tus anhelos.
No fue así.
Tu estancia en este mundo fue apacible,
días tranquilos, días serenos.
Fuiste tal vez consentida del destino,
afable, benigna y delicada.
Con nostalgia quedé
de ver tu parte oscura y revoltosa
alegre,  rebelde
y también desmesurada.
Fuiste un colchón de plumas
para muchos
y una gran oreja para tantos.
Fuiste caudal y casa y arca
y nivel y llave.
Y fuiste también impávida,
témpano, frialdad y hielo.
Fuiste indiferencia y desinterés,
aunque también largueza,
generosidad y rumbo.
Fuiste todo y fuiste nada.
Me quedo con el todo y
dejo para los demás,
la nada.

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       CUANDO MI CUERPO….





                                   Cuando mi cuerpo está sobre tus sábanas



                                    no hay hora,ni reloj, no existe el sueño,



                                    mi voz siempre promete amor eterno



                                    aunque se bien que tienes otra amada…



                                    si bien ella te tiene en las mañanas



                                    haciéndote sentir que eres su dueño,



                                    hay algo que me queda de consuelo



                                    por las noches te acuestas en mi cama…

Mirna Paz Viola - Chile

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PENSANDO QUE LA SOLEDAD ES UN FRACASO DE LA NOCHE

Estoy lleno de civilización,
pero conservo mi presencia silvestre
cuando amo
y al borde de mi zozobra me quedo
mirando el infinito
poniéndome la noche en la mirada
para ver
como se estrella de luces el espacio.
Me pongo a mirar la vida
y encuentro
que las ciudades quedaron asoladas
y en las hayas hicieron su casa
las cigüeñas
y vuelvo a mi caverna para meterme
en mi piel de primitivo
y, salvaje como soy, me entrego preferible
a la rutina del recolector de frutas
y del pescador en busca de su presa.
Y sigo en mi totalitarismo
en busca de una caverna amiga
para anochecer
sin miedo a las libélulas.
Y la pregunta bíblica retumba en el espacio:
Quién echó libre al asno montés
y quién soltó sus ataduras”
y pienso en el retorno y en los niños
que militarán muy cerca de la pena,
pienso en los hijos del águila
y en la casa del gorrión
que fue desbaratada por la muerte.
Y sigo aquí como cavernario
pensando en la esperanza.
Me miro, y en mis ojos contemplo a mis hermanos
que vuelven a la vida.
Y se me da por pensar que la soledad
es un fracaso de la noche.

Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú

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MI AMADO SER VIVIENTE HABITA EN LA TIERRA DE CURAUMA


Recipiente dorado, continúas siendo tú

el lugar donde lavo mis angustias

y bebo la miel purificada de tu esencia.



Joya de templanza invaluable,

posees al roce de tu piel poema,

el canto y satisfacer el jolgorio de mi verso

henchido por la inmensidad de tus caricias.



Eres  letra dulcificada existente

en los libros alcanzados por mi afán.

Dejas en tus labios el punto y la coma

para escuchar la instintiva melodía,

saliendo de tu pecho hasta llegar al

ocaso de mi pensamiento en ti.



Cómo no amarte sol de mi vida

si en cada espacio respirado por mí,

entras con prontitud hasta el fondo

quieto pero expectante de mi corazón.



¡Cuánto te amo briza de los vientos!

La bien querida de las aves cuando cantan

tras la sombra, y el verdor del árbol maduro

entre los años ya vividos, bajo el silencio

de la tarde en plenitud.



Eres, a tal punto en la existencia

de mi ser, como el cálido aliento

elevando sus plegarias hasta el ocaso magistral.



Allí donde comienza el firmamento,

cerca de la casa de los dioses,

los cuales mirarán el amor intenso

profesado por la humildad

de éste, mi amante corazón.



Cómo no fijarme en tu rostro y no

adorarte, si eres para mí el más

grande de los seres habitando este

planeta, en el cual reposaré mi cabeza

cuando mi cantar haya por fin terminado.

José Santana Prado


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CÓMO DECIR

Cómo decir voluntariado             

como quién dice ayudar

sin recibir

sin oropeles

cerca del ganado rodear la peste

incendios y tragedias bélicas

angustias marcadoras de vidas

horrores en la destrucción de aldeas.

Cómo decir el vuelo del mal

la furia de los extremos

la tortura adrenalínica de los jueces                                                        

la genocidación de los que toman el tren de las 6

todos los días soleados.

Nos circundan los que aducen el cebarse

a quienes hacemos la crónica de los muertos

a quien no quiere admirarse más a sí mismo

a quienes creen en lo solidario

de dejar la pluma

y salvar la vida.

                          ¿Cómo decir… voluntariado?

Juan Disante - Buenos Aires - Argentina


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UN BESO DE MUERTE.

Por la vereda que cruza
desde el laurel a la fuente
mis pasos se aceleran
y el corazón late fuerte.

Quiero la luz de tus ojos,
tus brazos y cuerpo ardiente,
y cuanto más cerca de ti estoy
más ansia me da el quererte.

El camino se me alarga
con sus curvas de serpiente
y en el cruce del olivo
me detengo de repente.

No puedo creer lo que veo
y la imagen no me miente,
junto a tu cuerpo, otro cuerpo,
con un beso que es mi muerte.

Los ojos se me han nublado
y la sangre se me enciende
la estrella que fue mi amante
por otros labios se muere.

Cien bueyes de ira saltan
desde el pecho hasta mi frente
y con los ojos encendidos
mal pensamiento me hiere.

Estoy ahogado en el agua
de mi sudor hecho nieve,
mi corazón se desangra
y salvarlo ya no puedes.

Clotilde  Román

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ASPETTAMI.

E se, Amore,
continuerai ad essermi
accanto pur essendo
così lontano;

e se pur nel silenzio
riusciremo a sentirci,
parlarci, gioire e piangere
ancora assieme;

se malgrado ogni distanza
sogneremo di donarci
l'un l'altro come un tempo
solo in apparenza passato;

un giorno, ne sono certa,
l'animo mio ti raggiungerà
negli immensi spazi stellati
e canterà col tuo la gioia
d'essere insieme per l'eternità.

Aspettami !

Mimma Pascazio - Italia

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ELLA

¿Cuánto se puede admitir y escudriñar con sólo veinte años?
Una mujer oculta en sus propios pensamientos, cree en su propia realidad.
Y pone a los demás en la incomodidad de la verdad.
Ella, madre, ella sola,
Ella con sus dos hijos,
Ella, madre, ella sola.
Cada día sobrevive a encrucijadas, corre por sus hijos, salvándolos incluso de sí misma.
Ella, y su cabello claro, hasta hace muy poco una  adolescente.  Ella y sus hijos.
El pequeño con sus travesuras abruptamente la llevan al abismo.  Trepado a las escaleras más altas de un laberinto de hierro.  Ella quiere evitar el temblor que intuye que ya viene.
No quiere que la hazaña le juegue en contra. ¡Es demasiado alto, son demasiados hierros!
¡Clama por ayuda!  No sabe si será capaz de sostenerlo.  Cada instante es agobiante.
Ahora la tranquilidad se ha consumado, pero la desolación sigue ocupando su presente.
Intuye que la noche será tragedia.  Los niños se fugan, y corre tras ellos.
 La energía se le acaba, y se hacen lejanos.  El aire se vuelve pesado, le aplasta la vida.
Alguien acude, y halla a sus niños.  Pero está desfasada, avasallada.
La justicia dice que sus hijos han pasado muchos peligros. No es una madre  “confiable”. La ley dictamina que sus malabarismos diarios no sirven, son escasos.
Los testigos, sí, son muchos.  Apurados para opinar, dispuestos a calificar, observadores pasivos de su agobiada tarea. ¿Cuántos son los términos con los que la van a rotular? 
El vacío la divide en mitades, en cuartos, en miles de fragmentos, cuando cruza la puerta de su pequeño departamento.  Minado de juguetes el suelo, unas mediecitas, unas tazas plásticas de superhéroes y princesas.
Ha devenido en una  mujer alienada…sola, rasgada desde sus entrañas hasta su alma.
Se abraza a una pequeña ropita, que aún conserva el aroma de sus alumbramientos,
Y se hunde para morir en los recuerdos de los bracitos nocturnos que piden por mamá.
El nido ha sido despojado, todo es gélido, y el alma de la madre niña se ha congelado.
Ella, madre, ella sola,
Ella sin sus dos hijos,
Ella, madre, ella sola.

Lorena Vanesa Pereyra – Rio Tercero – Córdoba  - Argentina




*********************

Un regalo:
Cruel y despiadado destino
Qué juegas con nuestras almas, esas presas del miedo,
listas en el borde del despeñadero de esta soledad.

 Cual rémora gigante que impide el amarse,
así es esta tormenta que nos empuja al acantilado del olvido.
Impedimento del sino que se burla de dos almas
 que se encontraron a destiempo.

Escollo del mar que nos separa,
 farallones que nos condenan a morir sin conocernos.
Arrecifes que se atraviesan tras el paso de este barco
 que quiere vincular nuestros corazones;
pero se detiene ante el atascamiento de unos tiempos
y lugares que nos hicieron nacer lejanos.

Lúgubre y despiadado hado de muerte que destierra al amor
y me pone en la fatalidad del olvido.

(C) Derechos reservados de autor
Naiara Brillo de Luna - Colombia


 ***************

PLEGARIA ENTRE LA NIEBLA

Amor que así me mueres
en este inmenso páramo
de místico infortunio:
 mi alma es el silencio
el pálido reposo
pupila de buscarte,
y en el espacio urgente de quererte
el refugio de amar hasta el abismo.

Mi costumbre  de sol,
mi tránsito amoroso:
si aún bebieras en río de mis labios,
si acaso como a mi  te tiemblan horas
que fueron de ternura
en tardes de cerezas,
di en manos de qué dios o en qué condena
bajaron al desnudo nuestras horas,
que a veces ya no sé
donde encontrarte
ni en qué lugar pedirte
de la sombra enlutada,
e igual que se regala
el búcaro de arcilla
al molde soberano de la rosa,
yo me regalo al arpa de tu sombra
para sentirme aún,
sentada en tus rodillas.


Esther González Sánchez -Vigo-España


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DESPEDIDA

Sus manos que no tocan
durmiendo sobre el cuerpo del vacío
cristales luminosos que caen
como caudales
sobre el mar de una canción difunta.


Ygor S -. La Plata -Buenos Aires - Argentina



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RICORDI


C'era una volta
 un grande amore
che portavo
dentro il mio cuore.

Ora l'ho perso
e si è allontanato
lungo la mia strada
non l'ho più ritrovato.

Parla il mio cuore
ode all'amore.

Resto gelata,
 Infranta e amareggiata
ma credo ancora
nelle parole
 di questo grande amore.


Loredana Berardi – Novara - Italia


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ESPERO

En una ronda de cuentos
tu palabra de lobo
mordiéndome las comas
partenaire del bosque alucinado
red de los nombres
me acuesto en tu pasto de lenguaje

Espero.

Cristina Villanueva



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EL MONO QUE NO FUE A VOTAR

        Aunque se le ve gordote,  gorila, orangután, “Piache”, este mono que no ha ido a votar por hablar o acudir tarde, está deseoso de conocer el escrutinio y saludar a los que gobernarán esta Europa de monos, haciéndoles este saludo ingenioso y ágil, para que se lo repartan entre todos, pues tal “galardón recibe quien a dios y a sus políticos sirve”, que dijo Gonzalo Ruiz, un señor de Orgaz.
        Los monos son seres muy dados a obras de virtud y piadosas. Piache, por ejemplo, desciende de uno de los  soldados aventureros que fueron con Cortés a la conquista de Méjico. Una de su más notable hazaña fue penetrar en el cráter del volcán de Popocatepetl, al igual que lo hizo Diego de Ordás. Menos edificar iglesias y catedrales, ayudan mucho, sobre todo en la concepción de seres humanos. Cuentan que uno, asistido al entierro de El Greco, y, antes del Conde de Orgaz, que al no dejarle entrar a su Oficio de difuntos, se apareció a vista de todos de esta guisa, cual un fray Luis de León sin su libro versión del Cantar de los Cantares, saliendo de Toledo para Andalucía a procurar valer.

        En una buena ciudad entró con un mercader rico y cordobés, a quien sirvió algunos años en sus granjeos y amoríos con diligencia y fidelidad, quien le dijo que él era el único heredero de la Mezquita de Córdoba, pero que las cabezas de bueyes de la iglesia con sus ojeadas, cegándoles la codicia,  procurarían cambiar su nombre y destino, por lo que debería tener mucho cuidado a la hora de su muerte, que para él sería la hijuela. Que los negocios de las religiones nunca fueron informes auténticos, y sí todo viento, igual que el que hay del testamento de la zorra.

-Daniel de Cullá





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