ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 15

REVISTA ACUARELA LITERARIA VIRTUAL

Organo dependiente del CLUB DE POETAS   BAIGORRIA

Direccion : Poeta SERGIO BRAVI

-En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada SOGNI     

 Perteneciente  a la artista plástica Romana: RITA BELPASSO.

Para visitar sus obras debes hacer CLICK en el siguiente enlace:

www.ritabelpassopittrice.blogspot.com

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Participan en esta  edición;

Rodolfo Leiro

Favio Ceballos

 Elsa Solis Molina

 Nanci Ereza

Natalio Simonetti

Jorge Castañeda

Natacha Santiago

  Martha Zárate de Righi

Verónica Licari

Giuseppe Camelia

José Luis Alarcón

Liliana Zeppilli

Marie Lilen

Emilia Simonetti

Giorgia Catalano

Emna Codepi

Salvatore Angius

.Nori Brunori

.Amanda Giorgi 

Edda Ottonieri de Maggi

Elsa Florit

Manuela Cesarotto

Marcela Yañez

Ellen Miserere de Pochettino

Mercedes Morlachetti

Yesica Olmos

Laura Montenovo

Susana Robert

Melisa Belén Ferraris

Mimma Pascazio

Mirna Paz Viola

Justina Cabral

 Sol Brissolesi

Sol Paz

Gabiella Berizzolo

Amelia Arellano

Martha Picatt

Antonia Mirta Yannotti

Griselda Goñi

Gustavo M. Galliano

María Magdalena Gabetta

María Manetti

MT Bravo.

Marianela Puebla

   Haydée Norma Podestá

Inés  Elena  Goyenechea

Irene Mercedes Aguirre

Beatriz  Teresa  Bustos

Concetta Monteleone

Lorena Loret – Mexico

Lila Nilda Klundt

  Cristina Validakis

     Jorge Sernoqui

Maria del Luján Moreno

luis muñoz

Juliana Bonacci

 Silvia Pattarini

Delfina Acosta

Pablo Maneglia

Marinella Manca

Dinair Leite 

Ana María Valdeavellano PInot -

Paola Rizzi

 Mari  Betti  Pereyra de Facchini

.Anna Capella

Marta Díaz Petenatti

Nelli Senillani

Nicolina Macari -

Nieves Merino Guerra

Ezequiel Andrés Cámara

Pietro Pancamo

Nenfa Beatriz

Rosaria Magnisi

   Iris  Cadelago

Carlos Garrido Chalen

Victorita Dutu

Ana Romano

Vilma Osorio

Alfredo Hopkins

Alessandro Seri

Ana María Manceda

Amado Storni

Paola Bosca

Lilian Viacava 

Luis María Murillo Sarmiento

Mel Ferreira

Gloria Marecos Rodas

Mery Larrinua

Daniel de Culla

Sergio Bravi

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  ¡NO ME DOBLA…!

La liturgia y su enorme utilería,

las efigies de vírgenes y santos,

son ajenos al himen de mis cantos

y al pecho que forjó mi geografía;

no muestro mi muñón en mi grafía,

mi duelo en el pulsar de mis quebrantos,

no rezo en las astucias de los plantos

ni lloro el vil cadalso de mi día;

Yo voy con mi esencial filosofía,

tal vez como un bubón de geometría

sin pedir ni tu pócima de mantos

frente al recio fragor sin armonía.

Voy descalzo en el tramo que me guía.

¡No me dobla tu lástima o tu espanto!

Planto: Llanto con gemidos y sollozos

Rodolfo Leiro – Buenos Aires  - Argentina

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ESTÁ EMPUJANDO TODO EL UNIVERSO

Esa chispa majestuosa, antigua

mastica al frío oscuro de la nada.

Brilló y el núcleo se partió en galaxias

los soles fueron a nacer de ellas

con fuegos que preguntan por dios hielo

y arrojan esta luz de ojo voraz.

Sobre los campos de infinito invierno.

El rayo hirió la magnética tierra

con fuerza todo el tiempo que faltaba

hasta esta flor que la mañana moja

hasta el pulido velo de la gris ventana

y miro entonces el pétalo al viento,

el cetro perfumado, las abejas

comprendo el plan del vuelo que nos deja

el vértigo ancestral ante lo nuevo.

devuelvo el gesto y a empezar me atrevo.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina

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HISTORIAS DE LA CALLE

Mariana, sentada en el bar de la calle Rioja de Rosario ,contemplaba el ir y venir de la gente del otro lado del vidrio en actitudes, expresiones, modos de caminar, arrasando o vacilando, que dejaban claro situaciones, caracteres, estados de ánimo...

El paso lento, cansado de los ancianos, la insolente y vital fuerza de los jóvenes, la preocupación y el rostro tenso de la llamada ama de casa, a la que siempre le falta el tiempo....Es el prototipo, pensó, de la que aprovecha cada minuto de su vida, para demostrar su eficiencia, pero que desconoce el valor de una pausa contemplativa, de un momento sólo para reflexionar, para aquietar el alma, para crecer como persona...inmersa en su apresurada vida de demostraciones de valor, aunque ello sacrifique su ignorada interioridad.

Su mirada, entonces, se vió atraída mientras terminaba su café, por la desolada, el buscador de ocasiones, el jovencito tratando de acaparar la atención de su compañera de ricitos rubios y anillitos de plata, el gordo señor parado frente a la pizarra del menú del restaurante de enfrente....Le gustaba imaginar el final de cada historia, la incidencia que cada actitud tiene en ellas....

Los hombros frágiles de la sola, se detienen ante la vidriera del bar, mira hacia adentro, vacila un minuto y luego entra a comprar dos empanadas, que, seguramente compartirá con su gato, en una fría y gran casa de pasillo.

Entra al bar, un viajante, arrastrando los pies, con la corbata torcida y la camisa mojada. Se sienta como si fuera de plomo, en una mesa pequeña, debajo de la cual, sus piernas entran por milagro y sus mocasines vapuleados, no dejan enfriar a sus pies deshechos y doloridos.

Como la imagen de los contrasentidos, pasa por la vereda una señora gruesa y desaliñada, llevando, con suma delicadeza, un delicado ramo de rosas; su rostro tienen la alegría de gozar por anticipado la sorpresa de su destinataria.

Sigue por el centro de la ciudad el interminable deambular de los chiquitos de ojos enormes y uñas sucias que ofrecen con voz lastimera bolígrafos y analgésicos, controlados desde la esquina, por el vago de saco grande y vergüenza escasa....

Como personajes obligadas de esta historia de la calle, enhebrada por Mariana desde la mesa del bar, entran dos nenitas ofreciendo en conitos de plástico, rosas de dudosa frescura , a la disparada, antes que las retiren no del todo amablemente  los mozos, pero, angustiadas si no venden, por el coscorrón de la hosca mujer, que las espera afuera, con un bebé maloliente en sus brazos....

Las dos gitanas, pasan comentando sus ventas de San Cayetano, con los ramitos de trigo. Ellas visten comúnmente, pero su decir vivo y rápido, las delata. Se sientan en la vidriera de la librería, sin dejar de hablar a una velocidad que hincha las venas de sus delgados cuellos morenos.

La somnolienta señora del quiosco de revistas, sentada en su sillita baja, aprovechando la sombra del toldo de la librería, mira a las gitanas como si fueran el paisaje.

¡Adiós doctor...se saludan dos hombres pulcramente vestidos con papeles y portafolios en sus manos, mientras el vendedor de termos, cuchillos, cubiertas de documentos y pulseras artesanales bosteza, cuando su compañero le guiña un ojo diciendo; estos sí que no tienen problemas...son concejales...

El vendedor clandestino de empanadas turcas, arma un revuelo en plena Plaza Sarmiento, recogiendo apresuradamente dentro de su mantel  la mercadería, manoteando apresuradamente la mesita plegable, saliendo a la disparada, al ver a los inspectores municipales....

Los de la casa de cambio, siguen inmutables, vendiendo, comprando monedas, mientras el mundo se mueve, vive o muere a su alrededor... mientras en la agencia de loterías, los ilusos siguen probando y el dueño del negocio, único ganador, abre otra agencia a la vuelta.

Elsa Solis Molina – Barcelona - España                                                  

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A MONTE BUEY

             

               El sol ilumina el horizonte

               anunciando el nacer de un nuevo día,

               las mies de los campos cultivados

               te brindan…

               un saludo, un perfume, una sonrisa,

               ¡Y heredaste del sol su calidez

               porque el día amanece para vos!

               Nuestro brío nos dio la libertad,

              nuestro pecho embriagado en la fe,

              corazón con esperanza en el futuro,

              conciencia en unión e igualdad.

              Un tictac silencioso va marcando

              el progreso logrado con tesón,

              ¡Oh, pueblo! repetimos en un eco

              ¡Adelante! ¡Adelante Monte Buey!

              Con trabajo, respeto y dignidad…

              ¡Vuela alto, vuela alto…

               con trabajo, respeto y dignidad!

                Nanci Ereza - Monte Buey - Cordoba

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ANDAR LOS CAMINOS

Cuál día, como muchos de esta tierra

andarán los caminos,

quién sabe,

que depara el destino.

Cuando en el presente nada sabemos

solo se deja un puñado de letras

esas que nunca serán olvidos,

pero iremos tras ellas.

Donde el tiempo pasa

y vivimos nuestros días

siempre con la fe,

ellas nos transmite alegrías.

Un pasar? no sé

cada momento una palabra,

un párrafo, un escrito,

transmitiendo la poesía.

Donde la creación poética

es una luz que nos ilumina

andando los caminos,

y disfrutar en la vida..

Natalio Simonetti – Inriville – Córdoba - Argentina,

 Derechos Reservados

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HAY MUCHAS COSAS QUE NUNCA SABRE

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Qué habrá sido padre

De aquel pangaré?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Qué afectos dejaste

En tu Choele Choel?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Por qué tu guitarra

Se calló y se fue?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Dónde están las casas

Que supiste hacer?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Y el tabaco negro

Que solías prender?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Dónde andan tus sueños

Y tú por tener?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

¿Por qué te marchaste

Padre en aquel tren?

Hay muchas cosas

Que nunca sabré.

Hay muchas cosas

Que nunca sabré

Y preguntar padre

Para qué saber.

Aún te extraño mucho

Y no sé por qué.

Jorge Castañeda Valcheta – Rio Negro - Argentina

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EN BUSCA DE LA ESTRELLA

                                 “Una estrella, sólo una estrella

                                   perdida en la piel de la noche”

                                                                André Breton

Mi doble en la contemplación de la noche

se aparta de la tierra

asciende en aerostato imaginario

y aleja del bullicio

en busca de la estrella

Desvariamos  desbarramos

enajenamos sin mesura

rasgando la piel del otro

Me alegraría poder evadir y también

               como mi doble

observar en la distancia

porque como aprendí a no ser sierva

a veces experimento la asustadiza mirada

de una Cierva “desencantada”

Corro a la velocidad permitida

y salgo del supuesto hogar

traslado a otros ambientes

buscando armonía

y la hoguera me persigue

Invito a todos a elevarse en el aerostato

observar  en la distancia y crear al retorno

es una forma de materializar los sueños

     sin vender el propio esplendor

     ni aceptar concesiones o dádivas

                                    por citas ajenas

Modifica la vida en beneficio

atravesar con la utopía el dominio de dañinos influjos

esos que  asiduamente multiplica el entorno

y limitan el hallazgo de la genuina estrella.

     

Natacha Santiago- Cuba

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UTOPÍA

Él  

insistió y lo ha logrado

hacerme perder/ perderme

en una utopía

increíble

y me mantiene flotando.

Yo

sin poder/ lograr/ despertar

resisto acurrucada

tratando de no estrellarme

intentando

sobre-llevar-este-conflicto.

Él y yo

irremediablemente

juntos/ separados.

                            


Martha Zárate de Righi-La Carlota -  Córdoba - Argentina

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OJO PLATEADO

Ojo plateado

en la noche clara

con pestañas dormidas

de la rosa nacarada,

brújula misteriosa

que señala el alba

Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba

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REZO, POR  TI…

Recé solo por ti…                                                                                                                                               

Que tienes la noche

En tu corazón…

Quiero rezar por ti,

Que no tienes fe…

Y no crees, aunque,

Si lo quieres, podrías creer…

No puedes odiar al sol…

Si tu, no puedes verlo…

Allá está y brilla

sobre nosotros…

No puedes odiar la luna,

Que se esconde a tu vista

Y retuerce de miedos

Tus entrañas y tu corazón,

En noches de tormentas….

Desde el silencio del infinito…

ÉL, también te tiene en cuenta…

Y sentirás su calor…

Y sentirás su presencia…

Verás toda la luz del mundo…

Y conocerás la fe,

En el Señor..!!!

Giuseppe Camelia - Italia

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COMPROMISO DE AMOR

Fue nuestro compromiso andar la vida

unidos por amor día tras día

compartiendo tristezas o alegrías

y el esfuerzo común que se imponía.

Supimos que en la larga travesía

podíamos naufragar pero vencía,

la ilusión que entonces nos unía

por sobre cualquier miedo que surgía.

Nació con nuestra unión una familia

que fue con cuatro hijos bendecida.

Fue nuestro compromiso andar la vida

y demostramos que no era una utopía

Pues tras tantas jornadas compartidas

tantos años de entrega tuya y mía.

Nuestra promesa ha sido bien cumplida

porque aquel mismo amor es nuestro guía.

José Luis Alarcón – Justiniano Posse – Cordoba – Argentina

Veterano Guerra de Malvinas

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CUANDO LAS LETRAS CANTAN

Cuando mi cuerpo desliza

sus caminos de arena,

sobre la tierra que pisa

va sembrando quimeras.

Abre las puertas

de la luna entera,

ovilla palabras

enredando poemas.

Se sienta a la mesa

de viejas promesas,

desayuna sonrisas

con todas las penas.

Perfuma ventanas

de manos esclavas,

con rosas que bailan

cuando las letras cantan.

LILIANA ZEPPILLI -Alejo Ledesma – Córdoba -  Argentina

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La música es como un soñar con luz en la imagen de un pez...

es la pasion ,es el duelo de maraton en un lamento intermitente ......

es como dar un poema manso ,libre y fiel,

es como un diario vaiven ,

es un iman en el poterrilo marron de las letras.....

Es un imperio de poesia....

la musica va girando en un espacio de lluvia con sentimientos ......

Es infinita ,es un danzar de movimientos ,

cerebrales , espirituales ......sin nadie como juez ,,,,,

es un hilo enredándose con el viento en las ramas del árbol,

en las horas inquietas .......

la musica es alegria ,vendaval de risa

disolviendose en el hueco de un jarron sin nudos ...

es un rio de rosas en el frescor de esta primavera .........

¡Eso es la música!

Marie Lilen – Rosario - Argentina

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L' odore della paura ...

Arriva piano...quando

nel mezzo dell'esistenza...

dopo aver perso tutto...

persino te stessa ,arriva

a qualcosa a cui tieni

che non vuoi perdere !

L'odore della paura

ti avvisa lentamente

quando senti dentro

un vuoto latente,

che somiglia

alla solitudine,

alla luce spenta che ha

tenuto il cuore al buio

per lungo tempo senza

che nemmeno la luce

più fioca penetrasse

il cemento ... quello

di sentimenti dimenticati

perchè sofferti

e mai vissuti !

L'odore della paura

è aspro,

non lascia scampo...

ti sale su fino

a far lacrimare gl'occhi...

perchè è troppo forte

da metabolizzare...

La paura non da scampo

se ti viene a cercare ...

ed è troppo prezioso

quello che senti...

quello che hai

per poter immaginare

di non averlo...

L'amore,

è una combustione

spontanea

di anima e cervello...

ti prende la pelle...

non puoi perderlo...

allora combatti,

l'odore della paura

andrà via solo se farai

una cosa ...

una semplice cosa :VIVERLO !

By Emily

Emilia Simonetti - Italia

@tutti i diritti riservati

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SE POTESSI…

 (A quegli adorati diamanti

che hanno impreziosito

la mia vita:

Nicolò, Matteo e Simone)

Se potessi…

abbraccerei i vostri sogni,

carezzerei le lacrime

dei vostri cuori

le coglierei per farne un manto

di salvezza

che vi protegga dal dolore.

Se potessi…

vi donerei gioia

infinita,

l'umanità di un'altra vita.

Scioglierei chiome

di pensieri felici,

rallegrerei i vostri occhi

quasi impauriti.

Se potessi…

cambierei le carte

della vita

per giocar nuova partita.

Insinuerei nel vostro cuore,

il sorriso d'un vero amore.

Se potessi…

alienerei me stessa

annullerei i miei sogni

per farne vela d'un battello

e condurvi là

dove riposa il sogno

dove il brutto è solo un ricordo.

V'amerò

fino a che vita risplenderà

negli occhi miei

fino a che  la mente mia

sarà lucente di pensieri,

perché v'ho atteso con amore,

pazienza e dolore.

Se potessi…

vorrei essere eterna

per veder brillare il mondo

nel vostro cuore

nella vostra vita.

Ma l'Eternità non è mio dono.

Solo Dio è  l'Eternità.

© 2013 Giorgia Catalano

Giorgia Catalano- Turin - Italia

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MI POESÍA ERES TÚ.

       Mi poesía eres tú,

alimento de alegría,

medicamento en mi cuerpo

elixir de larga vida.

Eres mi luna, mi estrella

 el cielo,  el sol, ancho mar

eres mi otoño, mi primavera,

jamás te dejaré de amar.

Aunque mis labios

sellados se encuentren

mi hermosa poesía

deseo besarte siempre,

en tus versos tus palabras

aumentando mi energía.

Te  amaré eternamente

hasta el final de mis días

porque tú y solo tu

eres mi única poesía.

Si de la manzana comes

dame a probar un poquito

siempre serás para mí

mi pecado prohibido.

Contigo la noche es bella

el día  apetecido

eres  manjar de mis fresas

he muerto y he revivido.

No puedo dejar de amarte

mi corazón  entregué un día

te amaré hasta mi muerte

mi hermosa poesía.

“Quien ama la poesía, lleva un poeta dentro”

Emna Codepi - Colombia

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NEI MIEI PASSI

Ti sogno e mi sveglio

apro gli occhi, sbadiglio

l'aria mi gonfia i polmoni

non sbaglio a volerti

tra le lenzuola, ti cerco,

ma è vuoto a me intorno.

Il silenzio mi pervade

i suoi suoni e da dentro

prende ormai consapevole

sopravvento, il futuro certo

che ti vorrei al mio fianco

chè sono qui e non mi scanso

Salvatore Angius- Roma  - Italia

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PROFUNDO

Desde el oscuro fondo de los ojos,

hacia adentro, resbala ya la vida.

Viaja vértebra por vértebra, ansiosa

de una orilla aún desconocida.

Columna espinal entre sombras;

entre gritos inaudibles, de tan sordos…

Deslizase la vida hasta el confín

del universo sin luz y sin orillas.

Un desleír de amores inconclusos,

en búsqueda insalubre sin respuestas.

Iniciaré, quizás, una extrema pesadilla;

un exprimir de vísceras cansadas.

Eclipse de mi sol y nuestra sombra,

emparentados sólo por la muerte.

El exterior no existe, es solo niebla,

es ser náufrago aventurarse en el exilio.

Desde el fondo profundo de ese iris,

navegaré por la piel del mar que tiembla.

Descubriré en las venas pasadizos

rojos donde viajan muerte anunciadas.

Escaparán lágrimas azules,

estrujaré los párpados, sorbiendo, fascinada.

Apresaré el milagro de Dios,

lo retendré en mis manos, admirada.

Penetrará por la verde esencia

del iris renovado hecho semilla.

Serán pequeños pájaros de sangre

frutando el tiempo de la trilla

.

Nori Brunori – San Genaro – Sta Fe - Argentina

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¿VARARÁ?

                                      Niebla…

                                            hebras de la noche.

                                      Y mi tristeza

                                           apareada en el recelo.

                                      El faro de las dudas

                                              apaga sus verdades.

                                      Por estribor

                                             navegan los afanes.

                                      En babor

                                                    sucumben.

                                       Un suspiro

                                      arrastrado por los vientos

                                      disipa el dibujo a la sonrisa.

                                              Sin embargo

                                                             la brújula

                                      aún señala el objetivo.

                                            ¿Varará mi barca

                                      si aumentan las arenas?

                                             Mientras  

                                                         a lo lejos

                                      horizonte y curvatura

                                                          se confunden.

Amanda Giorgi  - La Carlota - Cordoba

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LA CASA DE MI INFANCIA-    

                  

              La casa de la infancia no olvida; sus paredes hablan/

                             entre las espaldas de sus grietas

                     y guarda secretos en sus libros- ladrillos.

                                     cuando dice nada y calla todo/

                                    y  hasta los aromas en vagabundeos,

                                  bostezan entre jardines y  naranjales

        

           Llamean latigazos de soles en los muros del poniente/,

                                  amarillos en resplandores,                                    

                                                    de tardes resumidas/

                                                    en tiempos del recuerdo.

        Pitar  de un tren que llega entre jaleos de  niños

                      donde  cada ventana es un ojo que se abre…

                                                        y se cierra en parpadeos/

                    cuando la luz deja su chispeo de hogazas

                                                y  borra la rutina del día.

         Entonces, la casa habla con luces imitadas.

               y las voces pequeñas deponen rumores.        .

          La casa guarda vidas, insomnios, jubileos y tristezas/

                     y sabe de máscaras, mentiras  e hipocresías…

                     de partidas, olvidos cómplices y silencios obligados 

                              entre  los pies de  sus umbrales.

         Las llaves de la casa han perdido sus ojos

                                       en un antiguo suspiro,

         pero hay una niña pequeña  que atisba

                                      entre letargos de soles

                                      la infancia lejana, que aún respira

Edda Ottonieri de Maggi- Marcos Juárez-Cordoba. Argentina

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CAMINO LENTO

Camino lento.

En algún momento próximo al crepúsculo,

los bordes de mis alas ardieron.

Con las cenizas, tracé senderos absurdos, intransitables.

Se quemaron los vuelos primigenios

y ahuyenté las alondras que volaban

al ras de mis sueños.

Hoy camino lento,

con ese pesar que se adhiere

a los muros donde se atrincheran mis recuerdos.

Hoy llevo sedientos mis poros,

y cada tanto, debo detenerme

para abrevar en el oasis de tu nombre.

Camino lento, con el sigilo de quien ha olvidado

cómo se endereza la espalda

para hacerle frente a los dardos de la noche.

Tengo mi cautela acostumbrada

a no sorprenderse ante el diluvio inminente.

Ofrezco mis sequías, mis páramos hambrientos,

mi pobreza enquistada en las vísceras

que se han olvidado cómo se detiene el miedo.

Mis pasos ahora son lentos,

como si fueran marcando el contorno de mil huellas,

como si en cada sombra se ocultara la clave

para resolver el enigma de los silencios.

Paso a paso voy aprendiendo.

Tengo un diploma que anuncia

mi idoneidad para saber estar sola.

Por eso, camino lento.

Ya no quiero tropezarme con las formas inconclusas

que merodean mi vereda,

para luego hallar que en la próxima esquina,

los faroles se apagan y la noche tiende su manto

para  acariciar el borde de mi desvelo.

     

Elsa Florit – Cañada de Gomez – Santa Fe - Argentina

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AGUAS.

Que van y vienen

Salpicando el olvido

De los sucesos vividos

Traen a la memoria.

Gotas del ayer

Diáfanos del presente

Afloran arroyos

Sobre las agrietadas piedras.

Fluyen nuevos ríos

Llevándose la historia

Amanece el roció

Mojando los pétalos.

Se abren nuevas flores

Rejuveneciendo retoños

Suelo húmedo

Alfombrado prado.

Renace con la lluvia

Semillas que brotan

Surgiendo la esperanza

Líquido vital.

Vida que emana

En cada gota

De la sabia misma

Persistes en el tiempo.

Indispensable belleza

Pueblas el mundo

Manantiales de vida

Discurren tu suelo.

Manuela Cesarotto – Bell Ville  - Córdoba  - Argentina

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A CIELO ABIERTO

Abre tu alma, deja que surjan

Los sentimientos que están allí,

Muéstrale al mundo que sigues vivo

Todavía hay sueños dentro de ti.

Abre tus alas con energía

Que tu presencia se haga sentir,

Cuéntale a todos que te conmueve,

Que te emociona y te hace reír.

No te lo guardes que es lo más bello

Lo que conserva tu corazón,

De que te sirve sin compartirlo

Como poemas en un cajón.

Yo quiero ver ese mundo tuyo

Quiero que aflore de tu interior

Muchos aguardan una palabra,

Un gesto amigo, una sensación.

Está en tus manos limpias y abiertas,

Está en al aire que respirás,

Entre las cuerdas de tu guitarra

Y en la dulzura de tu cantar…

Marcela Yañez

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IMPENETRACION

Vibran los senderos del planeta;

se vuelven lamentos los trinos alados;

pétalos mustios, esfuman matices,

rayos dorados, desvanecen brillos.

Ayes de muerte traspasan fronteras;

sacuden tímpanos, invocan clemencia.

El cielo…

esconde el horror detrás de las nubes.

Crueles enigmas sacuden conciencias.

¿Puede un hombre matar a su hermano?

No importan etnias ni rangos sociales,

Dios, nuestro Padre,

no acepta ofrendas humanas.

Ellen Miserere de Pochettino – Marcos Juarez – Córdoba - Argentina

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CANSADO ....

Mi árbol desfoliado dosifica las dinamitas

ya no más aventuras que arrancan destellos,

el bramido de mi corazón se acalló

y entró en la loca vorágine de los sueños inalcanzables.

Hay un suspiro que intenta salir,

abrumado y acorralado

se abraza a la esperanza, al amor, a la pasión,

que indudablemente late entre nuestros corazones.

Me aclimaté y enclavé cobijado, acumulando sensaciones,

hoy acuño mi tiempo y lo cuido.

Sostengo mi porvenir esperando que la voz del río

me visite en las nubes.

Con sus barrancas de vapor y a la luz de los relámpagos,

las heridas me sorprenden con lágrimas prestadas.

Sostengo que el abrigo de los atardeceres

sólo serán besos, intactos y cansados.

Mercedes Morlachetti – Monte Buey  - Córdoba- Argentina

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CUERPO AUSENTE

Si una noche despiertas con el sonido de mi voz,

será mi alma a los pies de tu cama,

estará leyendo versos de una poesía

sobre una mujer enamorada;

será mi alma, la cual rompió los barrotes de su cárcel

y destruyó el muro,

sin hallar más prisiones,

corrió libre siguiendo las huellas

que el destino designó,

buscando tus ojos para desnudarse

y hacerte saber cuánto te ama.

Seguirás durmiendo en tu sueño,

ella allí estará,

observándote cada noche,

amándote,

pero no estará  triste por tu amor no correspondido,

estará alegre, alegre porque le has demostrado

que el paraíso en tu ser está reflejado

y tus océanos la esperarán

para descansar de la tormenta.

Quedará mi cuerpo ausente,

porque mi alma estará contigo,

vagaré en este mundo,

sin amar a nadie más, sin ser amada.

Viviré con el cuerpo ausente

las fotografías de la muerte,

porque cuerpo sin lama, no es cuerpo,

es sólo ausencia,

ausencia más muerte con máscara de vida

Yesica Olmos- San Jeronimo Sur – Santa Fe  - Argentina.

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“¡LÁMPARAS DE LA TIERRA!”

        ¡500 años de encubrimiento!

Raíces hacia el centro,

brazos hacia el Sol.

Las voces que un día

fueron sepultadas,

ya están en nuestra voz.

No fue suficiente el exterminio.

No fue suficiente…

Quedaron lazos invisibles

que nos unen,

nos reclaman y esperan.

La flor que consiguieron quebrar

volvió a nacer y en corazones de niños,

insipiente,  germina.

“Hace 500 años,

llegaron del mar seres

recién desenterrados,

vistiendo corazas de hierro,

con perros también de hierro,

fueron el rayo, el huracán,

el cataclismo.

Hasta el mismo Viracocha .

Recibieron nuestros obsequios,

desconocieron todo!

Fuimos perseguidos,

esclavizados,

nuestras mujeres violadas,

nuestros hijos devorados.

Nuestro saber fue ignorado,

nuestras creencias  profanadas.

Nuestros quipus  fueron quemados.

No quedó nada,

todo lo incendiaron,

lo mutilaron,

lo saquearon,

lo mataron…

¿Qué designios cumplían?.

Hace 500 años no más!

La flor era la vida y no conocíamos

la muerte,

(que después elegimos  antes que someternos).

El metal no se escondía,

no se codiciaba y fue la causa de

nuestra despiadada destrucción…

Aunque el orden cósmico fue quebrado:

volvimos a la Pachamama !,

volvimos a las raíces!.

Y nuestra sangre india

germina en cada corazón

que late acompasado al nuestro!

Mientras  Inti  exista

nuestra  raza solar 

seguirá creyendo,

seguirá creciendo,

seguirá viviendo.

Lo atestiguan 500 años  de resistencia…”

 Viracocha: Dios Creador, surgido en la cultura de Tiwanaku, adoptado como deidad suprema por el Incario.

  Quipus: sistema de registro de datos y eventos, en base a un sistema de nudos y colores.

  Pachamama: deidad agrícola y femenina, la Madre Tierra, originada en la cultura de Tiwanaku, que ganó a todas las comunidades de los Andes y sobrevivió a la conquista. Hoy sigue siendo venerada.

  Inti: el sol. Hijo primogénito de Viracocha.

Laura Montenovo

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EL IMPERIO DE LOS HOMBRES.

Ese imperio de los hombres en la tierra

tan vacío de amor gregario

con daños que suman a montones

y apartan el rico entendimiento

Es urgente, la humanidad deber ser pacífica

Los unos se quejan de los otros

Los otros abren caminos

Los muchos acusan a la historia

Y esos instrumentos automáticos

causando muertes, más inventos del hombre

En este siglo de dominios y de imperios

Dañando todo entendimiento

El tiempo tan precioso recorrido

En que los unos compiten con los otros

Avanza el exterminio del precioso germen

La alegría y amor retroceden

A la materia estelar

hace del pacífico sus líricas sufrientes

Danzando en el afluente de sangre que se pierde

con plegarias de la tierra que junta sus rodillas

en el sordo estallido del humano

Dentro de cada templo y de cada muro

Esta el fuego acusando las raíces

Que educaron sus cimientes

Y seguirá la historia

Circulando el temor entre los hombres

Hasta construir la paz sobre la tierra

Y deje el poder caer su torre

Construir el sencillo palacio de paz

Los hombres dejen de ser los acusados

Para igualarse

sin armas, ni conquistas ni derrotas

y se miren a la cara , entiendan que su nombre

No domina ningún lugar sobre la tierra

Es el espíritu grandioso de amor

que hará brillar sonrisas en los niños

cuando diariamente ayudemos

a sembrar nuevas semillas en su huerto.

Susana Roberts-Argentina.

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THE EMPIRE OF MEN.

The empire of men on earth

empty of honest love

with amounting of damages in galore

and far from the rich understanding

with urgency, humanity must be peaceful

Ones complain about the others

others are opening roads

The many accuse history

to these automatic instruments

causing deads, inventions of man

In this age of domains and empires

Damaging all understanding

The precious time in the circle

where ones compete with each other

Advances the extermination of the precious seeds

The joy and love recede

to the stellar matter

Pacifist in their suffering lyrics

Dancing in the influent of blood lost

with emerging prayers of the land

between gathered knees

in deaf human outbreak

Within each temple and each wall

This fire accusing the raised roots

Their seedstocks

It will continue the story

Circulating fear among men

misunderstandings and wars

Is needed the strength

To build and reach Peace on earth

be falling the big empires' towers

to built another simple palace of peace

Men Stop being accused

To be free and equals,

love face to face with people

without weapons, no conquests or defeats

understand that any name

no dominates any place on earth

Will be the great spirit of love

that will shine smiles on children

when daily we help

to plant new seeds in their garden.

Susana Roberts-Argentina.

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AULA

Un aula espaciosa

inundada de niños de muy corta edad

que ríen y juegan.

La campana suena anunciando la hora del recreo.

Ella y yo, nos quedamos solas en el aula.

No nos conocemos.

No tenemos porqué conocernos.

Siento curiosidad por saber cómo se llama.

Me acerco y al preguntarle inclina aún más la cabeza,

es tímida,

no quiere escribir ni dibujar.

Como quién hace un recorte en una foto

la abstraje del mundo para mi poema

sin voz, puro silencio…

noté en su manito una pequeña cicatriz,

esa misma manito me tocaba al finalizar la clase

mostrándome una hoja escrita con un dibujo:

un corazón pintado de rosa fuerte,

tan hermoso y tan real

que al tomarlo lo sentí latir

sobre la hoja de papel cuadriculado.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina

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PAROLE NEL VENTO

Affido le mie parole

al vento

che come leggiadre

foglie chiacchierine

vengano portate

lontano,

laggiù sino a te...

e sussurrino dolci

al tuo orecchio

sentimenti, emozioni,

moti dell’animo mio

che il mio cuore

silente t’invia

e che il tuo cuore

certo vorrebbe udire…

Parole impronunciate,

senza suoni ,

che solo animi affini

riescono a percepire

ed a gioirne .

Ascolta le mie parole

nel vento….

Capirai quanto bene

ti voglio.

Mimma Pascazio – Bari - Italia

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TESOROS DEL MAR

La luna tengo repleta

de fantasías y sueños,

las nubes blancas y el sol

y las estrellas del cielo.

Él un palacio de espuma

con sabor a caramelo

en una burbuja azul

ilustrada sobre un cuento.

Y peces multicolores,

y erizos de mar guerreros,

y caballitos de mar

que en cofres guardan un sueño.

Tengo pasión para darle,

el perfume de algún verso,

e historias de amor y plata,

borrachas con mi deseo.

Yo tengo besos violetas

para el príncipe del mar

que tiernas cartas me escribe

con sobres de arena y sal.

Yo tengo frescos jazmines

para plantar en su pecho

y el olas de mar y río

para humedecer mi cuerpo.

Justina Cabral – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina

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SU VOZ, SUS OJOS

Escucho su voz

en las campanas

de mi corazón.

Junto a lo suave

del horizonte

su aroma apareció

en mi memoria:

El azul de sus ojos

me atrajo

con el aroma

de su perfume.

Sol Brissolesi –Argentina -14 años

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JACKE MATE

Planeás, pensás y organizás tu juego. Avanzás, intentás por un lado y por el otro. Pero también el enemigo planea, organiza y avanza: Es una lucha afiebrada, donde cada bando mueve sus piezas con un único objetivo.

Para destruir al enemigo alcanza con capturar a su Reina y hacerle al Rey.

 Las piezas de ajedrez se usan, se guardan y se vuelven a usar. En la vida cada pieza que se pierde, se pierde para siempre. No es la fuerza del ejército el que lo hace ganar, sino las rimas, sino las que mueven las piezas para acorralar al enemigo.

 La mejor jugada de ajedrez es esa que no deja escapatoria. La peor jugada de ajedrez es en la que descuidas a la Reina

Sol Paz-Argentina -12 años.

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PLAZA  MAYOR

Quanti sventurati, dopo orribili torture, erano stati giustiziati dall’Inquisizione nei pubblici Atti di Fede proprio lì, davanti al mio tavolino, nella centralissima Plaza Mayor! Destinata poi a corridas de toros e nel secolo scorso a mercato, oggi questa piazza rettangolare rigurgita di turisti che comprano stucchevoli testine di tori ed altri oggetti in bella mostra nei negozi. Anche nel tapas bar dove allora mi trovavo due testoni di tori imbalsamati troneggiavano sopra il bancone.

   Quel giorno però era particolarmente caldo e così mi ero seduto all’aperto; dal tavolino vedevo i turisti sciamare qua e in là come branchi di tonni. Sono un habituée del posto per cui vengo solitamente servito da Clareta, la cameriera più chucha di Madrid, un capolavoro di curve al cui confronto la Maja desnuda farebbe bene a coprirsi! Sarà stata la frenesia dell’attesa, l’eccitazione poi nel vedermela piegata in avanti con le tette che le sgusciavano fuori (quinta, o al minimo quarta - giuro, signori!) e la goduria di poter ammirare quel fondoschiena ad anfora, fatto sta che mi ero sgolato tre cerveza! Una caña con le tapas, una pinta con le sardine alla plancha e un’altra pinta come digestivo. Mangiavo con avidità alzando lo sguardo verso gli affreschi della Casa de la Panaderia, già completamente coperta dal palco per il concerto di Sant’ Isidoro.

   Era il 14 maggio, l’indomani Madrid si fermava per festeggiare il suo patrono con le rosquillas esposte dappertutto e le luminarie notturne a Plaza Mayor.

Con la testa pesante e le sardine in subbuglio nello stomaco mi alzai, salutai la bella Clareta e mi infilai in una delle numerose calli che circondano la piazza, viottoli pullulanti di mesones e taverne, botteghe che vendono orribili spadini di Toledo e melensi ballerini di flamenco in miniatura. Souvenir a dir poco kitsch, eppure, vi assicuro, quasi tutti li comprano. Stavo male, procedevo con la vista annebbiata sotto i portici come un automa finché uno strano marcantonio mi costrinse a fermarmi. Focalizzai lo sguardo e nel fagottone imbambolato, riconobbi l’immagine di un faraone. Sissignori, un antico faraone egizio avvolto in un sontuoso abito a strisce luccicanti con tanto di copricapo e scettro in mano! Tutankamon aveva catturato l’attenzione di parecchie persone con quel volto ieratico dipinto d’oro in cui due occhiacci contornati di nero riuscivano a rimanere aperti per un tempo incalcolabile.

   Fra il pubblico che aumentava sempre più c’erano tanti  bambini, tesi come corde di violino: stavano all’erta per captare un sussulto, un’improvvisa chiusura delle palpebre che avrebbe confermato il loro fiuto. Ma proprio quando sbuffavano spazientiti, ecco che Tutankamon, resuscitato dal magico torpore, spostava lo scettro con la rapidità di un felino. Ad un certo momento mi strizzò l’occhio, sì proprio al sottoscritto che gli aveva anche sorriso, povero me bobo! Pressato come un’acciuga nella calca, mi mancava il respiro, dovevo assolutamente uscire. Con sforzi sovrumani, usando le braccia come remi, finalmente riuscii ad aprirmi un varco in quel groviglio umano e me la  svignai. La testa mi scoppiava anche a causa di una nausea bestiale. Non so se fu Sant’ Isidoro o Santa Clara a farmi trattenere i conati fino allo spiazzo delle immondizie. Il fetore dei rifiuti cucinati dal sole delle quattro mi fece vomitare tapas, sardine e forse anche l’anima. Subito dopo mi sentii meglio, ma dovevo assolutamente togliermi quel tanfo nauseabondo dalla bocca. Mi fermai al primo bar e mi stravaccai su una poltroncina senza alcuna speranza di rivedere il culo sodo di Clareta. Ordinai un’Alhambra, una birra squisita: si lascia bere che è un piacere. Feci il bis. “Cinque euvo e quavanta, pvego” mi sentii dire da un cameriere non più alto di un metro e trenta. Era un cingalese con la pelle scurissima e gli occhi neri come l’ebano che mandavano dei luccichii azzurrini.

    “Certo, amigo, eccoli” risposi infilando automaticamente una mano nella tasca posteriore dei jeans.” Mierda, dov’è il portafoglio?” chiesi angosciato mentre mi palpavo avanti e dietro come fanno i controllori alla dogana.

    “Niente euvo?” continuava il nano con un sorriso da scemo nel viso butterato.

   “No, amigo, niente euro, persi, rubati!”

   “Niente euvo?”

   “Noooo, rubatiii” ruggii. Nella mia mente si stava configurando con estrema limpidità il luogo e il momento preciso del borseggio. Ricordavo esattamente di aver sentito delle braccia avvilupparmi come un pitone proprio nel momento in cui quel maricòn di Tutankamon mi strizzava il suo occhio da triglia. Uno scippo da dieci e lode, non c’era dubbio.

   Lo ammazzo quell’ hico de puta, lo ammazzo, urlavo scappando dal bar come un ladro mentre il cingalese continuava come un nastro inceppato “Signove, cinque euvo e quavanta, pvego …cinque euvo e quavanta”

Arrivai all’angolo della calle col cuore che mi scoppiava nel petto. Del faraone non restava che un gran tanfo di sudore e una gran macchia di unto per terra dove due niños giocavano con un avanzo di stoffa dorata. Addossato ad un pilastro non sapevo se piangere o ridere per la per la rabbia. Scelsi la seconda opzione. Mi avevano fregato patente, documenti, carte di credito, indirizzi, foto e ottocentocinquanta euro che dovevo depositare al Banco Popular in Plaza San Miguel, a due passi da Plaza Mayor. Anzi, ottocentoventi, per la precisione, perché trenta li avevo spesi per il pranzo.

   “Eccoti qua, il nostro amigo: alto, tarchiato, con felpa rossa e berrettino nero Adidas. bueno, perché non hai pagato il conto al bar Guadalupe, carramba, più di cinque euro?” mi sentii aggredire da un agente in divisa.

   “Sì, sì, lo ammetto, ah, ah, ah, non potevo pagare, non avevo neanche un euro, me li ha rubati quel maricòn di Tutankamon, ah, ah! era proprio qui, vede queste chiazze, sente questo tanfo?” risposi cercando di calmare la mia risata isterica. Riflettevo su come aveva potuto quel nano di un cingalese a fare tutto così in fretta. In effetti non doveva correre con le gambe, ma con la testa: telefonare alla polizia e poi, alla vigilia di Sant’Isidoro, Madrid pullula di gendarmi.

   “Qui, amigo?Tutankamon? Ah, ah, ma certo, un faraòn, ah, ah! Un documento, prego!”  continuò  sghignazzando sotto due baffetti arricciati in punta alla Poirot.

   “Non ce l’ho…. Quel cabron mi ha rubato tutto, ah ah e poi se l’è svignata” risposi ancora in preda ad un riso incontrollabile.

   “Ah, Ah, Ah, fai bene a ridere, riderai anche alla comisarìa, sèguimi!” disse il bastardo spostando la visiera del berretto blu con una fascia di quadretti bianchi e neri in cui ci avrei giocato volentieri a dama.

    “Io in questura per cinque euro, ah ah e Tutankamon a divertirsi coi miei ottocento?” Ma è possibile, signori, che ogni volta io riesca a procurarmi la beffa dopo il danno? Eppure non sono un masochista, né un autolesionista, solo un po’ menefreghista …

Gabiella Berizzolo – Bassano del Grappa - Italia

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FRESNOS

Loca furia de engendrar un fresno.

No importa si la abeja ya ha partido.

El aguijón candente, el colibrí.

Después de todo el polen regresa con el viento.

Quiero un fresno para colgar mis miedos.

Mis deserciones, mis ausencias.

Quiero un fresno que brote por mis ojos.

Las ninfas no temen a las víboras.

Un fresno, solo un fresno, quiero.

Él ha partido y se ha llevado el fuego.

Me dolían los huesos hasta quemar el alba, lo se.

¿Pero acaso el dolor es patrimonio de los muertos?

¿Qué importa si la noche es una hormiga negra?

El sol es un vidrio amargo que raspa.

Que pena furibunda. Que lástima.

Que manía cobarde: Quedarte, irte. Volver. Partir.

Perro sarnoso relamiendo su herida.

Yo, detrás de la puerta, esperando.

¿Acaso no sabías de mis zapatos rotos?

¿Nunca pensante que mi lluvia era leche?

¿Que en tus manos besaba las palmas de mi padre?

¿No pensaste que hay gente que vive por inercia?

¿Qué es una puta mentira la luna de cristal?

Ambos sabíamos, el vinagre y la llaga.

Los perros flacos. Los niños sin color. La impudicia.

Esto, amor. No es  llamado, ni reclamo, ni  grito.

Tengo el mar en mis parpados, en mis vísceras, el mar.

Nada quiero de vos. Un fresno, solo un fresno, quiero.

Amelia Arellano - San Luis.-Argentina

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 INFANCIA

Hubo un tiempo irregular de

cigarras y polen.

Todo verano o toda primavera.

Tiempo de locas estaciones,

de vainillas, de trompos,

de rayuelas...

Hubo un país de permanentes soles

que nos asió a su tralla

y lanzó la crisálida al remolino

torvo.

Era de piel primera, de inocencia,

De repentino asombro.

Zona franca de Dios, impedida a la escarcha,

aromada de vientres y panes mañaneros,

de sustantivos simples, de ciclópeas

hazañas.

Todo era nuestro:

la vastedad celeste

la luciérnaga

el viejo tren

y la gramilla

o el duende sesteador, oculto entre trigales,

que cayó derrotado por la orgullosa trilla,

Pero nos diste señor la mano frágil

para aprehender tanta belleza.

Por la pendiente rodaba inexorable

y no pudimos detenerla.

Martha Picatt – Gral  Baldisera – Córdoba - Argentina

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  HOY COMO AYER

Si hoy pudiera  como ayer

mirarme en tus ojos claros

te diria cuanto te amo.

Mis manos hoy quisieran

recorrer tu cuerpo ardiente

y en un beso entregarte

el cuerpo y el alma como antes.

Tus caricias están presentes

tus palabras susurrantes

despiertan en mi horas errantes

de ese amor ausente.

En los sueños te vislumbro

pendiente de mis caprichos,

buscando siempre la dicha

de un amor sin titubeos

Este amor avasallante

me dejó marcada a fuego

y hoy lamento no tenerlo.

Antonia Mirta Yannotti    -   Oliveros  -  Santa Fe

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PAISAJE

Se desliza la lluvia

como suave caricia

entre pétalos dormidos

de rosales en flor.

Cada gota liberada

por las ramas cubiertas

con complicidad de hojas

canta versos de amor

El viento las envuelve

en perlado torbellino

cada lágrima vertida

son gotas de rocío

sobre el verde paisaje

de plantas y flores

Bella imagen de natura

que despierta el alma

el corazón late con gozo

llenito de sentimientos

que perdidos en el tiempo

¡olvidados creí tener¡

Griselda Goñi – Funes  - Santa Fe – Argentina

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EN  MIS  ATARDECERES

“Uno está enamorado cuando se da

cuenta de que otra persona es única."

Jorge Luis Borges.

Agazapado en la cima de mi debilidad

implorando a Dioses o Bestias me liberen,

no vano ha resultado el sacrilegio,

bendigo a la pasión, mientras tú duermes.

La descarada adolescencia te bendijo,

desgarrando con lustros e inocencia a mi alma,

maldito peso de esta extirpe no anhelada,

piedra sobre piedra, murallas de abrazares.

Hete allí mi amor,  pletórica de sueños,

limpia de pecados, sana de maldades,

que me redime sublime hasta embriagarme,

y engañarme: no son mis alas de gárgola, sino de ángel.

Nado sobre mis pasos, recorro mis palabras,

intuyo la fruta de tus labios, y si fuera pecar…

efervescencia y descaro, fuego que marca,

soy la pasión, eres el ansia.

Mi complacencia, tus desplantes, huracanes,

círculos sociales, esferas ovoidales,

culturas uniendo sexos, nuestra pasión,

esa canción, y París siempre latente.

Longevos berrinches intrascendentes,

comprendo a Nietzsche, no tus desplantes,

me enardece  tu sonrisa, tus ojos ámbar,

tu egoísmo emocional tan lujurioso.

Madurez… ¡tanto importa la mosca, dulce baya!

me yergo ante tus besos apasionados,

aprisionada mi alma en la mazmorra

de la eterna juventud en marfil tallada.

Pleitesía a piel tan suave, fragante y generosa,

que me seduce con descontrol y condescendencia,

encendiendo las farolas premonitorias,

hacia los infiernos más temidos y más deseados.

Y en la parafernalia del orgasmo compartido

me desintegro, suplicando a las ánimas me reconstruyan

implorando un lapso más, para contemplar,

la belleza e inteligencia de tu audaz esencia.

Acto de burdo arrojo, en desborde emocional,  cito

al Tristán Bernard enardecido: “Los amores son como las setas,

que no sabe uno si son venenosas

hasta que ya las ha comido y es demasiado tarde”.-

Gustavo M. Galliano – Rosario – Santa Fe

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HIJO

 No eran ellos los que creí.

Creí  iluso de mí que su sangre era mi sangre

más cayó la cinta que apresaba mis ojos,

cayó el blindaje que aprisionaba mi cerebro,

por un breve instante me atravesó la luz,

y el puñal del dolor se abrió paso en mis entrañas

al comprender lo negado, lo oculto,

lo mil veces ignorado, lo mil veces presentido,

supe que siempre lo oculto estuvo presente,

vislumbré los signos sin conocer  su verdadero significado

y cuando al fin se rasgaron los arcanos

grité madre, grité padre

y me respondieron voces, me abrazaron brazos,

guiaron mis pasos

a través de las sombras,

hasta que la luz me envolvió íntegro

y releí  los signos comprendiéndolos al fin,

y dije padre,  dije madre,

reconociéndome  libre,

al ver mi sangre, igual a su sangre

al ver sus ojos igual a mis ojos

y dije madre y dije padre

y dije, aquí estoy, por ustedes y por mí,

al fin, Soy.

María Magdalena Gabetta -Río Tercero - Córdoba - Argentina

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No quiero ser esa demente

adicta a esos ojos de verde fatiga

quiero diseñar un olvido

donde pueda beber aquellos vinos

sin extrañarlo

No quiero comparar su boca

cuando asile mis besos en sabores extraños.

Nada más que perder la memoria

desafío a Freud  a interpretar mi locura de soñarlo

no infectarme con las sombras de sus pasos que no veo

romper los domingos con lluvia

y fugarme a esas madrigueras donde hay lunas secas

sin ayeres.

Suplico nada más que perder la memoria.

María Manetti

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Quiero acolchar de ternura nuestra casa.

Tejerle cortinillas de ganchillo.

Trenzarle multicolores alfombras

o tapetes con primorosos encajes de guipur.

Nuestra casa con patio alborozado,

con su gallo persiguiendo a las gallinas

y los rosales trepando por las tapias.

Y tú en todas las estancias escondido,

mientras yo te busco cada tarde

para litigar un rato como dos ortodoxos

de teorías contrariadas

y nos tiramos la vajilla Descartes,

o la ensaladera de Locke a la cabeza.

Y por la noche, cuerpo sobre cuerpo,

íntimos, enternecidos, abrazados.

En la alianza mutua de mecernos,

contagiarnos de amor hasta los huesos,

hasta que el silencio se nos vuelva

serenata de grillos y coyotes.

MT Bravo -

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DECIRTE TE AMO

Mírame,

estoy a punto de decirte: te amo.

En la boca se desliza la silueta de un beso

y en mis manos la suavidad del tacto

prende la piel en una hoguera.

Mírame con esa mirada ,  deshiela  inviernos,

desnuda los árboles, hace llorar el cielo.

 Tus ojos,

encendiendo  flamas en la oquedad de la noche,

tienen mi corazón prendido a tus palabras.

Paso a paso hemos recibido el mensaje,

en el alba y al cenit voy hilvanando las sílabas

adecuadas y formar la palabra “te amo”.

Y pienso,

cómo decirte,  te  correspondo,

en cada abrazo, en cada beso,

en la mirada emotiva, siempre hay ternura

al pronunciar tu nombre.

No temas, bien mío,  estoy aquí

esperando el abrazo, el susurro que volverá

el rubor a mis mejillas.

Decirte: te amo, en lo rutinario del día

en la  tibieza de la noche,

en el abrazo, el roce,

en el susurro y el beso enternecido,

es parte primordial en nuestro camino

y en todo nuestro cuerpo hay un te amo hilvanado a la piel

escapando de  los labios en un instante sempiterno.

Cada día con su noche todo mi ser te dice, te amo.

Es un lento caminar  que nos  ata

a las rudas piedras del sendero,

mas, estando juntos,  se hace más fácil la jornada

aferrados el uno al otro, al mismo destino.

Bien mío,

una mirada de tus ojos enamorados

sosiega inquietudes del mañana.

Eres como un bálsamo  de infinita ternura,

acallas con  calma los absurdos de la vida.

Mírame amor,

estoy a punto de decirte: te amo,

decirte, eres más allá de lo posible,

la razón de mi existencia en esta tierra.

Marianela Puebla

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ESCLAVOS

Los primeros en darse cuenta fueron los gatos. Tal vez porque a los gatos les gustaban las comodidades. Tenderse en los almohadones suavecitos para relamerse los bigotes después de comer. Dormir plácidamente hasta la próxima caricia...Comenzaron a andar desorientados, maullando lastimeramente, intentando refregarse contra las piernas de sus dueños. Todo en vano. Entonces decidieron consultar a los perros; éstos son mucho más fieles pero también estaban intrigados por la ausencia de  las voces y los juegos de sus amos. Hasta el agua les faltaba. Los perros y los gatos unidos se percataron de los ojos maliciosos de los inocentes robots. Y tuvieron que admitir que les robaban la vida porque habían estupidizado a los hombres que para siempre vivirían con los dedos sobre un teclado, los ojos prendidos a una pantalla y una babeante sonrisa de felicidad.

Haydée Norma Podestá – Rosario – Santa Fe - Argentina

Derechos reservados

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DUENDES DE LA AMISTAD

En esta hermosa reunión

que convoca la amistad,

en este momento tiembla

la emoción y realidad.

Los duendes han desatado

los nudos de algarabía

y andan desparramando

los colores y alegrías que

reparten entre todos los

 presentes en este día.

Se sueltan con fluidez

las ilusiones, los deseos,

los sueños, los sentimientos,

y aquel anhelo lejano

que cobra vida de nuevo;

estimula a nuestro ser

reconforta los deseos que

renacen encantados por los

duendes tan traviesos y de

ese encantamiento surge

la creatividad fortalecida

en poemas y narrativas

con un impensado acento.

Inés  Elena  Goyenechea – Rosario – Santa  Fe  -

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Aún queda todo

Soneto  del confortamiento

Cuando parezca que el glacial invierno

no deja sitio sino a los dolores

y no sepamos bien, ya sin candores,

 dónde encontrar  el cielo o el infierno.

Cuando el silencio pese, sin amores,

en soledad  fatal, ya sin  alterno

para llorar  el vuelo sempiterno

de aquellos seres que  no están ¡No llores!

Tu ser está amasado con la risa

de las antiguas horas  que enriquecen

tu corazón y mente , ya sin prisa.

Contigo están tu juventud ardiente,

el familiar entorno, la sonrisa

¡Y Dios, potencia que besa tu frente!

Irene Mercedes Aguirre

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RETORNAR  DEL  PASADO

He atrapado la bestia,         

que desparramó mis alas

en silencio y con su

inmisericorde viento de soledad

hirió con su lanza

                             mi inocencia.

Los muros de la habitación son

frágiles barcos encallados

en este barro con memoria,

que deambula en su frío fuego.

La luz corrompe,

           cuando no desanuda

                               el calendario raído.

La sangre teje su ceguera en las manos,

sin importarle que

                          la voz de la piel

reclama el vuelo

                      que enturbia la razón.

Anidada de libertad

      atravieso la escritura

               del temor

                        y

                    retorno

              de lo innombrable.

Beatriz  Teresa  Bustos

San Francisco - Córdoba  -Argentina

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LA QUIETE

Lembo di cielo notturno,

tacito affresco

di piaceri sommersi,

scrigno del cuore

dove l’anima riposa

tra cuscini di stelle

insonnolite.

Lì ho avvertito

il cinguettio dei tuoi occhi

che erompe il silenzio lunare

E la luce

è una morbida carezza

estesa al mondo.

La quiete è misteriosa,

gentile e mutevole,

la quiete è l’anima della notte

che spinge il dolore,

con lentezza,

nell’oblio del tempo.

Concetta Monteleone - Italia

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INDÓMITA…

Y, allí me encuentro, indómita…en la palabra falaz que me miente a ojos abiertos, en el ocaso de mis párpados que intentan, en segundos, pestañear al pesimismo, en mi destino, cual laberinto de ícaro sin salida…mas, ¡no me rindo!, sigo indómita, como el estruendo del trueno que se explaya imponente en la existencial tormenta … y, allí, precisamente, donde puedo eludir la arrogancia de lo superficial para tocar la majestuosidad de lo simple, allí, donde puedo dilucidar el incongruente contraste al que me sujeta la vida…allí, es que puedo actuar… por eso, permanezco, indómita… abriendo camino en lo terrenal y elevando plegarias, sin desistir, en lo espiritual… indómita, tan así en lo trillado como en lo esencial, porque descubrí que la actitud es lo más indómito que puede diferenciar entre obrar con sabia rebeldía o conformarse con la propia realidad…

Mas… soy ¡Indómita!, ¡por siempre indómita!...ante el decaído verbo conjugado de amar...porque mi corazón, en cada latido, ¡tiene tanto, tanto amor para dar!...

Lorena Loret - Mexico

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HECHIZO DE AMOR (DESAFÍO)

Pese a ser muy improbable

que se realice aquel sueño

se robó la quimera

de un amor platónico

un ideal inalcanzable,

que solo yo imagine

o tú también lo sentiste?

esperaré que confieses,

y algún día te des cuenta que

fue un mágico embrujo

qué esa noche en soledad

borraste mi angustia

despertarte el conjuro

hechizando-me de amor

Derechos Reservados

Lila Nilda Klundt -La Pampa - Argentina

    

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VOLVIENDO A MALVINAS…

Sopla el viento sobre la blanca piedra

sobre las tierras áridas, las montañas y las praderas.

El viento helado, por el silencio de las muertes

y el llanto de las madres, que  aún  esperan…

                                      

Sopla el viento, sobre las cruces blancas,

acunando sueños, que temprano fenecieron

entre arenisca  de balas, estallidos y  silencios.

Las Malvinas son nuestras, por ellas luchamos

por ellas volvimos… ¡y hemos plantado Bandera!

Mientras su azul celeste, flamea en el cielo

sopla el viento sobre Malvinas,

en la sangre derramada sobre sus ríos de piedra, 

y sobre el recuerdo imborrable

de cada soldado argentino.

                                    CRISTINA VALIDAKIS

                                Río Tercero, Córdoba, Argentina.

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LA RAIZ DE MI CANTO

A orillas del Paraná

Fui modelando mi canto,

Con tierra de la barranca,

 Con agua de algunos charcos.

Con mis manos de alfarero

Llenas de arcilla y trabajo

 Que le fue dando a mi vida

La identidad de sus pasos.

Un pentagrama de islas

Puso música a mis años

Y el sueño de ser poeta´,

 Fue la raíz de mi canto.

Anduve entre musiqueros

Por los boliches del barrio,

Noches de luna y canción,

De amigos y vino manso.

Sobre sus mesas quedaron

Mis versos mas emblemáticos

Los que escribí con el alma.

Y el corazón en la mano.

No sé, si alguien un día,

Ha de cantar lo que canto.

 Pero sé, que desde siempre

Soñé, lo que estoy cantando.

                                                             

Jorge Sernoqui – San Lorenzo – Santa Fe - Argentina

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PIADOSO SENTIR:

Piadoso sentir,

Ahueca el opaco cedro.

Mientras el llanto superfluo,

Resucita los ojos quebrados.

Te adivino,

Disfrazando tu fuego,

Que difumina partes vacías.

Dolorosa mística,

Quema mis huesos.

Seré  cada punto

De este espacio,

Dibujado por  el resentimiento.

Y en aquel cedro,

La vida se escurre,

De manera imperiosa,

Desgarrándose y sin deshonra

Llegando a ocaso.

Maria del Luján Moreno

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Extraño los besos

esos que desatan

ardor en mis labios

encienden el fuego

del amor que quiero

extraño palabras

que mueren de celos

cuando me entregas

y quieres que vuele

dentro de tu cielo

si a vos te parece

que ya no te quiero

no cierres las puertas

no apagues la luz

que de amor me muero

tan simple la vida

cumplime los sueños

que arda la hoguera

si yo soy el leño

que tiene tu fuego

quiereme muchacha

que extraño me siento

despeja las dudas

no ahogues al hombre

que muere sediento

Luis muñoz – Rosario  - Santa Fe - Argentina

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Las revoluciones ocurren cada tres meses.

En las entrañas de la tierra nacen y

mueren seres extraños.

Pequeñas y grandes exuberancias

que no llegamos a extrañar.

Nosotros no llegamos a extrañar.

Las revoluciones ocurren cada día.

En la oscuridad de nuestro cuerpo

proto-seres mueren y nacen

sin que la conciencia se ocupe de ellos.

Aunque a veces sepan a muerte.

Las otras, las que de nosotros dependen

(acaso más fáciles y accesibles

a la comprensión que la muerte)

necesitan una nueva carga de sentido

algo así como oxígeno vegetal y carnal.

Si una vez pudieron ser fuego

si soportaron ser cenizas en un cielo distópico

hoy se me ocurre decidirlas

de un crepúsculo al otro.

Juliana Bonacci

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ARCOBALENO

A noi ti rivelasti o arco!

Tripudio di colori

nel cielo cinereo marzolino

Arcobaleno regnasti solenne,

inviolabile perfezione,

ponte sospeso sul mondo

 Incendiasti gli animi spenti

a nuove speranze,

                                         

Silvia Pattarini –Piacenza - Italia

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LA NODRIZA

Me quieres por ser triste y por mayor.

Me quieres pues no tienes aún edad

para llevar a una mujer a misa.

Te permito morder, lamer, sanar.

Tú bebes de los ríos de mis senos

el agua de las rocas frente al mar.

Me pides que te muerda, y al besarte,

te pinte mi boquita de labial.

Te dejo susurrarme en el oído

lo que otro día a otra le dirás:

"¡ Ay, triste mía, mía, sólo mía !"

El amor como el vino habla demás.

Ninguno como tú, entre todos dios.

Te enseño a ser varón y te me das.

Aprende niño hermoso que el amor

lleva en su tibia sangre la maldad.

Delfina Acosta – Asunción - Paraguay

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EL RELICARIO

Mi silencio que busca

La verdad que se marchitó

Entre tanto sueños rotos

Donde ya no late el corazón

Entre amores verdaderos

Y otros inventados

Tratando de engañar a las horas

Que no estoy a tu lado

La noche que me engaña

Pero no me miente

Al susurrarme al oído

Que eres mi causa pendiente

El amor de esta vida

En tu cuerpo encarnó

La espina que en mi alma

Aún no pudo decir adiós

Por eso, entre bares oscuros

Vinos rancios y wiskis malsanos

El ambiente se me llena de humo

Cuando aspiro un buen abano

Disfrutando la nostalgia

Degustando un asado

Entre las brazas ardientes

De este relicario equivocado

Pablo Maneglia

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LUCE DELLE MIE PUPILLE

... La semplicità contadina e dei fiori di campo che distingueva il babbo, l'onesta nel condurre la vita,

la nobiltà d'animo che aveva dentro, l'amore per la famiglia,

ci amava tanto e ci rimproverava con lo sguardo.

Non dimenticherò mai un suo gesto " un giorno andammo al mare tutti insieme a festeggiare il ferragosto, mangiammo di gran gusto il maialetto, (carne prelibata e apprezzata in Sardegna) ma io quel giorno non lo digerii e stetti male, babbo si preoccupò molto e mi preparò una limonata, quanta premura in quel gesto che mai dimenticherò !

La mamma ,la mamma ...la sua regalità è un vestito che mi son cucita dentro,

la sua gioia, il suo sorriso e l'inconfondibile risata, la complicità tra madre e figlia.

Quante cose avrei da dirvi ...mi mancate da morire, sono una vela al vento, senza ormeggi, la brezza che respiro non è più quella di prima.

Vi aspetto nei sogni, solo la mi sarà concesso di vedervi,

cercherò di non piangere più, ma sarà il mio cuore a farlo, saranno i miei occhi a cercare i vostri, saranno le mie braccia a cercare un abbraccio ...ho perso il vostro amore, due gioielli di inestimabile valore. I valori e gli affetti li ho appesi a una medaglia di grande valore ...oscilla nel mio cuore e pulserà in eterno .

Babbo .."schiuderò la porta con la chiave che mi desti in sogno, ritornerà a fiorire il limone ,arderà ancora fiamma nel camino, brucerà la buccia dell'arancio e si espanderà l'antico aroma,

il profumo che raccoglie il passato.

Marinella Manca/registrata/

Marinella Manca – Milan – Italia

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SENTINELA

Guardou-se da vida

da fé, do talento e do amor.

Quieta ficou.Emudeceu

e não falou em sussurro

ou a gritar de dor

ou mesmo a dar um urro.

Não viu os trilhos floridos

poderosos braços de ferro

abrindo-se generosos.

Flexíveis, mornos, unidos

em suaves contornos.

Fugiu e não sentiu o calor

das luzes da ribalta

a acolher sua fina estampa.

Forte a protegê-la da malta

em prudência que espanta

o falso e o ruim.

Preces de São Gregório Magno

a lhe abençoar. Nada negar.

Mas ela, o olhar baixou

no seu refugio tremeu.

Encolheu-se e resguardou-se

e guardou-se do amor

puro dos amigos queridos

a dar seus ombros em graça

de apoio, ajudar

ceder o peito irmão

para ela poder chorar.

Abrir a alma, solver mágoas

sem parar para ver que a dor

é tão triste. Só crer no amor.

Entender que a dor não resiste

mas, ele quedou. Se escondeu

da ajuda. Só se guardou.

Guardou-se de colecionar

pecadilhos urdidos.

Gota pequena para juntar

ao cheio balaio de incometidos

deslizes.Sentimentos pequenos

nada vindo somar.

Tudo para se guardar

e assim não pecar

para se resguardar.

Do amor se guardou

querendo rachar

o seu pobre coração

sem bater, que se deteriorou

ao frio se ater.Frio do fim

sem aroma. Carmim.

Enfim a vida ela congelou

porque se guardou.

LIVRO "11 ROSTOS - Antologia poética"*

Dinair Leite  - Paranavaí - Sao Paulo, Brazil

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Quisiera ser

Muchos personajes de la historia

de la historia,

de la realidad inmediata o

de la fantasía,

para amarte como cada personaje,

desde la apetecible promiscuidad de la imaginación.

Cada personaje

de una forma fugaz, sin compromiso,

sin mañana.

Cualquier intento es válido para eternizar el HOY,

Y de pronto, quiero ser tinta

para derramarme e impregnarme

en tu HOY, en tu MAÑANA,

en tu SIEMPRE, desde este yo fugaz.

Pasado, presente y futuro,

desde este infinito deseo

de detener el reloj.

Quiero eternizarme aquí, en tu silencio, sin silencio;

en mi silencio, sin silencio,

cada noche, sin noche, y tu ausencia, sin ausencia.

Aquí, en este olvido de carencias,

sobre la almohada de tus sueños, que es la ruta de mis pasos.

Donde en la gaveta guardamos celosamente los inagotables

boletos de la vida, que abordamos cada día.

Aquí, donde sembramos recuerdos,

porque el café sabe a mañana y cada mañana, anuncia mañana.

Aquí, donde nos quedamos cada vez que partimos,

en el más absoluto silencio, sin tiempo y sin silencio…..

Con el arribo del Equinoccio de primavera,

la naturaleza, sabiamente,

inicia su ciclo de apareamiento:

trinos y polen esparcen su descendencia en los siglos.

El humano, privilegiado,

conserva la memoria de descendencia y amor,

a cambio de la incontenible agonía de lo efímero

y el consuelo del polen y trino de la palabra.

Ana María Valdeavellano PInot -  Guatemala

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ULTIMA FOGLIA

Dopo la nostra bella stagione

quello che resta di questo amore

è come quell'ultima foglia

rinsecchita

rimasta sola

su quell'albero spoglio,

ha un bel colore

sembra oro

ai raggi del sole

ma fra breve

lentamente cadrà

e sul terreno muschioso

non sarà altro

che fango calpestato,

un nulla

nemmeno un ricordo.

Posso raccoglierla

tenerla fra le pagine

del libro della mia vita

ma non avrà memoria

della bellezza stata,

solo la mia illusione

la vedrà ancora

bella e ridente com'era

al vento dell'estate

Paola Rizzi – Manzano - Italia

tutti i diritti riservati         

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PICAR CEBOLLA

                                                     

Está picando cebolla .

Rica

Fresca

¡Cara!

Necesaria .

El día es un cuchillo

afilado a suspiros .

Y pica

pica

pica ,pica ,

pero mientras ,

no llora

porque la injusticia

que ha puesto a cortar

es tan tremenda ,

tanto el desencanto

que cae en ácidas julianas

sin aguar ,

que sus ojos se van hondo

hondo

hondo…

hasta olvidar

que está cortando cebollas

sobre la tabla del mundo,

con el vientre sostenido en la mesada

donde ha puesto a enfriar todos los llantos

para alimentar a un hombre.

 Mari  Betti  Pereyra de Facchini - La Carlota- Córdoba

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POESIA DI SETTEMBRE

Brulicano ancora di sera

i canti delle cicale

sulla scia del finir dell'estate.

Il ciel di settembre

riflette nostalgie

di ricordi lontani.

Ed ecco il risvegliar

negli animi i versi:

tutto si fa canto.

Nel vento,

lievi carezze di sole

trascinan lo sguardo

che a terra si posa

su tappeti di foglie,

che sfuman d'oro

i colori del verde:

sembran pagine di vita

strappate a giorni passati.

Mentre dai campi

il profumo d' uva matura

attende nelle botti il bollir del vino:

tutt' intorno di vendemmia si colora

e s'assiste al preparar dei tini.

Intanto,

scorrono gli attimi

di questa stagione,

che per te, Poeta,

è un pensiero malinconico,

é un alito di Poesia,

che si perde

nel primo sussurrar

dell' Autunno.

Anna Capella – Caserta - Italia

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¿POR QUÉ?

¿Por qué si de amor me hablaste

sin que quisiera escucharte,

ahora que quiero hacerlo

mirás vos para otra parte?

¿Por qué si ayer me quisiste

con afán y desenfreno,

hoy veo que tanto amor

está en corazón ajeno?

¿Por qué, ingrato, no me llamas

ahora que ansío escucharte?

¿sembraste ayer tu cosecha

y hoy te acuestas a dormir

sin pensar en despertarte?

¿Por qué fue tan corto el trecho

entre ese amor exultante

y esta inercia de pasiones

con que castigas mi lecho?

Sigo esperando me cuentes

si de verdad me quisiste,

pues necio sos si ocultás

un amor que bien sentiste,

¡y más necio aún serás

si consciente me mentiste!

Marta Díaz Petenatti

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ITALIA TIERRA MÍA

Patria de mis abuelos, patria mía,

remota heredad de mis antepasados.

Tú les diste la vida allá en tu tierra…

en mi alma forjaste la hidalguía

que ennobleció mi vida para siempre.

Yo encontré en tu suelo mi esencia

como signo invisible del pasado,

en tus inmensidades han quedado

las huellas imborrables de mi gente.

¡qué distancia tan grande me separa

De tu historia, tu arte tu belleza!

¡Qué lejano aquel suelo que tanto amo

De mares, montañas y leyendas!

¡Qué distante tu sol que me envolvía

en las rojas auroras de aquella primavera

bajo el ardiente suelo siciliano

que quemaba mis pasos de viajera ¡

Amada tierra mía…yo te evoco…

tal vez un día retorne a tu Roma eterna,

para quedar por siempre en sus colinas…

en sus calles angostas y empedradas…

de balcones floridos que se tocan,

de ropaje flameando con la brisa….

con fontanas, palacios y museos….

deslumbrarme en tu grandioso Coliseo

y penetrar absorta y conmovida

en tu  universal ciudad del Vaticano.

Evocando tu grandeza hoy te canto

con amor y nostalgia….

Italia…remota tierra mía.

Nelli Senillani

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Persa tra le rime dell'anima

appassisce il petto

l'attimo si conserva

chiede uno spiraglio

presentando la fusione

nell'eco di un bagliore

ma non ha dita per afferrarlo

nella ricerca che m'attraversa

seppure avevo lasciato un volo

nel fondale dei miei sogni

come delicato privilegio

avviluppato al cuore...

cosí ritorno fragile

con la fatica nei passi

nell'inverno

della mia notte disordinata

Nicolina Macari - Italia

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¡CÓMO NOS CAMBIA LA VIDA!

¡Cómo cambia en un segundo el rumbo de la existencia

por decisiones tomadas, sean acertadas o erradas.

Cada día una encrucijada. Cada día es una apuesta.

Algunas rectificables...otras que todo lo arriesgan.

.

Desde niños hasta la muerte son miles las decisiones

.

 A veces por intuiciones.

Otras veces es la razón.

.

Casi siempre el corazón

es el que libra batallas

contra lógica y sentido.

.

Jugamos nuestros destinos con una sola palabra,

una acción, una omisión...el silencio o la apatía.

.

Cambiamos así nuestra historia y toda la Historia

en éste mundo que es UNO ¡El efecto mariposa!

Es constante desventaja sin estar nunca seguros.

.

¡Cómo nos cambia la vida en tan solo unos segundos!

Si acertamos con criterio nada es siempre permanente.

.

Lo que es bueno en el presente puede que sea un infierno

Nada es siempre permanente. Todo en la vida es un riesgo.

.

La más difícil - doliente - es la que afecta a otras vidas

cuando son los inocentes quienes sufren las heridas

de nuestros fracasos rotundos. Como "dioses” en su mundo

podemos causar estragos...

.

Cambiando nuestro futuro

giramos también los suyos.

.

Hay que tener valor o ser muy inconscientes

cuando nuestra decisión afecta a otra gente.

.

En cualquier caso aprendemos a caminar por la vida.

nada es seguro y sereno. En cualquier caso depende

de la actitud, madurez. Consecuentes, responsables.

.

Sean errores o aciertos, todo en el mundo es mutable.

Nieves Merino Guerra – Gran Canaria - España

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ERECCIONES

Erecciones

a

la noche.

Erecciones ovales

y en Yngles.

Erecciones sobre

un cuerpo de

deseos abstractos.

Erecciones prolongadas

en la

noche.

Ezequiel Andrés Cámara – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina

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IL DESTINORIZZONTE

Stracci di sonno coprono,

masticano il corpo della notte

diafano di tenerezza;

lo avvinghiano

sinuoso di buio

– flessuoso di membra stellate –

e lo attraversano d’amore.

Poi, fosforescente,

lo sguardo della nebbia,

scosso di stanchezza,

si espande lento nel cuore

come un gas di desideri

volatilizzati.

Mentre il mio destino,

guantato dalla notte,

scende nei sobborghi dell’anima:

strade oscure di pensiero

e siepi d’amore

s’intersecano nel mio nome.

Il destinorizzonte

s’attorciglia

a questa landa di tempo.

«Chi» – si domanda –

«striscerà nella roccia del canto

la gioia, turgida

come i seni di un fiore incantato?».

Pietro Pancamo - Italia

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AGUAS CORRIENTES, MI CIUDAD

Me apasiona que mis ojos les revelen al mundo

ese universo agraciado de playa y madreselvas

de adolescente indiscreta que ríe complaciente

recorriendo las calles de su; “Aguas Corrientes”

Enigmáticos eucaliptos aromatizan los espacios

callecitas de tierra donde no llegó el progreso

vecinos que son “Padres” de  los adolescentes

y la admiración cómplice del joven del frente.

Festividades de regatas, mate y tortas calientes

bailes en el Club, fraternidad y abundante gente

familia éramos todos ;Única esa barra solemne,

que ideábamos al Río hogar en nuestras mentes.

Prototipo es hoy de un elaborado y fértil progreso

¡Aguas Corrientes mi ciudad! pulcras vías y gente;

Numerosos amigos…Ya no están, y yo de repente

Exhumando el pasado me deleito condescendiente.

Nenfa Beatriz - Uruguay

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SUGGELLO D'AMORE

Ansima il core

tra i rovi della vita,

nessuna elemosina

è richiesta...

nessuna pietà è ammessa.

Vagando nei substrati

della mente

alla ricerca dei sogni perduti

è facile soffermarsi su un ricordo.

Palpito intenso,

dolce e profuso

dal tuo cuore avulso

da ogni pena nell'infinito abbandono

di sensazioni improvvise e taglienti,

dolci e deliranti come lame

di candido ardore e fiammeggiante furore

di un cuore schivo e primitivo

nei dettagli del tempo

che non ha calcolato

il suo primo respiro d'amore.

Rosaria Magnisi –Verona - Italia

tutti i diritti riservati

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INEVITABLE

El otoño se presenta en racimos claros

¿Será que el recuerdo de tus ojos se asemeja

a una estación de clima sabor ocre?

Me propongo el olvido, pero rebelde

se aleja como un viajero solitario.

Es que mi voz sin nombrarte se refleja

en el eco roto de tus tardes.

¡Te impregnas en mí!

                        ¡No hay manera

                                       de sabotear recuerdos!

                                                                    

Iris  Cadelago- Argentina

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POR ELLAS QUE COMPRENDIERON DE MI TERNURA AZUL Y DE

INFINITO

Los acantilados nacieron

en mi presencia salvaje

sedimentados por la furia insólita

del alisio

y yo participé en ese rito

entre arrecifes visitados

por la marea azul

en permanente orgía

con la muerte.

Y era grandioso el espectáculo:

la corteza se hinchaba

y los océanos

talaban los durmientes

para formar un laberinto tortuoso de pantanos.

La luna nos hablaba el idioma de Cibeles

y eran los saurios compañeros

de esa prehistórica soledad

que nos amaba.

Con el tiempo nació el mapache

Sobre la fortaleza monacal

de las praderas

y me trasladé del peñasco a la campiña

presuroso

y entre nardos fragantes conocí a los cisnes

sobre el espejo traslúcido del lago.

Allí comenzó a crecer

mi ilusión de enamorado

y empecé a amar en silencio a las caléndulas

que se acercaban a mi en pos de sombra.

Y en efecto las cubría de amor y de mañana

y ellas disfrutaban de mi insistencia de hombre

en la montaña.

Gustaba de mis tercos sueños de cabalgador

a la deriva.

Pero nadie me creyó la historia

de los acantilados.

Nadie imaginó que hubiera estado

entre arrecifes, peñascos y pantanos.

Mas no importaba: yo era ahora

canción para la vida.

Y ellas comprendieron de mi ternura azul

y de infinito.

Carlos Garrido Chalen – Lima  - Perú

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              LIGHT    DUST

Someone scatters

Light dust from the sky,

Like the snow that covers us

The light changes inside us into the word

That whispers the secret

 In which we can be found.

The light dust dances slowly,

The snow covers our hands,

Our sights are rainbows,

And the one who scatters the light

Remains silent.

Victorita Dutu - Rumania

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AÑORANZA

Asomada al recuerdo

emerge

tu

figura soberbia

autoritaria

desprotegida

En aridez

sembraste

diminutas semillas

La muñeca impávida

detecta

cómo llega la muerte

Despido

en cuanto salpica

un hálito de destellos.

Ana Romano

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Ella busca un rostro de sol

Se levanta y camina

de noche.

Regresa sin respuesta

Descansa en la silla más vieja,

la favorita.

Cierra las cortinas, platica con cada pétalo

de soledad

El árbol del traspatio ya no canta.

Las muchedumbres del pueblo son siluetas

Nadie sonríe.

Compra un nombre, letra por letra

Shinobu lo busca.

La noche continúa

Él, no aparece.

Vilma Osorio – El Salvador

Poema publicado en Fijacion de la costumbre edición I

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JUEGAN JOSH Y MARWAN

No piensa el niño, juega.

Rebota la pelota como la voz de su mamá

Contra  las grises paredes  agrietadas

Contra la muralla prohibida.

Juega el niño, no piensa.

Rebota, rebota la pelota fuera de sí

Penetra la dura pared y  pica al otro lado

Respinga, respinga allí  tras la muralla prohibida.

Por la grieta puso Marwan su rostro

Por la grieta puso Josh su rostro

“La pelota por favor” dice Marwan

“¿Jugamos “? dice Josh a través de la muralla.

Juegan Marwan y Josh, no piensan

No piensan Josh y Marwan, juegan.

“Hasta mañana, jugamos mañana,” dice Marwan

“Hasta el sol se acuesta,” responde Josh.

“Mamá, tengo un amigo nuevo,” dice Marwan

“Muy bien niño, muy bien,” contesta su mamá.

“Se llama Josh y vive al otro lado del muro “

“¿Al otro lado…de la muralla?…¡No niño, no, no!”

Aúllan los cielos, fuego, luces, fiereza, muerte.

Estallan  ladrillos, hieros  furibundos  pulverizados

Corren ríos de sangre vengativa sobre Marwan

Llora acongojada y desesperada la madre.

¿No fueron niños alguna vez los hombres que hoy matan?

¿No jugaron con amor, pasión, sonrisas y gritos de placer?

¿Por qué pelean por sus dioses, por pedazos de tierra?

¿Por qué no sepultan sus armas asesinas y derriban sus muros?

Alfredo Hopkins – Buenos Aires - Argentina

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DEL BENE

Appare naturale fare il bene

nella speranza di sapersi ascoltare

nel dire - ti voglio bene -

e sentire che il bene di cui ti suona voce

è verità comune e non menzogna atroce.

               Che il bene riceva soffio ad ogni ora

un poi e un prima esso raccolga,

e un sempre per sempre sia l’aria buona

e pure il freddo dona favori

quando risponde al correre delle stagioni.

              Sarà bene spiegare che a  fare

il bene ci si guadagna tanto

poco più in là però c’è la gramigna

del male che te strigna, t’empaurisce

il male, perché il bene quando

è forte che fa male, te lo senti dappertutto

dentro e fòri, e non è brutto.

              Per i figlioli il bene, per chi non torna,

per tutta quella gente che non parla,

il bene delle mani tese, delle cascate,

del caldo in macchina d’estate

il bene dei letti dove resta l’odore

il bene, per chi ci crede, della resurrezione.

               Un bene serve per campare

perché se non lo senti il bene che campi affare

di stato e anche di più,

sto bene che non sai spiegare

che oggi se lo fai sembri coglione.

                 Eppure il bene è umano quanto il male

solo non fa notizia, non gode di attenzione

il bene cedere posto quando serve, piangere un poco,

giocare a nascondino, farsi trovare.

                 Sotto il tappeto il bene non ci dovrebbe stare

e invece a forza di non pensarci,

a forza di non essere sinceri,

di usare la furbizia e la competizione

a forza di mercato e di mercificare

il bene ha salutato, lo si è lasciato andare.

               Ora io lo ricerco il bene

nelle cose minute nelle stanze

che non pensavo

vi fossero destinate

io lo rivoglio il bene

lo voglio come un diritto

per questo sono tante

le volte che l'ho scritto.

dall'antologia CALPESTARE L'OBLIO (La Gru ed.)

Alessandro Seri – Macerata – Italia

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LA DUEÑA DEL MUNDO.  

Es irónico, al menos risueño, ir en un bus hacia el trabajo

una mañana de primavera y sentirse la dueña del mundo

porque sí, porque los ojos inmensos brillan , el cerebro bulle de proyectos y las hormonas esclavizan el cuerpo.

Soy la dueña del mundo.  Vivo al límite, por eso he llorado y he escrito un poema esta mañana, tan solo esta mañana por la guerra de Viet-Nam.

 El otro día, la semana pasada fue por lo de la FAO.¡ Hay hambre en el mundo! Mientras la lluvia cae insobornable sobre la historia, arrasando las espigas y las esperanzas. La sequía acecha, el desierto acecha. Y los pájaros  cantan sobre la tierra.

Soy la dueña del mundo, no me alcanza el tiempo, aún a los dueños del mundo no les alcanza el tiempo.

Por la tarde, mientras el sol se cuelga e insiste empujando los vitrales del subsuelo , ayudado por los aromas de las flores del bosque que abraza  a la Facultad, me sorprende extasiada mirando por el microscopio ; una célula vegetal o la espora de un hongo o el perfecto cristal de una roca.

 Yo extasiada, y no me alcanza el tiempo.

Por la noche el azar me lleva, el tiempo tampoco alcanza

las estrellas se alejan, mis manos, mi cuerpo no pueden seguirlas

quizás mi cerebro. sí mi cerebro, sí mi cerebro.

Amanece. La dueña del mundo comienza su ebullición.

Ocurren tantas cosas en el planeta y la familia sigue la estúpida, nociva

tarea de autodestruirse, mientras ocurren tantas cosas en el planeta.

La lluvia cae y el desierto acecha. Los pájaros siempre cantan.

Olores, jazmines, río , noche húmeda. sabores, panchos, pizzas, asados.

Crepúsculo y cerveza. Amores. Libros, libros, libros. Música, amigos,

se juega a ser hippie, bellos, comprometidos. Recitamos poemas en francés.

Es irónico, al menos risueño ir en un bus y sentirse, porque sí,

la dueña del mundo. Hace mucho, mucho tiempo. Ahora es más irónico aún.

Amanece,  caen copos de nieve en mi jardín

 en la cama, un cuaderno,  una lapicera y mi cerebro

sí , mi cerebro ¡ Flasch! Y soy la dueña del mundo.

Ana María Manceda . San Martín De Los Andes  -  Argentina

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  AMADO DAFNE

He vivido en bosques tropicales, en bosques monzónicos y en bosques de montaña. En bosques ecuatoriales y en bosques de neblina. En bosques de brezo, de turba y de coníferas. En manglares. Bosques todos ellos perfumados por el aroma de las flores y alfombrados por las hojas arrancadas de los árboles heridos de otoño. Bosques rociados de nostalgia, de verbos en presente, cristalinos de pasados, indómitos de futuros. Bosques todos ellos donde el viento era viento, la lluvia era lluvia y la luna era luna. Pero ninguno como el bosque donde ahora vivo. Y es que el bosque donde vivo es un bosque encantado. Encantado por el trino de los pájaros despertando la mañana y por el agua mansa y transparente del río meciendo a los peces. Un bosque encantado por las flores que regalan su néctar a los insectos y por los árboles tatuados con miles de nombres en el tronco. Nombres como Yolanda, Ernesto, María o Joaquín. Nombres como el tuyo o como el mío. Nombres que son besos, besos que son pasiones, pasiones que son historias. Historias como ésta.

    

   En este bosque donde ahora vivo había un árbol con dos nombres grabados en su tronco, dos nombres unidos por un mismo corazón, un corazón atravesado por la flecha que un Cupido inquieto y travieso les lanzó. Al azar. Un Cupido que solo sabe del Amor por lo que otros le han contado. Un árbol con dos nombres grabados en su tronco. Dos nombres como el tuyo o como el mío.

   Aquella era una tarde que invitaba a pasearla. Andando y desandando los senderos, los mismos senderos que todos los días descubrían a sus transeúntes los secretos de aquel bosque encantado. Respirando aire puro con olor a Primavera, una Primavera recién nacida de mediados del mes de Marzo. Pasear por los senderos de aquel bosque encantado era como despertar cada mañana, como desvirgar el Amor, como andar sobre el agua. Desflorando sentimientos siempre nuevos, primitivos y primarios. Espontáneos. Necesarios. Sentimientos que brotaban como las hojas brotan del árbol.

  

   Y fue así como aquella misma tarde mientras una señorita paseaba su belleza por el bosque, la casualidad la descubrió el Amor. Un Amor con forma de corazón; un corazón grabado en el tronco de un árbol. Con pasión, con dulzura, con paciencia. Un corazón hipotecado de Amor y tallado con la maestría de un Miguel Angel esculpiendo su Moisés. Un corazón con su nombre dentro.

  

   Aquella misma tarde, empujada más por la curiosidad que por el Amor, preguntó por aquel hombre cuyo nombre aparecía grabado al lado del suyo en el tronco de aquel árbol frondoso y tan lleno de vida. Preguntaba a todo el mundo por el hombre dueño de aquel nombre tan lleno de Amor: Amado. Pero de todos obtenía la misma respuesta:

- Lo siento. No puedo ayudarla.

   Los paseos de la dama se vistieron de nostalgia, endulzados por el deseo de encontrar a aquel hombre, por descubrir quien era aquel hombre tan misterioso. Pasaba horas enteras mirando el tronco, acariciándolo, sintiendo la madera en sus manos, en su piel. Imaginaba miles de historias, historias de ranas convertidas con sus besos en hermosos príncipes azules. Historias de marineros embaucados por el canto de sirenas varadas en la orilla para siempre. Pero una tarde vió a un hombre sentado en el banco que custodiaba aquel árbol. Era un hombre mayor, bien vestido, de pelo largo y canoso. Se  acercó a él y con voz melosa le dijo:

- Buenas tardes. Me llamo Dafne.

El hombre se levantó con dificultad, apoyado en su bastón, cogió la mano de la dama y se la llevó a su boca. Sus labios liberaron un beso. Un beso suave, aterciopelado, sensual, ilusionado.

- Lo sé, dijo el anciano.

Ella se quedó perpleja, sin saber qué contestar, con ganas de preguntarle cómo y porqué sabía su nombre.

- Yo soy Amado y estoy enamorado de usted desde el día que la vi. Perdidamente enamorado. Yo mismo grabé nuestros nombres en el tronco de este árbol. 

- Pero usted es… muy mayor para mí, dijo ella.

- El Amor no tiene edad.

- Siento decirle que yo no…

La mujer no pudo terminar la frase. La voz suplicante del anciano detuvo en seco sus palabras.

- ¡Pero yo la amo!.

- Pero yo a usted no, dijo ella. - Su Amor es el delirio senil de un anciano. De un anciano loco. Que pase usted un buen día.

   La mujer siguió su camino, avergonzada, incrédula, sin saber muy bien cómo, cuándo y de qué manera aquel viejo, al que no había visto nunca, se había enamorado de ella. Ni siquiera miró hacia atrás para ver al anciano por última vez. Pero sintió que el aire puro y primaveral de aquel bosque encantado se volvía aquella misma tarde febril, plomizo y somnoliento.

   La mujer no volvió a pasear por el bosque y el árbol, quizás por la falta de agua o por la falta de sueños, se secó. Poco a poco. Hoja a hoja. Día a día. Aunque cada lágrima que el anciano dejó caer al suelo fueron semillas, semillas que con el tiempo fueron arbustos, arbustos que con el tiempo fueron árboles. Árboles con nombres grabados en su tronco. Nombres como el tuyo o como el mío. Aunque esa es otra historia.

   Por cierto, mi nombre es Amado y soy un duende. El duende de este bosque encantado.

       

Amado Storni – España

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IL SIGILLO

sangue fuso

con[fuso]

tra pelle e ossa

scorre e corre

fluido.

connubio ermetico

indissolubile.

possente radice nel ventre di madre terra

infinito acme di vita.

rami protesi dalla genesi

noi

a partorire nuove albe.

infinito acme di vita

di voi

noi siamo sigillo.

di mio fratello gli occhi sono specchio di rivelazione

di mia sorella tracciano il sorriso le labbra.

©paola bosca/registrata

Paola Bosca - Italia

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AMANTE Y CASTIGO

(Soneto endecasílabo)

Dile a Dios cuál ha sido la jornada,

en qué camino me ciñó la estrella

cuyo orgullo ha vencido la centella,

atravesando mi zona sagrada.

Es que tu amor me ha sido una epopeya.

¡Vibra en la sangre rebelde y furioso!

deseando aquel beso ardiente y precioso

como el Vesubio besando a Pompeya.

¡Por Dios! Explica, cuál es la manera

en que me haces soñar por la rivera

si siendo tú, mi amante y fiel testigo,

me haces sentir como ardiente amapola

cuando tu boca, desgrana la aureola

de mi seno, mi fruto y mi castigo.

Lilian Viacava  - Uruguay

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NO ES LA MUERTE, MADRE, MÁS QUE UNA TRANSITORIA DESPEDIDA

Una puerta, en mis sueños,

se abre del mundo mortal al paraíso.

Van cruzando por ella mis mayores

van desfilando a un reino

exento de amargura y de dolores.

Van dejando nostalgias en la Tierra,

y un raudal de afectos y de amores.

No reclamo el dolor de su partida,

me conforta su paso por mi vida:

¡La dicha de haber sido fracción

de su espacio y de su tiempo!

Fueron ellos origen de mi historia,

ternura y mimo en el albor de mi existencia,

sombra que resguardó mi infancia,

faro que dirigió mis pasos,

tierra firme en que asentó mi planta.

Suele afligir la ausencia

cuando el ser al infinito viaja,

mas la ausencia no existe en la memoria:

viven en mí mis deudos a salvo del olvido,

crece incluso el amor que les tenía.

Es una alucinada percepción la ausencia,

basta evocar para tenerlos cerca.

Solo fue la efímera materia el ropaje

que albergó su espíritu perenne,

luego en la cima del Cielo seguiré su rastro

nunca en sus cenizas en la Tierra.

No es la muerte, madre, más que una transitoria despedida

sin lugar a una lágrima egoísta

que cohíba al que zarpa su partida.

Es la muerte un viaje con valija ligera, solamente,

pletórica de lo inmaterial y lo intangible.

Una separación efímera:

¡Que con una sonrisa tierna al emigrante se despida!

No digo adiós

porque en tránsito estamos de encontrarnos.

¡No es la muerte, madre, más que una transitoria despedida!

Luis María Murillo Sarmiento –Bogotá -Colombia

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AMARILLO Y AZUL

De cantos llevados

Entre tanto espanto

A paso de danza las miserias

Las damas ligeras

Aprontan sus carteras

A ritmo de son

Pueblan carreteras

Con labios rojos amoratados

Ojos felinos azulinos

Senos de infarto

Piernas de encanto

Y caderas que menean

Cinturas de sal

Para beberlas

En este tiempo de sed de canto

Entre tantos espantos.-

Mel Ferreira – Posadas  - Misiones

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 VALOR TONAL

   

Tú negro,

    yo blanca.

    Infinita gama de grises

    nos separa.

    Pero te propongo

    un pacto de unión:

    Fuga tus valores

    por la derecha,

    y lo negro

    se hará blanco.

    Por la izquierda,

    lo blanco

    se tornará negro.

    Y en el centro,

    ni tú negro,

    ni yo blanca,

    seremos sólo grises

    fundidos

    en cada gris.

Gloria Marecos Rodas – Lambaré – Paraguay

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DOS AMORES

Tiempo infinito

Si el mar fuera tu horizonte

Nadaría el océano para encontrarte

mi cuerpo no importa cansado

Llegaría con ansias a abrazarte

con humedad refrescando los años

tu boca anhelante, quizás fantasmal

Se abriría para emitir un sonido

Sin palabras a entender contraria

A lo esperado cada madrugada incierta

En un agradecer de la vida

el momento se volvería eterno

mutando en alegría la tristeza

arrebatándole los segundo a los siglos

y los siglos volverlos universal

te cubriría con mis brazos

y protegerte,

para que nuncas sientas miedo

y camines

por aquellos caminos

que harian

de tu tiempo y el mio…

infinito

Más allá

Si el mar fuera tu horizonte

Nadaría el océano para encontrarte

mi cuerpo no importa cansado

Llegaría con ansias a abrazarte

con humedad refrescando los años

tu boca anhelante, quizás fantasmal

Se abriría para emitir un sonido

Sin palabras a entender contraria

A lo esperado cada madrugada incierta

En un agradecer de la vida

el momento se volvería eterno

mutando en alegría la tristeza

arrebatándole los segundo a los siglos

y los siglos volverlos universal

te amaría más allá de lo humano

te amaría con nueva emoción

esa que los hombres desconocen

esa que se siente más allá de la pasión

Mery Larrinua

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BUCHE, BORRICO MIENTRAS MAMA

(A Miguel Hernández)

                  “La Libertad es algo que sólo en tus entrañas

            bate como el relámpago”

                                         -Miguel Hernández

Levantando y retorciendo

Los pelillos del Poema

Alcanzo la Boleta  en Libertad de Miguel

Para entrar sin embargo

En todas partes

Y digo: “Qué razón tienes, Majo

Ojala desde el cielo de tus entrañas

Caiga a raudales

El relámpago de la Libertad

Pues los Asnos de España

Todos, todos sufren los palos

De los Julos y los Resos

Jumentos por urna elegidos

Que van delante de los demás

Del rebaño o la recua

Para el buen o malo sostenimiento”

La Vida se va marchando

Y el viento del sur

No es más que un apunte

En el Rebuzno de los tiempos

Y el susurro que nos guía en ecos

Fuertes, sonoros, retumbantes

Como cuando Tú dices:

-.Dime tú mujer, ¿qué haremos?

En esta escala de sonidos

La Poesía aligera el pensamiento

De los hombre y mujeres

Que con hambre y con amor

Sufren quedos

Mientras los notables y principales

De las villas, las ciudades y los pueblos

Disfrazados de hombres

Siguen alabando

La sinrazón de los asesinos

Vivos gracias a sus muertos

¡Qué de cebollas se dibujan

En los ojos de la esposa ¡

Sin encontrar respuesta a los motivos

De tu persecución

Las lágrimas se repiten

Entre la gente buena y obrera

Y un “C’abra sido mi marido,C’abra sido

Se han llevado a mi esposo

Y no ha venido”

Sale a la evicción de la Vida

Perdidita y sin remedio

Poeta, ¿ya no hay poetas que te canten?

Es verdad, ahora no hay más

Que mostrencos de las letras oficiales

Dedicados en hacer el elogio

A los Jumentos castellanos

Andaluces, extremeños

Catalanes, vascos…

Gallegos

La distancia no debe tragarse

La tristeza por tu muerte

Ni los críticos escarbar en tu tumba

Pues tan sólo les interesa

Ahogar en tu garganta

La ilusión de vida y el Poema

Te extrañamos, Poeta

Ahora que estamos en el mismo desconsuelo

De lo por ti vivido

Que lo mismo se repite

Y lo dicen los curas en los templos:

“Muerte a la Cultura”

En honor, en loor, gloria y provecho

De aquel prístino fascismo

Que vale lo que vale

Un Rebuzno dado a tiempo

En grisazul, caki o negro

De las porras represoras

Que machacan el grito esperanzador

De Vida rota en los huesos

Hay un callo de herradura

En el viento

A ojo de borregas y borregos

Que no ven más allá de supermercados

Y conventos

¿Lo ves?

Mientras, tu mujer y tú

Vais restando camino al sendero

Con el mayor tesón y fuerte empeño

Entre el bostezo de la especie humana

El canto del gallo

Y el Rebuzno estandarte de Jumentos

Pues tú ya sabes, Miguel

Que: “canta un gallo

Comienza pues otro

Y contestan los Borricos

El Rebuzno de otro Asno

Al ladrido de un perro

Le siguen otros perrunos ladridos

Si el rey comienza  a bostezar

Le sigue el lerdo pueblo”

-Daniel de Cullá - España

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ERASE EL AGRICULTOR

Eranse ellos… “Los Agricultores”,

un ejército de pioneros

que a la cúspide del mundo

a la Argentina elevó.

Desafío al Poderoso,

 con su honra y valor

y ayudado por benévolas leyes y su esfuerzo,

en parcelas al “latifundio” convirtió.

Y eso …¡Al oligarca no les gustó!

prometiendo venganza que todavía no terminó.

Ya no puede mitigar el hambre de la humanidad

con los frutos de la tierra,

pues cerraron las puertas al mundo

sin ninguna explicación.

Son los que tienen el privilegio

de proveer los alimentos

 que a nuestro cuerpo a de nutrir.

Pero en vez  de alabarlo por  sublime responsabilidad,

es difamado  y discriminado.

-Tal vez por envidia  o inducción–

  por la corrompida  sociedad.

Desde hace varias décadas

aliado con la “Señora Moda”

y cerrando escuelitas rurales,

comenzó su lento arreo

del “campo a  la estación”.

Sus hogares convertidos en taperas

eran el recuerdo de su momento de esplendor;

pero los nuevos dueños de la tierra

para borrar el pasado,

en una profunda fosa  todo lo sepultó,

quedando el horizonte llano

como antes de que el inmigrante llegara,

para que los agricultores sin rostro

con su mano de obra esclava,

- sin obstáculos  alguno-

Lleven adelante su labor.

Sergio Bravi – Cruz Alta - Córdoba - Argentina