ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 10

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En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada:"TRAZOS" Perteneciente  a la artista plástica YOLANDA SOLIS ( NALO) de  la Ciudad de BARCELONA –(España)

Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;

www.obrasartisticasdeyolandasolis-nalo.blogspot.com

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PARTICIPAN EN ESTA EDICIÓN:

José Luis Alarcón

Rocío L’Amar

Mercedes Morlachetti

Maria Isabel Clausen

Juan Disante

Elsa Solis Molina

Giuseppe  Camelia I.  

Alessandro Seri

Melisa Belén Ferraris

Jorge Castañeda

   Rodolfo Leiro

Stella Maris Sandoval

 Gloria Malinskas

Ana Maria Daviou

.M. Laura PROCIK

  Maria Cristina Fervier

Carlos Garrido Chalen

Verónica Licari

Giorgia Catalano

Lorena Loret

Victorita Dutu
.Liliana J. Zeppilli

Edda Ottonieri de Maggi

Favio Ceballos

Fernanda Lambri.

.Myriam Teresa Mena

Beatriz Graciela Moyano

Jenny Nova   Quinteros

.Lilian Viacava

Lidia Esther Lobaiza De Rivera

Natacha Santiago

Gloria Marecos Rodas

Julio Benavides Parra

Liliana Farah

Justina Cabral

Nori Brunori

Emanuele Marcuccio

Marianela Puebla

Beatriz Teresa Bustos

.Elsa Florit

Nanci Ereza

Griselda  Goñi

Cristina  Validakis

Clara Lecuona Varela

Gustavo Marcelo Galliano

José Santana Prado

Maria Isabel Bugnon

Sandra Elisa Gómez

.Ana Maria Manceda

Enrique V.Coulembier Roggé

Delfina Acosta

Antonia Mirta Yannotti

Enrique Godoy Durán

Ana  Romano

José A Pacanchique

.Gina Escobar

Esther González Sánchez

 Silvia loustau 

Nieves Merino Guerra

Mari Betti Pereyra

Susy Morales Coz

Felipe José Oliva Alicea

Lidia Cristina Carrizo

M.T. Bravo

Annabella Molina Castellanos

Maria Oreto Martínez Sanchis
María Manetti

-Daniel de Cullá

Amado Storni

Samuel Cavero Galimidi

Sergio Bravi

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AVANZA PATRIA MÍA

Te humillan y golpean te atacan sin medidas

te dañan y te ultrajan te causan mil heridas

sin embargo resistes y no caes rendida

sobrevives al duro batallar de tu vida.

Y sueñas con la gloria y luchas cada día

y guarda tu memoria triste melancolía

porque en tu alma persiste la ilusión tan querida

de ser la gran nación que entonces prometías.

Entonces cuando era tu historia amanecida

y recién comenzabas a andar la travesía

te pido humildemente persigue esa utopía

que es la de tanta gente que se siente a ti unida.

La que te pone el hombro y en silencio te cuida

Hazlo por todos ellos no te des por vencida

sigue en pos de tus sueños

¡avanza patria mía!

José Luis Alarcón- Justiniano Posse – Córdoba – Argentina

Veterano Guerra de Malvinas

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KAMASUTRA 3

SEÑOR JUEZ

los versitos

hincan sus tacones de aguja by the grace of god

se trans figuran en poema el lloro es sangrante testigo

es

pero nada dice del abuso 

cuando re monta el animal

observa usted

VUESTRA SEÑORÍA

parece una híbrida confesión

que inspira y, en seguida, expira

fiera/mente

quién vendrá a re tocarme

                     a fotograbar el videoclip

en esta jaula

EMINENCIA

bus que ...

desde luego la profundidad de mi

ahonda miento nunca

he salido

es

más

nunca

he sabido

cuánto tar da el jurisconsulto

en despacharse las alzadas

a mi favor

sólo lengüitas que no se escuchan

USÍA

Rocío L’Amar – Chile

http://misspubis64.blogspot.com

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UTOPIA

Desarraigando desiertos de las almas guerreras

acariciaré el dolor inundado por el horror.

Voy a enarcar tu letargo

mientras sueño con la justicia,

y al sacudir la desilusión de mis labios,

los rayos iluminarán lo indiscutible,

entonces sí,

la muchedumbre será un silencio plausible.

Se regocijará tu cuerpo

al sentir que se dispara el egoísmo,

la hipocresía tomará licencia

y la justicia dará un paseo triunfante.

Sólo así podremos  decir

que la enemistad y el dolor quedaron atrás.

Mercedes Morlachetti – Monte Buey –Córdoba - Argentina

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      AMOR  SIN FIN.                                                     

Cincelaste mis criterios de púrpura

borrándome la sensatez de la conciencia

quise navegar tu cuerpo hecha barca

y perderme en el mar de tu lujuria.

El amor no es pecado me dijiste

y me envolviste en la tibieza de tu aliento

solté mis amarras a todo lo prohibido

fugándome en la locura de tus besos.

Dios no castiga el amor, me aseguraste

y te creí porque era conveniente

ser libre para amar sin ataduras

sin pudor, con la piel, la sangre, el inconsciente.

El alma no fue alma ni la razón excusa,

todo fue amar, amarte sin medidas

ciegos los ojos, despiertos los sentidos

y el corazón artesano de pasiones encendidas.

Hoy sé que quererte no es pecado

ya no eres mar embravecido, eres remanso,

vuelvo a mi puerto ajusto las amarras

y adorándote en silencio retengo los recuerdos.                            

Maria Isabel Clausen –Gral Roca – Còrdoba - Argentina

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AURORA BOREAL

Tal vez lo sabía y sin recuerdos

que tu aurora boreal era resultado de topetazos

partículas cargadas del riscoso febeo

rosando una piel adulada de magnetismo

en auroras... auroras... auroras.

Tal vez lo sabía y sin apuros

la velocidad que alcanzan esos electrones

donde nuestras miradas de amantes se perdían

tras películas de nitrógeno-oxígeno-pasmo

en hechizos... hechizos... hechizos.

Tal vez lo sabía y sin silencios

tu abolengo nórdico de energía espacial

oculta tras oleadas de soltura y fausto

que me impidieron deshacer la incógnita de tu helios terrenal

en guapuras... guapuras... guapuras.

Juan Disante - Buenos Aires - Argentina

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COMO EL TORO

Tanta pasión contenida, tanto  amor  apasionado

como haz de luz desmedida, espada hundida al costado

 Tozudez, bestia callada, profundo amor embelesado...

actitud , fuerza calculada, mente y corazón apasionados.

Nunca aquella violencia desatada, nunca en los ojos rencores enquistados ¡Nunca la furia desmañada, ciega, nunca los puños golpeteando sueños!

Rescata los proyectos maniatados, conciencia de respeto a sus ensueños, Potencia de un amor desesperado.....¡¡Que no se envilece ante los dueños!!!

 (De su participación en ANTOLOGÍA MIL POEMAS A MIGUEL HERNANDEZ)

Elsa Solis Molina  - Barcelona - España

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DESDE…

Desde  mi  Estrella,

Que brilla solitaria…

Vivo  una  noche  fría , triste…

Y  miro,  miro  un  cuarto pequeño,

Donde  descansa  mi  Amor…

Una  Luna  curiosa  e   inmóvil,

Observa  la  lejana  Tierra,

Que  indiferente  continua  a  girar…

Una pequeña “donna “ acostada…

 Espera  soñar  con  “Su Amor “

Y…llega un rayo  de esa  cómplice luna…

Ilumina  su  cara y  descubre

en  una  tibia  lagrima,

El  reflejo  de  mi  estrella…

En el  silencio  profundo de la noche,

Inquieta, se revuelve  en  su  calida cama…

Luego,  lentamente,  con  intensa  pasión… 

Casi  inaudible,  se  oye,  en  un  susurro,

Una  palabra  sola…Amore…!

Giuseppe  Camelia I.   -Italia

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III

Non è folklore tutta quest’aria di bandiere

illuminate per un po’ sui volti della gente

tra il suono delle trombe di auto scheggiate

apposta coi musi pinti di tempera italiana.

Anche noi esultiamo, Riccardo, mentre

nel buio concesso all’iride ti cullo che

t’addormenti e proprio non pesa stanotte

la gioia della festa e non disturba.

Alessandro Seri – Macerata – Italia

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LA LUZ

Un sol de noche alumbra nuestros rostros

enfrentados al calor de la luz.

Lo siento cálido, envolvente.

Es mi infancia, es el grito, la risa…

algo que escapa: se acerca,

se aleja.

Mis miedos atrapados en un papel,

mis dedos manchados por el color de la fibra,

un poco también el mantel.

Atrapar el instante

con una fina llovizna de pensamiento,

sorprender el alma: iluminarla.

Una luna que crece y crece tras cada nueva noche.

Papá siente envejecer.

Mamá tal vez cambie por última vez el agua del jarrón.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina

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MI ESPERANZA BARCO SUR

Barco herido piedra soy

escorial prisma de luz

un color una sustancia

por mis venas sangre azul.

Caballero solo nácar

corazón a contraluz

y una lluvia monocorde

de tristezas en azul.

Soy estrella de los cielos

me lastima la inquietud

pedregal picada abierta

y esta pobre latitud.

Viento torpe catedral

la meseta una virtud

caracolas y gaviotas

mi perdida juventud.

Sílice soy basalto

fogón de lumbre a la luz

distancias faldeos del monte

sordos galopes en cruz.

Araucaria en la espesura

sol amargo y lasitud

riscal perdido vertiente

busco mi escala de luz.

Amigo soy del viento

peregrino y al trasluz

bitácora navegante

mi esperanza barco sur.

Jorge Castañeda-Valcheta -Río Negro- Patagonia Argentina

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EGO

No me colgué del péndulo falsario

con que el ego trafica su prestancia

La misma candidez con que la infancia

se adosa a un corazón de abecedario;

fui andando, flaco vate, presidiario

del verbo erupcionando en la fragancia

y lo llevo conmigo, en cada instancia

que late con mi canto solidario;

de pronto, navegando en el Ontario,

me elevo como un bardo solitario

que llena las besanas con mi nota

y enciendo la farola reluciente.

¡De allí parte mi canto hasta tu frente!

¡Y retorna en el beso que me agota!

De suLibro: “Colisiones asonante”

   Rodolfo Leiro – Buenos aires -Argentina

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PARA SOBREVIVIR

(a un poeta)

Fue necesario el solitario dolor entre los mares,

para que el poeta

supiera del desesperado gemir,

de esa palabra con que pueden llamarse las cosas.

Con la muerte,

miramos las ideas,

que fueron en nosotros cantos.

Fue preciso el ocaso de las largas esperas,

para que la tinta se demorara.

Porque era su luz en la última despedida,

la pena que mostraba la esperanza

desde el incontenible renacer de los espinos.

Fue preciso el lento caminar del almanaque,

el anaquel despavorido

y el caprichoso decaer entre las sombras

para fundir las respuestas

donde la huella iba dejando su paso,

mientras hablaba.

Fue preciso ser testigo,

para saber viviendo, cuánta sorda marea le asediaba

y poder escribir

después,

en el refugio que el viento le dejó gimiendo esperanzado.

Él pedía casi nada,

anhelaba un suspiro que excediera la duración del amparo,

que su luz quedara

en la nobleza del planeta.

Él amaba la vanagloria, lo exultante y lo terrestre.

No pudo el latir de su existencia contra la pesada reja,

la culpa duerme y aniquila el sueño del poeta.

Navega su condición contra la marea,

en el sitio

donde habitan sus desgastadas experiencias.

Por sentencia de soledades,

él grita los amores ganados.

Granos de arena en el desierto,

recobran el conjuro del más lejano rayo.

Realidades extraviadas en el olvidado papel.

Porque es su llanto, a la sombra de la higuera,

con la hierba acorazada,

el que pide que no muera lo que muere.

Y que cuando el poeta vuelva

sea la luna, en el intento,

la que no muera encerrada en sus labios.

Stella Maris Sandoval – San Lorenzo – Santa Fe  -

Copyright © 2013

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INCERTIDUMBRE

Te miro de soslayo

y me pregunto

en el ilusorio sentir de mi silencio:

¿Eres sólo la sombra

que aplaca y limita

la luz circunstancial que me alcanza?

¿Aquella que me roza pero no transciende

porque la cortas con hiriente filo?

¿Eres sólo la sombra

que eclipsa el plenilunio

de mi cordura innata

donde mareas trémulas se enredan

porque no me hallan...?

¿Eres solo la sombra

que invade las densas llanuras

de mi pensamiento indemne

donde se explaya el sentido

y el sentimiento no halla su hondura?

¿Eres quizás un intento de ser humo denso

en la saciedad incorpórea

que mi alma depura?

     Gloria Malinskas – Granadero Bigorria  Santa Fe - Argentina

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DESCANSO

Cuando llegue la mañana

descubriré los misterios

engendrados en el alma

de la noche que sin prisa

se deslizó en los baldíos.

Escucharé los sonidos

de las sombras de la nada.

Restauraré los espejos

con los ojos de los grillos.

Buscaré las sinrazones

de los días que volaron.

Desandaré calendarios

con las alas extendidas.

Perfumaré los rosales

con lágrimas de rocío.

Desnudaré los deseos

de todos los peregrinos.

Destrabaré cerraduras

de murallas y ciudades.

Y en los cielos del poema

descansaré para siempre

cuando llegue la mañana.

Ana Maria Daviou –San Lorenzo – Santa Fe

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¡INSPÍRATE POETA!

¡Inspírate, poeta!

deja que el puñal de dolor vivido

cale hasta tu último sentido...

Deja que el sol luego

vaya besando tus heridas

y que esa luz alumbre

el camino de tu vida.

Deja que las lágrimas

sean la tinta fresca

de tus versos

y quizás en el dolor

halles la locura

que acompaña al amor

más bello.

M. Laura PROCIK

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  BUSCÁNDOTE

Sé que te busco

doblando las esquinas

de la vida,

inmersa

en el color gris oscuro

de la melancolía.

Como en un laberinto

de recodos y espejos,

que confunden y pierden,

donde me reflejo.

Recorriendo distancias

de neblina y penumbra,

adentrándome

en imágenes insólitas

y encuentros fugaces...

Descorriendo el velo

de lo cotidiano

que hastía y enmohece

de tanta espera en vano.

Sé que te busco

en silencio, tallado

en pétalos delicados

y luces fugitivas,

en distantes sonidos

de mundos lejanos,

inalcanzables, quietos,

por caminos

aún no recorridos.

Sé que te busco y espero

en la pendiente atemporal,

huella abierta hacia

el escalón de lo infinito,

reencontrándome

con mis sueños vivos.

  Maria Cristina Fervier – Salto Grande – Santa Fe

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ME BUSCARÉ A SOLAS PARA LLENARME LAS MANOS

DE POBLADO

Un día antes de estos

me escaparé hacia dentro de mí mismo

para ver si el nombre que me dieron

es exacto

y me buscaré a solas para confirmar en que extensión

moran callados mis secretos.

A lo mejor adentro

encontraré a mis amigos verdaderos.

No les extrañe por eso, si al regreso,

les cuento que anduve

con mi corazón al borde

de mi fondo.

Nadie podrá impedir

que me llene las manos de poblado

de extensión, de playa, de horizonte

y que, huyendo hacia mí mismo

encuentre en mi interior

la voz del viento.

Carlos Garrido Chalen – lima - Perú

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LOS POEMAS

Todos los poemas

Destejidos

Y enredados…

Las letras intangibles

Guardadas en una caja gris

Para que no se deshagan.

Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba

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PORTA PALAZZO

Profumo intenso, vivace.

Foglie di menta dorate dal caldo sole.

Un burka contorna un viso di giovane donna.

Mani dipinte, il suo sguardo cupo.

Grida accese per vender mercanzie.

Bancarelle addobbate di colori,

di profumi d’altrove circondate.

Spezie, essenze, parole d’altre lingue

mi suggeriscono immagini mai vissute,

d’una vacanza assolata.

Bazar di forti colori e di mille sapori,

di voci indistinte e musicali cantilene.

Gente che va che viene,

che s’adopera in acquisti.

Orologi cinesi dalle tante strane forme.

Occhi a mandorla si perdon verso l’orizzonte

d’un monte lontano.

Palazzi d’un tempo che fu, raccontano ancora

la loro storia.

Scorrere, correre, confondere

per confondersi lentamente in un nuovo

mondo

fatto di tanti cuori e paesaggi,

di tante menti e costumi, di tante piccole

grandi umanità.

Giorgia Catalano- Turin - Italia

© 2011  Tutti i diritti riservati

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SOLLOZO LITERARIO

He tomado este puñado de letras como ese pañuelo en el que quedan mis lágrimas con palabras impresas, he tomado estos vocablos con la sonoridad de mi llanto, me los apropié con extrema angustia, como se hurta lo que se necesita para vivir…me admito en ellas, en las palabras, que me desnudan la tristeza porque se me atoran en la garganta como deudas pendientes que nunca me quedan saldadas…si, me gotea la inspiración con exquisita ternura, ¡se conduele de mí!, resbalando su sentir en mis mejillas y luego se acomodan en esta hilera de grafías que sollozan fastidiadas porque ya las cansé con mi manía de llorar por los rincones… ¡quiero!, me esfuerzo, en aplicarle a todo esto un toque de literatura, me exaspero en atender a la gramática que me dice que ellas, en su mayoría, pueden ser esdrújulas pero mi corazón, no me miente, ¡me grita que todas, en extremo, son graves y agudas!…qué le pasó a mi llanto que se viste de cordura en este desahogo letrado… no, ¡no sabía que podía llorar por escrito con tan sólo leerlas!...ellas me rodean, me abrazan, me tienden la mano y me llevan a asumir, de otra manera, mi lastimero sentir…las palabras lloran y no sé si lo hacen conmigo o por mí …tal vez… sean ambas cosas, por si acaso, que quede asentado aquí, que las palabras me arrullan un dolor que solloza desde mis adentros…y que, por respeto a ellas y a su dolor…me quedo, leyéndolas, en el más absoluto de los silencios...mientras una lágrima me resbala atropellando con su humedad la claridad de mi mirada…en esta fiel comunión de nuestro sentir…

Hoy, no quiero decir nada… ni escribir, ni pronunciar palabra, ni plantearme los tópicos que me inciten a la atadura de las palabras, sentenciadas al cubìculo de mi memoria y apretadas en la tinta que les embalsama… más bien, deseo… mimetizarme con el silencio, levitar en la nada el pensamiento, soltar la pluma del aposento de mi mano, cerrar los ojos y respirar profundo…buscar la huida a la inspiración más fallida que me rima con nostalgia la vida…hoy, ¡no quiero decir nada!, en un tiempo que dure un segundo o mil horas, más en este preciso momento, simple y sencillamente, ¡no me apetece decir nada!,  no están convocadas las palabras, las de dulce timbre que al oído engañan, las que rozan los ojos de lágrimas, las que dibujan la sonrisa en el escaparate de tu cara, de la mía, de la nada… y aquí estoy, rendida, diciendo todo sin querer decir nada… ¡y quién puede contra esta osadía de las palabras!…entonces, certeras de su yugo, me hacen su conveniente aliada…está dicho todo y es que ellas, sin permiso, por miedo al olvido,  me hablan…

Lorena Loret - Mexico

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                                      LE  ROI   ET   SON   VIOLON

                                       

   Il était une fois un roi qui aimait voyager et qui portait avec lui un violon dont il ne se séparait jamais. Il jouait merveilleusement du violon et tout le monde s’étonnait de sa virtuosité. Mais il a senti qu’il devait partir, il avait une envie folle de rendre l’infini en musique. Son désir était si fort que rien ne comptait pour lui. Il est parti à la recherche de l’infini et il a beaucoup cherché, mais, autant sa recherche était plus longue, autant son désir de trouver l’infini grandissait. Mais on ne pouvait pas le trouver, l’infini était en lui comme une présence qui se dérobait. Il a perdu son chemin, il a battu le pays avec son violon et son désappointement s’est accru davantage. Il se trouvait partout, mais les gens ne le voyaient pas.  Il se sentait seul parmi les hommes , si seul qu’il a décidé de vivre au milieu du désert.

   Ici, dans le désert, il a cherché sa chanson, mais il ne l’a pas trouvée et sa quête est devenue moins impétueuse, pourtant, le désir de trouver l’infini ne l’a jamais quitté. Vivant ainsi au milieu du désert, il a commencé à être fatigué, et, à mesure que le temps passait, des murailles de pierre s’élevaient autour de lui, jusqu’au jour où il se trouva enseveli sous une montagne de pierre.

   Dans sa solitude, il s’est endormi à cause de la fatigue. Il s’est réveillé une fois  et quand il a regardé au dessus de lui , il a vu une étoile qui brillait très fort, mais il était trop fatigué pour penser, pour s’inquiéter sur ce qui  arrivait et ce qui se passait avec lui, de sorte qu’il s’est endormi de nouveau.

     Il a fait un rêve, dans son sommeil il était un enfant qui lui disait :”Réveille-toi, réveille-toi, ne dors plus !”  Il s’est réveillé, s’est emparé du violon et a commencé à jouer,  à jouer la musique que l’enfant lui dictait. Et c’était sa musique à lui, ce qu’il n’avait pu jouer jusqu’à ce moment-là.

   Pendant qu’il jouait, il commença à s’élever vers l’étoile qu’il voyait au loin et la montagne de pierre commença à s’écrouler à cause de la musique.

   Il volait, il volait dans tout l’univers et il jouait sa musique, la musique qu’il avait cherché si longtemps. L’univers changea tout à coup, le temps était une voie de lumière qui le conduisait vers l’infini et, derrière lui, tout s’est effacé.

Victorita Dutu - Rumania

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SI ME NIEGAS

Si me niegas tu mirada,

¿Cómo hallo los caminos?

Esos, que me llevan

a los ojos que yo ansío.

Se hunden en la nada,

los sueños que cultivo,

marchitando las mañanas

que se anuncian en mi cama.

Y quedan, en el baldío,

resacas de amoríos

que olvidó la esperanza

al desalojar sus caprichos.

Liliana J. Zeppilli-Alejo Ledesma – Córdoba - Argentina

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POEMA DEL SENTIR

Cansina la existencia se apiada del sentir,

sueño desvanecido entre rieles de tiempo.

Invasión de espejos en vuelo de abejas

sin luces ni futuro.

Una mueca de hojas muertas

resquebraja el futuro,

la noche es la cara enfrentada a los tiempos

mientras se pliega la piel en repetición de etapas

Anochece en la aurora y el día se recorta,

al galope las sombras traen neblinas recurrentes,

los años se han filtrado por blancas esperanzas

mientras el cuervo del tiempo registra los instantes.

Y se abraza lo eterno otra vez con la vida.

Edda Ottonieri de Maggi – Marcos Juárez – Córdoba - Argentina

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ESTÁ EMPUJANDO TODO EL UNIVERSO

Esa chispa majestuosa, antigua

mastica al frío oscuro de la nada.

Brilló y el núcleo se partió en galaxias

los soles fueron a nacer de ellas

con fuegos que preguntan por dios hielo

y arrojan esta luz de ojo voraz.

Sobre los campos de infinito invierno.

El rayo hirió la magnética tierra

con fuerza todo el tiempo que faltaba

hasta esta flor que la mañana moja

hasta el pulido velo de la gris ventana

y miro entonces el pétalo al viento,

el cetro perfumado, las abejas

comprendo el plan del vuelo que nos deja

el vértigo ancestral ante lo nuevo.

devuelvo el gesto y a empezar me atrevo.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina

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ALAS MOJADAS.-

Agrupados nerviosos vociferaban al unísono

conformando un coro de desesperados aullidos,

conscientes de su impotencia pedían auxilio,

la necedad humana no captó el aviso.

Medio acuoso traicionero que subyuga,

negra boca profunda y expectante,

 emboscada sin peldaños acecha,

curiosidad infantil irremediable.-

Ultimo acto el juego con su madre,

emana del agua silbido de duendes, …

enceguecedor destello del atardecer

lo envuelve como tul y lo sumerge.             

 Pequeño Pegaso que  no vuela,

 mojadas sus alas ¡tanto pesan¡…

Extenuándose sus fuerzas

no puede más luchar, al fin se entrega…

Acurrucado en el fangoso fondo

su universo va quedándose sin luz,

ni se percibe ¡tan débil su latido¡…

fin de su breve destino, lengua azul.-                                  

 Fernanda Lambri.- Oliveros - Santa Fe - Argentina

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CANTO DEL INDÍGENA AMERICANO

Un gélido horizonte se abstrae de la conciencia

divulgando los retazos de aquellos sueños anulados

en los pastos humeantes de nuestra sangre.

Sangre virgen de pecados, raíz, tronco y las verdes hojas

al viento fueron el alimento de nuestros días.

Enmudecida la hipocresía al amparo de la verdad los escasos

cristales que nos resguardaban fueron heridos, y destruídos

por la barbarie corriente, que vino desde el sol naciente.

Ruge el follaje natural del fruto maduro del tiempo,

de la tierra entusiasta del sol bañada de tibios y dorados rayos

sin enemistades… saboreaba nuestra piel en cada amanecer.

Por las noches de plácida luna y fulgurantes estrellas el descanso

era el reino donde las almas recuperaban la inmensidad.

Nuestros días… fueron robados

nuestras noches… alteradas

el silencio se hizo trueno, relámpago y muerte.

El colonizador erigió su trono domesticando la selva,

el rocío, la pampa,

el canto de las alas, el corazón salvaje del latido de la tierra.

¡Devuélvannos el horizonte cálido de soles, de lunas,

y de mansas estrellas!

¡Devuélvannos la esperanza, los sueños, la expectativa de la vida!

Somos el canto viejo que se vuelve joven, a renovar el aliento

aún… estamos a tiempo,

antes que el viento sople entre la distancia,

y lo que supura el silencio de nuestros muertos.

Myriam Teresa Mena – Capitán Bermúdez – Santa Fe - Argentina

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CAMALOTE

A la deriva por el cauce de canales del río, en viaje de color desteñido por el sol abrasador de sueños perdidos, va el camalote viajero de agua dulce, costeando solitario en la intrépida y demencial partida, a la aventura exploradora de profundidades que verá desde arriba, flotando, entregado a la apasionada y turbulenta carrera del río y sus afluentes, florece de celestes liláceos como el cielo, bebiendo y pariendo hojas en extendido y carnoso verdor con purpurina desafiante a un cielo estrellado en una noche de verano encendido, en la esencia más pura y salvaje, de amar navegando libre, perezoso y placentero, camalote flotador, sol y nido, guirnaldas y collares, cuando el paisaje agreste subyace en él, tapiando brazos bautizados de las islas, va más lento, mientras crece y crece. Paraná, río bravo, amigo, amante, sueño  pescador con frutos codiciados en sus redes, surubí, patí, sábalo y dorado saltador, jugueteando voraz en complicidad natural con la carnada tornasol que se expresa con total esplendor, atrevido pez brillante y burlón de fuerza y pelea por seguir las aguas turbias arcilladas. Y el camalote encaramado, solícito y solidario, presto a transportar en sus tupidas ancas a serpientes coloridas, que como templos paganos en movimientos se lucen ondulantes, cual cadera de hembra en celo, alertas vigilantes nocturnas y el camalote aquí en la aventura de vivir el Paraná, misterio de corrientes dulces, oscuras, claras a veces como los pensamientos que pululan en las mentes vagabundas, destino final el mar, donde lo lleva el ancho y brioso caudal de su río por los canales profundos y los dudosos remansos guitarreros, litoral acariciado hasta agotar el calificante poético. Es largo el viaje pero férreo en su destino de camalote azotado variable en su figura cuando el salobre espumoso lo sacuda y desmembré, sin remedio, juntará sus verdores uno a uno para rearmarse y seguir costeando playas hasta reconocer la silueta amada en su silente letargo de nostalgias.

Beatriz Graciela Moyano-Rosario - Santa Fe -Argentina

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ODA A MI DESOLACIÓN…

La tarde sombría me envuelve en su desdén de frialdad

Los caminos se hacen largos y desconocidos

La crueldad de la dama de blanco ha caído sobre mí

Mientras su manto negro me cubre con desespero

Algo parece romperse en el fondo del carmesí

Y me pregunto si aún hay alguien tratando de hallarme

Su mano despiadada me soltó aquella noche de lluvia

La crueldad de sus palabras destrozaron mi impávido ser

Mientras mis ojos dejaban escapar lágrimas de profundo dolor

Siento como la lúgubre melodía trastorna mi alma 

Dama blanca llévame contigo

Para que mis pensamientos callen por un momento

Y sus recuerdos mueran ahogados por tanta oscuridad

Llévame para que el dolor no pueda alcanzarme

Llévame a un lugar para no ser más su muñeca de porcelana

En este fúnebre abismo de desespero me encuentro

Como las sobras que ya no precisabas en tu vida

Mil gritos de desolación y oración lance al cielo

Pero adentro de mi ser sigue lloviendo

Aun recorro la fosa sin fondo donde guardo mis decepciones

Y en medio de mi holocausto eterno

Sigo aletargada en miles de recuerdos falsos

Mientras mi jardín de rosas se marchita por falta de tus pasos

Te adueñaste de  mi luna, mis estrellas y mi cielo iluso

Ahora que tus pasos me despiden con este triste piano

Vago por este,  el  abismo taciturno al que me condenaste

 Cargare esta corona de espinas en mi corazón

Mientras Gritos de agonía suplican piedad

A un cielo equivoco y enigmático 

Quizás me escuche y devuelva a mí ser

El corazón que arrancaste con tu partida…

Jenny Nova   Quinteros – Bogotá - Colombia

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DESNUDA

Desnuda amor, desnuda

me dejaste, sin tu piel

en mi piel, desnuda

hasta los huesos.

Sin tus ojos, desnuda

sin tu aliento

desnuda de tu boca,

desnuda de tu cuerpo.

Ya no existo sin ti

ya no soy nada

sin tu voz susurrando

mi nombre sin sonido

sin color y sin tiempo.

Desnuda amor

hasta los huesos,

ya no soy esa rama

que encendía tus besos

y me quiebro en la noche

callada del recuerdo.

Desnuda de tus manos

de tu piel, de tu boca

desnuda hasta los huesos.

Estoy muerta amor,

muerta de amor

sin regreso, desnuda,

ya no tengo la boca

que cantaba tu nombre

ya no tengo los labios

que libaba tu cuerpo,

ni los ojos que amabas

ya no me queda nada.

Estoy así desnuda,

desnuda hasta los huesos

desnuda sin mi alma,

desnuda hasta la muerte,

desnuda y solitaria.

Lilian Viacava - Uruguay

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PARA FUNDAR LA LUZ

Te alejas de mi vida, como el agua que corre hacia el olvido,

te escapas, en la danza ritual de la hojarasca,

abrumado de inciensos sin recuerdos,

peregrino de dulces estaciones, buceador de mareas sin encuentros,

desfallecido por soles sin eclipses, colmado de fragancias y de estío.

Te marchas, viajero del amor, insatisfecho, en busca de la miel que te hace falta.

No, por favor, no te detengas.

No importa que el dolor marque las horas, las doce campanadas sin retorno.

Ya no voy a llorar, te lo aseguro: soy un estanque seco,

una visión que desparece con el humo, que apaga el adiós en la partida.

Te habrá de acompañar la grata comprensión de mi sonrisa,

que, aunque tú no lo sepas, es la grotesca mueca de una máscara.

No, no vuelvas, no me mires; no estoy llorando, aún; no estoy llorando.

Ya ves, te doy la mano; despídete de mi con alegría,

Parte, corre feliz, vete.

No esperes a que cierre las puertas y ventanas de esta casa,

que hace minutos, creo, levantamos con alas , sobre el cielo.

Cuando no te distinga por la hendidura marrón de la madera,

será el momento exacto, para morder todo el silencio,

para abrazar la blanca soledad de mis almohadas,

y absorber todo el frío de los cuartos.

No, no estoy llorando; es de alivio la sangre que me ahoga;

porque estás libre, como es libre el aire,

porque no quiero sogas que te aten , como un tronco sin calor a mi costado,

porque el único lazo que yo quiero, es el amor, latiendo a nuestro lado.

Y aún espero; sí, te lo prometo, levantarme de nuevo,

caminando sin cansancio y sin derrota,

ansiando, tal vez, una mirada eterna, que me señale el rumbo hacia el lucero,

un brazo fuerte que me ciña el alma.

No te vuelvas, amor, dame la mano; mírame: estoy sonriendo;

yo estoy sonriendo aún, estoy sonriendo.

Adiós, viajero del amor; tal vez un día, al final de los tiempos,

te encuentre perdido en el espacio; detenida tu piel sobre el rocío;

vacía tu copa de vino desatado y te mire , como ahora,

sonriendo con ternura, para fundar la luz entre tus brazos.

Lidia Esther Lobaiza De Rivera – Coronda – Santa Fe - Argentina

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DIALOGO ACERCA DE LOS JUGOS

No preguntes por milagros literarios

desperdicios en la aurora dejan  rastros

infértiles en las rutas

Incógnitas  despejan con los años

     cuando ya poco queda de la suerte

los huesos cada vez más asoman

ojillos achican la esperanza

que afirmaba  improbables.

Un libro sin concluir desanda el costado vacío

No despierta al camino la imaginación

¿Qué decir de las crudezas de hoy?

No aceptan metáforas

los jugos del juego que tendrán otros tiempos

incredulidad ante los que silencian

        el mundo apocalíptico    ilumina      solo inquietudes

¿Quién será cómplice en la semejanza?

Miro atentamente alrededor

y en realidad

                       a veces creo que no existo.

                   

                                  Natacha Santiago – La Habana - Cuba

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PERROS HAMBRIENTOS

  

 Es apenas silbido que inquieta

    cuajado en quebrada garganta,

    quieto, hastiado,

    esperando inmutable

    la resonancia vital

    del coraje y la palabra.

    Y yo aquí,

    gritándole.

    Suplicando desde mis orillas

    que me voltee el alma,

    que me gire la mirada,

    que me ahogue de asombro,

    que revierta mi reverso

    y suelte al fin

    a los perros hambrientos

    que aúllan en mi mente.

   

Del poemario "Animales de cristal":

Gloria Marecos Rodas – Lambaré - Paraguay

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EN PIE DE LUCHA POR CONGA

Soy el agua que es agua

de la tierra vengo

como arbustos y vegetación

como bestias de labranzas

soy alimento y soy carne.

Soy azadón

en la tierra revuelta

canto de comunidad

huayno compartido

en medio del sudor

cuando se trabaja la tierra.

Hoy mi sangre hierve

y se dispersa

escapa de mi cuerpo

por tantos golpes

que desmiembran

que me parten

que me quitan la vida

por la ambición de un gobierno

y de la infesta empresa minera

que quiere cernirse sobre Conga

que quiere agotar la vida

¡ay de mí!

¿de dónde beberé el agua?

¿dónde respiraré?

¿dónde será azul el cielo?

que día de mañana

podré alcanzar.

Y están quebrando

mi espinazo

con la vara

con las balas

rozan mis carnes

y mi sangre hierve de rebeldía

pero es tan grande

el monstruo que pinta

el dinero

el pirata del comercio

que todo ve oro, plata o

el metal que pinte

de dólares sus bolsillos

soy rebelde

por la sangre inca

que me enorgullece

y no desmayo

porque debo ser celoso

de la tierra

de mi madre

que me da de comer

¡mamapacha descansa

que yo lucharé por ti

cuidaré de ti, señora naturaleza

y resguardaré a los espíritus de mis cerros

gritaré a voz destemplada

porque soy lo que soy

porque cada día crezco

por ti

soy más hombre

soy más fiero

y parte de ti

no quiero que profanen

tu templo

porque cuando la tierra

es penetrada se acerca

un cataclismo

que me humedece

el cuerpo de temores

si quiero abrazar nuevos días

ningún centímetro atrás

en la lucha por Conga..

Julio Benavides Parra - Perú

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LA COPA ENCANTADA

Rodolfo, bebió vino en una antigua

copa de  cristal que se hallaba

adornando un rincón de un estante.

De pronto, una corriente cálida

comenzó a deslizarse por el polio de sus labios

saciando la sequía que había en su boca,

mientras su cuerpo iba manifestando

un deseo incontrolable de placer.

Fue en ese instante cuando sus ojos

fueron cautivados por la aparición

de una bella mujer morena,

que danzaba disociando su figura frente a él

arrojándole sobre el brillo de su rostro

una fragancia alucinante.

Solo una transparente túnica púrpura

cubría su cuerpo desnudo.

El, embebido de gozo le ofreció

de beber su copa de vino

y ella suspendida en un sueño,

dejó que el amor traspase lo prohibido.

Liliana Farah – Rosario – Santa Fe - Argentina

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EL ESLABÓN

(A mis padres, Juan y Adriana)

Mis pies no sufren descalzos,

mis manos no están vacías...

¡Sonrisas en mi alma brillan

atormentando mi llanto!

Guardo aquí en mi corazón

el más valioso recuerdo,

el calor dulce de un beso

y la caricia y la flor.

Con la magia de un milagro

la ilusión me trajo dios

construyendo un eslabón

en mi interior desahuciado:

Estos padres que cobijan

a mi soledad con frío,

estrellas que no he perdido

en la noche de mis días.

Hacerles saber me queda

que con devoción los quiero...

¡Son ángeles que en el cielo

ansioso el señor espera!

Justina Cabral – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina

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UN GORRIÓN

El gorrión caminó a los saltitos por el patio. Se detuvo un momento, miró como lo hacen siempre los gorriones, hacia varios puntos, arriba, a los costados,  abajo… Picoteó algo entre la gramilla y levantó vuelo. Se posó en la cerca hecha de cañas sostenida por alambres amarrados en dos rústicos postes que eran, quizás, palitos de paraíso; la cerca estaba un poco inclinada a causa de una enredadera que hacía flores azules, pero a esta hora del día los capullos estaban arrugados, marchitos, ya habían cumplido su ciclo nocturno; en la noche se abrirían nuevas flores. Lo que crecía era la enredadera. No se notaba, pero ascendía. Ella daba esperanza al paisaje. El gorrión bajo y siguió caminando a los saltitos. La tierra del patio estaba seca, marcaba las pisadas del gorrión, apenas se veían unos dibujitos difusos. No había viento, por eso las pisadas no se borraban. En una silla baja y chueca estaba sentada la mujer anciana vestida de gris. La pollera le  cubría las rodillas y por detrás llegaba casi al suelo; atado a la cintura  tenía  un delantal de un gris más claro, desteñido y manchado de grasa. Sus manos descansaban quietas sobre el delantal. Con los ojos casi cerrados miraba el aire del patio. Su boca de labios finos y achicados por la vejez  estaban con las comisuras hacia abajo, como colgando. El gorrión se acercó a ella después de observarla  un buen rato y ver que no ofrecía peligro; allí embuchó varias migas y volvió a posarse sobre la cerca. El paisaje estaba quieto, a no ser por el gorrión. La mujer tenía el cabello recogido en un rodete medio flojo, caído hacia un costado. Parecía que en cualquier momento se desenrollaría y desparramaría una cascada de cenizas sobre su espalda, pero no. La quietud lo mantuvo en su lugar. De nuevo el gorrión bajó  a picotear algo. Cada vez que el pajarito bajaba el paisaje se movía. La mujer sentada parecía un dibujo  adosado a un cuadro de Juan Arancio. Pero sin perros ni niños pobres. El cielo se veía opacado de fina polvareda suspendida en el aire. Todo era gris, salvo al atardecer cuando se abrieran las campanillas azules, pero sería de noche. El gorrión bajó  y dio varios saltitos, picoteando. La vieja hizo un leve movimiento  con su mano; esto espantó al gorrión. Se movió el aire del lugar. Ahora, con sus dos manos flacas, arrugadas, se frotó despacio las rodillas, se inclino hacia adelante y con mucho esfuerzo, después de varios intentos, logró incorporarse. Afirmó sus pies dentro de las chancletas aplastadas, movió sus caderas, una por vez, y se dirigió hacia el fondo por el senderito casi cubierto de yuyos, y despareció tras esas paredes de ladrillos carcomidos  con ventanas de dos ladrillos en forma de triángulo. El gorrión ya estaba sobre las ramas del árbol, esponjándose las plumas antes de dormir. De nuevo el  paisaje  retomó su quietud.

Nori Brunori – San Genaro – Santa Fe - Argentina

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OMAGGIO A GARCÍA LORCA (1)

Felce d’azzurro

scrosci di tempesta vespertina,

autunno vaporoso e nodoso,

rammarico dell’ormai svanito,

vita rossa di sangue coagulato,

erpici identici e convessi

in un plotone di fucileria,

schizzi incandescenti trasvolano

per la dura terra,

per un cielo di speranze placate,

di ardente divampamento di luce

a foggia di croce,

verso un punto centrale.

 (1)  Ispirata alla barbara fucilazione del grande poeta presso Víznar (Granada), avvenuta il 19 agosto 1936. Poesia edita in Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 74.

Questi quattro omaggi al grande poeta Federico García Lorca sono scaturiti dopo la lettura di un’antologia delle sue poesie, letta in traduzione italiana. Ho cercato poi di imitare, in maniera personale, il suo stile. [N.d.A.]

……………….

HOMENAJE A GARCÍA LORCA (1)

Helecho de azúl,

estallidos de tempestad vespertina,

otoño vaporoso y nudoso,

pena de lo despistado ya,

vida roja de sangre coagulada,

arados  idénticos y convexos

en un pelotón de fusilería,

salpicaduras candentes sobrevolan

por la dura tierra,

por un ciel de esperanzas aplacadas,

de ardiente brote de luz

en forma de cruz

hacia un punto central.

 (1)  Poema ispirado al bárbaro fusilamiento del grande poeta en las cercanías de Víznar (Granada), ocurrido el 19 de agosto del 1936. Este poema ha sido publicado en lengua original en Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 74. La traducción ha sido realizada por Lorenzo Spurio.

Estos cuatro homenajes al grande poeta Federico García Lorca han surgido después de la lectura de la antología de sus poemas, leída en traducción italiana. He intentado imitar su estilo, en línea con mi poética personal. [N.d.A.]

  Con “arado” se entiende la parte posterior que se junta al tractor y que en tiempos pasados era juntada a los animales para arar la tierra y que tiene su sinónimo en “roturador”. [N.d.T.]

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SECONDO OMAGGIO A GARCÍA LORCA (2)

Ali di vaporoso verde,

pettini concentrici

si schiantano nel mare

in rigurgito azzurro.

(2)  Poesia edita in Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 75.

………………………….

SEGUNDO HOMENAJE A GARCÍA LORCA

Alas de vaporoso verde,

peines concéntricos

se reventan en el mar

en regolfo azúl.

(2) Poema publicado en lengua original en Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 75. La traducción ha sido realizada por Lorenzo Spurio.

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ASSASSINIO

TERZO OMAGGIO A GARCÍA LORCA (3)

Putrida vena,

d’un orizzonte disseccato.

I nardi esplorano

il loro chiacchiericcio inconsueto,

e nuvole di fango inondano

coi loro piombi infuocati.

Un’alba azzurra

si stende solitaria

su ambiguo crocevia,

e un riverbero di verde luna

si accende, su occhi di fumo.

(3)  Poesia edita in Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 75.

………………………………

FUSILAMIENTO

TERCER HOMENAJE A GARCÍA LORCA (3)

Podrida vena,

de un horizonte desecado.

Los nardos exploran

sus chácharas insólitas

y nubes de lodo inunadan

con sus plomos de fuego.

Un almanecer azúl

se extiende solitario

en ambigua encrucijada,

y un riverbero de verde luna

se enciende, sobre ojos de humo.

(3)  La más fiel traducción en lengua española del título de esto poema habría sido “Asesinato” o “Homicidio”, pero he intentado guardar el grande impacto emotivo de la lirica, eligiendo “Fusilamiento” o sea el particular tipo de morte que ocurrió al poeta. [N.d.T.]

  Poema publicado en lengua original en Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 75. La traducción ha sido realizada por Lorenzo Spurio.

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DISTANZA

QUARTO OMAGGIO A GARCÍA LORCA (4)

A strapiombo sul mare

si staglia l’ombra

d’un alga rinsecchita,

l’ombra d’un orizzonte

chimerico.

(4)  Poesia edita in Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 91.

……………………………

DISTANCIA

CUARTO HOMENAJE A GARCÍA LORCA (4)

En desplomo sobre el mar

se recorta una sombra

de una alga resecada,

la sombra de un horizonte

quimérico.

(4) Poema publicado en lengua original en Marcuccio, Emanuele, Per una strada, SBC, Ravenna, 2009, p. 91. La traducción ha sido realizada por Lorenzo Spurio.

Emanuele Marcuccio – Palermo - Italia

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ALUCINADA

¿Quién me puede aconsejar si voy errante

siguiendo el sabor de tu piel, de tu voz,

de tus besos?

¿Cómo puedes alejarte, así de pronto

entre el reflejo de noche y el deambular de mis días perdidos?

Sigo el curso de tus pasos desaparecidos en la maraña

de la incertidumbre.

Voy sin tregua acechando tu aroma

enredado en las horas sin tiempo, sumido en el cristal de la oscuridad.

 Busco entre eclipses de soles, estrellas caídas,

la forma de continuar este capítulo,

páginas en blanco que necesitan tu roce.

¿Cómo puedo darte alcance en la selva caótica del entendimiento?

Mis pensamientos circunnavegan el perímetro

de la locura y ya no tengo paz, debo alcanzarte.

 ¿Quién puede desasirme del abrazo atrapado en mi pecho,

de tus labios que encendieron los míos

con una flama insaciable?

La flecha que envenenó de amor las ruinas de mi piel,

y alucinó el vacío de mi existencia.

 ¿Quién?

 Dicen que es sólo  imaginación,

que vivo un espejismo.

Tan absurda esta manera de amar a un desconocido,

creación delirante de un deseo,

torbellino de un mar en agonía.

Pero no, yo sé que estuve  anidada en tu pecho,

sentí el palpitar de tu sangre,

mi sombra se mezcló con la tuya

y fuimos dueños de la luna menguante.

 Deja que las horas descansen sin congoja,

y regresa los pasos, bríndame tu fulgor,

escribe en mi cuaderno tu crepuscular mensaje.

 Hazte luz, que todos te vean

y aleja  el laberinto hipotético de la soledad

que me asedia sin tu presencia.

Marianela Puebla

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LÁGRIMA

Me delata.

La ley se cumple.

Casto grito en el rostro de la paloma del dolor.

Atados a la niebla,

mis vientos aguardan  el oleaje de los árboles.

Una hambruna de copas y aves

acostumbran a mis ojos al espantado silencio.

Dejo por un instante macerar en mí,

los vocablos heridos por el roce.

Mientras espero,

 busco en los cristales el código del beso.

Desciendo.

Descifro la trampa del fuego.

Su retorno invisible proyecta la presa

que soy en el espejo.

Marea de ojos.

Las pupilas se agitan, cruje la mirada.

La barca se estrella contra la ceguera del día

                                                      …sin perdón.

Beatriz Teresa Bustos

San Francisco – Córdoba - Argentina

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PUNTOS DE VISTA

Son sólo puntos de vista.

Yo vengo orillando tus ausencias

desde ese junio inescrupuloso

cuando el frío se instalaba en mi puerta.

Yo deduje con mi piel

lo que luego sería el corolario

de este final.

Yo amansé mis anocheceres

para no desahuciarme en la curvatura de la luna.

Para no desequilibrarme,

para no caerme.

Rondé como un felino

por las cornisas de tus miedos

y entregué mis armas,

para no pelear, para no dañar,

para que resultaras ileso.

Pero son sólo puntos de vista

pues cada domingo me ha deshecho

en la intemperie de la soledad

y me ha quitado cada mínima pertenencia,

para dejarme abandonada

en el adoquinado camino del adiós.

Son sólo puntos de vista.

Yo luché contra el temporal

que inventaba tus silencios,

mientras tú creíste

que te estaba regalando el alma.

Es una pena,

los dos nos equivocamos,

porque el amor …

no tiene puntos de vista.

Elsa Florit – Cañada de Gómez –Santa Fe - Argentina

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          A MONTE BUEY

             

               El sol ilumina el horizonte

               anunciando el nacer de un nuevo día,

               las mies de los campos cultivados

               te brindan…

               un saludo, un perfume, una sonrisa,

               ¡Y heredaste del sol su calidez

               porque el día amanece para vos!

               Nuestro brío nos dio la libertad,

              nuestro pecho embriagado en la fe,

              corazón con esperanza en el futuro,

              conciencia en unión e igualdad.

              Un tictac silencioso va marcando

              el progreso logrado con tesón,

              ¡Oh, pueblo! repetimos en un eco

              ¡Adelante! ¡Adelante Monte Buey!

              Con trabajo, respeto y dignidad…

              ¡Vuela alto, vuela alto…

               con trabajo, respeto y dignidad!

Nanci Ereza - Monte Buey – Córdoba - Argentina                            

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SILENCIO

sonidos y letras,

con danza de amor

 trazando el camino

del infinito espacio.

Nostalgia trae el viento

acunando recuerdos.

de tu mirada y la mía

entrelazando pasión

buscando el secreto

¡del eterno amor ¡

Griselda  Goñi-Funes  - Santa Fe   

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ARCÁNGEL DE LUZ

Si el brillo de tu pluma, me trajera

claridad en las ideas,

musas inspiradoras

abriendo puertas de misteriosas                                                                                                                   luminarias nuevas...

Si el raudo vuelo de tus versos

magistralmente me diera...

valor para buscar la gloria

y pensamientos puros

abriendo las ventanas

a rojizas primaveras...

Si la plena fortaleza de tu alma

me brindara

espadas triunfadoras

que luchen desde el grito o el silencio

por justicias vanas, tan sólo

con el poder de la palabra...

Si todo eso fuera posible

y renacieran de lo oscuro

metáforas e imágenes...

y resurgieras, de tu propia muerte

 rodeado de coronas de azahares...

sería yo poeta, tal vez

aunque el intento de emular

tus versos sea una torpe utopía    

inalcanzable…                                                                                                                                                como lo fue cerrar tus ojos,

ante la muerte, la tortura o el exilio.

Tal vez,

si un arcángel de luz me dé tu brillo

sería yo un poeta para al menos, inundarme

de la inspiración  inalcanzable…

¡Oh, musa, que te fuiste,

detrás del último poema…

del genio sublime, 

           de Miguel Hernández!!!

De la obra: “MIL POEMAS PARA MIGUEL HERNÁNDEZ”

Cristina  Validakis – Rio Tercero – Córdoba - Argentina

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DEEPEN

Los encuentros de poetisas son profundos

hablan cuanto se ha adelantado

de presencias sexuales y el color de la piel.

Naturalmente cada cual se apresura

a llegar con tiempo para la cena, luego fregar

y lavar calcetines

todas repletas de ideas avanzadas...

Clara Lecuona Varela - Cuba

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EL DIALOGADOR

- “Y concluyendo pues entonces, éste ha sido el relato de mi vida, la historia vívida que me ha tocado en suerte. Habrá podido comprobar que ha sido, quizás,  excesivamente fuerte, eróticamente violenta… no sé su sana opinión…demasiada tragedia… escasa dicha… pero si de algo he de jactarme es que si bien Dios me lo diagramó complicado, supe salir adelante, pues a cambio del sufrimiento padecido me ha dotado de ciclópea tozudez y lacerante perseverancia…

¡Claro que sí!... pero… ¡Oye… tú… eh… despierta mujer!... que te has babeado hasta el vestido, y de mi saco la manga. Anda que estás a punto de desmoronarte… vamos que pido otro trago. ¡Que sea doble para los dos, buen hombre!

Pues y aquí vamos entonces, y atiende ya que es la tercera vez que la repito, y no soy de aquellos que gozan del divulgarlo…  préstame atención en ésta…

Que siendo yo muy pequeño, me destacaba del resto, y era a la vez muy elogiado, por ser un orador tan locuaz y rutilante…”.-

Gustavo Marcelo Galliano – Rosario – Santa Fe - Argentina

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AZUL ETERNO

Añoro en demasía el carrusel de estrellas

que  invoca la hermosura de tus ojos,

bajo   la guedeja que ondulaba a merced del viento.

El fuego húmedo y nectárico de tus labios

recién  pintados para besar mi boca.

 Aún escucho la voz azul fragante

que  comunicaba poemas a mi oído,

como el río poetiza su líquido caudal

y da plenitud a los campos,

en tanto los árboles lloran sus hojas

para que el otoño tenga sentido

y cumpla siempre con la promesa de antaño.

 Hoy, echo de menos cada fibra de tu cuerpo,

contadas y medidas por mi afán

dentro de las noches y los días,

en un siempre amanecer y en todos los ocasos,

rosa que hemos tú y yo cultivado.

 Guardo con eufórico pensamiento

tu risa en vendaval y tus palabras,

el mar bellamente iluminado con metáforas;

gotas de amor obsequiadas

a la triste figura de mi ser,

que hoy construye un monumento

al espacio vivido con ternura por los dos.

 A  tu recuerdo y en  tu nombre

que llevo tatuado en mi piel antigua

entre los confines  del ayer y el mañana;

y si existe la inmortalidad o lo eterno,

ahí estaré de nuevo junto a ti,

caminando como si fuera

tu  auténtica y propia sombra.

José Santana Prado

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PAZ

Junto a tantos personajes buenos y malos, hay uno que esta

brillando más ,uno que es puro por su inmaculada blancura, por

sus alas de terciopelo, con un suave mensaje recorre el mundo, rompiendo las cadenas de la cárcel del miedo y la barbarie.

Derrumba murallas de discriminación, se posa en los cuerpos inocentes e inertes que la guerra va sembrando en su paso por este mundo, deja caer lágrimas de impotencia, pero igual su grito se escucha en todo el universo.

Una lluvia de amor deja en cada lugar en donde posa su cuerpo en forma de ave, vuela por el mundo tratando de llegar a los corazones de los magnates del poder e inundarlos de amor para que cambien un arma por el bello placer de honrar la vida, priorizar la vida,  familia, amor al prójimo, que sus manos solo puedan portar caricias a los que las necesitan.

En su vagar por el mundo lleva como cartel una rama de laureles que deja sobre la balanza de la vida para que se incline hacia la justicia.

En las pasarelas del tiempo es la más  antigua, pero no envejece siempre esta hermosa con su vestido blanco que simboliza " Paz en el mundo."

Este año que viene llegando muy despacito trae como estandarte la Bandera de la Paz, cada uno de nosotros en cualquier lugar del planeta que estemos seremos escolta de esta Bandera de la Paz.

Maria Isabel Bugnon -Santa Fe- Argentina

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RECORDANDO Y ESPERANDO…

Recordando y esperando…

Estela de sentimientos

borra el pizarrón del tiempo.

Las ausencias se disuelven.

Pinceladas de colores

pintan la vida.

Las equivocaciones

se vuelven risas;

los enojos

son sólo anécdotas.

Las miradas lastiman la distancia.

La flor de los recuerdos

abre sus pétalos

regada por la memoria,

para esconderse

en un rincón,

hasta el próximo encuentro.

Mientras las ideas

se sientan en el umbral

de la espera, la radio informa

que se suspenden los vuelos

como consecuencia de las cenizas.

Sandra Elisa Gómez

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POLVO DE ESTRELLAS EN MIS MANOS.        

Cuando estuve cerca del río

soberbio, creyéndose mar

no lo supe valorar.

¿Qué haría el mar sin los ríos?

La luna llena cegaba

luego el descubrimiento

existían otras regiones, otros fantasmas

existían otros olores y la asepsia...

El desgarro y la esperanza.

tuve en mis  dedos estrellas

que jugaban a huir

hoy las tengo aferradas a mis puños

¡ Me iluminaron de tal manera!

Ahora lo sé

Quizás perdí la pericia del juego

Una estrella que salta titilando

Y mis dedos buscan su salto

Así es ahora...

Tengo polvo de estrellas en mis manos.

Ana Maria Manceda - San Martín de los Andes – Patagonia - Argentina

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EL RELOJ

En mi viejo reloj

las agujas cansadas ,

caminando las horas

de números gastados ,

marcan tiempo de espera

las esperas vitales

que de siempre llevamos ,

de almanaques cercanos

o lejanos futuros .

Llegará otro momento

cuando  el viejo reloj

marchará descartado

al montón de los trastos

de máquinas gastadas ,

paraíso de anticuarios

evocando pasados .

         

Enrique V.Coulembier Roggé -Mar Del Plata -Argentina

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NIÑO BELLO

En tu día de bodas, niño mío,

arrancaré las flores de tu herida.

Tu cutis sobre el mío hará caer

del cielo en esa noche lozanía.

Te limpiaré a la aurora con mi lengua

y me odiarás fielmente cada día.

Mi nombre harás rodar del río al mar.

No le amarás aunque su amor le pidas

a la mujer que dejará alargar

por ti su cabellera de llovizna,

y a la otra también, que trenzará

sus bucles con malezas y gramillas.

Deja niño que sea yo quien cause

el mal irreparable en ti. Que digas

que te he querido y que te quise más

de lo que por quererte me querías.

Delfina Acosta – Asuncion - Paraguay  

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NOTAS DE AMOR                        

Con las notas de este piano

quisiera aligerar mis manos

para expresar con las melodías

mis sentimientos profundos,

las alegrías de mis amores

y que surgieran hermosos temas

volando al compás de la música

como pimpollo de rosas rojas

coloridas, con fragancias

y esbozando una sonrisa

al ritmo del corazón

y con mucha emoción

refugiarme cautelosa

en los brazos del amor.

Antonia Mirta Yannotti -Oliveros- Santa Fé

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LA CASA

Esa ventana abierta ante el naranjo

perfumado de azahares y silencios...

Los ojos fijos en el cielo

 de piedras preciosas que latían con mi aliento.

Juventud aspirando de la vida el suspenso.

Sonidos de grillos serruchando sueños,

en campanitas sutiles, repitiendo

el monótono cric cric de aquel momento.

Un reloj que sonaba a la hora en que el gallo

atronaba la mañana y despertaba el huerto:

canteros de lechugas frescas y cebollas bajo la tierra

hechas de ardor y de sustento.

Venía desde el patio,un aroma a limonero

y esas brevas a punto de estallar

dejaban su morado beso.

Las "viuditas" endulzaban el aire

y las moras dejaban su delicia por el suelo.

Frescas "ciñas" de multicolor belleza

ornaban los canteros

y una que otra violeta

sacudía entre las redondas hojas

su elixir mañanero.

Mamá iba y venía por la casa

¡que voló en el tiempo!.

Elsa Tébere

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POR UN SUEÑO

Por un sueño...

entre tantas tempestades

con el  paso apretado de la vida

fui de prisa, sin brújula ni estrella

tras la llama ancestral de tu sonrisa...

Y así, te sorprendí tal como eres

fuego vital que nutre nuestra hoguera

y levanta, sin prisas, sin agobios

los muros de pasión y de ternura.

Hace ya tantos años  presentí

tu llegada,  etérea, apenas cierta

y guardé los instantes  más hermosos

por los siglos de los siglos

que he amado.

Hoy, la vida me lleva en remolinos

me arrastra tras el sino de tu historia

como lleva el huracán la barca leve

por la azul tristeza del mar que tanto añoro.

Y todo por un sueño...

Esperar tu voz de surco y de camino

tu presencia de límpida ternura

en este extraño presentir que tú me quieras.

Hoy te entrego mi ser en contra lágrima

para hablarte de secretos, de misterios,

y el caudal de pasión que busca un cauce,

en este absurdo instante, que sólo puede ser,

como lo sabes,

un sueño compartido en nuestra historia.

Enrique Godoy Durán -Guatemala

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FICCIÓN

Una lágrima suspendida

en el vértice

hasta que rueda

y cae sobre el papel

Esa mirada

en los ojos apagados

exhibe ausencias

Palabras desdibujadas

circulan

La poeta calla:

y la fantasía

Las estrofas se opacan

Fisurada la magia

ya no quedan espejos

Vacía

espera la muerte.

Ana Romano

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REQUIEM PARA UN POETA INDIGENTE.

Su canto se levantó, sobre los desechos

de la indigencia.

De los pocos residuos que deja el vicio

de una persona.

Bocanadas de bazuco asistió su verso

moribundo.

Fue aquel anciano que desde joven

mendigo el afecto que la hoja en blanco

jamás le negó y le mantuvo en vilo

hasta el último verso con el cual se confesó.

Rojo y negro fueron sus colores predilectos.

El azul de la paleta estuvo ausente,

no lo toleraba su silencio persistente.

La morfina ya no le servía ante el

cáncer que le afligía.

En sus pupilas la esperanza semejaba

dos pozos sin fondo, donde la añoranza

se sumergía.

Su existencia fue una gota de tiempo y

dolor disolviéndose en la tierra con

resignación.

A pesar de los múltiples problemas se estimulaba.

Quién no le conoce pensara que se flagela.

Vivir era para él morir cada día que iba

naciendo, cada vez que su verso le iba

pariendo.

Por eso nunca se intentó engañar.

Ni dejo su responsabilidad al azahar.

Porque la vida en particular la

de la calle.

Posee la peculiaridad de indeleblemente

enseñar.

Su metodología se caracteriza por llevar a limites

insospechados, la capacidad humana de sufrimiento.

En los semáforos diariamente reciclaba

los versos.

En ese interludio de rojo a amarillo.

Desprevenidos indolentes le daban

luz verde a los poemas, escritos a mano

por el "Viejo poeta del Cartucho"

En la palma temblorosa se quedaba el poema

redondeado de limosna.

Su morral de cabuya empasto los versos

sin editar.

Allí quedaron los manuscritos sin publicar.

Otro habitante de la calle sobre ellos dormiría

para hacer de sus sueños la más

absurda pesadilla sobre los asfaltos pestilentes

y con el bullicio de la gente.

El sabía que la muerte tarde le llegaría.

No le iba a colocar la aorta ni tampoco

la otra majilla.

Y que el éxito quizás solo le serviría para

pauperizar aún más su tumba.

Intuía... que su cadáver  sería objeto

de los carroñeros de la morgue, como ave

de rapiña la ciencia le estudiaría, siendo la única

quien con sus despojos se lucraría.

Como cualquier hipócrita

"El Viejo Anónimo¨ se fue riéndose

de la vida.

Y no falto el fariseo que besara

su mejilla ni rogara por su alma previamente

ensalivada, sobre las raíces de un árbol.

Tiempo y dolor fueron podados para que crecieran juntos,

como dos siameses sin hacerse daño...sin alterar el ciclo

asignado...sin rebatir el verbo con el cual "El Anciano Anónimo"

ha venido conjugando el universo...consagrado como el hombre

a su propia obra.

A apalear el hastio de laguna forma....

A correr tras el rumbo que señalan sus palabras.

--

Este poema es un pequeño homenaje a un amigo poeta residente en la zona del Cartucho en Bogotá....

Fallecido hace  años en la más absoluta miseria.

José A Pacanchique  - Colombia

*************************

A TIENTAS

La tarde , tal vez,

enloquezca de ganas

y sólo consiga

unos pasos vacilantes

en la niebla.

La noche

cae de rodillas

con las pupilas abiertas

Aguardando.

No sé

qué infinita desazón,

impúnemente insomne,

drena el cauce

de las certidumbres.

Dudas, haciéndose hábito y,

y una nueva incógnita

amaneciéndose presagio.

.

Gina Escobar -Oberá –Misiones - Argentina

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YO TE COMPARO

Yo te comparo,

Juventud, te comparo

al arroyo que sube del naciente

en el goce de huellas que ya no son de nadie

creciendo a la extensión de estambres juveniles

y declaradas rosas de vientres de milagro.

No pude ocultarme entre tus broches

y atrás quedó

mi temperatura

entre tus manos

para traerme en grave, desvastada

ceremonia, a una íntima verbena

en delgadez de olivas,

-estrato de mi tiempo más reciente-

y también te comparo

a una resurrección

de brisas atrapadas

en pozos de agua dulce

donde se lavan sales

y el sabor de lo triste y lo vacío

o al goce de savia renovada

que en dunas del tiempo

empadrona el color de sus verbenas.

Esther González Sánchez-Vigo - España

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                                                          IV

 no  escucho el mar

no barre el viento

 azotador de aguaceros

no flota la gaviota

como una cresta de espuma

ni levanta  sus alas lentas .

la tarde pasa  bajo la fusta de la lluvia

inmóviles

los tilos   los niños   las flores.

la madrugada    la luna .

los  cormoranes

ávidos como el amor

alrededor de la basura

abandonada por  las olas.

vivo aquí.

De mar y Madres

 Silvia loustau  -Mar del Plata - Argentina

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HOLA, SOY YO, EL MAR…

Te llamaba...

No era un sueño, mi poeta

.  En mis entrañas de corales y arena blanca

los bramidos de mis olas bifurcaban las rocas

intentando llegar hasta ti y mecerte con ellas.

. Pero no como llegó a mi lecho amoroso

desesperada y triste nuestra Alfonsina,

Vocè e eu-o mar-desejaba cantar suo amor

dulcemente entre las ondas de mis abrazos

regalarte horizontes de sueños, mil paraísos

que esperan ser bendecidos con tu caminar

en todas las playas donde reposan mis aguas

llenando de plenitud eterna tu alma exquisita

para que narrases toda mi vasta inmensidad

a los que encuentres en tu andar por la Tierra.

.

Era yo. Tú escuchabas observando silenciosa

aspirando el perfume de toda la vida que existe

nacida en mi desde el génesis que aún persiste

derramando en el mundo constante esperanza.

Nieves Merino Guerra – Gran Canaria - España

*******************

    ESCRIBIR

Viaja una palabra

sin caer de la boca.

Araña la rutina,

desafía al olvido,

raya el instinto,

señala realidades,

tiñe,besa,huele,

acuna la Historia.

Con la razón en sigilo

cruzan los fonemas

los umbrales del alma,

las comarcas del universo,

las huellas de cada hombre.

El corazón se esconde

en ecos de vocales

(eclipse de latidos).

Los silencios ensayan

la arquitectura de una frase.

Al fin, un lápiz deletrea la luz.

Sobre el vientre del papel

un desmayo de palabras

intenta nombrar al mundo.

                     Mari Betti Pereyra

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NO PREJUZGAR

Si te hallas en penumbra

mira hacia el horizonte

y te sumergirás en un sueño

sueño de blanca perla.

En cada despertar

aquellos iris jubilosos te aconsejan:

conoce la profundidad celeste;

no prejuzgues a la orilla del mar

cuando su saludo alcances a observar.

Susy Morales Coz -Perú

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¿QUÉ ES POESÍA?

                                                                             “Poesía eres tú”.

                                                                       G.A. Bécquer

Hay en los últimos tiempos una cierta tendencia a despoetizar eso que los griegos dieron en llamar poiêsis desde mucho antes de que Cristo hiciera acto de presencia entre los hombres. Una veintena de siglos después de la también llamada Nuestra Era, quizás cansados de que nadie les hiciera caso, o porque empezaron a detestar sus propios escritos, muy por debajo de los autores que gozaban de buena salud popular y de la admiración de los críticos, sin incluir a los famosos Clásicos, y motivados o desmotivados por el desorden y descuartizamiento sociopolítico-económico que tuvo lugar en el planeta Tierra, a partir de la Primera Guerra Mundial y de la Gran Revolución de Octubre en Rusia, un grupo de poetas irreverentes, algo frustrados y casi histéricos, bastardos tardíos de las Vanguardias Artísticas, se consolidaron para crear un movimiento literario que esgrimía como principal bandera lo que devino en llamarse la Antipoesía, intentando con esto no dejar en pie ni un solo verso sano (ni siquiera los populares pies forzados de las décimas o espinelas) de lo que, de una forma u otra, eludía al milenario arte de plasmar sentimientos, ideas, hechos o abstracciones con un sentido, una sublimidad y una dimensión gráfica u oral que iban más allá de lo puramente racional y, por lo tanto, del común denominador con que se nombran o se dicen las cosas.

   Entusiastas del caos, anárquicos en su fuero interno, los detractores del “arte de hacer versos” arremetieron contra lo establecido no por decreto ni por normas literarias imperantes, sino por el gusto y regusto de quienes, en primera instancia, constituían, y constituyen, los receptores de esos resonadores lingüísticos que se adentran por vía directa o indirecta en seres humanos, cuyas sensibilidades distan en grado sumo de las que poseían nuestros lejanos parientes, o sea, los crogmanones, que aún se perpetúan en muchos de los que detestan la Poesía en su condición primaria de fenómeno expresivo e intelectivo que armoniza e inspira, tratando de despotricar desenfrenadamente en contra de hacedores y consumidores del ars poética, sin tener en cuenta que si algo hace posible vencer los avatares de la vida y de la lucha diaria por la subsistencia es el apertrecharse de ese salvoconducto, arma o coraza, que nos brinda el “ver en la Naturaleza lo que en ella está oculto”, como bien dijera el escritor italiano Cesare Pavese, y poder comprender y, lógicamente, disfrutar con más certeza y entereza de este mundo que, si no es tan azul como quisiéramos, es el único que tenemos por el momento (nadie quiere ir para el Otro Mundo, donde sus Seres Queridos los esperan con sus esqueletos abiertos).    

   No sería raro, y mucho menos original, decir que solo la mención del sustantivo Poesía produce o provoca, en los que distan de los animales sin ropa, una pequeña, casi invisible, reacción que, sin llegar a ser catártica, altera su organismo físico y síquico, por no hablar del espiritual, actuando como revitalizador o modificador de conductas y, aunque pueda parecer o sonar a barrabasada, sobre su efervescente pensamiento sensorial.

   Palabra mágica, Poesía, sin anti ni contras de ningún tipo, en cualquier idioma, lengua o dialecto, entraña una alegoría sintética de lo bello o, en su defecto, de lo que debiera ser bello; una elevación idiomática e ideológica del mundo que nos rodea y de lo que podemos captar, ver o sentir, transfiriéndolo como algo que incide en nosotros, catapultándonos hacia las regiones menos accesibles y mostradas de nuestras individualidades; a la vez que nos convoca a reflexionar sobre nuestra inserción en la sociedad o el conjunto social que nos tocó en suerte, y de cuya suerte somos responsables sin que nadie nos lo imponga.

   Eso, en mi concepto, define quienes ostentan o no la categoría de poetas, esa condición que más que enaltecer, obliga a actuar a sus poseedores. De ahí que un verdadero poeta no puede dejar de ser alguien que intenta modificar el mundo a su imagen y semejanza, así esté lleno de imperfecciones como ser humano, o no sea ese Otro Mesías que la Humanidad requiere. Un poeta consciente de sí mismo no claudicará jamás ante los mercaderes o escépticos que, de una forma u otra, repito, atentan contra la Vida, es decir, contra lo hermoso que resultaría vivir si no hubiera tantos depredadores de lo bello, de ese detonante sensorial que, entre la fantasía, la utopía y la realidad, asociamos irremisiblemente a lo poético.    

   Sea épica, sea lírica, sea como sea, la poesía debe y tiene que ser algo que nos mueve, nos conmueve y renueva, espiritualmente hablando; si no, es cualquier cosa menos poesía, “aquí  o en la Cochinchina”, la cual no tengo la menor idea de dónde puede estar, pese a lo manida de la frase en mi país natal.  Un poema que no estremezca, que no inquiete, que no diga nada, que solo se detenga en aspectos formales, que no nos golpee o eleve sobre la inmundicia, la degradación, lo vulgar, la plebe, la miseria, la oquedad, el dolor, los cielos, las grandezas y el propio amor de cada cual; un poema que no se nos suba encima y nos cabalgue adentro por los siglos de los siglos de nuestra breve existencia (cada año poetizado dura un siglo), a decir verdad, no se le puede tildar de obra de arte. Y es que no siempre (casi nunca) la lira vibra como pensamos o tratamos de que vibre. Y pocos, muy pocos poetas son másters en vibraciones extrasensoriales, sin que por ello se piense en seres sobrenaturales o extraterrestres. Todo depende en ser lo suficientemente sencillos y profundos para que las musas, cual oscuras golondrinas bécquerianas, vuelvan a posarse en los balcones anímicos que, vivencias tras vivencias, forjaron el nido de la poesía nuestra de cada día.

Felipe José Oliva Alicea – La Habana -  Cuba

 Presentada en el recién concluido  IX Congreso Internacional de Arte y Poesía. Rosario, Sta. Fe, Argentina.

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GRITO DE MUJER

                                            (  a la violencia de género)

Recorres mis umbrales sombríos, como ave

sobrevuelas, te adueñas de mi ser, mis entrañas,

en mi fértil tierra, en el goce besado de mis hijos,

cuando tu amor encuentra blanco en mis entrañas,

vibrando, tus venas buscan mi amparo, yo, refugio.

Me despliego en la espesura de mis dioses perdidos cuando

el amor en que creía, se derrama de golpe sobre mi cuerpo,

mi rostro, quemando con odio enajenado, pujando mis entrañas

cuando el golpe derramas sin tregua, hiriendo mis labios, escondo

las marcas ante todos, sin saber abrirme puertas,

mis pasos caen adormecidos en mi enredada noche.

Se entreabre mi martirio que desborda mi grito.

Mis ojos se agigantan, del desgarro en mi cintura

ensanchada milagrosa, mis entrañas y mi piel se

arqueaban quebrando el huracán ante el gesto de

la vida, cuando el amor se funde desbordando la furia

y me quiebras,  como un pájaro que asustado huye.

El amor queda como una sombra fría, endurecida,

y el hombre hiriente duerme en su siniestro brillo,

mientras mi cuerpo de mujer, queda extendido

en el infierno y despierto con mi grito de Mujer!.

Lidia Cristina Carrizo

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ESCUELA DE ADELANTADOS DE INDIAS

Bogar.

Ser perito en golpes de timón

con brazos de remero vascongado.

Temer el aguijón del hambre

más que a la Ballena de Jonás.

Sin cartas de navegación

aprovechar las corrientes propicias

para dar burla a vientos azarosos.

Ser un jinete sin montura

sobre la mar bravía.

No lanzarse a mar abierto

si el escualo asoma la media luna

plateada de su espalda,

mientras te circunnavega.

Para ser Adelantado de las Indias:

Habrás, primero, de aprender a ser un náufrago.

M.T. Bravo – Alicante - España

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IMPULSO DE AMOR

Deseé robarle a la vida un día,

pretendiendo eternizar la noche,

sentirme parte de tu pecho,

impregnar con mi amor tu piel

Unas cuantas horas junto a ti

sería como vivir cada segundo

diciendo a esta triste alma mía

que existe la felicidad,

arrancada del árbol de la vida

Impulso de capturar el tiempo

para guardar por siempre

este fugaz momento mágico

que no dudé en atrapar...

¡Gracias a mi osadía,

gracias a tu anuencia,

gracias a tu hombría

gracias a mi soledad!

Annabella Molina Castellanos- Guatemala

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LA RUEDA

Lenta e inexorablemente va transcurriendo la vida,

que nació siendo doncella y se convirtió en querida.

El río de los recuerdos nos transporta al feliz día

que ilusionados soñamos esperanzas no fingidas:

Amor siempre compartido, hogar lleno de dulzura,

amigos hasta la muerte, hojas verdes bajo el sol.

Calendarios se suceden, el reloj no se detiene,

y la belleza risueña se agosta hasta la muerte.

Fuimos capullos de rosa en eterna primavera,

sin observar la quimera de un tiempo que siempre pasa.

Dejaremos de ser racimos para llegar a ser pasas,

lo sabemos desde niños, el carrusel nunca para,

vivimos como títeres de una rueda impenitente,

incapaz de detenerse y darnos justicia grata.

El pasado ya no existe, el presente no vivió,

apuramos leves gotas de un futuro que es presente

y, en un aciago momento, en pasado se mudó.

Somos gotas de un mañana y el tiempo es inescrutable.

Calendarios mudarán a la hermosa y casta Vida

en una máscara vieja que conduce a las cenizas.

Maria Oreto Martínez Sanchis

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Poneme los domingos en la frente

y a la boca llenala de recuerdos

porque se ha ido por debajo de mis brazos

el pasado de urgencias y ternura.

ni las voces, ni el cielo que está herido

retornan con la lluvia.

Y la vida se me espesa cada tanto

cuando invade el desamor

                o dibuja trazos la distancia.

Le doy rienda a las mañanas

que desbocadas entran por las horas de los sueños

                ahora respiro el revés de los milagros

que habitan apilados en el fondo de la ausencia.

María Manetti

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LA REINA DE LOS ZANGANOS Y LOS PIRATAS EN LA ROCA

        Alto y abrupto promontorio de la costa meridional de España en cuya falda está fundada la ciudad de Gibraltar, formando como una península unida al continente por una lengua arenosa, es el mismo monte Calpe de los antiguos, y una de las dos llamadas “columnas de Hércules”. Aquí la despreocupada religión pirata, generadora de alegres y desenfadados juegos, en los que el vencedor no recibe como premio más que su propia satisfacción, materializada por una corona de hojas verdes que luego será rumiada asnífluamente, por el éxtasis que conduce  a la unión con la divinidad y que se produce por flor de piratería, ejercicio de robar, saquear, destruir,  andando por el mar , quiere volver al Pacto del Zanjón, tratado ajustado por el general Martínez Campos en nombre del gobierno de la Metrópoli con los jefes insurrectos que  puso fin en 1878 a la primera guerra de insurrección de la isla de Cuba.

Palabras y en barbas, pero no en auténticos conocimientos.

        Cremona, reina de los zánganos embrutecidos por la pereza, ha quedado peonza, a pie, y no ha ido a comerse un pepinillo, pepino pequeño adobado en realeza.

-       “No se me da un pepino la cosa, no me importa un pepino”, le dijo a Pepino de Landen, llamado el Viejo, mayordomo mayor o primer ministro de Austrasia en los reinados de Clotario y Dagoberto y en la minoridad de Sigeberto II, al cual venera la Iglesia como santo, celebrando su fiesta el 21 de Febrero.

        Por su parte, el rey Pepónides,  lechuguino, pisaverde, zanguayo, sujeto alto, desvaído, ocioso y que se hace el simple, ha ido a visitar al padre Jerónimo,  que no tiene pepita en la lengua, a la sazón prior de los agustinos escurialenses, tocando la pepitaña, especie de flautilla que se hace de la caña de trigo, a indagar en unos manuscritos de trascendente importancia.

        Avicena, médico y boticario, recogiendo materiales para la preparación de la troica, nos lo cuenta:

 -“ Felipe III, mal aconsejado por su valido, el Duque de Lerma, había expulsado a los moriscos de España, y dedicado con gran esfuerzo  a mantener en pie de guerra sus Naos que correteaban por el Mediterráneo y que servían para engordar el bolsillo de sus tripulantes y valedores. Precisamente frente a Sale, en la costa atlántica de Marruecos, donde los moriscos españoles se habían   refugiado fundando la República de las Dos Orillas, el capitán de galeras español Pedro de Lora, en el año 1612, avistó dos bajeles que, por orden del Sultan de Marruecos, Muley Zidan, transportaban su biblioteca, conjunto de inapreciable valor formado por 4.000 manuscritos en los que se hallaba recogida toda la ciencia árabe, turca, persa e israelí.

        Trabado el combate, los soldados españoles abordaron y apresaron las naos marroquíes, apoderándose  de su tesoro bibliográfico que pusieron a disposición del monarca español”. ( Páginas de Historia de la Farmacia. José Luis Gómez Caamaño).

        “Pepino de Landen tiene poca alteza de pensamiento, carece de aguijón y no labora viril, chupa, y zangarrea, rasga sin arte la guitarra”, dijo el rey Pepónides.

        Mientras, el cadí,  el visir, el ilustre,  el señor de los viernes de pasión, se pasa por el forro las sesiones de discusión, las controversias, queriendo hacer un lupanar de los hospitales como de las escuelas. “Primero jodo yo, aunque sea por decreto”, dicen que ha dicho a personas desprovistas  de base científica y malformación social y moral. Continuando: “Por un ladrón, pierden ciento en el mesón, lo sabemos, que todos hemos nacido en el Archipiélago de los Ladrones, las Islas Marianas.”

       

        Esta opinión ha vuelto a producir y renacer el pleito de los jarabes, en la que tomó parte activa Miguel Serveto, creyendo a  pie juntillas lo que Avicena cree indispensable cuando afirma que “a los medicamentos hay que añadirles cualquier cosa para aumentar su eficacia. Si no puede penetrar se debe facilitar su deglución y asimismo ayudar su tránsito intestinal”.

        Que por lo mismo, la reina ha invocado a Gilberto Motier de la Fayette, ¿de la Foyette?, que tuvo gran parte en la expulsión de los ingleses del territorio de Francia, quien se encomendó a Fray Gerundio, Modesto Lafuente, de Rabanal de los Caballeros (León), que a zurra o vuelta de patadas y coces  contra los infieles a puerta de la cuadra, había recitado:

                “- El ganado ha quedado encerrado

                        El reloj quedó sobre la mesa

                        Me quedan pocos amigos

                        Sólo me quedan sus brazos. “

-Daniel de Cullá

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ENTRE ALGODONES

LEJOS de atormentarme

cada vez que el mundo gira

en sentido al sin sentido,

me apasiona,

me consuela,

me conmueve

ver como mi vida

quiere ser la golondrina

que en una habitación a oscuras

y cegada por ser libre

revolotea en busca de la llave

de una tierra prometida que no existe.

Y termina por chocarse

con el cristal de una ventana

que parece estar abierta

pero que no lo está.

Y mil veces cae al suelo

y aturdida por los golpes

otras mil veces mil veces

vuelve a levantar el vuelo

para volverse a estrellar

con el cristal de una ventana

que parece estar abierta

pero que no lo está.

Mi mala suerte es creerme golondrina

cuando solo soy un hombre.

Creerme golondrina

cuando soy solo ese hombre

que se empeña caprichoso

en cambiar de rumbo al viento

pero el viento le gobierna.

¡Qué poco alumbra la luz de los faros!,

¡qué lejos queda la orilla del mar!,

¡qué poco abrigan los cielos abiertos!,

cuando no has nacido entre algodones.

Amado Storni

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¿A QUIÉN LE IMPORTAS?

 ¿A quién le importas, Miguel?

¿Si  ayer nomás no te recordaban los cuervos?

 ¿Si  enfermaste de tuberculosis,

entre  barrotes y sombras humilladas?

¿Si  tu  mesa  cruje de tristezas

en la cárcel de Alicante?

Ay, cayéndonos,

¿A quién le importas, Miguel?

Cuando tus yemas y caderas,

   heridas de muerte,

 recuestan sus dolores.

¿Y si  tu cama  tuvo la visita

de un mendrugo de pan diciéndonos: “Soy tu Ángel”?

¿Si las caries del alma dolían más que las balas,

 a quién le importa?

¿Si el cura  pervertido del pueblo

 rezó unas plegarias

y  si fuimos  por ti

al cementerio?

 ¿Y si la maestra nos  pidió cantar  Avemarías,

a quién le importas, Miguel?

 Si  aquel entonces éramos niños

no comprendiendo la soledad

del que no dice que  se muere

y muriendo de eternidad estás

entre versos que hablan de ti.

 ¿A quién le importas ahora?

¿Si las ratas de la noche volverán a salir de sus escondrijos?

¿Si el ladrón que robó a la  vieja usurera

volverá a salir libre?

¿Si  siempre habrán balas matando

y niños que se ahogan

zozobrando en la pateras

tan cerca de España?

¿Si nuestro canto no es ya de gorrión campanero?

 Si tú eres Viento del Pueblo,

que calma nuestro olvido demente:

¿A quién le importas, Miguel?

 Hoy, entre versos,  has vuelto a la VIDA,

para olvidar que  te fuisteis

besando la  tierra santa

entre estertores de agonía,

murmurando:

“¡Ay, hermanos poetas,

 mujeres y hombres del mundo,

aún no he muerto!”

Samuel Cavero Galimidi - Perú

********************

EN  LA  CORNISA  DEL  TIEMPO

Era  una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.

Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.

Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva.

Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se abrían las cataratas del cielo, y más tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger.

Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos, cargadas  de oro y especias.

Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.

Podría... ¡Cuántas cosas hacer esta acicalada dama francesa!

También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quasares, a un lugar donde no existe el tiempo.

Las luces Psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la multitud que bailaba en esa discoteca.

En un pequeño disco de “iridio”, enclaustraba al mundo que se iba engullendo. Detrás... quedaba oscuridad y silencio.

¡Habíamos quedado solos!, y me había salvado de su treta, por haber sido  su aposento, mientras duró aquella escena.

Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella  la sed del “ero...”

¡Se interpuso otro sueño!      

Sergio Bravi – Cruz Alta – Córdoba - Argentina