En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición con una obra titulada:LE FOGLIE DI MELUSINA. Perteneciente a la artista plástica Romana: RITA BELPASSO.
Para visitar sus obras debes hacer CLICK en el siguiente
enlace:
PARTICIPAN
EN ESTA EDICION:
Eduardo Edsel
Wheeler
Maria Isabel Clausen
Elsa Solís Molina
Jose luis Alarcón
Verónica Licari
Favio Ceballos
Mercedes Morlachetti
Giuseppe Camelia
Sergio Bravi
Yesica Olmos
Ana Maria Daviou
Alessandro Seri
Delfina Acosta
Giorgia Catalano
Susana Robert-Argentina
Ana María Manceda
Elsa Florit
Edda Ottonieri de Maggi
.Justina Cabral
Griselda Goñi
Silvana Costa
Jorge Castañeda Valcheta
Fernanda Lambri.
Melisa Belén Ferraris
Alicia Gilli
Rocío L’Amar
Rodolfo Leiro
Stella Maris Sandoval
Inés Elena Goyenechea
Haydée Norma Podestá
Gloria Marecos,
Ellen Miserere de Pochettino
Carlos Garrido Chalen
Cristina Validakis
Lidia Ester Lobaiza
Myriam Teresa Mena
Nieves Mª Merino Guerra
Nori Brunori
Lilian Viacava
Jenny Nova Quintero
Norberto Pannone
Beatriz Graciela Moyano
María Magdalena Gabetta
Clara Lecuona Varela
Julio Benavides
Mery Larrinua
Jaime León Cuadra
Claudia Noemy Flores Lazo / Rodrigo Fernando Flores
Fredy Ramon Pacheco
Susana Boéchat
Enrique Godoy Durán
M. Laura Procik
Marcela Yañez
M.T. Bravo
Pablo Maneglia
Marina Lastra
Rocío Dulce
Magi Balsells
Annabella Molina Castellanos
. Cristina Villanueva
Marianela Puebla
María Manetti
Susy Morales Coz
Felipe José Oliva Alicea
Gustavo Marcelo Galliano
Samuel Cavero Galimidi
Griselda Goñi
Gina Escobar
Beatriz Teresa Bustos
Juan Disante
Elsa Tébere
Amado Storni
Edmundo Torrejón Jurado –
Patricia Corrales
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POESÍA EN
EL TORRENTE SANGUÍNEO?
Fluye la sangre
por tus venas
Presurosa corre por
anchas avenidas
A cada célula,
por millones, oxigena
Con el rojo
encendido de tus
rosales
Sangre bullente en corazón
enamorado
Esparciendo poesía a manos llenas
¿Acaso no percibes?
sutura heridas
Con la gracia
y color de
las verbenas
Pues tu sangre,
químicamente pura
Es, en esencia, tu
mágica poesía
Cual torrente cuando
el alma se
extasía
Eduardo Edsel
Wheeler - Gdro.Baigorria, - Sta.Fe
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A SEGUIR.
El viento mece tiernamente al
mar,
entre soplido y soplido,
lo arrulla con una canción de cuna.
Una barca a la deriva,
navega sobre su piel
salada y espumosa.
Lleva una sola pasajera,
una gaviota herida
que no puede emprender vuelo.
Sus alas están rotas.
Deberá esperar un tiempo
para qué cicatricen, y,
después, si aún puede
sacar fuerzas de sus
sueños,
emprender vuelo hacia
la costa,
donde la vida espera,
envuelta en incógnitos momentos.
Maria
Isabel Clausen – Gral Roca –
Córdoba - Argentina
*******************
CONTANDO
UN PAISAJE :
Los colores como
mariposas viajeras van volando por el mundo.Primero se unen al rojizo amarillento de los rayos del sol
que se esconde tras el horizonte.. Entonces la
rama florecida del
duraznero aparece en el paisaje,
bella y rosada.
Aqui es donde el pincel travieso, oscurece el cielo, detrás de
las montañas....Pero la luna reclama su lugar plateado y misterioso, que
ilumina el regreso de las aves a sus nidos.
Unas nubes casi
invisibles, celosas, quieren participar de la fiesta de colores, pero....ya las
sombras se lo impiden y una brisa maliciosa se confabula para arrastrarlas
fuera del cuadro...
Pero la noche silenciosamente cumple con su ciclo y el pincel,
obediente, la ayuda, envolviendo la obra en sombras, mientras el artista, llora
su impotencia.
Elsa
Solís Molina – Barcelona - España
*******************
GRABADAS
A FUEGO
Tu vida hoy tiene
todo lo que quieres
tu hogar, tu familia
y un poco de paz.
Pero hay una pena
que a veces te envuelve
cuando los recuerdos
te hacen regresar.
Allá donde un día
de un abril lejano
con dieciocho años
supiste llegar.
Vistiendo uniforme
y un arma en tus manos
eras un soldado
como tantos más.
La guerra de entonces
su huella ha dejado
aunque has regresado
ya no eres igual.
Las Islas Malvinas
grabadas a fuego
sobre tu memoria
siempre has de llevar.
Junto con el nombre
de tu compañero
aquel que ya nunca
pudo regresar.
Las Islas Malvinas
grabadas a fuego
es la cruz que en tu alma
siempre has de cargar.
No importa que el tiempo
siga transcurriendo
sabes que no puedes
jamás olvidar.
Todo continúa
nada se detiene
vives tu presente
y tu realidad.
Pero hay una pena
que a veces te envuelve
y a veces, a veces
te hace llorar.
José Luis Alarcón –Justiniano Posse-Córdoba
- Argentina
Veterano
Guerra de Malvinas
**********************
MIRADA
CON PAISAJE
Mirada de vuelos,
poblada de alas,
se eleva al cielo,
y se funde blanca.
Paisaje de cristal
con luces nacaradas
se cobija en pupilas
de circularidad cerrada.
Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba
*******************
DEL VERDE
Un brote verde oscuro
germinará en la tierra
del fondo de la casa
tal vez será durazno
tal vez será la hiedra
que espera el blanco muro
o frutas pretenda acaso
doradas como soles;
impacienta la espera.
La tarde, abanico
del aire, alimenta
los ojos del futuro
y ve dorar la siesta.
En el patio todo fluye
el tiempo, el aire, la vida
y las hojas verde brusco
cuando llegue la cigarra
a posarse en la higuera
hará el cielo de silencio
y la sombra será grieta.
El rocío de los pastos
dará un manto de perlas
déjalo crecer ... mañana
mieses tendréis y lozanas.
Favio
Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina
*********************
MUSICA
Las primeras notas musicales
circularon y se clavaron en mí,
como aguijones del amor.
Coseché las más bellas sensaciones.
Amor de juventud,
plenitud de mujer,
sueños de madre
juegos del pasado.
Se columpiaron en mi corazón
en hamacas de ilusión.
Noche impregnada de amor,
dolor, besos y olvidos.
Cruelmente todo llegó
e invadió sin pudor.
Degusté cada nota
saboreé cada canción,
guardé cada lágrima en
una sonrisa,
recogí cada beso de tu amor.
Al alba, deshojé mi vida.
Y bajo la lluvia la encofré.
Mercedes
Morlachetti – Monte Buey – Córdoba - Argentina
*********************
EL
DÉCIMO…. BREVE
…. Nuestra canción
Estés donde estés
si la escuchas….
me sentirás junto a TI…
Como la primera vez…
verás la palabra que te habló…
oirás una por una las notas
dedicada a ti
sentirás nuevamente
las manos que la tuya buscó…
…Nuestra Canción…
Si la escuchas…
estés donde estés,
te dará un poco de mí…
estés donde estés,
estaré junto a TI…
estés donde estés…
Amor, mi único Amor,
reviviré en tu corazón
Giuseppe Camelia - Italia
*******************
ESPEJO
DEL CIELO
Espejo de plata que brilla en la noche,
testigo de penas y nostalgia del alma;
como he de olvidarte si alumbras el camino,
cuando en la vida se vuelve errante.
Cuando tienes la forma de media moneda,
con toda tus fuerzas a la tierra llamas,
entonces las semillas que en ella se encuentran,
erguidas se alzan para poderte saludar.
Más pronto entonces hermosa te vuelves
como un disco de plata flotando en el cielo,
la noche cual fuese un día radiante,
se viste de gala y aleja al miedo.
Una gran escalera quisiera tener,
para poder hasta ella un día llegar,.
correr por sus valles de arena plateada,
como un niño que sueña en ella jugar.
Que bellos paisajes en el horizonte,
genera a tu entorno cuando apareces.
si es en verano enciendes romances,
y si es en invierno... ¡Nostalgia despierta!
Si es en la mar tapizada de olas,
una alfombra plateada me incita a cruzar.
Si es entre cerros rodeados de pinos,
como una condesa te quieres mostrar.
Si es entre nubes que avanzan
en tormenta,
con bordes de plata las
quiere adornar.
Y si es en el campo cubierto de mieces,
les dice en secreto. ¡Madúrate yá!.
Cuando en las arenas del trópico ardiente,
y entre palmeras comienza a brillar,
un marco imponente de extrema belleza,
engendra en mi mente las ganas de amar.
Cuando en invierno derramas tu lumbre
en nieve a la escarcha quieres transformar.
El frío me corta como una navaja,
y a gritos te pido que
me hagas gozar.
Cada tarde que pasa más tarde te acuestas,
y tu magna belleza perdiéndose vá,
hasta que tan sola una aureola brillante,
de tu hermosura ha quedado yá.
Esta ha sido la bella y dulce historia,
del astro que inspira y ayuda a soñar,
que siempre me acerca mensajes muy tierno,
que Tú cada noche , les hace llegar.
Editado
en la Antologia Latinoamericana: DE
BAIGORRIA CON AMOR
Sergio
Bravi – Cruz Alta – Córdoba - Argentina
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ÚLTIMO
RESPIRO
El grito de la lágrima
espanta hasta a los fantasmas
que intentan socavar la sonrisa
que palpita en el sueño de vivir.
Sólo una lágrima más bastó,
para quebrar la débil soga
que intentaba sacar del pozo
a ese par de pies cansados,
surcados por las piedras de aquellos suelos
que nunca pudieron hacer más
que revelar cada cruel verdad que la vida ocultaba.
La fe entonces, derramó su última rosa,
pero la daga del olvido que renace cada noche,
la desangró;
y gotas de sangre arañaron con sus espadas
la luz de aquel rincón que estaba escondido y escudado
por esa filosofía barata.
Un muro, otro más.
Se encierra el cuerpo, se desvanece el ser,
la libertad del mundo no alcanza entonces.
Ni el acorde entre los ojos húmedos del ángel,
ni la palabra sabia de la llave oxidada bastarán,
porque cuando el alma cierra sus ojos
y la sombra negra recoge su último respiro,
el cuerpo ya no es, y nunca volverá a ser.
Derechos
Registrado.
Yesica
Olmos- San Jeronimo Sur – Santa Fe -
Argentina.
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MUJER
ÁRBOL
Cuando cierro mis ojos te veo,
eres luz y armonía, mujer,
que descansas junto a los caminos
donde el alma no conoce el mal.
Tu cuerpo torneado es materia
de secretos donde el escultor
te dedica su amor, sus pasiones,
sus horas de insomnio y su afán.
Tienen alma de ramas tus ojos,
tronco fuerte tus piernas, tus brazos,
tus cabellos, hojitas pequeñas,
van cayendo silenciosamente.
¿Jugarán los pájaros contigo
cuando llegue la noche a tu vida?
¿Darán sombra en el día tus manos?
¿Serán fruto maduro tus hijos?
¿Tendrán firmes raíces las plantas
de tus pies que no pueden andar?
Como un dios el artista te forma,
si te sopla su aliento estás viva,
serás reina del bosque y del cielo.
Mujer bella, contigo yo sueño.
¿Llegarás a quererme algún día?
Ana
Maria Daviou –San Lorenzo – Santa Fe
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II
In mezzo al letto come al mare
ci stan due piedi piccoli che dormono
si spostano con logica d’assenza
al battere costante delle imposte
un fiato appena nato scosta nell’ordine dei giorni
un capomastro morto sul dorso dell’inverno
e le mie ali storte s’invecchiano
spellate tanto sulla schiena non le guardo
l’eredità che lascio è solo tempo perché
l’amore non esiste esiste il tempo
poche menzogne un cesto di panni sporchi
la luce accesa di cento notti insonni
a mendicarmi gli occhi ed il coraggio
Alessandro
Seri – Macerata – Italia
******************
ANGELUS
Quién pudiera aprender los largos versos
que saben las oscuras golondrinas;
ellas retornan al oír el canto
de lo que fue un lejano Ave María.
Quién dijera de pronto al recordarme:
delante de una lámpara encendida
dejaba en cada línea de papel
los versos que las páginas perdían.
Solía al ver crecidas su melena,
su lágrima y su uña andar sombría.
Y le han crecido por andarse triste
en vez de cualquier cosa, margaritas.
Y que se diga un dulce cuento al niño:
bajó la muerte a ella cierto día
en que la lluvia se volvió una gota
sobre la rosa que perdió la vida.
Delfina
Acosta – Asuncion - Paraguay
*******************
COSA SEI,
FOLLIA?
Follia, follia, cosa sei, follia?
Lo sguardo spaventato
d'una fiera nel bosco,
le lacrime d'un uomo
senza una veste indosso.
Parlare, cantare,
a piedi nudi danzare
e volare, volare,
senza più voler tornare
su quel lido di tristezza
dove non v'è più fantasia,
dove il bianco è come il nero,
dove la tempesta è come il sereno.
Follia, follia, fermati follia!
Guardami negli occhi
e con te portami via.
Giorgia
Catalano - Italia
********************
Cabe aqui expresar el error de la educación y la violencia en
la instrucción base, en la raíz más profunda de la condición humana existe el
derecho y el deber de asumir la propia educación hasta el fin de la vida, dicho
por filósofos, y grandes maestros de todos los tiempos..."el hombre es
libre para gozar de su libertad o para sufrir por ella."(Kierkegard)..por
ello insisto en la tan necesaria instrucción amorosa en todas las actividades
que realicemos..
TE QUERÍAN HOMBRE FUERTE
y te enviaron a la
guerra
esas aguas abismales
sombras y pueblos
el titubeo de un Dios
el parpadeo rojizo de una línea
que temblaba con el
fuego
*
No fue la maldad
la del primer hombre
ni el viaje de un cometa
peregrino de suspiros
contrato de otros ojos
*
Te querían
hombre fuerte
ante la luz
temblaste de ceguera
hoy otra vez un niño
eres brújula tibia
en un abismo
un hombre solo
que se queja
apenas vive y
conversa con las sombras
copyright-Susana
Roberts
Susana
Robert-Argentina
*********************
EL
CAMINANTE.
¿Qué es navegar por los copos de nieve?
Quizás uno busca en este viaje
algún ruido de voces, ante tanto silencio blanco
voces que lleguen desde el sol
o desde una cálida noche llovida de estrellas.
Ya me envuelve la fatiga del camino
por estos infinitos paisajes patagónicos
abriré mis manos para dar mi brújula
y mis nómades tesoros.
Ahora debo guardar mis ropas y mis poemas
en el cajón vacío de tus medias y después
vender mi linyera al
caminante joven
a quien veré marchar.
Publicado
por GrupoNavegamicuento
Ana
María Manceda-Andrés Fabián Valdés
*********************
NO ES LO
MISMO
No, no es lo mismo que ayer
cuando las alondras se me exiliaban en el pelo
y el coraje abandonaba los claustros oscuros
para emprender un vuelo extraordinario.
No es lo mismo que antes
cuando reverenciaba la noche
porque era en sus brazos oscuros
donde me cobijaba para hilvanar deseos.
No, no es lo mismo que esos días
cuando las paredes tenían mil puertas
que conducían al camino certero.
No, no es igual que ayer
cuando el alba parecía reverenciar mis altares,
y las tardes llegaban con el capricho
de estirarse muchas horas.
No es lo mismo que antes
cuando las cisuras del alma
se cerraban con un beso
y el arqueo de unas alas
cobijaba los miedos.
No, no es lo mismo.
Antes, las sombras se proyectaban,
hoy se adhieren con manos frías
que recorren las entrañas.
Antes, los acantilados del pensamiento
llegaban alto,
hoy, erosionan con las saetas del olvido.
No, no es lo mismo que ayer
cuando el halcón sobrevolaba los riscos con destreza,
hoy un águila planea alerta, con sus alas rotas.
No, no es lo mismo de antes.
Ayer crucé la frontera para exiliarme del pasado,
hoy regreso con el paso cansado
y mientras camino, recojo algún resabio
que se ha perdido en el fango.
No es lo mismo que antes.
Hoy me he parido sin sueños.
Elsa
Florit – Cañada de Gomez - Santa Fe -
Argentina
**********************
TU PROPIA CÁRCEL
Un barco de piedra ha varado en un mar enrejado;
espera que lo abordes,
pero recluido en tu
cárcel de culpas, gimes,
en deseos de libertad .
Y en el
encierro de tu propia conciencia,
desdibujas alegrías
imbuido de pesares infecundos.
Todos los días parte la
nave de las ilusiones, sin ti,
entre verdes
esmeraldas y sueños deshilachados…
Lloras por las libertades que tú mismo truncas.
En pedazos
han quedado tus ilusiones,
porque la cárcel eres tú
mismo…
Cuando libre, la luna,
te visite en una paloma blanca,
quizá te
regale sueños y te deje su luz …
¿Habrán de llorar
las aves en el ojo de una gota,
cuando te quedas con la vida apretada en tu puño?
¿Irás acaso con tus
temores por los rieles de lo eterno?
Edda
Ottonieri de Maggi – Marcos Juárez – Córdoba - Argentina
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¿A DÓNDE?
¿A dónde van los suspiros
cuando se muere el amor?
¿A dónde doña dondera
después de decir adiós?
¿A dónde tendrá mi rosa?
¿A dónde mi bella flor?
¿La prenderá del ojal?
¿La plantará en su balcón?
¿A dónde van estas dudas?
¿A dónde viaja el amor?
¿A dónde señora? ¿A dónde?
Solamente sabrá Dios.
Justina
Cabral – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina
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INFANCIA
Encerrados en los muros
del conventillo infancia,
en sus grietas del tiempo
huellas de sombras,
silencios de palabras
castañas trenzas largas,
nostalgia hecha poesía
con cantar de pájaros,
añoro esos muros
humildes de glicinas
mi corazón estalla
¡
¡de gozo y alegría ¡
Griselda Goñi......Funes Santa Fe
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SI
Si,
già mi vedo
al tuo fianco
percorrere
l’ultima strada
la mano
nella tua mano
il passo
sempre più stanco
il cuore
ancora bambino
pieno d’amore
PER TE.
Ti prego,
stammi vicino
non sarà doloroso
l’andare
verso
il sicuro declino
se solo avrò
la certezza
di dividere
quello che resta
della mia vita
con te.
Silvana
Costa – Roma - Italia
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PATAGONIA
Reino de plantas enanas
Y de piedras tutelares
Tiempo perdido en el tiempo
Sus últimos avatares.
Misterios en la espesura
Donde alocan los imanes
El paso de las centurias
Sus edades primordiales.
Fundación en los ancestros
Sus luces crepusculares
Rosa vana de los vientos
Luna por los escoriales.
Imperio de las tacuaras
Oblicuas y desiguales
El Toquí ceremonial
Y de piedra los corrales.
Estepa en el horizonte
Sus dioses arteriales
Panteón viejo Olimpo caído
Su estatura de gigantes.
Recuerdos de la memoria
Sus llamadas ancestrales
Tiempo que llama de lejos
Para descifrar sus claves.
Me voy. El Sur es mi Norte
Sus estrellas son mi sangre.
La Patagonia es un sueño
Aguardando entre celajes.
Jorge
Castañeda Valcheta – Rio Negro - Argentina
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AURORA
Fue desperezándose el sol
Tras la alameda danzante
Como odaliscas flexibles
Bailando al ritmo de su son.
Acontece la más bella hora
Un coro de pájaros estalla
En sinfonía frenética
Festejando la nueva aurora.
Magnificencia del alba¡¡¡
natura mágicamente,
con luces resplandecientes
poesía bucólica plasma.
Fernanda
Lambri.- Oliveros - Santa Fe - Argentina
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MARIPOSAS
Se suceden una tras otra
acompasadas en un vaivén de formas,
escapan y vuelven al polen,
al centro…
Rodean la primavera,
circundan el aroma,
ágiles, livianas, certeras.
Vuelan al sol,
sus alas se enredan con el viento,
despuntan la mañana,
sensuales imitan el aire
y en el agua se ven multiplicadas.
Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde –
Santa Fe - Argentina
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IDA Y
VUELTA
Recoge el silencio
guárdalo en tu corazón,
en él hallarás sabiduría.
Recoge la alegría,
manifiéstala
y harás sonreír al triste.
Recoge la verdad,
exprésala
así construirás tu futuro.
Recoge la ternura,
con una caricia
aliviarás muchos pesares.
Recoge el amor,
bríndalo
el mundo lo está necesitando.
Recoge la paciencia
espera, pues,
todo a su tiempo llegará.
Serás así dueño de tu vida,
vívela, porque es fascinante.
Editada
en: De Baigorria con Amor 2008
Alicia
Gilli –Cruz alta –Córdoba
*********************
CRUZ DEL
SUR
acaso tú yo una frase nos diera llamar ׀ no tu
cabecera no mi lengua no tu muda aspiración no mi vieja cicatriz ׀ cuando
los cuerpos llegan a la cruz ׀ a delfines ׀ a
retrato hecho a tinta pura ׀ tú me habrás hojeado ׀ yo te
habré oído ׀ donde no habla ninguno de los dos.
*Poema
del Libro de Epifanía/ 2003
Rocío
L’Amar - Chile
**********************
SILABARIO
Mi alforja, abecedario ciudadano
supo ser cabal índice,
mi puño
con el verbo cierto que
yo empuño
para sentirme un bardo soberano,
empeñado en llevarme de la mano
con el vibrante verbo que yo acuño,
cuando dejando atrás mi fiel terruño
me rolaste en el mundo como hermano:
hoy soy yo viejo vate
que te llevo
báculo y timbal,
solar longevo
que se afanó en la ruta de ir conmigo;
ya cuando, en el final de mi destino
conozca que se agota mi camino,
¡te llevaré a mi Nada como amigo!
De
su libro:
“Colisiones
asonantes”
Rodolfo
Leiro – Buenos Aires - Argentina
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MÍO
Conozco el borde de la cornisa,
vomité los clavos de mis estigmas,
y sano mi costado izquierdo cuando te tengo.
No eres Eros ni yo Afrodita, ni el Cristo, ni Evanescence,
pero vivo en ti la plenitud más alocada.
Tal vez otros me dieron más espacios,
tú me sometiste al obsecuente delirio.
¿Será porque te amo a la distancia?
Te presentí perla desde mi ceguera
y diamante entre los rayos de la espera.
Consumo tu cuerpo como un cuerpo ajeno,
como un oasis inmaculado
que únicamente guarda los reflejos
sobre la tibia superficie amohosada.
Fuiste el sueño de muchos paisajes,
hoy eres mío sin reparo,
como la caricia del viento en el estío,
como un pimpollo que se abre al firmamento,
mío, tan mío como mis sienes,
como las letras que escriben los recuerdos
en este sediento papel ansioso de sus manos.
Bebo junto a tu sed los elixires más amargos,
emborracho las conductas con espejismos,
y cedo las codicias ante los presagios.
Como un mástil enarbolando la conquista
abres, con tu fugaz permanencia entre mis brazos,
al voraz animal que me habita.
Pronuncio tu nombre,
te llamé: Mío.
Eres Mío, mío como las insolencias
sacias mi hambre felino, aquietando
el miedo de perdernos.
Hombre de manos agrietadas
no eres el más guerrero,
sin embargo,
a ninguno lo amé como a ti te quiero.
Bajo todos los soles quedan las premoniciones:
batallas que nunca terminarán,
locuras que seguirán vividas en cada encuentro,
entre los cuerpos de sales perfumadas
y los límites de nosotros entre nosotros,
entre tu cuerpo y mi cuerpo,
desde los gemidos amantados por las esperas.
Stella
Maris Sandoval – San Lorenzo – Santa Fe
-
ArgentinaCopyright
© 2012Derechos reservado
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MADRUGADA
En cada
noche que llega
se enciende una nueva fiesta
y los espectros
del alma,
se
descuelgan y se liberan;
en danza desenfrenada
van pisoteando a las penas,
que yacen atormentadas
y nunca
mas, reverberan.
Inés
Elena Goyenechea – Rosario - Santa Fe -
Argentina
**********************
DE POR
QUÉ LOS ÁRBOLES PERDIERON SU LIBERTAD.
“El hacha
del leñador pidió al árbol su mango. Y el árbol se lo dio.”
R. Tagore
Al principio los árboles vivían libres…
Libres. De las garras de la tierra, que en vano se hería en
surcos para retenerlos.
Libres. Con la libertad del pájaro o del viento. Y libres
recorrían los espacios acariciando sendas, reptando con sus raíces sobre la
inmensa geografía del planeta. Vadeaban
ríos donde abrevaban su sed inquieta y se desplazaban armando y desarmando
coreografías fantásticas de bosques y montes y algunas soledades, bajo la
complacencia del sol y las caricias de la luna.
Iban y venían a su antojo sin trabas que lo impidiesen, con un
crujir de ramas anunciadoras de su paso
mientras acariciaban brisas, florecían en estrellas o lanzaban al espacio
infinito la risa de sus follajes impulsados por la verde savia de su energía
milenaria.
Eso fue al principio…Pero luego vino el hombre…Y el hombre vio
que el árbol era bueno. Bajo sus inquietas sombras los requirió de amistad
eterna.
Entonces, los árboles se sintieron orgullosos con la amistad
del hombre… Perfumaron sus días con la gloria de sus flores, le dieron a
compartir sus frutos y le regalaron conciertos con los trinos de sus pájaros
para endulzar el alma del hombre. Caminaban juntos la superficie de la tierra
inventando paisajes mientras entrelazaban brazos y troncos en un abrazo de
hermanos.
Hasta ese fatídico día de tormenta en que una chispa fugada de
un rayo, encendió fuego en unas ramitas secas, de esas que los árboles descartaban
por superfluas… y el hombre descubrió el fuego. Y el hombre vio que el fuego
era bueno. Junto a sus danzantes llamas
lo requirió de amor eterno.
Ahora eran los árboles, el hombre y el fuego. Juntos vivían la
libertad.
Pero como el fuego necesitaba alimentar su voraz apetito agotó
pronto toda la leña seca que los árboles descartaban. Fue en ese momento que
fundió el hierro y regaló al hombre el hacha
mientras, pasando sus flamígeros brazos sobre sus hombros, le
susurraba al oído un nuevo nombre “
leñador”.
El leñador dio vueltas entre sus manos el regalo del fuego,
comprendió para qué servía y le pidió al árbol un mango para su hacha. Y el
árbol se lo dio.
Desgarrado de dolor en sus heridas, gimió su pena el corazón
de tronco por la ingratitud del hombre y se juró no seguirlo más en vagabundeos hundiendo las raíces en la tierra
que rasgó surcos infinitos para recibirlo.
Y dicen que desde entonces los árboles sueñan en su follaje la
ligereza del pájaro, la libertad del viento pero lloran con la tierra que los
nutre y los contiene la ingratitud humana.
Pues con el primer hachazo traicionero, su hermano, el hombre,
había cercenado la amistad eterna.
Haydée
Norma Podestá – Rosario – Santa Fe -
Argentina
*********************
LA SOLEDAD DE LOS PERROS
En esta Humanidad
tan equívoca,
todo
"parece"
aunque nada
"sea".
La mitad que
"crees"
es pura mentira
y el resto
"verdadero"
una gran farsa.
El equilibrio es
engañoso.
Sólo es legítimo
el ladrido de los
perros.
¿Y el hombre?
¡Es el amo!
¡Pobre el hombre!
¡Tan sólo!
(¿o tan perro?)
Bufón en la jauría.
Gloria
Marecos, -Lambaré -Paraguay
***********************
DESENGAÑO
Las gotas del rocío,
diamantes engarzados en los pétalos,
espejan su brillo
en la estela ondulante que, desde la cima,
acaricia la montaña, hasta besar el lago.
Una niña bulliciosa, radiante, corretea sus pies desnudos por
la orilla;
el torbellino de su risa, cascada de sonidos,
se expande por el valle con ritmos armónicos.
Cual cielo inclemente,
mis fatídicos pensamientos
atrapan la risa cantarina,
se enroscan en sus sones,
bailotean entre las briznas del valle;
susurran una súplica en los oídos del viento
Gotas, río, risa, viento,
unánimes,
me invaden, me abrazan.
Clarea el sol en mi ánimo, lo sacude;
estrellas fugaces se conmueven,
liberan mis pesares;
un crepitar de luces
impulsan mi caminar…
Ellen
Miserere de Pochettino - Marcos Juárez -
Córdoba - Argentina
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DE COMO
LA HISTORIA SE APRENDE CAMINANDO
Ahora ya no existen
los amigos que dialogaron conmigo
en los serenos.
Entonces cómo no he de sentir
el final de los abismos.
Cómo no he de añorar la paz de las libélulas
que circundaron de amor mis alegrías.
Y la verdad es que extraño el lenguaje natural
de aquellas juntas
el formidable mensaje de los pinos
que conversaban de noche
con mi sombra.
Hoy ha cambiado la vida y la muerte
insospechadamente
y ya no existe arroyuelo bueno
al pie de la cañada
ni piedra de río manso que aquiete esta ansiedad
Y porque he sido un árbol para el amor del risco
me siento solitario.
Busco compañía entre las aves
que van hacia el poniente
y me encuentro en ocasiones
subiendo nevados
o bajando picos
en busca de esos viejos compañeros
pero no los hallo.
Y entonces sigo mi peregrinaje:
la ventisca sigue mugiendo en mis adentros.
Alguien trata de ocultar la luz encendida
debajo del almud
pero el mundo sigue su rodar, como si nada. Desdeñoso.
Obligándome a entender entonces que la historia se aprende
Caminando
Carlos
Garrido Chalen – Lima - Perú
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EL ESPEJO DEL MUNDO
“Estoy segura que debe haber pocas cosas que le gusten más a
una mujer, que comprarse ropa y si alguien piensa otra cosa, que se atreva a
demostrármelo” En eso pensaba Alejandra una tarde fría de invierno, frente a su
negocio preferido que con el cambio de catálogos de temporada, la incitaba a la
tentación. No necesitaba nada de lo que se ofrecía y sin embargo, terminó
comprándose una extravagancia antiecológica de cuero marrón y cuellos de piel
blanca. El sábado, feliz con su corta pollera, sus tacos altos y la blusa
decorada de piel, se preparó para ir a
bailar. Sin embargo, como era su costumbre luego de pasar dos horas frente al
espejo sufriendo con la planchita del pelo, se volvió a mirar y giró, aspirando el aroma que emanaba de su
ropa de cuero entremezclado con un carísimo perfume. Y de pronto, la luz del
velador destellada en el espejo se agrandó y ocupó casi toda la superficie del
cristal como una estrella en
crecimiento. Su imagen desapareció como absorbida por la luz mientras sentía
que todos sus músculos se tensaban, luego se achicaban... Entonces un impulso
violento la transportó por un túnel oscuro hasta arrojarla sobre una superficie blanda. Abrió
los ojos. Lo primero que le llegó fue el inconfundible sonido de pájaros,
insectos y otros animales y los roces de las hojas zamarreadas por la brisa. Sorpresivamente, como en esas
pesadillas en las que no sabemos bien quién somos ni qué rol cumplimos, se dio cuenta, con horror que ahora vivía
dentro de un cuerpo blanco de piel, que
obviamente no era el suyo. Le llevó pocos minutos entender que por un espantoso
sortilegio se había convertido en un
pequeño conejo pastando inocente en la tranquilidad del mediodía. Todo era paz
y quietud... Estrenando esas nuevas y raras sensaciones se puso a analizar cómo
hacer para escapar, o para despertar, si lo que le estaba pasando era sólo un
sueño... hasta que de alguna manera inexplicable supo que otro animal lo estaba
acechando. En el segundo en que sus patas delanteras parecieron alcanzar la
cueva oculta tras el espinillo, sintió sobre sus ancas el violento dolor de
unas garras que arrastraron su cuerpo
hacia las fauces del enorme animal. Alejandra gritó y gritó, sufriendo física y
espiritualmente por el pequeño animal atrapado en la boca del otro, pensando en
lo injusto de su muerte... pero antes de
terminar de entender lo que estaba ocurriendo,
percibió nuevamente esa transmutación increíble del cambio de roles que
suelen poblar nuestras pesadillas, y miró a su alrededor. Ahora, para su
asombro se había transportado dentro del cuerpo de un monstruo de piel marrón
afelpada y suave, un yaguareté, destrozando y masticando la carne del pequeño
conejo.
Casi había
terminado de alimentarse disfrutando el éxtasis de las necesidades satisfechas,
cuando las hojas crujieron y el viento se detuvo. Fue entonces cuando oyó el
disparo y el impacto doloroso sobre su columna. Desesperada, caída sobre el
pasto y sin poder salir del cuerpo del yaguareté, miró hacia el lugar de donde
provenían las voces y trató de explicarles a los cazadores que ella, no era un
animal aunque pareciera estar dentro de
la piel de uno. Pero no llegó a emitir
ningún sonido, sólo alcanzó a ver el ojo oscuro de la escopeta que la miró
directo a los ojos y el impresionante destello seguido de la explosión que la
cegó por completo. Y luego, otra vez sólo el silencio. Omnipresente y total.
Abrió los ojos,
ahora sobre el piso helado de su
habitación. Por un momento se sintió
embargada por un gran alivio: “Ha sido sólo un sueño” pensó y se incorporó
frente al espejo con el corazón desbocado. Pero lo que vio era tan horrible
como su pesadilla. Cubierta de cuero
marrón y piel blanca... pero con sus manos manchadas de sangre... Corrió a lavárselas,
y se quitó la ropa, como si por primera
vez, pudiera escapar de la trampa que es el espejo del mundo y la sociedad,
donde sin darnos cuenta vamos construyendo nuestra identidad, sin cuestionarnos
lo que hacemos mal. Perdiéndonos en esta selva de consumismo extremo, de
deterioro irracional de la naturaleza, de absurda egolatría...
Y entonces mirando la
ropa de cuero y piel, arrojada en el piso, tuvo la dolorosa certeza de que
quizás ya, nadie en este mundo puede
estar seguro, si se convirtió en el
cebo, el cazador o la presa.
Cristina Validakis -Río Tercero – Córdoba -
Argentina
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DONDE
CRECEN LOS JUNCOS
Aquí estoy, apoyada en mis hombros, reflejada en mis ojos,
contemplando , la guadaña de luz que quiebra la alta noche,
expulsados mis huesos,
en el recodo donde crecen los juncos,
desovillando este sueño plural,
masticando saliva espesa de olvidos y mentiras;
ceñida al extremo de esta desazón que no sucumbe,
porque avanzan las serpientes del hambre ,
y los vientres reclaman ,
y mis dedos ajados escurren la espuma ,
que en la arena dejó una costra blanca,
y no bastan los rezos para remendar las esperanzas.
¡Ah!, si con manos ingrávidas y fieles,
escribiera poemas en las hojas;
si encontrara la vasija tribal donde verter los sueños
contenidos,
y humanizar, esta deshumanizada conciencia que nos oprime y
acongoja,
que asfixia el corazón del trigo y dobla las alas febriles
de las incautas mariposas.
¡Ah!, poder mirar con ojos limpios,
ese lugar preciso, en que amamanta el día
su fulgor de rocío;
descifrar el sitio donde emboscada de verde,
la isla revela sus secretos;
descubrir el mundo donde se espiga el cáliz de la vida,
con canciones y música, con manos enlazadas ,
con cientos de hombres de niños y mujeres, acuñando monedas de
amor
y de trabajo.
¡Ah!, bendecir los vientres bajo esta cruz del sur,
y engendrar los hijos de los hijos
para una tierra nueva,
con tréboles y vientos renacidos,
con guardapolvos, y banderas y escuelas ,
con esta sangre bullendo en las entrañas
y por la gracia de Dios:
ser argentinos.
De su Libro: "Concebida Mujer".
Lidia
Ester Lobaiza – Coronda – Santa Fe - Argentina
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CREENCIAS
“La
luz comienza abriendo entendimientos, y lo llamamos: iluminación; o darse
cuenta “
Dos ruedas confundidas tiran del carro reciclado
de lo que se cree
y vamos separando con el tamiz de lo corriente
algunas veces se asfixia de fanatismo
y las crisis galopan desbocadamente hacia el caos,
con pronósticos destructivos
Creemos lo que queremos
lo que podemos
lo que sentimos; y por lo que hemos sido
formados y conformados a imagen y
semejanza de lo creado
Todo influye desde el reflejo de los
espejos sociales
no hay un método, y millones de diferencias limitantes
introspección y conciencia acompañan
al denodado entendimiento a un pobre y
desvaído reconocimiento de algunas líneas
sagradas escritas, platicadas, organizadas y descalificadas
sucesos de ajustes y controversias
sujetos a complejidades separatistas
u otras certeras unificadas
Creemos que somos
intrascendentes
instrumentos de las ideas, abstractas y concretas
cada quien elige su creencia
y el mundo erigido en su milenaria vorágine
nos invita a bailar una danza consecuentemente
fresca cada día…
empero, en la insistencia vamos muriendo
bajo el rigor de lo viejo, desteñido,
autoritario, y decapitado
Creemos y creamos
condicionamos realidades
¿ por vanidad ¿ ¿ soberbia ¿ ¿ miedos ¿
¡ Quien sabe ¡
Creemos que Dios nos salvará de la hecatombe
y depende de , en que Dios creemos, creamos dicotomía
y somos tan vulnerables que no nos damos cuenta
que el tiempo se muere de risa en nuestra cara
y la letrina no cesa de descargar nudos atravesados
de impotencia
Creemos todo lo que queremos
en la batalla entre el bien y el mal
la elección, es propiedad privada
y al final, terminamos por creer en nada.
Myriam
Teresa Mena - Fray Luis Beltrán - Santa Fe -Argentina
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COSMOS
(soneto)
Manto del equilibrio
astral urgente,
engarzado y libre, cuajado de estrellas,
cofres de esperanzas renovadas. Mente
que adivina y estudia las sonatas bellas
de una melodía más y más consciente
que nos hace Hombres implicados en ellas.
Sensible queda el alma, a un Autor presente,
cuanto más sabemos; más serán aquellas.
No se filtra el aire
del agnosticismo
cuando lo imposible se extiende al reverso
y sin imponerse nos deja el mutismo.
Cosmos que transforma.
Nada es abarcable:
Tras éste Universo, hay otro Universo.
Nada es permanente y nada es inmutable.
Nieves
Mª Merino Guerra - Gran Canaria- España
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ÁNGELES
Los ángeles se divierten a su modo. No nos piden permiso, ni
se identifican. Sencillamente andan entre la gente con formas diversas; pueden
ser con perfiles de mujeres, niños, ancianitos o quizás algún hombre del cual
uno nunca sospecharía.
Y es justamente por eso, porque no se sospecha de ellos.
Quizás lleguen en el momento adecuado en que uno flaquea, desfallece o está
perdido...
De pronto alguien se nos cuza en la calle, o quizás toque la
puerta y, ¡Oh, milagro...! eso hace que nuestro ánimo cambie.
No nos damos cuenta, pero nos tocó un aire incomparable.
Cambió, tal vez, nuestro parecer con respecto a cierta persona
que unos momentos antes no nos gustaba... Quizás nos llegue de una carta con la
dirección equivocada, o alguien pregunta por un lugar que no encuentra...
Parece casualidad, cuando en realidad es causalidad. Todo
sucede por algo. Todo responde a un orden armónico.
Cuando te dicen "tiene ángel" y... sí, la respondes,
"tiene ángel", y en realidad no tiene nada especial, no es lindo ni
feo, ni joven ni viejo. Es una mujer o un hombre tan común, similar a los
demás, pero te impacta; no sabes porqué, pero se te prende del magín y se
empecina como un duende en ocupar tu memoria.
Entonces el tiempo pasa y te das cuenta de que no podrás
olvidarlo. Te das cuenta de que lo extrañas, de que te gustaría escucharlo.
Estás apropiándote de un ángel o él se adueña de ti: Tu ángel. La risa de ese
ángel, su andar, sus palabras y su voz.
Le llamas amigo, le llamas compañero de aventuras, de
estudios, de confidencias... Son mensajeros que vienen de otro ámbito y suelen
tener ideas muy ricas, asombrosamente claras.
No le busques en las espaldas para ver si tiene alas: No las
tienen; sólo la imaginación popular los dibujó así. Esos seres tienen brazos
para abrazar, manos para sostener, hombros para lo que te hagan falta.
Hay quienes les dicen amigos. Pero son ángeles.
Nori
Brunori – San Genaro - Santa Fe.
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DONDE TE
DOY LAS GRACIAS
"a
cada uno de mis afectos"
Recojo la vendimia de tus palabras
que embriagan con el vino dulce
de tus promesas...
La tentación se apodera ante la ráfaga
luminosa de tu lenguaje que nos acerca
desde la distancia que contemplamos
en el atardecer de nuestras horas...
Hemos sido fantasmas entre las sombras
de las noches de embrujo,
como hemos sido cálidos ángeles
en los resplandores de las auroras
que nos vieron despertar a nuevos días...
Me renuevas y me inventas quimeras
con la magia de tu alma soñadora y ardiente
y me ves con tus ojos apasionados
donde pones color y calor
a mi cuerpo dormido,
para despertarme a la sinfonía de la música
de cada palabra tuya...
Y me haces danzar con mis pies descalzos
a la orilla de ese mar que nos separa
y nos acerca, donde me despeina el viento
para regalarte el perfume de mi pelo...
Donde mis manos son palomas que vuelan
a encontrarse con tus manos
aunque dancemos la danza de los desesperados,
y soy la diana que te llama al clamor de la batalla
y soy la Diana que te enciende la carne y el corazón...
No puedo dejarte traspasar la frontera
donde me cobijo y al mismo tiempo
abro las alas de la razón para llegar a ti...
Los años pasan y nos mutilan
como a extrañas marionetas del destino
cargando sueños y quimeras
en la mente febril que compartimos...
Ya no seremos extraños pasajeros
de este viaje que un día emprendimos separados
y a mitad del camino tocamos puerto...
La felicidad está aquí y allí
donde te encuentras dibujando versos,
pintando mi alma... no cerremos los ojos
cuando la paleta nos regala
los colores del arco iris...
Sigamos unidos transitando los sueños,
los tuyos, los míos y los de áquel...
Entibiemos el alma y el cuerpo
sin miedos sin dolores sin tragedias,
sembrando ilusiones, tú en mi pecho
y yo en tus ansias.
Naufraguemos juntos en este mundo
de sueños que navegamos sedientos,
en los tristes azules de los versos
donde me inflamas el deseo de la Vida,
donde eres renuevo a mi alma adormecida...
donde te doy las gracias.
Lilian
Viacava - Uruguay
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TU
PERFUME
En el fondo de la nostalgia extraño tu perfume
Que me sigue a todas partes como mi sombra
La melodía de la noche fría susurra un adiós inconsolable
En el abismo de recuerdos mi alma yace esperando por ti
Aquella sonrisa hipócrita se está desgastando
Quiero conservar el perfume de tu piel
Que se vuelve real con la lluvia cristalina
Quiero tus manos que saben a dolor
Dame tu boca, la que siempre ame
Las hojas del otoño se marchitaron y con ellas mi razón
Porque tu perfume me envuelve en el pasado inhóspito de tu
amor
Recuerdos de manos que salvan y destruyen
En medio de la lluvia mis lágrimas se confunden
Mientras limpian mi cuerpo del dolor que causaste
En esta noche fría y oscura solo tu perfume está conmigo
Jenny
Nova Quintero- Bogotá -Colombia
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NO SE
MUERE EL ENERO EN TUCUMÁN
No se muere el enero en Tucumán
ni coincide la flor en lo casual,
ni es mentira la casita de barro
amurada al friso de la catedral.
Se embaraza la tarde de nostalgia
al parir tu nombre sin olvido.
Me gusta el camino a
San Javier
porque finge las curvas de algún río.
Puedo tantear el aire y transitar
la noche tibia en Tucumán
hasta llegar al “Alto” por calle Avellaneda
para morir en guitarras y en el vino
derramado en la mesa inmemorial,
donde el alma de Atahualpa espera
y el tucu danza entre maderas
el baile rumboso y vegetal.
No se muere el enero en Tucumán.
Olor a caña, azahar y
grillo
y la nostalgia del naranjo amargo
perfumando la plaza Independencia,
donde yace la memoria del Cabildo.
No se muere el enero en Tucumán
si escucho las risas de los niños
y el hechizo del viejo campanario
que baja por la calle “veinticuatro”
para teñir de pudor tu delantal.
Norberto
Pannone
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. SIN
GESTOS, SIN MIRADAS
Gritarle al silencio el sabor del pensamiento.
Sin oídos que escuchen las voces del viento
sin gestos, ni miradas.
Sin sonrisa dibujando el sabor del cerezo
Sin gesto que pinte el dulce de los besos.
Como se dice incertidumbre
con la boca vacía de evidencias
sin el gesto paradigma de certezas
Cómo es el grito, cómo la mirada
Sin la percepción del paisaje
Con dos huecos por ojos
Es águila imposible
en mutilada convicción.
Beatriz
Graciela Moyano-Rosario - Santa
Fe-Argentina
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LA HORA
DEL BÚHO
La casa es gris y fría, está enclavada en un lugar solitario,
dicen que cerca hay un pequeño pueblo, pero aún no he ido hasta allí. Tiene un
gran parque que la rodea el cual estaba bastante abandonado y a unos doscientos
metros, alguno de sus primeros habitantes realizó una plantación de pinos, que
ahora se ven tan viejos y grises como la casa. Pero era la casa que necesitaba,
allí podía estar aislada del mundo que hasta pocas semanas antes me rodeaba, un
mundo de sol y alegría; ahora por esa rara y maldita enfermedad debo vivir en
la oscuridad y eso produce tristeza, mucha tristeza.
La casa es la adecuada aunque demasiado grande para mí, sobre
todo porque necesito gente que me ayude ya que tengo la intención de terminar
un libro que mi editor hace meses me requiere – Si no escribís una novela por
año te olvidarán rápidamente – me recalca siempre. Acostumbrada al departamento
de la ciudad, pequeño y rápido de mantener – aunque en verdad la limpieza y el
orden nunca me preocuparon- ahora no podría hacer ni lo mínimo. Por suerte pude
contratar a una familia que se acercó a pedir trabajo cuando vio que la casa
estaba habitada nuevamente.
No me resultaron simpáticos cuando los vi, son diferentes,
gente con aspecto huraño, casi no hablamos entre nosotros; pero tienen la
ventaja que viven cerca, según dijeron, su humilde vivienda está ubicada apenas
traspuesto el bosque de pinos y otra ventaja es que la señora se encarga de
todos los quehaceres de la casa, la joven hija la ayuda sin cobrarme un peso y
el hombre ya comenzó a tratar de mejorar el jardín y hace las diligencias
necesarias en el pueblo cercano.
Odio salir de la casa y sólo lo hago al anochecer, cuando ya
el sol no puede dañar mi piel ni mis ojos y cuando un búho comienza a cantar en
el bosque cercano; camino un poco por los aún desprolijos senderos del parque,
luego regreso y me pongo a escribir en mi vieja Remington. El ruido del teclado
se mezcla con el silencio y retumba en las habitaciones casi vacías; a veces
interrumpo mi tarea porque creo escuchar algún sonido extraño, de ésos que
producen los muebles viejos durante la noche, o el de algún ventanal que cierra
el viento y hasta he creído escuchar risas de niños; luego comprendo que es
sólo mi mente que me trae sonidos y voces de los lugares y personajes que danzan
en ella hasta cobrar vida a través de mis letras. Escribo toda la noche y al
amanecer me duermo, la familia se encarga de la casa y casi no los veo, pero a
la noche cuando despierto, todo brilla por doquier.
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Hace meses que terminé mi libro pero el editor no da señales
de vida, algo debe suceder, quizás me he demorado demasiado y ya no quiere
representarme; no sé qué pensar. He enviado el manuscrito a través de Rosaura,
la hija de la familia que me ayuda y Antonio, el padre, va todos los días hasta
el correo del pueblo para ver si hay respuesta, tampoco hay cartas de mis
amigos, nadie me escribe.
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Sigo sin novedades, cada vez estoy más triste y aunque perdí
el deseo de escribir igualmente sigo deambulando en la noche y los sonidos de
ruidos y voces se hacen más persistentes. Temo estar volviéndome loca de tanta
soledad.
……………………….
Anoche ocurrió algo extraño, cuando la familia se fue comencé
a seguirlos para conocer su casa, cuando cruzaba tras ellos el bosquecito, el
búho dejaba oír su lúgubre canto y eso me trajo el recuerdo de las
supersticiones de mi propia familia – El canto del búho anuncia muerte – decía
mi madre y se persignaba cada vez que escuchaba uno. Distraída en mis
pensamientos perdí el rastro de mis empleados; me asusté aún más cuando vi que
al final del bosque había lo que parecía un cementerio antiguo y volví
corriendo a la casa. Tengo mucho miedo, algo raro está ocurriendo, las voces se
hacen más intensas, como un mantra que ocupa mi cerebro sin dejarme razonar,
pero que en lugar de brindarme paz, me altera, como si algo o alguien me dijera
que debo alejarme de esta casa, de mi refugio.
……………………………….
Estoy cansada, muy cansada, parece que hiciera años que no
descanso, corrí las cortinas cuando comenzaba a amanecer y no permití que el
sol invadiera las habitaciones, no puedo exponerme a él, mi enfermedad se
agravaría. No logré dormir ni un minuto, la familia no vino y ya es el
anochecer nuevamente. El búho se escucha desde mi habitación, miro por la ventana
y veo que la familia emerge del bosque rumbo a la casa, avanzan despacio pero
firmes; corro a cerrar la puerta principal con llave y colocar las trabas en
las ventanas, no dejaré que entren a buscarme, no los dejaré.
María
Magdalena Gabetta -Río Tercero - Córdoba
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MI MADRE
Y YO
A poco vamos concluyendo
un tanto de color para el alma
hasta que se opacan
muchas (la mayoría no vuelve).
Mi madre y yo decoramos interiores
reciprocidad ante el agradecimiento
... supongo.
Clara
Lecuona Varela - Cuba
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EL YO
Antes de escribir
la arena no se extingue
del reloj de arena.
Antes de hacer algo
la noche espera el amanecer
escribiendo de azul
la mañana.
Antes de decir sí
en medio de palabras
que suenan a puerto deshabitado
la soledad me oscurece
y yo despierto como rayo de sol
Si es un camino
que no se cansa
del andar
sobre suelos pedregosos
si dispersas
las hojas
con tu aliento
el viento busca
ángeles voladores.
Dulce ensoñación
de sirenas
parnaso de dioses
canto en melodía
corazón arrullado
ates de escribir poesía
me va dictando
un espíritu
que me posee
y yo solo reproduzco
las palabras
que se convierten
en versos
para luego cerrar
el circulo que me da la vida.
Julio
Benavides - Perú
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LA MAMA
GRANDE
Era la mama grande
Esa que con su inmenso cuerpo
Nos daba calor
La que consentía cada travesura
La que cada mañana se esmeraba
Con tesón
Esa que nos arrullaba
Al llanto de un regaño
La que defendía lo que no debíamos hacer
La mama grande
La que no solía quejarse
La que guardaba en silencio un dolor
La que siempre estaba
Esa que con dulzura nos entrego su mundo
Su cariño, su fervor
Esa que corrió un día a esconderse
…para no vernos partir
Esa que con lágrimas se escabulló
Para que su llanto no delatara
Su débil corazón
La negra Teresa…
Nuestra negra Teresa…
LA MAMA GRANDE
Esa…esa
Que en Cuba se quedó…
Mery
Larrinua
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ME VINE A
DESPEDIR
No estando la estrella fugaz
ni su resplandor en el cielo,
vuelvo a soñar despierto
las orillas de tu pelo.
Mi vida…
Andadas de un bandido
bajando de noche los cerros
amigo de bandoleros,
de mi pingo y de mi perro.
Si supierais del
derroche
entre naipes, oro y vino,
que me amanece el día claro
con los pájaros y sus trinos.
Otrora, no creas que
olvido…
Yo anduve tu alcoba con mi piel
necesitado de calor y aromas
y me diste tus besos mujer
y galopó mi corcel tus praderas
me bebí tu propia sed
hasta saciar mi propia pena.
Hoy he vuelto a rondar
tu reja
caminando a duras penas…
Soy abuelo de mis canas
la soledad me tiene en vela
y he querido contemplar
—Antes del último viaje—
aunque sea, tu silueta.
Adiós mujer…
Sin saber si fuiste amor
Te llevaré por siempre
aquí en mis venas.
II
¿Dónde vais forastero?
¡Cabalgando tan de prisa?
Es la pregunta entre risas
de temores sin sentido.
Asalta al forastero
aquella nerviosa prisa
con que huye bajando el cerro.
No siempre se sorprende
Y al ¡Alto ahí! Caminante
desfunda un corvo centelleante
buscando en la oscuridad
entre el eco osado, atrevido
de tres otros jinetes bandidos
que lo tienen encercado.
De pronto llega la
serenidad
y estalla brutal la risa…
Son amigos ¡Qué va!...
El temor, la angustia el miedo
como llegan desaparecen.
Sin embargo una sombra
va
a perderse en la soledad
jineteando un precipicio…
Derechos Reservados © Jaime León Cuadra
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ESCRIBIR,
ESCRIBIRTE, ESCRIBIR EN TI.
Y me encuentro con la vida, paseando por la acera y me invento
un verso cualquiera, donde no se duerma una tarde a mis brazos, pero que tu
perfume se quede a mi vera, esperando la noche para darnos un beso a la
distancia, donde el recuerdo nos queda y nos lleva a soñar con cielos azules de
felicidad verdadera.
- Cleo
Lazo
Quiero escribir algo que te pueda gustar,
más que un verso algo que te haga sonrosar,
plasmaría un beso sin rozarte, que te haga suspirar,
escribiría miradas donde me puedas encontrar,
y al amanecer dejaría de escribir y poderte sentir.
-
Rodrifer
Escríbeme entonces versos sobre la piel,
líneas plegadas de tinta que se fundan con la miel,
que brota de tus labios, al besarnos y tal vez,
de mi emane un suspiro, con tu olor a rosa y carmín,
que me llena hasta el alma, que me lleva hacía ti.
- Cleo
Lazo
Y así escribiría sin fin, llenaría de versos un papel,
o plasmaría cada sentimiento en tu piel.
Para cuando la noche caiga y te aleje de mí,
puedas sentir que aun así habito en ti.
- Rodrifer
Entonces ven a mí, dibuja sonrisas de confeti
en mi cuerpo que está preso, de tus labios,
de tus manos, pues son cadenas tus brazos,
cuando me atrapas en ellos tan fuerte, así,
y me llevas a un encierro del cual no quiero salir.
Claudia
Noemy Flores Lazo- Chilanga - Morazán – El Salvador
Rodrigo
Fernando Flores - San Carlos – Morazán - El
Salvador.
*******************
COMO DOS
ALAS ROTAS
Desprendidas
De
diferentes cuerpos
En vuelo
un día
Sangrantes
Embebidas
En un
torbellino
De
tristeza sin vino
Punzantes
De dolor
eterno
Río sin
cauce
Caudal de
agua
Flotando
en el aire
Dos alas
rotas
Perdieron
la razón
Y el
sentido
Huérfanas
Ambulantes
Buscando
un nido
De
luciérnagas voraces
Sintaxis
De vacío
irrecuperable
De ojos
de niña ausente
Ojos
ausentes de madre
Sobre un
horizonte gris lejano
De
algarabía
Sueños
Y
encantos.
Alas de
cóndor
De águila
De
silencios
De ángel
Contenido
me siento esta tarde
De
lágrimas
Que no
quieren salir.
De tiempo
anclado
Sin
esperanzas de volar.
Hasta los
párpados superiores
Se
sienten acomplejados
Queriéndose
bajar
Coserse a
los de abajo
En
prolongado amor mortal
Pesando
toneladas
De sueños
De
historias
De
misterios.
Esta
tarde no quiero ser poeta
Ni
romántico
Ni
erótico
Quiero
que los sesenta
No me llamen
de nostalgia
Ni que de
esperanzas
Me anime
el milenio.
Siento
como dos alas
Que se
rompieron.
Fredy Ramon
Pacheco
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LA APARECIDA
En el marasmo de las sombras
la aparecida se
sienta en mi lugar
es la otra que no
fui
desbautizada en
el ritual
de mi propio
útero
que la renace
para que ocupe mi
largo desmayo
donde olvidé los
nombres.
Susana
Boéchat – Buenos Aires - Argentina
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CONFESIÓN
Como las gotas que horadan
la roca
Las lágrimas trazan con fuego la herida
Los surcos se marcan repletos de olvido
Y empañan espejos de besos perdidos
No alcanza la briza ni basta nombrarla
Y como las gotas que horadan la roca
Mi alma se quiebra de tantas ausencias
La mente se pierde por los laberintos
De noches sin brillo, de días sin sueños
Y surcan tranquilos, por el horizonte
La dulce guadaña y el sepulturero
Enrique
Godoy Durán -Guatemala
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SI FALTA
DIOS EN TU VIDA,
Si falta Dios en tu vida,
presente se hace la muerte…
Parece cuestión de suerte
mas es la falta de Dios
si eliges que un corazón
del niño que no ha nacido
apagarle el latido
sin pensar que es una vida…
La muerte: cruel enemiga
que acecha a quien se aleja
del Padre y de la Iglesia,
hogar de cada cristiano…
Morir al negar la mano
a quien necesita ayuda…
Morir al matar al otro
cuando mal hablamos de él,
o si nos llenamos de odio…
Morir cuando nos vengamos
de una ofensa recibida…
Morir cuando cada día
elegimos No a Dios…
Morir, y no muerte en cuerpo…
El alma se va muriendo…
y así sin tomar conciencia
satanás está de fiesta
con otra alma perdida.
Piensa, hermano de la vida:
siente en tu corazón
que alguien te entrega amor
y te llama hacia el Camino…
Es Dios, único destino
de cada alma nacida.
Vuelve a Jesús que es Vida,
Él ha sufrido por vos…
Él su vida entregó
para salvarnos a todos…
Vuelve, renuncia a todo,
pon en Sus manos tu vida
La muerte será vencida
por la Sangre de Jesús,
el que murió en la Cruz
para rescatar tu alma.
Sólo vos sos responsable
de este cambio en tu vida.
Elegí a Dios, cada día,
trae luz a tu existencia…
M. Laura
Procik
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EL
URUGUAYO
Cruzando el río quedaron
Los recuerdos de la infancia,
Aquí te esperaba un pueblo
Y el trabajo en las estancias.
Fuiste Ciriaco el peón
Y Ciriaco “el uruguayo”,
Generoso y servicial
Hombre siempre de a caballo.
Un día llegó a tus manos
La música en verdulera
Y se fueron conociendo
En las reuniones materas.
Te recuerdo agachadito
Entrecerrando los ojos,
El alma se te escapaba
Por el fuelle hasta mi gozo.
Al compás de serenatas
A Julia la enamoraste
Y con once brotes tiernos
La tierra nueva regaste.
En ella fiel compañera
De tu camino encontraste
Y cuando se quedó sin luz
Con tu estrella la guiaste.
El patio fue fiel testigo
De fiestas y algarabía,
De encuentros y de emociones
Que iluminaban mis días.
Viviste para el trabajo,
La música y la familia,
Ejemplo de honestidad
Y de una vida sencilla.
Hoy estás en mis recuerdos
Pero me queda pendiente
Compartir una canción
Y una charla confidente…
Marcela
Yañez
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CALA
De entre la arena espigo
corazones y serenatas
que me encomendaste
en los brazos de los cangrejos violinistas
¡Oh, cuánto amor me ha llegado
con la espuma fósil de la última marea!
M.T.
Bravo
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EL
ADÍOS
No habrá manera de comprender
Lo duro que será despedirme
Sin saber bien porqué
Sé muy buen, esta vida ya no te volveré a ver
Aunque la nostalgia me invada
Y el corazón te reclame
Aunque el las noches te busque
Entre copas y sueños
Mi realidad ya ha
hablado
De esta tristeza sin dueño
En la que ya no te han encontrado
Ni mis mejores recuerdos
Y aunque mi vida gitana
De tanto dar vueltas
En aluna estación te encuentra
No esperes piedad de un alma muerta
Pablo Maneglia
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AUSENCIA
Estos ojos no te mienten,
Esta mirada tendrá por destino
Ser indiferente.
No es un corazón distante,
Nada ha cambiado.
Mi alma aún te llama
Pero marcados tiene sus pasos,
En mi silencio te encontrarás.
Fuera de mis huellas no queda
Nada que no sea tuyo.
Llevo conmigo tus recuerdos
Y no los empaña la certeza
De saberte ausente.
Van a querer mis brazos
Abrigarse al calor de tu piel.
Más sólo se les abrirá la puerta
De la soledad.
Besos de tu boca
Querían mis labios,
Ahora ha callado
Esta voz amante.
Mis días te llaman.
Despistada la memoria
De este tonto corazón
Que te espera
En la serena distancia.
Te necesito en mis noches frías
Son la misma luna y esas estrellas
Quieren saber de vos,
Buscan de nuevo tu fuego.
El vacío de tu ausencia
Ciega el camino.
Me verás alejarme más y más.
Pero tus ojos son una ilusión.
Van delante de toda duda
Y aunque hoy no me queda más
Que ignorarlos,
Ya lo dije, que nada
ha cambiado en mí.
Marina
Lastra - Capitán Bermúdez,-Santa Fe,-Argentina
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ESPUMA Y
ACERO
Defiende tu brazo se tu voluntad
muro de sueños nido del ave azul
de tu poesía
Precisa tu hora y el instante
de sembrar rosas en la arena
te espera el arco iris y la aurora
te brinda el árbol próximo a recibir
el rayo de luz prodiga.
no se venza tu mirada
no la distraigas
a los oscuros manantiales.
tu agua es tu sed del dia
y la raíz que crece
sobre el terreno rocoso
olvidada de la lluvia
que no vuelve.
tu tiempo es la obra de tus días
no desordenes el libro de tu alma
cuenta las palomas
que se agrupan en tu mirada noble
y déjalas volar libres
regresarán siempre
al nido de tus pestañas sin noches
en busca del verso
que anida en tu corazón
de espuma y acero
Rocío Dulce
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NUESTRO
PARQUE
Voy paseando por la vereda frondosa
De este nuestro parque
Pero sin tu soñada compañía
Aunque en cada apartado rincón
Tu presencia añorada me acompaña
Mira aquel banco en el cual apretujados en invierno
Compartíamos los cantos de los pájaros
Que al emitir su cantar nos daban esta sensación de paz
También la fuente de agua cristalina
Donde en el más sofocante calor del verano
Nuestras manos incidían
Para calmar nuestro fuego interno
Refrescando nuestras normales ansias
No solo provocadas por el fuerte calor
Y, aquel columpio en el cual yo te balancee
A cuyo suave y acompasado vaivén
Mis manos en tu cuerpo se posaron con cariño
Reímos de estas cosa
como niños
Ya que éramos criaturas jóvenes y enamoradas
La parada de bebidas lugar de descanso
Donde pasábamos horas hablando
De los bellos proyectos que nuestras almas tejían
Mientras nuestros labios a besos se comían
Aquí en esta frondosa encina
Que fue nuestro lugar sagrado
Donde en el tronco recostados
Amor eterno nos juramos
Hoy vengo a dejar al pie de este árbol
Que fue testigo de las más dulces palabras que supe pronunciar
Este hermoso ramo de orquídeas
Ya que es el mejor lugar
Para recordar, lo mucho que nos supimos amar
Derechos
reservados
Magi
Balsells
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OCASO
Llegas sin tardanza, cada día
dejas un sabor a miel en la agonía…
y noche tibia,
otras veces, un sabor amargo…
y noche fría
Precioso es dejar atrás:
satisfacciones, logros y alegrías;
pero hay hermosura también
en todas esas luchas
por mejorar el día a día
Haber vivido a plenitud el día,
sufrido cuando eso requería,
reído con infantil candor,
llorado lágrimas de dolor
y dado todo el corazón
Regresar con la alforja cargada
de cuanto amor se prodigó,
la paciencia que se alcanzó
y los consejos que logrados
-o-
Eso… es concluir el día,
mejor en buena compañía,
amor fiel, como pocos hay,
amor tierno que el alma subyugó,
¡al regresar con el Creador!
Annabella
Molina Castellanos- Guatemala
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TAPIZ DE
OTOÑO
Los árboles se vuelcan en un río verde, ella nada en el
follaje líquido, mientras una fibra de luz le
adorna de alegría el pecho, cómo
no sabe si mañana habrá otro, lo recibe, se esconde en su tibieza. Ese antiguo
juego con el que se aprende a perder y
a recuperar. Esconderse y aparecer como el
día, como la vida.
Siempre lo nuevo como
una joya, resplandeciente y temerosa.
La lluvia dejó sembrada su vereda de pequeñas flores aliladas,
por primera vez le ganan a la invasión
de todas las publicidades. Guarda en su
mirada el tapiz enhebrado de flores
caídas, una fiesta de palabras y el dorado ruido del último sol alborotando el
pecho
.
Cristina Villanueva
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DE SUEÑO
EN SUEÑO
Traté de alcanzarte
y se agilizó mi sueño.
Mas un rayo de oscuridad
te borró de mi pupila.
Una penosa ceguera
invadió el alma sin esa bocanada
de luz que es tu imagen.
Te he buscado de sueño en sueño,
la boca profunda de la ausencia
besa mi noche y te oculta
con deleite inaudito.
¿Dónde estás bien mío?
No puedo soñarte
como cuando vivías
debajo de mi piel,
labio en labio, confundidos
en un amor sin límites.
¿Dónde el recuerdo que entibiaba
mis páginas con el calor de tu presencia?
¿Por qué este frío infinito
invade el último rincón de mi almohada?
Marianela
Puebla
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En un lugar del día apareciste
y distraída,
con una soledad en las ojeras
te viajé
enamorada,
por las rutas hostiles del engaño.
Danzaste por mi boca
de fuego y alegría
espantando los besos que ordenados,
guardaba para un vuelo lleno de utopías.
Con palabras, señales y jazmines
te nombré por los pasos
los relojes
por el anillo con cerrojos
y me quedé esperando
anestesiada.
Sabía que de tu mano
salían puños que
crujían por la espalda…
Todo era sombra
todo el amor era tiniebla y sombra para la muerte.
Yo supe todo eso
lo que iba a pasar
con tus silencios
y cuando el otoño me arrimó una pena
me alejé, tan frágil
con la mansedumbre de las lluvias
que doblan las esquinas.
María
Manetti
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NOSTALGIA
Fugaz
como la noche al despertar.
Violento
como el pan hambriento.
Es tarde
los minutos corren
sin poder ver tu rostro.
Recuérdame en invierno
como calor en tu vida
en verano
como el agua
en otoño
como luz
y en primavera
como flor que espera su picaflor.
Susy
Morales Coz-Peru
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DESAJUSTE
A fuerza de saberme tu cuerpo
perdí la memoria del mío
Son estas tus manos
estos tus gestos
este tu vientre y esta tu mirada
Ya no sé andar sino como tú
ni llamar al periodiquero sin tu voz
A la que fue mi sonrisa
le fallan los muelles y tus ojos
ya no remiendan mis penas
Desajustado ando
sin que nadie me haga entender
que yaces
bajo tierra
Felipe
José Oliva Alicea- Cuba
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PULSACIONES
Perlas nacaradas de sal
corrompen tus encías con sonrisas,
bebiendo el peregrino sudor de mirra,
la flema del ajenjo, ángel desértico.
Letras circulando arterias
en el corazón vertiginoso del alma,
cual biblioteca humana transmigrada
bifurcándose por venas y vectores.
Manos vacías de tímidas caricias,
brazos exiliándose de abrazos,
vano será cada latido entonces
si esos ojos se hacinan en sus cuencas.
Músculos amnésicos de tensiones,
tendones distendidos, holgazanes,
fortaleza erigida en ruina ardiente,
Infierno de la otrora joven Muralla.
Destellos implosivos, disonantes,
música del alma amarrando ensueños,
desesperados tulipanes sofocando puentes
y ante el menor desliz truenan Tocata y Fuga.
Cartas de amor jamás escritas,
rostros desfibrilando memorias,
cartílagos de pasión deshilachados,
derrotero del olvido perpetuo y marmóreo.
Letras, caricias y abrazos,
pasión y sensualidad anquilosadas,
braman las perlas rumbo al averno sensitivo,
pulsaciones aceleran el beso, in eternum, a tu cuello.-
Gustavo
Marcelo Galliano
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CANTO
CORAL A LOS NIÑOS
Niños de todas las
sonrisas y verdes esperanzas
Niños de las manitas trémulas
Niños alas de gaviota y voz de Kukulí
Niños que no conocen los pronósticos del mañana
Niños que hoy agitáis banderas aurorales
y pasead antorchas con
pasito marcial
Niños que lloráis por tu cometa de papel, carrizos y algodones
Niños del trompo, la quena y la guitarra
Niños que besáis la tierra amando la flor
el pollito, la abeja,
el perro y los duendecitos
Niños que pintáis corazones, cielos y mares despejados
Niños que marchad a los compases de himnos triunfales
Niños que hoy sois payasitos
mañana nuestro futuro y promesa
Niños que corred tras las burbujas de pompas de jabón
Como mariposas que escapan del fuego sois
Niños que nos maravillan y sorprenden como peces
se que andáis lustrando zapatos,
vendiendo flores, golosinas y periódicos,
se que andáis cantando como gorriones,
leyendo, aprendiendo y amando el verbo AMAR
No penséis más en las hambrunas y el fracaso
que cuando se estudia el pan es el amigo de la casa.
II
Niños míos salidos del
asombro
Niños que sois émulos de las Niñas Boa de Loreto
Niños míos que por unas monedas
Ponen sobre sus valientes espaldas
Maletas y canastos de panes,
Latones de agua y leña
Ojalá nunca lanzacohetes y fusiles.
III
Niños que se estremecen como palomas
No penséis más en las malditas guerras
Que las guerras: ¡Estúpidas guerras son!
La guerra con ustedes nació vencida y humillada
Sois de la Paz nuestros embajadores
Sus rostros -¡Oh, Dios!- iluminan todos nuestros sueños.
IV
Niños míos, niños, muy queridos niños
Como no podría cantarles si
sois mi luz
Mi dulce y mejor compañía
Vamos a tocar con nuestras manos la luna
Vengan, vamos al sube
y baja a jugar
Trepemos corriendo los columpios y toboganes
No os pongáis tristes, no, porque el cielo esté gris
La contaminación, la polución, los conflictos armados,
Todas, son asonadas
peores que la lumbrera menor
Amenazantes voces de
destrucción
La hicieron otros que no quisieron ser más niños.
V
Hoy, mi niña de la muñeca rota
Hoy, niño de la hermosa
sonrisa y llanto
escuchad a la maestra que
con sus lecciones encanta
te hablan–como Yo: El
Caracolito–
por La Paz ,
por el Amor
y el Mañana
por eso cantarte como
zorzal alboradas quiero
y besar tu frente y manitas agradecido
con estos versos que saben de sueños idos
que respiran humos y se cuecen bajo soles
que patean los odios, la basura y drogas
que duermen sobre los cuerpos del hombre crucificado
que en ronda de niños todavía no ha muerto.
VI
Niños, amados niños, dijo Dios:
“Produzca la tierra
hierba verde,
hierba que de semilla;
Árbol que dé fruto según su género,
Que su semilla esté sobre la tierra”.
Y fue así que se hizo para
los niños el mundo.
¡Y Dios… vio que era muy bueno!
Samuel
Cavero Galimidi: - Perú
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INFANCIA
Encerrados en los muros
del conventillo infancia,
en sus grietas del tiempo
huellas de sombras,
silencios de palabras
castañas trenzas largas,
nostalgia hecha poesía
con cantar de pájaros,
añoro esos muros
humildes de glicinas
mi corazón estalla
¡de gozo y alegría ¡
Griselda Goñi-Funes
- Santa Fe
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SUSURROS
EN LA NOCHE
En la noche
subrepticia
reptó el viento
para susurrar
el miedo
en los oídos
que quisieron oír.
No supo
hasta hoy,
que el instinto
por supervivir
era mucho más fuerte.
Gina
Escobar-Oberá – Misiones -Argentina
************************
YA SE HA
IDO...
Ya se ha ido
el último lobo de invierno
de mi puerta;
y mientras cesa
la ventisca
entre las ruinas del ocaso,
se demora entre mis dedos
una llave de cenizas.
Una lágrima
no quiere deponer
su fervor desesperado
por fugarse;
presiente
que el laberinto del día,
se romperá
como un espejo sin memoria.
¿A dónde irá
la soledad a refugiarse,
cuando su trama miserable se rompa
y deje al descubierto
cuánto perfume ha libado
de mi cuerpo?
Entonces veré
que las sombras
que me amaron, ya no existen.
Se han ido
con el último lobo del invierno…
Beatriz
Teresa Bustos -San Francisco – Córdoba - Argentina
**********************
MISTERIO
PLATÓNICO
.
El estar muy enamorados del lenguaje, nos lleva a una
perdición, vamos a decir... sin retorno.
Hacia adelante hay un incorpóreo ente de seducción que no
puedo distinguir.
Allí se desatan signos, elocuencias, decires.
Miro hacia atrás y me siento repatriado.
Sin habla.
Juan
Disante -Buenos Aires - Argentina
***********************
POEMA EN
DOS INSTANTES
Hay una lluvia de sol en
la mañana
cortada a ras por el canto de los pájaros
mientras la luz del cielo se derrama
entre los árboles recién podados.
Huele a jazmín la vida,
sus pétalos de seda me convidan
para aliviar mi andar
cansado.
Fuertes brazos aprietan mis congojas
sacudiendo el llanto,
agotan la raíz de las tristezas
y antes de sucumbir ya me levanto,
porque es Dios quien a mi ser consuela
y de Él emana todo encanto.
Esa tersura de miel me va envolviendo
y así va mi alma
restaurando.
Los pájaros prosiguen
sus gorjeos…
Ya la mañana besa al mediodía
ahora que al poema he retornado.
Elsa
Tébere
********************
A VECES
EL AMOR SE PRECIPITA
SE empeñaba en robar cosas tan vanas
de precio escaso y sin ningún valor
robaba por placer aunque el Amor
hacía que robara con más ganas.
El móvil apenas le preocupaba,
el precio y el valor son subjetivos,
sus labios pronunciaban adjetivos
que de Amor a los hombres acertaba.
Su llave fue a encontrar mi cerradura,
sus besos a mis labios dieron cita,
mis ojos en sus ojos vieron luz.
Cogió mi corazón con su hermosura,
- a veces el Amor se precipita -,
y echó a correr entre la multitud.
Amado
Storni
********************
INVIERNO
Para
Roxana Varas Catrillo
Tu destino,
Pedro,
cabe hoy
en el humo
de un
cigarro.
Hasta
ese tu silencio
hoy te queda grande.
¿Dónde
habita
aquel
arcón
pleno de ilusiones
- que a fuerza
de sudores –
transplantaste tu
a este
“Primer Mundo”
despiadado?
- Pon esa
boleta de despido
en tu acre
río
de inmigrante.
- Tal vez
su curso
la
transporte
hacia
tu patria.
¡Tus lágrimas
y tu
desolación,
– caro Pedro –
no se cotizan
en las
inmisericordes
Bolsas
de Valores!
Edmundo
Torrejón Jurado – Madrid - España
**********************
IMPRESCINDIBLE
Es imprescindible la palabra, aquella que tienta al desafío,
la que cruza fronteras
con patas de elefante, la que se sumerge en la noche disipando
fantasmas,
la palabra naciente, la palabra no dicha pero que todos
escuchan.
Es imprescindible que imprescindible sea la mano piadosa,
comida en la mesa,
un techo a la lluvia, la permanencia de un beso.
Es imprescindible la mirada de un niño, su inocencia primaria,
la longitud de sus sueños.
Es imprescindible saber que existe alguien que acunara tu
último día, que volaras
liviano, que no te recordara el olvido.
Patricia
Corrales
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