viernes, 18 de abril de 2014

ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 13





En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada:FUEGO,  Perteneciente  a la artista plástica YOLANDA SOLIS ( NALO) de  la Ciudad de BARCELONA –(España)
Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;
www.obrasartisticasdeyolandasolis-nalo.blogspot.com






Participan en esta edición:      
 
Giuseppe Camelia                                                                  Yolanda Elsa Solís Molina 
Rocío L’Amar
Favio Ceballos 
Verónica Licari
Jose luis Alarcon
Mercedes Morlachetti
Myriam Teresa Mena
Delfina Acosta
Fernanda Lambri
Concetta Monteleone
Esther González Sánchez
Jorge Castañeda Valcheta 
María Elena Solórzano
 Silvia Pattarini
Rodolfo Leiro
Ana Maria Rances
Sandra Elisa Gómez
Pola Bosca
Stella maris sandoval
Liliana Zeppilli-Alejo Ledesma 
Delfina Acosta
Nori Bruñori
Fahredin Shehu
Emilia Simonetti
Luis María Murillo Sarmiento
 Silvia Pattarini
Olga Rojas Ojeda
.Yesica Olmos
   Norma G Cavigliasso
Paola Rizzi
Rossi VAS (Rositsa Vasileva)
Giorgia Catalano
Lilian Viacava
    Alicia Balista                                                                                                         
Nanci Ereza
Haydée Norma Podestá
Lorella Ronconi
Justina Cabral
Melisa Belén Ferraris
Sergio Bravi
Jenny Nova Quintero
Marinella Manca
Irene Mercedes Aguirre
.Maria Cristina Fervier
Maria  Laura Procik
María Manetti
Gustavo Marcelo Galliano
Rosaria Magnisi
Vilma Osorio
Mimma Pascazio
Elsa Florit
Nicolina Macari
Luis María Murillo Sarmiento
Susy Morales Coz
Susana Roberts
Cristina Validakis
Lorena Loret
Emilia Simonetti
Amado Storni
Clara Lecuona Varela
-Carlos Garrido Chalen
.Victorita Dutu - Rumania
Boris Gold
Rossi VAS (Rositsa Vasileva)
Gloria Marecos
.Nenfa Beatriz
-Daniel de Cullá
Jose Santana Prado
Ana María Manceda.
Ana Romano
Marianela Puebla
 Pablo Maneglia
Marcela Yañez
  Mari  Betti  Pereyra de Facchini
Beatriz  Teresa  Bustos
Annabella Molina Castellanos



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.YA NO QUIERO

Ya no quiero tocarte…!!!
ya no quiero abrazarte…!!!
déjame solo unos instantes…
que estés cerca tuyo…

Y me hablas y pides que
Seamos solo… “amigos”…
como  te olvidas que en ti,
En ti están todos mis sueños…?

Murmuras que te perdone…
Yo…!? Pero Yo… ya he perdonado…
Por lo mucho que he amado…

Pero Tú…?!  Tu…
Aún revuelves en mi vida…
Desmenuzándola entre tus dedos…
Como un juguete de barro…
Y me miras… sin mirarme,
Distante… casi indiferente…

Ya puedes irte…
Y coirrer por mares y montes…
Pequeña gran mujer…

Le digo adiós as mi gran ilusión…
Te dejo para tu nuevo destino…

Solo DIOS, sabe cual será…
Perdido mas allá…
De tu propio horizonte…

Ya no puedo tocarte…
Ya no puedo sentirte…
Ya no quiero amarte…

Giuseppe Camelia - Italia

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LA CASA

Hoy he vuelto a la casa solitaria
que  albergó tantos sueños abortados
por  la vida solemne y arbitraria
por  la muerte de puños apretados.

La casa de claveles sonrosados
desde  húmeda tierra generosa 
la casa de polluelos anidados
bajo pluma caliente y amorosa.

Palpitó allí  la tarea y el trabajo
unidos manos, corazón y sueños
lágrimas y sonrisas amasaron
alegrías, estudios y lamentos…

Vaivenes , viajes y alboradas
ausencias , sonrisas, desencuentro
y el abrazo feliz de una mañana
y el rosal con un pimpollo nuevo

Hoy he vuelto a la casa solitaria
Sola mi alma, mis manos y mis sueños 
ya no están  ni las rosas ni su savia
solo esperan un suspiro y un recuerdo  


Yolanda Elsa Solís Molina – Barcelona - España

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CELÓPATA

calibro armas para desbravecer el mosqueo

y mi trinchera es un pañuelo de algodón 
un corbatín ondulante flexiblemente rozado en su rascamiento
como boina veneciana

en tu cabeza

exhíbome sujeta a las sombras ofrecidas
instintos de otelo
que arden

gritando sufriendo amenazando a lo shakespeare
me encañonas con esa lírica arcaica
patológica mente insalubre

placidomingo 

no soy desdémona             
la narradora omnisciente tampoco tú 
ludovico ni orson wells ni laurence olivier

pero tienen algo nuestros labios
y ninguna letra

qué impostura

señorita personalidad.


© Poema que pertenece al Libro de Epifanía
http://misspubis64.blogspot.com
Rocío L’Amar - Chile


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AZUL

He visto de tierra roja
nacer una flor azul
nunca he visto campo “azur”
donde florezca la rosa.
Tanto azul, cielo, estrella,
forma la cabeza blanca
del poema inspirador.
Vuelvo en río y vuelvo en flor
con el rocío de aquella
tierra roja y es por ella
este color de mi sangre
cuando el poema se abre
en el pecho luz derrama
el corazón se inflama
y la sangre ve la mar
azul mi sangre de amar
vuelvo a la flor, tierras rojas
y muero y renazco en hojas
para ser en flor azul.

Favio Ceballos  - Granadero Baigorria  -Santa Fe


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LÁGRIMAS

Los ojos  se rompen
en lágrimas innecesarias.
Caen
como gotas ácidas
camufladas.

 Verónica Licari - Bell Ville - Córdoba


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TODAS LAS PALABRAS

Quise decirte todas las palabras
En mi regreso a ti: querido pueblo.
Hablarte de mi padre y su nostalgia
Él que murió añorando su regreso.
De mi madre que siempre te extraña
Y desanda tus calles en recuerdos.
Contarte del abuelo que descansa
Bajo el manto tibio de tu suelo.
Y nombrarte los días de mi infancia
Donde dejé las huellas de mis juegos.
Quise explicarte también de la distancia
Esa que al irme me ganó por dentro.
Del desarraigo que sintió mi alma
Que se atenuó despacio con el tiempo.
De la guerra que aunque ya lejana
Aún se sigue librando en mis adentros.
De cada paso de esta senda larga
Que he venido andando con mis versos
Del orgullo porque me acompaña
Una familia con su amor sincero
De todo aquello conque se formara
Este destino de hombre común que llevo
Quise decirte todas las palabras
Que imaginé soñando ese momento
Pero tanta emoción me desbordaba
Subió a mis ojos, le ganó a mi intento
Solo un… gracias, con la voz quebrada
Logró expresar, todo mi sentimiento.
Y ya no pude agregar más nada
Habrás sentido así: querido pueblo
Que estaban allí todas las palabras
Junto a esas lágrimas, que te di en silencio.

Jose luis Alarcon  (Vetereano Guerra de Malvinas)
– Justiniano Posse – Córdoba - Argentina                     


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SIENTO QUE…

Se desesperanzaron los clarines,
cándido canto depositaron sobre mi cama,
en mi almohada, húmeda y solitaria,
cantarán su derrota definitiva.

 El poeta bordó con palabras
las más bellas frases doradas,
y las auroras intrépidas
fueron las leyes del amor.

 Absorbente, ágil y audaz
enroscaste tu brazo en mi camisa,
naufragaste, no habrá auroras,
sólo me llevarás en tu piel.

 Abstraída en tu encanto auditivo
me arrastraré alerta, sin atacar,
apacible y sin ahogarme
como antes, como ayer.

Lameré el tiempo para que se detenga,
y a la injusticia hasta hacerla desaparecer,
a los malos recuerdos perderlos por los viejos caminos,
así los libros volarán libres, por los aires, por la vida.

 Mercedes Morlachetti – Monte Buey – Córdoba  Argentina


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" AMIGA DEL ALMA "

Después de habernos
mordido la piel
de haber endemoniado la pasión,
desnudado a las vírgenes
y desatado mil tsunamis
ahora me llamas: " Amiga del alma "

Después que los potros salvajes
corcovearon desbocados por las aguas
turbulentas de nuestros ríos
caudalosos y simultáneos
vienes con tu frente marchita
a llamarme : " Amiga del alma "

Me lamento por tus cavernas oscuras
por tus sátiras desordenadas y desiertas
por tu lánguido amor de caracol
sobre mis arenas movedizas
y el mar resentido por las tempestades
si no lo deseas,
si no lo sientes, me digas " amor "
pero tampoco me llames:
" Amiga del alma "

Myriam Teresa Mena
Derechos Registrados

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COSECHA

Descalza peregrino debajo de la lluvia.
Lloro por dentro
un agua de oro.
Cuéntame, bienamado.
¿Dónde tu reino, tus lacayos,
tu ángel de la guarda, y tu bufón?
Mas, ¿dónde tu victoria,
tu cicatriz profunda,
tu esclava, tu corona,
y tu cabeza amada?
Mi corazón en llamas
es la señal callada de que aún vivo.

Delfina Acosta – Asunción - Paraguay

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TRANSICION     
                                                                         
Verano,
Lujuriosos colores
Van paulatinamente
Mermando.-

Preciso,
Es el medio ambiente,
En transición constante,
Mutando.

Otoño,
Gama cromática es,
Ramillete de ocres,
Cálidos.-

Volando,
Hojas en remolino
Cuál móvil dinámico,
Jugando.-


Rey Astro,
Nos acarician suave,
Tibia, serenamente,
Sus rayos.-

Próximo,
El invernal sosiego,
Arboles despojados
Letargo.-

Fernanda Lambri -Oliveros (Pcia. De Santa Fe)


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LASCIA CHE SIA…

lascia che il fiume
scorra in te
e ti trasporti
tra i miei pensieri
senza pudore
per poi vibrare
semplicemente
tra le correnti
impazzite e cieche
nell’intreccio d’amore
del “mare confuso col sole”.

Lascia che il cielo si distenda
sulla mia anima
E le stelle cantino per noi
Una musica senza tempo,
nello spazio indefinito
delle parole
tra i remoti mormorii
di sogni profumati…

Concetta Monteleone - Italia

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CADA MINUTO NOS ACERCA

Cuando me  miras, siento
un asalto de miel en mis pupilas
y desde la Alhambra de tu boca
oigo temblar un beso en la distancia:
es Él mi esperado, 
mi cómplice amoroso.

¡Que dulce silabario cuando viaja
y golpea mi puerta
el vino caudaloso de sus ríos,
mientras grita ser preso
que en palco de mis labios
quiere enterrar su cielo.

Ven, mi amado, mi reo carcelero,
a sentar en mis alas la fortuna
de haberte conocido.
¿Escuchas como caen
los turnos de distancia?

¡Amor, cada  minuto nos acerca!
¡Dibújate en petunias!!Apresúrate!
que ya tengo en el pecho
jarrones de alegría.


Esther González Sánchez
Vigo-España


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UNA CANCION PARA MACONDO



Entre el hielo y los imanes
Macondo es cualquier lugar.
Con el galeón, con los clanes:
Los Buendía, los Iguarán.

Cien años de las estirpes,
Cien años de soledad,
Con el bueno de Angarita
Quién no quiere levitar.

Cuando llegan los gitanos
Es tiempo para mercar,
De Úrsula son  las alhajas,
De Arcadio poder soñar.

Los instrumentos lo dicen,
El progreso lo dirá:
Hasta la tierra es redonda
Nadie lo puede negar.

Mariposas amarillas
Por Macondo volarán
A Mauricio Babilonia
Sus vuelos anunciarán.

Las encías muy orondas,
De Melquíades sonreirán.
Su dentadura postiza
Solo acusa novedad.

García Márquez lo supo
Macondo es cualquier lugar.
Todos somos Buendía,
Todos somos Iguarán.

Jorge Castañeda Valcheta  - Río Negro - Argentina


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CARTA PARA SAHLIYA

Mi niña saharaui,
quisiera que jugaras
en una llanura pletórica de mirasoles,
tus dedos se mancharan de rosa y magenta
con la tinta de sus pétalos de seda.

Verte correr por veredas
bordeadas de amarillos acahuales
y la brisa acariciando tus mejillas.

Sé, actualmente vives en un refugio
donde las flores son escasas,
el verde se extingue
y apenas se vislumbra el horizonte.

Pronto supiste de la violencia  del hombre,
del hambre quemando las entrañas
de marchar entre los cardos
con el sol a plomo en tus espaldas.

Mi querida niña:
Te llevaría hasta el lago
donde duermen los caimanes,
hasta el lago donde se ocultan
los espíritus del agua.

Te llevaría hasta el mar
donde las gaviotas
trizan el turquesa de las aguas.

Llegaríamos hasta Tulum
donde descansan iguanas verdes y doradas,
donde se miran las estrellas tan de cerca
que puedes mancharte  los dedos con su luz.

Iríamos a las plazas
donde todavía braman caracoles
y retumba el teponaztli.

Iríamos tomadas de la mano
a escuchar los trinos
del pájaro de las cuatrocientas voces.

En mis jarritos de barro degustarías
néctares de azahar, jamaica y tamarindo,
bebidas de frutas tropicales:
de sandía, de melón y de pitahaya.

Te vestiría  con hermosos huipiles
bordados por las nigrománticas manos
de mujeres oaxaqueñas.

Te acunaría en mis brazos… te amaría…
mi niña saharaui.

María Elena Solórzano

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GOCCE DI LUNA

Dipingo
allo specchio
 un cuore

con petali di rose,
 rosse e con le spine
di un tormentato
amore.

 Si strugge
 l’anima
 riflessa
 in un tramonto

gocce di Luna
albeggiano
 sul mondo.


               Silvia Pattarini –Piacenza - Italia



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DARÍO

Quisiera razonar como Darío
en prisma metafórico de glosa
y en el centro vital donde la prosa
desmaya su romántico albedrío;

centrar un corazón sin el engrío
que el ego desorbita y se reposa
y no crean, después, que es poca cosa
ensayar un soneto sin Darío.

Disipar ese tópico sombrío
con el lápiz solvente donde estrío
la frase sobre pétalo de rosa.

¡Otra vez las farolas de mi brío,
sobre el mar de la pompa autografío!
¡No dirán que el soneto es poca cosa!

Rodolfo Leiro – Buenos Aires - Argentina


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FIN DE AÑO SIN TENERTE-

Para,  Mi Hija Sandra Que Partió A La
Gloria Del Señor El 27/Sep/
Del 2.013-

Ya suenan las sirenas,
hay bombas de colores,
estrellitas que silban
remontándose, al cielo.
La gente se divierte,
espera el año nuevo,
yo...me siento muy triste,
¡¡fin de año, sin tenerte!!.
¿Sabes que duele mucho?
¡y me siento tan sola!
pero se que transitas ,
por Reinos Celestiales,
donde hay bellos vergeles,
aromados por flores,
y. No hay dolor alguno,
¡¡¡felicidad a pleno!!!.
Y encontrarás los seres,
que te amaron en vida,
y se fueron primero,
por qué se adelantaron.
Ya falta muy poquito,
para estar, yo, contigo,
nuestros lazos de amor,
HIJA, no han terminado-
                            Mamá

Ana Maria Rances (Anamá))- Rosario – Santa Fe - Argentina

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LA IGUALDAD


Hacer invisible su presente,

sus deseos, sus saberes,

sus conocimientos.



Desconocer el pasaje

de la heteronomía a la autonomía.



La perturbadora escolaridad

trasciende los límites,

cierra puertas,

abre fracasos.



En nombre de la igualdad,

acrecentamos diferencias

plasmamos olvidos.



La justicia social

se tapa de hegemonía,

donde impera la homogeneidad.

Desconoce los sueños,

rompe esperanzas,

estruja emociones.



Desespera el desasosiego.



Un mundo gris

oprime los colores

hasta hacerlos desangrar.



¡Esa es la igualdad

de hoy!

Sandra Elisa Gómez-Santa Cruz - Argentina


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I TUOI PASSI PESANTI DENTRO ME.

Un mondo di lacrime
affogò il tuo sorriso.
il buio
accecò gli occhi di un sordo stupore.
le spalle ingobbite
dalla macchia del dolore.
non ti voltasti più.
l'orma dei tuoi pesanti passi
geme ancora di patimento.
graffia la mia carne
fragile
nell'ultimo tuo bacio.

Pola Bosca - Italia

tutti i diritti riservati



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FELIZ NAVIDAD

del libro PLEGARIAS PARA MORIR AMANDO
EL REZO

Con el maduro gozo de mi plegaria
pronuncié el vuelo del secreto
busqué en el final de la muerte
el reto de ecos genocidas.
Bajo las hojas que no se nombran
la espera siempre regresa
de la mano de otra despedida.

He escrito en el árbol de la vida
en las perlas de mi tierra
en las burbujas del aire
he pensado en los designios
en los dioses del hombre,
y en sus manos calladas.

Me detuve en los cuencos vacíos
y en los abismos.
en las voces que no estallan
en los ojos que no gritan
en el dolor incierto.

Cuando
el hastío interrumpe
la vida con migajas,
entonces
me resguardo
al ver
lo que otros ya no miran.

Sino me sirve la vida para soñar
otra vida
Sino me sirve el cansancio
para borrar el abismo


Mi vergüenza
me arrodillará con un nuevo rezo:


He regresado a esta tierra.
Márcame el camino para no acunar
más muertes.
Hay tantas cicatrices
tanta vida marchita cosida
con el cordón de la indiferencia
que quiero cerrar mis ojos
creyendo que soñarás mi sueño
y vestirás con amor
el final de esta plegaria.

Stella Maris Sandoval


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CANSADO

Este sueño...
Que se nutre de tus ojos
y se hospeda, aquí, en mi alma;
que juega a sus antojos
y descansa en tu mirada,
que impone los caminos
y se adueña de la nada...
Que corre tras tus pasos
y camina por tu almohada,
que delata sentimientos
y se embarca en tus palabras...
¡Se ha cansado de ser sueño!
Nos quiere abandonar.

Liliana Zeppilli-Alejo Ledesma  - Córdoba  - Argentina

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CUARTO AZUL

Somos amantes. Suelen los poetas
con infantiles coplas y sonetos
celebrar el tañir de las campanas
como la hora nupcial de nuestro encuentro.
Dirían más, pero se callan porque
se abrevia así el relato en dulce cuento.
Es la sombra que atiende el buen negocio,
madama de aire triste; los dineros
pagados por el cuarto azul agrandan
sus ojos apagados, mas los juegos
de los amantes en las escaleras
no la dejan dormir. Se siente el cielo
cuando en la calle oscura y sin un ánima
ya somos de la acera dos silencios
por una tos la culpa de un ladrido.
¡ Qué accidente ! ¿Quién más irá a saberlo?

Delfina Acosta - Paraguay


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ESTE DOMINGO

Es tan inmenso este domingo.
Sus horas exánimes, blandas…
no veo el horizonte  consumado
Los ocasos no llegan como antes
Igual de  presos  en los horarios
marcados a destajo por insanos
manejadores del sol y de los miedos
Este domingo no atardece en un después,
se empecina en quedarse y permanece
 ligado a un añil cielo obstruido,
 perros perezosos, niños incansables
 hojas calcinadas,  gramas amarillas,
y lluvias que se escapan  regando otras orillas.
Este domingo plagado de sol es todo mío,
tan grande; no cabe en mi cansado desconcierto.
Las horas se estiran, hoy tan largas
filtradas en voces inaudibles,
 por gorriones quietos, en  vientos ausentes.
        Este domingo, este  diciembre caluroso,
cristalino hasta la suerte, raíces injertadas.
Inmigrantes soñolientos.
Elaboro una plegaria suculenta:
Heredad consagrada.
Este domingo antisocial es todo mío.

Nori Bruñori – San Genaro – Santa Fe -Argentina


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Kitty in the garden

Plays with the string

In the spring- to come







Gold-leafs- wheat-fields

Gone- dreams- chirping

Crickets- amuse





Ports of Poets

Ripen Persimmons

We Age seriously





So strange the pot-hole

Bleeds as I do

All laughing in autumn





Mere creatures

Singing ardently

While dying in Balkan



War trophy

My cracked tooth

Destroys my smile





Bizarre flowers of the wild

Bizarre attire and the mild

Bewilder with the gild






and my short bio details


Fahredin Shehu –Prishtina-Kosovo


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QUANDO UNA STELLA MUORE ...

Quando muore una stella,
il cielo non piange ...
non ha la forza perchè e come
se si spegnesse un anima...
Quando muore una stella...
non può essere sostituita,
troppa luce e la sua immensità
non può essere sostituita !|
Gli angeli con le loro ali
proteggeranno il suo sonno...
perchè anche se finisce di brillare,
nell'immensità ci sarà sempre
il riflesso del suo chiarore...così
come quando finisce un amore ,
il pianto è solo l'inizio...perchè
poi c'è l'implosione di un dolore
che ha un viaggio da fare !
Le ferite guariscono
ma le cicatrici restano...così
come il ricordo per assonanza
della stessa stella che prima
di morire mi ha fatto innamorare...
Innamorare dell'amore più grande...
quello che non chiede cose d'avere...
ma solo di restare chiedendoti
solo le mani ...che stingano più forte...
solo così si potrà sconfiggere la morte !

Emilia Simonetti - Italia
@tutti i diritti riservati


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SOÑAR EN LA ALBORADA



El tropel del tiempo

se ha llevado en su carrera desbocada

las andanzas del año que termina,

ya es ayer lo que fue ‘ahora’,

un puñado de nostalgias y recuerdos.


Tras el telón la vida cierra un ciclo,

el anochecer proclama otra mañana.

El orbe está de fiesta,

el Ángelus resuena en la montaña.


Cierra el ayer con broche de ventura,

son del pasado las dichas y dolores.

anuncia el porvenir las nuevas ilusiones.


En el confín las sombras se disipan

doblegadas por la luz de la alborada,

tímido albor, aurora sonrosada,

preludio  del fulgor  del nuevo día.

De una nueva jornada,

de un nuevo periplo por el tiempo

surcado de sueños y ambiciones.



¡Gloria in excelsis!

El júbilo palpita,

asalta la esperanza

y la piedad persuade.

Hay regocijo en el mundo.

¡Hosanna!

Reina la bondad

en el corazón de los mortales.



Luis María Murillo Sarmiento – Bogotá - Colombia


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ESPERO NO ME OLVIDES

No me olvides,amor, ni en el comienzo
ni al final del sendero,
no olvides mi caminar entre los algodones de nieve
que esparce el viento invernal del recuerdo
o las hojas arcoíris que arroja el otoño.
Recuerda mi sonrisa viva,
mi alegría súbita y continua,
mi desbordante pasiόn por tu pasiόn por mí.
İEstán tan fríos mis dedos, vida!
Se parecen al hielo antártico y a las nieves eternas…
İPero no deseo que se fuguen de tu memoria mi presencia!
Ahora que se albergan en mí
la nostálgica tristeza y el sabor agridulce en mis labios,
añorando los acontecimientos pasados de sueños e ilusiones
que jamás se concretaron y
otros que sí se cumplieron plenamente;
Ahora que cargo un baúl de vivencias ya rancias de décadas
Y que mis pasos son cada día más torpes y más lentos,
ahora que la mirada se me va a apagando,
Te pido por favor…
İNo me olvides, amor!!!!

Olga Rojas Ojeda


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VERDADES

Las ramas secas del viejo árbol
arañan mi rostro.
El oscuro del cielo me mira a los ojos,
y no se contiene la lágrima.
El aire murmura las ruinas del pasado.
Pero no caeré en su manto macabro,
no otra vez.
Las voces no quieren callarse,
revelan el polvo oxidado,
sobre esas fotografías que volaron otros cielos;
ya no las puedo abrazar, ya no me abrazan.
Tiemblo y tapo mis oídos,
tan sólo quisiera no sentir esta gran soledad.
Mis ojos surcados por esas colinas apedradas,
que amarraron mis pies dejándolos caer,
y mis brazos torpes,
derramando al voz del ángel.
La sangre que corre vacía,
sin fluir a esos ríos que la vieron crecer.
Dios, entonces, no sabe de mí.
Lo sabrá el día en el que sus manos me lleven a él.
¿Y seguiré muriendo hasta entonces?
En el silencio nacen las verdades,
como paños calientes
que matan la fresca amapola recién florecida.
De la verdad la tormenta,
que derrumba ese escudo
que sólo pide un par de ojos.
Queda desnudo el cuerpo,
se puede ver cada herida cada vacío.
Duele más, tiembla más.
Los fantasmas se regocijan
al escupir lo negro de sus entrañas
y  ver cómo me lastima.
Hay veces, que es mejor  callar.

Yesica Olmos- San Jeronimo Sur – Santa Fe  - Argentina


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CEMENTERIO “LA CRUZ”


El campo santo llamado “La Cruz” o “Cementerio Viejo, está ubicado al noroeste, - a un kilómetro aproximadamente - de la zona urbana de Noetinger, narran que en épocas lejanas esa región era camino de carretas provenientes de las provincias del norte de nuestro país, las mismas trasladaban productos regionales  - mantas, ponchos, frutos secos, arrope, etc. - para su comercio. En una de esas travesías, varios santiagueños fueron atacados durante la noche por bandoleros, en esa lucha despiadada,  uno de ellos, simulando estar muerto, salvó su vida; este hecho dio origen al cementerio, puesto que en ese lugar fueron sepultados. La cruz que el mismo poseía y a la cual debe su denominación fue consecuencia de una promesa del sobreviviente, que tiempo después colocó en homenaje a sus compañeros.
Su  arquitectura funeraria no fue el resultado de un estudio a priori, sino de ese funesto  suceso que obligó sepultarlos ahí. Tiempo después, donada la parcela por la familia del señor Carlos Noetinger se construyó el mismo.
Algunos familiares tomaron como hábito colocar sobre las tumbas ornamentos alegóricos, por ejemplo, si en una de ellas descansaba un angelito – expresión de la época – se colocaba una cunita forjada en hierro con hojas y flores del mismo metal. 
La inmensa y hermosa cruz  de quebracho colocada al Este del cementerio, fue reemplazada por otra más pequeña. 
Sus ruinas, cubiertas de achiras, árboles y  variedad de arbustos constituyen el cementerio “LA CRUZ”.
                                                                                  
    Norma G Cavigliasso
( del libro: SEPULCROS DE PIONEROS)


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I POETI

I poeti scrivono di notte
perchè il silenzio e il mistero
si addice alle loro parole
I poeti scrivono di giorno
perchè la bellezza
colpisce il loro animo
I poeti scrivono il dolore
perchè la sofferenza
è a loro comprensibile
I poeti scrivono l'amore
perchè nessuno
sa metterlo a parole
I poeti scrivono
perchè leggendo
noi possiamo specchiarci

Paola Rizzi – Manzano - Italia
@tutti i diritti riservati


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VENDRÉ silenciosa
a verte
y sin hablar te miraré
un rato largo
del secreto a través del cierre
que todavía tienes
el recuerdo del verano,
cubierto en su cáscara –
de Tarragona el litoral.

DEL MEDETERRÁNEO EN MIS PENSAMIENTOS, ed. ¨Astarta¨ (2014)
Rossi VAS (Rositsa Vasileva)


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CORIANDOLI DI CUORE


Raccogli la mia anima.
Abbracci la mia essenza.
Adorni questo cuore
di preziosi diamanti.

Farfalle misteriose
lontane e cristalline
son lucide di sogni
brillanti di candore.

Avvolgon tenerezza
due mani innamorate
su tiepida battigia
dorata dalla Luna.

Insinui col pensiero
coriandoli di cuore
raccolti in un bicchiere
di zucchero e d'amore.

Mi parli dolcemente
m'abbracci soavemente
appare sul mio viso,
gioioso, un sorriso.
E' vita, questa vita.
E' amore, questo amore.
E' un sole che mi scalda
col suo nuovo tepore.

Giorgia Catalano- Turin - Italia


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AY MARÍA TOÑA


Ay María Toña tus pasos de ayer
cuando por mi calle yo te vi correr
cargando cuadernos y libros de inglés.

Tus zapatos negros tu pequeños pié
-tus niños te esperan en un carrusel-
en aquellos patios que no has de volver.

Gramática y canto iban a aprender
y tú presurosa sin ver el después,
tu sonrisa airosa y rosa tu piel…

El cura del pueblo te amaba tal vez
y tu no veías el atardecer.
Tenías tus niños corriendo en tropel
diciendo tu nombre… Queriendo aprender.


Y todo lo diste sin ser tú mujer
tan sólo maestra que no ha de volver
por aquellas calles que te dieron miel,
cargando cuadernos crayolas pincel
dando a los niños todo a  conocer.

Ay María Toña los tiempos de ayer
tu dulce sonrisa llevas en tu piel
las hebras de plata adornan tu sien
y guardan intacta toda la niñez…

Los años pasaron no pueden volver
a aquella escuelita tu amoroso ser
y todo ha quedado en aquel ayer
y hoy aún sonríes sabiendo que Aquel
te abre sus brazos y te vas con Él…


Ay María Toña tus ojos lo ven
estás en tu cuarto sombrío tal vez
tu lecho tan frío te roza la piel.

Tus cálidos sueños envuelven tu ser.
Ay María Toña ¡A aquella escuelita
ya no has de volver!…

Lilian Viacava -Uruguay


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ALGUIEN  SUEÑA

                                                                                         



La aurora me sorprende
dormida entre imágenes
donde anhelo relojes de arena
el cuerpo aprisionado
el alma campo de batalla

y esta espera que ronda la noche
 señala la vida
 y se huele la orfandad de sueños

ellos están allí porque solo allí pueden estar
entre manos que sostienen una lágrima
en relámpagos extraviados en el viento
 y el pequeño círculo de fuego se agiganta

la tierra muestra rojas heridas
caigo  y me elevo cientos de veces

alguien sueña      ¿quién sueña?

el soñador soñado en infinitos siglos
el tiempo con la fragilidad del hombre

y ahí   están ellos
en un futuro que cavila
flotando como pájaros de cuarzo
                              
                                  encontrarlos y no perderlos jamás
                                                        


Alicia  Balista                                                                                                         
*********************



    
   EN MI MEMORIA

              ¿Qué es la vida?                                                                
              un cofre de sorpresas,
              una historia sin final,
              es poesía, es crecer, es amar,
              es un cuerpo con memoria
              una infancia con recuerdos,
              mañanas de neblinas,
              mañanas soleadas,
              lloviznas muy finas,
              camino a la escuela.
             Al pasar por tu casa,
              percibir el perfume,
              el olor se trasmite…
              ¡Son las glicinas
              del balcón de mi abuela!
             Se acerca la tarde,
             se oculta el sol,
             hacer el paseo hasta aquella tranquera,
             alguien que pasa, alguien llegó.
             La música de un tango
            embriaga mis oídos,
            moviliza mis pasos
            en suave compás,
            es la  virola,
            en brazos de mis primos
            compartir la alegría.
           ¿Qué es la vida?
           sucesión de recuerdos,
           se lleva en el alma,
           se lleva en el cuerpo,
           se prende en los ojos,
           se graba en la mente,
           impregna la piel,
           endulza la boca,
           recrea los oídos,
           el olfato se eleva
           por fibras latentes.
          Cosas sencillas,
          mensajes profundos,
          imagen de espejo,
          corazón sublime,
          memoria en la piel.

                  Nanci Ereza - Monte Buey - Cordoba


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ESTATUA EN LA PLAYA

Mujer...
con los pies de espumas
las sienes de algas
y las olas olas
que rompen la playa
que rompen rompen rompen
todas las murallas.
Con los pies de algas
cabellos de espuma
manos de gaviotas
que acarician nubes
nubes nubes nubes
-castillos etéreos
almenas y torres
torres y murallas-
y las olas olas
que besan la playa.
Tres hombres forzudos
recogen las algas.
Tres forzudos hombres
se llevan las algas
lejos de la costa
lejos de la playa.
¿Soñarán las algas
el sabor del agua?
Lejos se las llevan
lejos de sus aguas.
Agua verde claro.
Turquesa en las aguas...
y los pies de espuma
presos de la playa
y las olas olas
jugando a tocarla.
Mujer
-estatua de soles
estática estatua-
con los pies de espuma
las sienes de algas
y un beso en los labios
para el agua clara.
Un beso en la boca
para algún pirata
que soñando sueña
sueña con los mares...
soñando soñando
cabalga las olas
para rescatarla.
Estatua de soles.
Estatua de agua.
Alma de gaviota.
Y en la playa playa
un beso que espera
por algún pirata...

Haydée Norma Podestá – Rosario – Santa Fe  - Argentina

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ESTA TE

Ecco te
Vedo me
Ti guardo stupita
E mi vedo stranita.
Mi sento luna
impazzita,
sfinita,
incompiuta,
impacciata,
ingrassata,
malata,
stremata,
cresciuta,
insensata…
...eternamente innamorata!

Lorella Ronconi - "Je Roule" Edizioni Ets Pisa
Lorella Ronconi – Grosseto - Italia


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TESOROS DEL MAR

La luna tengo repleta
de fantasías y sueños,
las nubes blancas y el sol
y las estrellas del cielo.

Él un palacio de espuma
con sabor a caramelo
en una burbuja azul
ilustrada sobre un cuento.

Y peces multicolores,
y erizos de mar guerreros,
y caballitos de mar
que en cofres guardan un sueño.

Tengo pasión para darle,
el perfume de algún verso,
e historias de amor y plata,
borrachas con mi deseo.

Yo tengo besos violetas
para el príncipe del mar
que tiernas cartas me escribe
con sobres de arena y sal.

Yo tengo frescos jazmines
para plantar en su pecho
y el olas de mar y río
para humedecer mi cuerpo.

Justina Cabral – Mar del Plata – Buenos Aires - Argentina

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LA PODA

La poda del sauce ha sido definitiva,
sus ramas descubiertas
parecen brazos abiertos
amarrados a la nada.
El silencio se mixtura con el sonido que producen los pájaros
y el de turbadas chicharras que aparecen en abril.
Pomelos esparcidos sobre el extenso verdor
y el limonero que aún no dio frutos.
Rayos de sol, como un arcoiris caen sobre la vieja parra.
El cielo es tan limpio hoy,
se percibe un viento costero
y el aroma de la única flor que habita en el rosal:
como se decía en mi pueblo:
cuando hay aroma a rosa es la virgen que nos visita.
La poda ha sido impecable.
Desnudo el sauce y mi alma
rompen los silencios
con los recuerdos.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina


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MUJER Y MISTERIO

Tres décadas fueron forjando
tu cuerpo y tu mente mujer.
  Tres  décadas consumieron tu juventud
y te catapultaron a la adultez.

  Mujer y misterio…
Sol lejano que por la bruma perversa
en mis ojos no brilla con nitidez.
  Excitante calendario lujurioso,
que calma deseos pendiendo de una pared;
¡Has entrado en el verano!
donde más que nunca arden
tus entrañas y tu piel.
 
Como punto de partida un día te escogí;
pero no te olvides de aquel,
al que les abriste las puertas,
para  mostrarle el “Edén”.

Sergio Bravi – Cruz Alta – Córdoba - Argentina


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NOCHES DE VACÍO

Triste luna negra vivo noches de vacío
Buscando mí poeta sin voz en medio del velo efímero de sus ojos
Mis suspiros se vuelven tenues y mis latidos lentos

Noches de luto eterno te lloran mis ojos
Necesito tenerte entre mis versos mi dulce verdugo
Necesito abrazar el abismo de tu corazón
Necesito tener tu impasible compañía que se asoma entre las sombras

Atada en la nostalgia, la soledad me envuelve en la oscuridad del olvido
Mi rostro pálido espera en silencio tu sonrisa confusa
Un beso frio fue el cruel obsequio que tus labios dejaron al parir
Tantas veces yo calle y te amé en silencio

Se me negó llorar tu partida
Ahora visito como alma solitaria las cenizas del pasado
Armando un rompecabezas sin solución
Ahora recorro un laberinto sin salida esperando encontrarte allí

Jenny Nova Quintero – Bogotá - Colombia -



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UN MATTINO

Ho sentito
un leggiadro sfarfallio
sotto la gonnella
vestirsi di sogno.

Un profumo di pane
appena sfornato,
era dentro il core,
stretto
rannicchiato alla fornace,
lievitato di linfa ...

aveva un profumo
intenso di gioia
di felicità campestre,
nel cielo aleggiava
il sapore del risveglio,
intorpidito e assonnato
di una grigia annata.

Si ode nell'aria un fervore di
inni e canti, a ringraziar
una laguna amata.

Specie di rinnovate piume, libere
e maestose, ridestano il ciel ancor dipinto
d'un primaverile ardor.

Tripudi e cinguettii, soffi d'amor
di due fringuelli innamorati ...
deposto han caldi suoni
in rumori di germogli, al sol
di calde spighe e germe di grano.


Marinella Manca – Milan – Italia

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INTERROGANTES    POÉTICOS


Al final de la vida, caro aeda
¿que nos queda de todo? ¿dónde archivo
tantas horas vividas, tanto activo
que atesora  mi humilde rosaleda?

Al final de este día, compasivo,
mi corazón me alienta en la tarea
de componer los versos  en la queda
serenidad nocturna. Su atractivo

¿será quizás lo que nos desafía?
¿O la  manía de tejer los versos
con incesantes signos de armonía?

¿Se  tornarán , al fin,  nobles y tersos,
plenos de amor y de melancolía
libres del mundo y hacia el universo?

Irene Mercedes Aguirre


    **********************    

SI VIENES ESTA NOCHE



Si vienes esta noche sabré que no estoy sola,

abro las ventanas de mi alma para esperarte.

Ven ahora cuando la luna despereza de su sueño

para que juntos libremos la batalla

derritiendo las murallas que el destino

tejió con piedras en nuestro camino.

Hay voces que estallan en lo alto,

que pululan en silencio, nos llaman y reclaman.

Ven, no me dejes sola en esta noche,

no nos declaremos vencidos sin haber luchado,

no seamos como aquéllos que se fueron desolados

transitando subterráneos eternos y olvidados.

Si vienes esta noche, hecho de miel y de azúcar

y con tu boca desnudas mi piel con tus besos,

abrazados en el amor, danzaremos sin angustias

porque habrán quedado dormidos en la cornisa

                             todos los miedos y las dudas.

Si vienes esta noche desnudos nos hallará el alba

y en la piel brillarán las escamas de la esperanza.

 Maria Cristina Fervier - Salto Grande- Santa Fe - Argentina


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POR LA MAGIA DEL AMOR

Es mi boca el habitáculo de tus besos,
es mi corazón del tuyo el preso
mas de allí no quiero salir.
Prefiero antes morir
a la opción que me liberes.
Abrázame fuerte, fuerte
que se encienda la pasión.
Aquí está mi corazón
como ave temblorosa
que entre tus brazos cayó.
Hoy me siento mariposa
que hizo metamorfosis
por la magia del amor.

Maria  Laura Procik


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LENGUA DE LLUVIAS ANCESTRALES



Se descuelgan los pájaros del viento para  picotear las espumas del río
que corre tragándose la ribera ahogada de espesura.
Río salvaje
lengua de lluvias ancestrales
tajo de aguas claras y dulces escamas
Todas las mariposas milenarias anclan en tu orilla
y se aquieta el crepúsculo y se sorprende el silencio
cuando en oleajes pequeñitos
se tensan las cañas
ilusionadas como la sonrisa de un niño
embarrando sus alas
…y sale el pez violado en su boca
herido de anzuelo
trizado de sangre.
Y ahí vuelve a acomodarse el río
fiel a su cauce
porque siempre va.

Sabe que no hay aguas guardadas atrás
...ni muy atrás.


                                                           María Manetti


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OLVIDANDO  A  XIARA

¿Cómo olvidarme de Xiara?...

Sería como quedar atrapado eternamente, en la cima del magno Aconcagua.

Pero sería una utopía. Utopía de aquellos que aún resisten a creer en el olvido. Imposible abstraerse ante ella. Su sola presencia todo lo invade y todo lo torna supremo.

Como si una ráfaga de aire pleno, mezcla de pino con  hierba fresca, te insuflara los pulmones, te despertara el alma, te convirtiera en alguien mejor, y a la vez, otra ráfaga de calor intenso, denso, sofocante, te llevara a desearla más que a nada en el Universo. A desear su infierno,  si existiera un infierno, o más de uno, según el Gran Dante.

Su figura felina logra encender hasta el deseo de aquellos que creen que el deseo es algo que ya no lograrían desear, ni encender.

Esa es Xiara. Mi Xiara.

¿Cómo olvidarla después que ella posara sus ojos en mí?

Esa mirada de fuego, fuego de lava. Lava de incontrolable volcán. Corriente infernal que te hace sentir vivo, pleno, átomo repleto de energía.

Ni el Faro de Alejandría o el Coloso de Rodas, ni el Templo de Artemisa o la Estatua de Zeus,  ni los Jardines Colgantes de Babilonia o el Mausoleo de Halicarnaso... ni siquiera las Pirámides de Guiza... nada es comparable a mis días con Xiara. Mi Xiara.

Un inmenso torbellino me envuelve en su fragancia, sin permiso ni descanso. Y me devuelve a la realidad de manera injusta, insensata. Cruel y arrogante. Castigo excesivo a mi testaruda ignorancia sobrecargada de hormonas y testosteronas  rancias.

Como arrojarse sin ataduras desde las Cataratas del Niágara y sentir esa sensación que brota en el estómago, eclosiona en el pecho y estalla en el cerebro, tan intensa y compleja como la muerte misma, tan llena de adrenalina como la vida misma. Ambas o ninguna.

Respirar junto a ella era conocer, sin temor, a las Parcas en un instante... como si Nona, Décima y Morta  se convirtieran en solo una, y poderosas decidieran embriagarme con el destello incandescente de Xiara, hasta dejarme satisfecho. O más insatisfecho aún.

Pero existen los errores y decidí saltar, saltar hacia la duda. Saltar.

Como si me arrojase desde la cima de los Cárpatos Occidentales, desde los Alpes de Transilvania, como si lo nuevo fuese bueno, solo por nuevo, solo por aventura, por violar las reglas. Sin necesidad, sin obligatoriedad, solo porque sí.

Saltar hacia la nada y a la vez saltar hacia el todo. Obnubilado.

Saltar sin parapente ni paracaídas. Saltar. Cuando no se conoce hacia donde se salta pero creyendo firmemente en que vale la pena.  Mi interior me lo imploraba y decidí obedecerme.

Como una voz que martilla y martilla los oídos desde la mañana hasta la noche. De la noche a la mañana. Y vuelta a comenzar. Y el término del día me encontraba extenuado, extenuado y más conflictuado que el interior del mismísimo Kafka.

Hoy el despertar sin ella es como despertar en un tórrido desierto. Con arenas oscuras que abren llagas eternas.

Con la garganta reseca y arterias palpitantes. Con la mente confusa y el corazón casi inerte. Músculo convertido casi en fibra. Fibra sin calor. Calor del dolor. Dolor por dolor.

Despertar sin Xiara es como no llegar a despertar nunca. Como no poder volver a soñar, y solo tener acceso a pesadillas constantes.  Como si estuviera en el árido Sahara, cuidándome de oasis y moros. Como si estuviera en el reseco sur del Kalahari, huyendo de bosquimanos desquiciados.

Un presagio me ha invadido: estoy comenzando a olvidar a Xiara.

Olvidar es comenzar a recordar un poco menos.

Como comenzar a desandar el camino. A ovillar la madeja. A cerrar la tapa. Y poco a poco, se obtiene la nada. Xiara es el todo. Yo equivoqué mi camino y hoy soy lamento sin muro. Creí que tras el muro estaba la vida plagada de dicha y escapar a la calle sería solo una aventura. Aventura con retorno. Retorno y regreso. O no. Después de todo... eso es la aventura.

Mi anterior hogar era un chalet antiguo, ventilado y soleado. Con eco de risas de niños, perfume a rosas y jazmines cultivados. Con aroma a alegría, luz, calma. Mi nueva casa es gris, oscura y húmeda, aroma a incienso repulsivo, a hiedra y malva. Ladrillo de olvido sobre ladrillo de tristeza, hasta llegar a techos de silencio que impiden estrellarse en sueños.

De ellos solo distingo sus zapatos. No son muy cariñosos ni considerados. Hace algunos días, o semanas, como saberlo, me llevaron ante un profesional de la salud, según ellos. Dijeron que era por mi bien, que estaría más calmo.

Hoy mi voz es apenas un eco desgarrado en la distancia... Una implosión que me destroza... un destello de lo que fuera... si acaso fui... o pude ser.

Extraño mi antigua casa... aunque cada vez el recuerdo brote más tenue. Aunque todas las puertas y paredes comiencen a resultar símiles. Extraño mi anterior nombre... aunque “Xum” ya no me resulte tan interesante, creo que jamás me acostumbraré al de “Rodríguez”.

Sí...  extraño tanto a Xiara... paradójico... aunque de a poco haya comenzado a olvidarla... aún a pesar de no desearlo... pero es inevitable... aquí en el sillón frente al TV todo es hastío y sueño sin sueños... espero sin esperanzas… como queriendo no ser.

¿Por qué habré escapado? ... ¿comprenderán algún día los humanos lo que siente un gato castrado?... 

La soledad de esta casa la ha convertido en mi inexpugnable necrópolis.

Sin duda, sin Xiara, es tan fría como la cima del magno Aconcagua.-

Gustavo Marcelo Galliano – Rosario – Santa Fe - Argentina


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*OCCHI*

Occhi, incantesimi nel mare.
Emozioni travolgenti e infinite
subiscono il fascino del silenzio
tra i riflessi dorati.
Lo sguardo fiero ed altero
sprigiona fiori di perle,
sulle distese immense,
per fare del mare
un amante perfetto.
L'acqua, specchio e complice
di questa dolce e inequivocabile bellezza,
nutre essa con spasmodiche carezze.
Lo scambio è d'amore
per la sorgente di vita
che alimenta il creato
con grazia e gioia
per fascino e passione.

Rosaria Magnisi –Verona - Italia
tutti i diritti riservati

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UN TESORO VAGABUNDO

En sus anhelos de servir a los mortales, su deseo era ser llevado en brazos y dejarse manosear. Posarse en las piernas de alguien. Dejarse manchar. Y ser el deleite del otro. Una prostituta no se le diferenciaba, pero sus servicios no eran cosas tan mundanas. Ansiaba caminar por rumbos lejanos. Sabía que su destino debería ser trascendente,  y si se quiere, sublime.  Pero su vocación le impuso  a un señor muy elegante, que luego de unas pocas caricias, lo clausuró en algo así como en un camarín y se olvidó de él para siempre. Desde su lugar, altivo y seguro, aguardaba y observaba con tristeza, cómo transcurría la vida   negándole el derecho a ser parte de ilusiones ajenas. Así estuvo muchos años confinado en aquel lugar que parecía una capilla dedicada al perfeccionamiento de la inteligencia; porque la codicia y el deseo de  acumular no es sólo por dinero; es también de bienes y de sabiduría.
Cuando de vez en cuando se asomaba alguien y con un plumero le hacía cosquillas, gozaba porque le mitigaban el aburrimiento. Hasta que una tarde, la curiosa visitante, amiga de la señora de la casa, elevó sus manos con gesto de querer tomarlo, y él con gran impulso, se lanzó a sus brazos. Ella sorprendida lo alcanzó y mientras lo acariciaba, lo observó de lado a lado. Se fijó en sus marcas, en su piel vieja pero bien cuidada. Y con disimulo, lo llevó consigo. Cuando vio la luz de nuevo, se encontró en un apartamento, en un edificio de La Castellana; formaba parte del ajuar que adorna un estar lujoso, que pertenece a una persona solitaria. Se llenó de regocijo al sentirse de nuevo  observado atentamente. De rato en rato, dejó conocer la esencia de su sangre negra. Y pasó, por un tiempo, entretenido y entreteniendo con sus historias  y aventuras que animan a meditar.  Y  en ocasiones, hasta recogió alguna que otra  lágrima.
Luego, continuó siendo parte del menaje de ese ambiente lujoso, hasta que una tarde una amiga de la señorita de la casa, que llegó a entregar un regalo, lo levantó de la mesa y con mucho sigilo lo metió en su bolso. Fue por ello que conoció el Oriente. Voló entre los enseres de un viajero, para transformar en gozo, horas de aburrimiento. La aeromoza, con su uniforme impecable en ocre y con una bufanda  de elegantes colores en contraste al cuello, con actitud muy curiosa consultó a la dama que lo tenía entre sus manos,  de qué trataba la trama. Con actitud del que no quiere ser interrumpido contestó: “Es el sueño de un vagabundo”, le contestó y continúo en su deleite y no lo cerró hasta acabar la historia.
Con gran sorpresa se encontró en las manos de una señorita curiosa que, cuando ya había extraído su sabia, lo llevó a la biblioteca de la universidad donde estudiaba, y al salir corriendo para su clase, lo olvidó en la mesa. Al bibliotecario le extrañó que hubiera un visitante que reclamaba el derecho de albergue, sin haber entrado por la puerta de ingreso. Lo observó de solapa a solapa, leyó el  resumen en la contraportada y dijo para sí: “A éste lo andaba buscando. Es un tesoro antiguo que ilumina aunque no arda y hace reflexionar al lector atento. Es uno de los cuarenta y ocho que se escaparon de la hoguera en Londres.”
Al llegar a esas manos en ese lugar, el libro de Shakespeare encontró su destino. Fue clasificado entre los tesoros de la colección de reserva de la gran biblioteca de la Universidad de Londres. Allí será tomado entre manos juveniles para entusiasmar, iluminar, conmover y hasta hacer reír a sus lectores.

Vilma Osorio – El Salvador



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GLI OCCHI DELL'AMORE.

Guardo incantata
i tuoi grandi occhi

stagliati lassù,
nell'immenso Cielo blu...
scopro ,ritrovo ancora...
gli occhi dell'Amore !!!!
Come poter
mai dimenticare
gl’immensi occhi tuoi
fissi, teneri,
intensi,nei miei?!?

Limpide gocce di cielo
cadute sulla terra
perch’io mi ci smarrissi,
mi ci perdessi e ti amassi
per la vita ed oltre..
Continua perciò,
dolce angelo mio,
a guardarmi di lassù...
Avrò sempre bisogno
di riflettermi e sognare
negli occhi tuoi dell'amore!

Mimma Pascazio – Bari - Italia


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DECISIONES

He parido estrellas en la noche angular de mis proverbios.
He decidido suspender la reunión de los relojes
para permitir que el tiempo tenga raciocinio
y se invente algunos segundos para amamantar mi historia.
He pensado en construir puentes
a través de los dos últimos colores del arco iris,
para divisar desde esa remota lejanía,
la maravilla diametral que existe
entre optar por los grises o los brillos.
He sabido que “nadie” puedo ser yo, puedes ser tú
y que “nunca” es probable que me despierte
en alguna aurora distraída,
para entender que los silencios no son perennes,
que las disputas no son eternas
y que prosperan las esperanzas cuando deambulamos
con los sonidos de la siesta en nuestras manos.
Ese sopor de verano tiene su dialecto propio,
enmudece la gente, descansan los relojes,
duermen las sombras recostadas con su dueño.
Es incluso posible,  rondar por los anillos satelitales
de nuestra aurora,
y vislumbrar y palpar lo tenue que es el rocío
cuando se apoya sobre las espinas de una rosa.
Todo es prescindible, nada es increíble.
Siento el sudor que empapa mis manos
y sé que una rebelión de emociones internas
está fluctuando en el vértice más peligroso de mi angustia.
Entonces, en el abismo que se devora los intentos,
me inclino, me reverencio y me reinvento
para surcar profundidades
y emitir el sollozo clausurado
que me permita emprender el vuelo.

Elsa Florit – Cañada de Gomez - Argentina


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CONTRO IL MIO CUORE -

Sei indifferente
contro il mio cuore
l'incontro
diventa impenetrabile
fuggevole passaggio
alla mia presenza
e il petto
si specchia ferito d'ogni palpito.
Piango
ogni giorno quel pugno
cercandone
tracce delle dita dischiuse
ma so
che vado controvento
non ci sarà
l'altare di mani congiunte
non sarà
dipinto il deposto tocco
come
soglia d'intreccio
oramai disperso...
Trema l'inchiostro alle labbra
ne sfiora
i lineamenti d'identità
ed è
in alto il mio dire...
scusami
se sogno ancora di te
scusami
se amo ancora di te.

Nicolina Macari -Italia
Poesia pubblicata sul sito Scrivere.info


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QUE SE ERIJA LA PAZ ENTRE LOS HOMBRES

(Invocación)


Que no sea la paz

sólo el sosiego

que mora en los sepulcros.



Que no sea la paz

el orden que imponen los fusiles,

sino el ánimo del alma desarmada.



Que no sea la paz

el sueño de escasos soñadores,

sino el convencimiento de todos los mortales.



Que no sea la paz

la tregua transitoria,

sino la reconciliación genuina y duradera.



 

Que se erija la paz en todo el orbe,

que a su sombra los sueños se remonten,

que su imperio ahuyente los horrores

sembrados por Marte entre los hombres.



Que el olivo anuncie el fin de los dolores

y los pendones níveos el fin de los temores.



Que regrese la dicha y los odios se deshagan,

que no haya más luto en los hogares,

que se contagie la paz entre los hombres,

que no existan más viudas en la Tierra,

que de nuevo los hijos tengan padre.



¡Que se erija la paz en todo el orbe

y el olivo anuncie el fin de los horrores!

Luis María Murillo Sarmiento

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CULTURA SIN FRONTERAS

U na voz
L uce sus cánticos
T ú lo conoces
U na sinfonía de sonido que
R aúl Flores dirige
A mando la lírica cultural.

S ólo tus pasos avanzan
I nocuos días
N unca se borrarán de la memoria.

F uertes cadenas
R ozarán el silencio dormido
O stentoso andar
N unca se rendirá mientras
T odos los timbales
E naltecen y
R iman sus rimas
A vanzando y
Soñando.

Susy Morales Coz

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THE WHOLE BLUE



You spilt the whole blue

Over my eyes

Like honey sweetness

Intoxicates jasmines

 Humidity is penitent of love

 the verb is meeting down

 the infinite ocean


I write Peace as I write sorrow

with fire and air

pressed in my fist

 the light is growing

Like a strong fight

Inside the hollow of my skin

Coming over to my shoulder

Right now that

I am a flame of your body


Susana Roberts -Argentina

*************************

AHORA...
Ahora... cuando las hojas marchitas del dolor,
son arrastradas por el viento del olvido,
cuando el silencio de los espectros
ha mutado su crueldad de hielo
por palabras luminosas.

Ahora... cuando he pagado los precios
de mis pecados y ambiciones
con sudores y desvelos,
con pérdidas y miedos.

Ahora... que mi corteza
se ha tornado indestructible,
ante el fracaso
y a la vez permeable
a los maravillosos dones de la vida.

Ahora... que los besos
son arrullos de jilgueros
y los abrazos,
horizontes que celebro.

Ahora, con esta piel,
fecunda de silencios
y esta luna de mis ojos
anhelando , renovados sueños.

Ahora... puedo albergar tu amor,
puedo esperarte, y recibirte
aunque no sepa dónde estás,
en qué lugar, en qué persona...

Puedo aguardarte amor,
hasta que llegues...
con la paciencia de la espiga
y la fuerza de la savia,
como si todo el tiempo fuera mío.

Puedo aguardarte amor,
ahora... con las manos vacías
y el corazón limpio
Ahora, amor... hasta que llegues...

Cristina Validakis

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INVISIBLE AMOR…

Tan invisible amor, con manos de caricia lejana, con labios de besos musitados al viento, con ojos cerrados y brazos extendidos, que se guarece de la lluvia de un lagrimal en el rincón prohibido a mi razón…en mi nostalgia.
Tan perdido en la nave de lo tangible, tan dormido en el atardecer de un ayer, con la faz borrosa y los pies polvorientos de tanto vagar entre desiertos de afecto…pobre del amor que no llegó a mirarse de frente, que murió de sed, sin una gota de complicidad…que se camuflò de ausencia ante la indiferencia…
Invisible amor, que huyó de todo, menos de mí…

Lorena Loret - Mexico

**********************


   SCEGLI ME...



Scegli me ...

non posso prometterti

solo cieli azzurri e giorni perfetti...

ma  che ci sarò sempre come

ci saranno le mie mani,

le mie braccia a sorreggerti

se cadrai !

Scegli me...

la mia bellezza svanirà

ma rimarranno i miei grandi occhi

a vegliare su di te affinchè gl'inverni

del tuo cuore passino lasciando

spazio al calore !

Scegli me...

non sono brava con le parole

ma berrò ogni singola lacrima

pur di non perdere il tuo pianto !

Scegli me...

perchè sarò la tua luce anche

nel giorno più buio...ed ancora

la tua anima quando dimenticando

di averne una,

vedrai in me il tuo nemico...

sarò il perdono quando sbaglierai

e non sarò il giudice dei tuoi errori mai !

Scegli me ...

sarò tutto e niente ...

non perdere il mio sguardo tra la gente..

Scegli me...

l'amore ha già scelto te !



Emilia Simonetti - Italia
@tutti i diritti riservati


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Y YO TAN SOLO


SINCERO como los niños y los borrachos,

travieso como la musa de los artistas,

inútil como la flor del coleccionista,

extraño como los besos en los despachos.


Absurdo como las balas y las banderas,

insulso como los labios hechos de mármol,

herido como las hojas que caen del árbol,

errante como el aroma de Primavera.


Distante como la voz de los dictadores,

perdido como un “te quiero” en un telegrama,

confuso como la muerte frente al espejo.


Inquieto como un alérgico entre las flores,

vacío como un diario sin crucigrama... 

Y yo siempre tan solo y tu siempre tan lejos.

Amado Storni

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PINOS ALTOS 11:10 P.M.

A Jorge, que también vivió esta historia

No hay en este sitio pinos no los habrá salvo en la
imaginería del dependiente ebrio que no entiende lo que
pido y desde luego ya no deseo Tampoco hay anuencias
con la informática de cierto lugar, nunca las habrá salvo
con la sombra o el ghost de la informática ...ustedes saben
reencarnada en la figura del director del local —y
digo así figura con el tono de la palabrita—. No basta
con sacudir al dependiente y sacarle la borrachera y ponerlo
a sembrar pinos que un día sean altos no basta con
sacudir al director y sacarle las cáscaras y ponerlo frente
a un espejo para que se convenza de que él tampoco es
la informática después... ustedes saben... voy hacia otros
sitios y tampoco son las 11:10 p.m. y esto es solo el
comienzo... ustedes saben.

Cienfuegos, octubre y 2008
Clara Lecuona Varela - Cuba

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BUSCANDO LA PAZ QUE SE LLEVARON EN SU VUELO LAS
PALOMAS

Ha crecido en nuestro pecho
la ilusión de la gaviota que regresa
y éste es el latido de un amor
para los días que se vienen
la hora del labriego
que se solaza en el misterio
del campo cultivado.
Descubro, entonces,
que la palabra pertenece
a todos y a nadie al mismo tiempo
que ahora importa la ilusión
cuando nace del fondo
de una garganta ansiosa
de esperanzas
y pertenecemos a la semilla que siembran
los desnudos en la noche
mirando hacia la vida.
Por eso siento que el cóndor
debe volver a sus alturas
y aunque insospechada, la palabra
volver a ser incendio en la pradera;
porque el mundo construye sus propios caminos
más allá de la queja y de la espera.
Y en una esquina
un Continente se levanta subversivo
para buscar la paz
que se llevaron en su vuelo
las palomas.

Carlos Garrido Chalen – Lima -  Perú


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. La   biche


  Ilinca était si heureuse, seule enfin, loin du monde, à la montagne, le jour de la veille de Noël, sans penser à son travail et à ses collègues, sans entendre les voitures et les trams. Seulement le monastère et la neige qui l’entourait. Seulement elle et le ciel, elle et les arbres, elle et le blanc de la neige. C’est cela qu’elle avait toujours désiré faire, voler, rire, courir toute seule dans la nuit, courir par la neige qui inondait ses yeux avec son étincelement. Elle n’avait vu nulle part un si grand scintillement de couleurs jetées sur la neige qui était rouge, pourpre quelquefois, rouge, violette, rose, bleu ciel, bleu azur, blanc de nuit.  Cela s’était passé il y a longtemps, quand elle était enfant, seulement à cette époque-là elle avait le pouvoir du petit enfant de se réjouir de quelque chose de si beau, de si miraculeux, de si merveilleux que la neige qui ne finissait pas d’inonder son regard, son visage et son âme en la remplissant d’une joie sans fin. À ce moment-là, quand elle regardait la neige, elle était redevenue enfant dans le vrai sense du mot.
    Il lui semblait que le monde où elle avait vécu l’avait fait vieillir, vieillir avant le temps, et il ne s’agissait pas d’une vieillesse du corps mais de son âme, une vieillesse dangereuse.
    Elle était si près de la neige que, une fois arrivée dans la forêt, elle eut le désir de disparaître, de se fondre dans ce blanc-là qui ne pouvait être que la pureté de Dieu du moment où Il a fait le monde avec tout ce qu’il contient. Elle avait envie de pousser des cris de joie, de rire, mais elle ne pouvait rire tout haut parce qu’elle était seule, alors elle rit dans son âme de vierge éprise du ciel , de l’univers, de la gloire, des  grandeurs sans pareil, elle rit dans son âme de  mariée sans mari.
   La neige habillait son corps et son âme de la robe des noces sans fin, robe qu’elle ne pouvait et ne voulait pas enlever parce qu’elle était à ce moment-là dans un monde fantastique. Le ciel était sur la terre, c’était la veille de Noël, quelque chose s’était passé dans son âme. Ce miracle d’une journée qu’elle avait vécue, qu’elle avait attendue, qu’elle avait espéré voir naître pour qu’elle pût la vivre, avait changé son existence et, à ce moment-là, Ilinca avait en elle un pouvoir qui ne la laissait plus souffrir inutilement. Les arbres étaient ses frères , tout comme le ciel qu’elle voulait toucher de sa main, tout comme l’univers où elle voulait voler.
    Elle vit quelques fleurs qui n’avaient pas fleuri et qui étaient complètement gelées, et elle s’attrista un peu parce qu’elle sentait qu’elle ressemblait à ces fleurs-là, dans son coeur beaucoup de choses, de sentiments, d’idées,  n’avait pas eu le temps de fleurir. Le monde où elle vivait était si étrange, les gens avaient des relations, mais ils n’avaient plus de sentiments.
  À ce moment-là, elle était dans un autre monde, un monde fantastique et beau, c’était le monde de ses rêves, et elle voulait qu’un miracle arrivât de nouveau, elle voulait ne plus être triste quelle que fût sa vie, quoi qu’il arrivât dans ce monde. Elle voulait avoir ce pacte avec elle-même que, si grande que fût sa douleur, elle devait se rappeler toujours la nuit vécue alors, avant le grand jour de l’univers, quand quelque chose de miraculeux s’est passé, quand les coordonnées de ce monde ont changé et on a pu penser à l’humanité de toute autre perspective que celle de la mort et de l’autodestruction.
   Au-delà de tout ce que nous vivons et pensons chaque jour, cette beauté-là a un sens unique, elle se rapporte à quelque chose de tout à fait unique, à la purté que nous pouvons vivre et sentir parce que nous sommes éternels, parce que c’est  Lui qui a voulu tout cela.  O, combien elle aurait voulu comprendre le miracle de la naissance, de l’incarnation, et surtout celui de la renaissance à une vie et une existence sans limites, qui est une existence mystérieuse, secrète et seulement le grand silence du monde peut la cacher et la révéler.
  Restant comme ça dans la nuit, appuyée à l’arbre qui ne pouvait être que le témoin de ce qui s’était passé il y a longtemps, de ce qui viendra et n’a pas encore été, elle voulait comprendre, savoir, sentir, être plus près de ce quelque chose-là ignoré que le monde nous cache.  Elle mit son oreille sur l’écorce de l’arbre, elle voulait entendre alors, cette nuit-là quand les étoiles et la lune étaient les chandelles allumées d’un candelabre qui faisait la neige scintiller en mille couleurs, elle voulait entendre quelque chose, comprendre quelque chose de miraculeux, quelque chose de tout à fait nouveau dans sa vie.
  Restant comme ça,  l’oreille collée à l’arbre, elle eut froid parce que l’écorce était froide, mais,  ensuite, elle commença à avoir chaud et à se sentir mieux, et elle entendit un tressautement, un pouls, une palpitation dans le tronc de l’arbre comme si quelque chose montait vers le haut et voulait jaillir. Elle sentit son coeur battre très fort. L’émotion la saisit, elle sentait comme quelque chose d’impénetrable de ce monde passait par le tronc de l’arbre et par tout ce qui existe sur la terre. Elle prit l’arbre dans ses bras, il était aussi seul qu’elle dans cette forêt pleine d’arbres. Elle vivait dans un monde plein de gens, mais sa solitude était chaque jour encore plus grande. Pourquoi ? Elle voulait être comme l’arbre qu’elle avait pris dans ses bras, elle s’appuya à lui de nouveau, se laissa glisser dans la neige et resta sur le dos à regarder le ciel de la nuit, la lune et les étoiles roulant dans le ciel. Tout cela se passait comme pendant une danse parce toutes les choses tâchaient de briller plus fort pour Celui qui les avait créées et les avait fait si belles.
   Vous vous rendez compte, pendant cette nuit-là de Noël, il se passait quelque chose de miraculeux pour tout cet ordre, pour toute cette grandeur qu’elle ne pouvait pas comprendre. La neige était si velouté, mais Ilinca avait froid et elle se leva, s’appuya de nouveau au tronc de l’arbre qui l’avait reçue si silencieusement pour méditer tout près de lui et se dit :”Maintenant je suis dans ma meilleure forme et je peux comprendre ce miracle du monde qui contient dans sa finitude Celui qui
a créé l’univers visible.”
   Ilinca regarda de nouveau le ciel et il lui sembla qu’une étoile était plus grande et plus près d’elle que les autres, il lui sembla que cette étoile-là venait vers elle, elle avait envie de  rire de sa  propre hallucination, et soudain elle entendit un froissement très faible. Elle tressaillit et une pensée soudaine la fit trembler :”un homme !” C’était comme si quelqu’un avait découvert ses secrets, comme s’il avait brutalement pénétré dans son sanctuaire, dans son labyrinthe, dans tout ce qu’elle avait de plus précieux et de plus sacré dans ce monde, dans ce mystère à l’intérieur duquel elle méditait à tout ce qui est le plus difficile à comprendre et même incompréhensible, Sa naissance, la naissance de Celui qui est si silencieux, si grand, si magnifique, si... elle ne tourna pas la tête, elle restait collée au tronc, elle aurait voulu être tout petite pour ne pas être vue, ne pas être sentie, elle avait peur, on entendit de nouveau ce froissement-là dans le silence, puis une seconde fois et une troisième fois. Ilinca regarda devant elle sans cligner et vit la biche qui avait la tête penchée vers elle, la biche avec ses petites oreilles, avec ses pieds sveltes,  son corps élancé,  sa fourrure lisse, la biche  regardait Ilinca et Ilinca regardait la biche, elles étaient toutes les deux tout aussi effrayées, tout aussi libres de regarder la beauté de la forêt, la beauté de Dieu. Ilinca ne pouvait plus respirer, elle ne voulait faire aucun mouvement pour ne pas effrayer la biche et la faire s’enfuir, plusieurs secondes s’écoulèrent ainsi et Ilinca eut peur de bouger et ensuite la biche tourna la tête vers la direction opposée, fit un pas, un second et puis un troisième et disparut parmi les arbres aussi vite qu’elle était apparue.
  Ilinca put respirer enfin et resta muette de joie devant tant de beauté. Elle resta comme ça quelque temps, sans penser à rien, elle voulait purement et simplement être comme la neige, comme les traces laissées par la biche, comme l’arbre auquel elle s’appuyait, comme le feuilles qui n’étaient pas encore tombées et le blanc de la neige les avait couvertes, comme les étoiles et la lune, comme la chute de neige tombant si doucement, comme le froid, comme la chaleur, comme la nuit, comme le naturel de la beauté de Celui qui a tout créé.
  Ilinca voulait courir après la biche, ele voulait prendre avec elle la neige, les étoiles et tout ce qui l’entourait, tout pénétra son âme et, alors, elle comprit que la beauté de ce moment-là ne pourrait jamais être détruite, et, si l’âme pouvait contenir cette beauté et si Lui, l’infiniment merveilleux est venu vivre dans cette merveille de sa création, alors nous avons en nous quelque chose de très précieux,  de très grand et cette grandeur doit être cherchée toujours parce qu’elle est éternelle.
   Elle répeta plusieurs fois : „O, mon Dieu, que tu es grand !”, c’est cette phrase qu’elle avait envie de toujours répéter . Comme elle était restée si longtemps sous la neige, elle eut froid tout à coup, et, ayant ces mots dans sa tête, elle se dirigea vers l’intérieur du monastère, très heureuse parce qu’elle avait vécu un si grand mystère que son esprit allait se nourrir de cela toute sa vie. Elle savait qu’elle ne pourrait jamais oublier cette beauté. L’âme d’Ilinca volait et son corps flottait sur la neige vers le monastère d’où elle était venue. Elle entra dans l’église habillée comme pour les noces parce que le service des vêpres avait commencé.


Victorita Dutu - Rumania


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“APENAS…UN SUEÑO”

Fuiste un dibujo
Que cobraba vida,
Y en mis sueños locos
También te soñé,
Pero el cruel castigo
Fue no darme cuenta,
Que esto no era
Lo que…imaginé.

Al abrir los ojos
Y ver que no estabas,
Fue otro golpe duro
Que la vida me asestó,
Cuando esto ocurre
Recurro a mi amiga,
La vieja esperanza
Que conmigo…nació.

Del brazo de ella
Me subo a mi nube,
La que siempre me lleva
Hacia la ilusión,
Allí me esperan siempre
No puedo fallarles,
Vienen los poetas
Trayendo…su emoción.

A la cita llegan
Del ayer glorioso,
La triste Alfonsina
Y el dulce Tuñón,
Empapados de luna
Bajo un cielo de estrellas,
Y con magia a raudales
Comienza…la función.

Se diluyen poco a poco
Tras los pliegues de su alma,
los recuerdos que atesora
este humilde soñador,
El proscenio mientras tanto
Va quedando despoblado,
Y las musas se van yendo
Tras un fuerte…resplandor.

Más los poetas no aceptan
Que lo realista se imponga,
Ellos viven solamente
De utopías y de amor,
Mientras que esto no falte
Y los duendes acompañen,
no interesa que los sueños
solo eso…sueños son.

Boris Gold

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VENDRÉ silenciosa
a verte
y sin hablar te miraré
un rato largo
del secreto a través del cierre
que todavía tienes
el recuerdo del verano,
cubierto en su cáscara –
de Tarragona el litoral.

Del Medeterráneo En Mis Pensamientos, ed. ¨Astarta¨ (2014)
Rossi VAS (Rositsa Vasileva)

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EL SECRETO DEL RÍO

Sólo desde el vuelo de las garzas
se puede conocer
el íntimo secreto
del impetuoso viejo río.
Se ha visto su lengua mojada
lamiendo los senos verdes
de la exitada espesura.
Se ha visto su miembro líquido
meterse en las concavidades de la tierra.
Y han visto sangrar
sus inexploradas orillas.
Es éste el peregrino impulso,
impetuoso y salvaje,
inacabado y sin tiempo
de su lascibia creciente,
persisttente y pasajera.

Del poemario "Sin peligro de extinción"
Gloria Marecos - Lambaré - Paraguay


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AMÁNDONOS

Nos amamos sí… “Dulce y exquisitamente”
con sutileza de aromas y miradas lánguidas
imitando instintivos en sus ráfagas a la brisa
y a la sutil lluvia besando cómplice la cornisa.

 Fue así sin saberlo que inventamos una historia
de sentimientos asombrosos sensible y mágica
con la pureza de la nieve cayendo en cascada
protectora y candida, como el temblar de un ala.

Simplemente, tú y yo nos amamos… ¡Por que sí!
sin razonar convertimos a nuestros ojos en espejo
de éste sentimiento que se multiplicaba día a día
escribiendo en él… “Un nombre a nuestro sueño”

Nos amamos con el ímpetu codicioso de la nube
que quiere emular el nacimiento tímido del alba;
Fuimos volcanes eruptivos ante nuestro instinto
y felices pichones en un cálido nido conviviendo.


Nenfa Beatriz - Uruguay


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AMOR VALENTINO PARA CON TOCINO

En los montes Carpetanos
Sierra de Guadarrama
Bebiendo carraspada:
Vino, agua, miel y especias
A mi amada cerril, tosca
Le pregunto:
¿Quién dejó ese surco de amor
En la vaguada
Haciendo joroba englandada
Como la encina cargada de bellotas?

Devana amor la centella
Chispa que se desprende
De un punto herido
Bajo pelo.

Descontentos y disimulados
Entramos en una embarcación pétrea
Muy adentro
De manera que no se nos divise
Desde tierra
Varada en engordadero
Sitio o paraje
Donde se engordan las cerdas
De ocasión y de propósito.

Devana amor la centella
Chispa que se desprende
De un punto herido
Bajo pelo.

En camino carretero estrecho
Como el camino que guía con la vara
El cabestro del caballo
Que lleva al engendro y al parto
En carrillada de arco
O en ballesta
En que está colocada la flecha
de Cupido.

Devana amor la centella
Chispa que se desprende
De ese punto herido
Bajo pelo.

Qué buena berza, mi amada
Para con tocino, digo
Eres como la constelación boreal
Llamada Osa Mayor
Cual esa ama de cura
Que atendía a Gil Carrillo
Cardenal arzobispo de Toledo
En el colegio español de Bolonia
Aventurero, de mucho antes
Del plan Bolonia
del Rebuzno.

Devana amor la centella
Chispa que se desprende
De un punto herido
Bajo pelo.

Engolosino a mi amada
Con unas “chuches”, ¿ves?
compradas a Romano
Que no pagué diciéndole:
- UHP pagará
Engomándose, ahora, Amor
Como al primer baño
Que las abejas dan a las colmenas
Antes de fabricar la cera.

Devana amor la centella
Chispa que se desprende
De un punto herido
Bajo pelo.

-Daniel de Cullá



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ÁNFORA DE LAMENTO

 La muerte, nuestra última

experiencia sobre la tierra

¿Y qué es la muerte?

¿Será no volver a mirar las cosas bellas,

no respirar más el polvo

de la discordia que habita entre nosotros?



¡Ah! la tan temida muerte,

ésa que nos palidece

con solo pensar en ella.

La que lacera nuestra conciencia

y nos muerde las entrañas.

Sinfonía de tristeza

ataviada con enlutado manto.



Aquí viene la señora muerte,

coqueteando con todo aquel

que se deje sorprender,

con motivo y sin opción

para renunciar a su designio funesto.

¡Retírate! Ánfora de lamento,

recipiente saturado de lágrimas

y pensamientos sin bienvenida.



Gota amarga colgada

en las ventanas de nuestras vidas.

Márchate sombra del ocaso,

poesía impura, testamento para el olvido.

No te acerques a nosotros,

voz en penumbra vaticinando penas.



He aquí a la patrona muerte

con su gélida sonrisa

y cabello serpentino,

sujetándonos el alma

por la parte que más duele: el sentimiento.

Sombra fatal te mofas a voz en cuello

de nosotros míseros mortales.



Apareces como herida infectada

en noche con viento silente,

cortando los árboles que tienen

su destino cansado.

Cuando nos visitas traes tu poemario,

cruel rebozante y un oscuro presentimiento.

Mensajera fiel llevando aguas turbulentas,

llegas a menudo silbando tu arrogante canción

y portas siempre contigo

ese racimo de congojas marchitas.



La señora muerte, ¿a qué hora vienes

para preparar mi equipaje?

Deseo insípido que a todos

tratas por igual con tu lluvia mortecina.

Te presentas aun cuando nadie

te hace invitación formal,

con esa mirada en tus cuencas vacías

y un cuerpo pobre y lastimero.



Retorna a tu guarida

luz infame de tiniebla,

vértigo sobre la llaga,

fruto amargo por todos conocido

y despójate de ese sombrero

ante nuestro ritual colmado por el dolor.



Permite al menos

satisfacer con sollozos nuestra tribulación,

regresa a tu casa escondida,

allá, en las profundidades del tiempo.

Jose Santana Prado

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SI ME PINTAS. 


Si me pintas la cara
píntame una sonrisa, grande muy grande
tan grande que le de sombras
al dolor que sube por mi garganta
que viene desde el estómago, ahí
donde se estrelló mi alma. Y a mi mirada
 ¡Ah! Solo píntale un poco de rojo
y un asomo de lágrimas.

 Ana María Manceda.


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ESBOZO

Sobre la mesa
de un bar
apoyada
una taza blanca
de café
El aroma
acaricia la mirada
ausente
Las manos
aferran la ilusión.

Ana Romano

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AUGURIO




No quiero transgredir tus sueños, amado mío,

mas, se me hace imperioso  platicar contigo.

Esta noche llena de  sortilegios

pasa el viento señalándonos con su dedo invisible,

Poseidón golpea la ventana con ímpetu,

posa su gélido y húmedo telegrama 

que penetra los intersticios de mi alma.



No quiero dejar de  decirte que te amo, es un clamor

que sale de mi pecho como si fuéramos a desaparecer,

a morir el mismo día, a la misma hora.

Sentimiento que invade mi almohada

e invade mi sosiego, derrumbando con su nebulosa

el dulce sueño que ya no tengo,

Morfeo me ha abandonado.



En el silencio, los pensamientos sucumben a malos presagios,

augurios  llenan el espacio,

entran y salen sin que nada los aleje.

Hay en el ambiente un llamado ininteligible,

es incisivo, corta mi respiración y la agita sin causa,

Cronos marca sus pasos con hermetismo

señalando un final.



No dejo de susurrar junto a tu pecho que te amo,

somos los amantes perfectos,

conscientes, sin falsas ilusiones ni colores

que no existen en la gama extensa del amor.

Te hablo, como una forma de ganar un instante

mientras te contemplo adormecido.



Pero el temor no se va, no deja la pieza,

pasa  con sus alas tenebrosas  y roza la quietud de mi sueño.

Más allá, el canto del cuervo que acecha entre las tinieblas,

difunde un mal augurio.

Y yo te abrazo,

con un deseo enorme de disolverme en tu piel.

Marianela Puebla

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DESAZÓN


Vagabunda del presente

Pagando las cuentas sin alma

De un pasado penitente

Como un grito hiriente



Desolada y confundida

Vagando en las calles grises

De un barrio callado

Con sus árboles desnudados



El cemento transpira su odio

La humedad cala la piel

Y en medio de tanto frío

Un recuerdo la acosa con sed



El futuro se le esconde

Detrás de una pared

Y no le permite ver

Hasta cuando vivirá sin él



Su decisión le pesa

Mientras la noche la atormenta

Entre las sábanas desoladas

Sin un hombre que la acompaña



La luz tenue inunda su ser

Deseando volverlo a ver

Para poder pedirle perdón

Al corazón que ella destrozó…



Sin razón

 Pablo Maneglia

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A CIELO ABIERTO

Abre tu alma, deja que surjan
Los sentimientos que están allí,
Muéstrale al mundo que sigues vivo
Todavía hay sueños dentro de ti.


Abre tus alas con energía
Que tu presencia se haga sentir,
Cuéntale a todos que te conmueve,
Que te emociona y te hace reír.


No te lo guardes que es lo más bello
Lo que conserva tu corazón,
De que te sirve sin compartirlo
Como poemas en un cajón.


Yo quiero ver ese mundo tuyo
Quiero que aflore de tu interior
Muchos aguardan una palabra,
Un gesto amigo, una sensación.


Está en tus manos limpias y abiertas,
Está en al aire que respirás,
Entre las cuerdas de tu guitarra
Y en la dulzura de tu cantar…

Marcela Yañez


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LA PALABRA


         ¡Qué don tan excelso,la palabra!
         ¡Cómo desfila el mundo tras sus voces!
          El verso más perfecto que se labre
          Y la ternura más tibia que lo goce
       
         ¿Has pensado una vez que cuando hablas
          la palabra va hilando el pensamiento?
        ¿Has pensado tal vez,que cuando callas
         mudas palabras mece el sentimiento?

        ¿Has pensado,quizás,que con palabras
         se dibujan los gestos de tu cara?
        ¿Y que cuando sufres y cuando amas,
         se te va en palabras,hecha ojos,el alma?

        ¿Y la imagen del sueño y de la idea?
       ¿Y el elevarte a Dios en la oración?
       ¿No surgen del lenguaje que los crea
        al otorgarle voz al corazón …?


                         Mari  Betti  Pereyra de Facchini - La Carlota-Pcia .de Córdoba


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DEJO  QUE  MIS  OJOS…



Dejo que mis ojos pueblen la noche
a riesgo de que el viento
                         desnude sus raíces.

Atravieso una luna cenicienta
            y desando del silencio
su geografía incierta.

Convoco a mi diario íntimo
a desnudarme
             en cada trazo que siembro.

Redimidas por las palabras
             mis pasiones
con su rojo escapulario a cuesta
buscan la esencia del espíritu

El silencio abre sus manos
y la voz
              de entre mis labios
renace
           sabiendo que
            la flor y la piedra
son frutos de la misma tierra.


Beatriz  Teresa  Bustos
San Francisco - Córdoba  -Argentina


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SUEÑOS

Me sumerjo y escapo
al oscuro mundo de los sueños,
que como el día a la noche
con vehemencia persigo

Allí el espíritu cobra vida,
soberano, liberado y genuino
imbuido en mundo propio
de fantasías y pesadillas

Sueños mágicos y esotéricos,
en donde, si sufro, no recuerdo;
si lloro, el alma desahogo;
si vivo felicidad, caro deseo realizo…
¡pero tampoco recuerdo!


Annabella Molina Castellanos- Guatemala




1 comentario:

  1. número karmático es el trece, maravilloso y controvertido, muerte y cambio... el resto es superstición... la revista ha crecido, era lo esperable, seguramente se vienen cambios importantes de la mano de su director, Sergio Bravi, gran artesano en la complilación de textos de tantos y tantos creadores a nivel mundial. A mí sólo me queda felicitarlo, nerecidamente, allende de Loas Andes, Ro

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