ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 11

En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra  perteneciente  a la Artista Plástica MERCEDES MORLACHETTI  oriunda de la ciudad de Monte Buey  -Córdoba - Argentina

Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;

www.mercedesmorlacheti.blogspot.com

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Participan en esta edición:

Verónica Licari -

Elsa Solís  Molina

 Rocío L’Amar

Sergio  Bravi

.Favio Ceballos

Giuseppe Camelia

José Luis Alarcón-

Mercedes Morlachetti

Liliana J. Zeppilli-

Giorgia Catalano

 Griselda Rulfo

. Rossi Vas

Maria Oreto Martínez Sanchis

Delfina Acosta

Alessandro Seri

Elsa Florit

Rodolfo Leiro

Nanci Ereza -

Melisa Belén Ferraris
Gustavo Marcelo Galliano

.Haydée Norma Podestá

Jorge Castañeda

Marinella Manca
Jerónimo Castillo

Rolando Revagliatti

Lorena Loret

Lorella Ronconi

 Cristina Validakis

Susana Roberts

Beatriz Teresa Bustos

Esther González Sánchez

María Manetti

Mari Betti Pereyra de Facchini

M. Laura PROCIK

Amado Storni

 Iris Cadelago-

Victorita      Dutu

A Felipe Oliva Alicea

Samuel Cavero Galimidi

Natacha Santiago

Maria Isabel Bugnon –

Carlos Garrido Chalen

 Maria Cecilia Basciano 

Irene Mercedes Aguirre,

Elsa Tébere

 Norma G Cavigliasso

Nori Isabel Brunori

Pablo Maneglia 

Lidia Esther Lobaiza de Rivera

Nieves María Merino Guerra

Enrique V.Coulembier Roggé

Clara Lecuona Varela

Lidia Cristina Carrizo

Enrique Godoy Durán

Susana Boéchat

Susy Morales Coz

Ana María Manceda

Marianela Puebla

Maria Teresa  Bravo

Ana Romano

José A Pacanchique 

Laura Tesolin

Jaime León Cuadra                                                                                  Mirta Norma Bono

Cristina Montero

Ana María Valdeavellano PInot

Jenny Nova Quintero

Griselda  Goñi

Gloria Marecos

Annabella Molina Castellanos

Lilian Viacava

 Daniel de Culla
Sonia Martinez

  Felipe  José Oliva Alicea

Miguel Ferreira

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RUTINA

Otro domingo

empañado,

de ramas nostálgicas

que anidan vacíos,

y esperan un lunes

repleto de nada.

Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba

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COMO EL TORO

Tanta pasión contenida, tanto  amor  apasionado

como haz de luz desmedida, espada hundida al costado

 Tozudez, bestia callada, profundo amor embelezado...

actitud , fuerza calculada,mente y corazón apasionados.

Nunca aquella violencia desatada, nunca en los ojos rencores enquistados¡ Nunca la furia desmañada, ciega, nunca los puños golpeteando sueños!

Rescata los proyectos maniatados,conciencia de respeto a sus ensueños, potencia  de un amor desesperado.....¡¡Que no se envilece ante los dueños!!!

 (De su participación en ANTOLOGÍA MIL POEMAS A MIGUEL HERNANDEZ)

Elsa Solís  Molina – Barcelona - España

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QUE  NO  TE  SORPRENDA

 No te sugiero que pienses en ella,

pues si lo haces no tiene sentido,

el porqué de tu existencia; pero..

¡Que ella no te sorprenda

a la vuelta de una esquina!

sin  tener saldadas tus deudas

con la “Justicia Divina”.

  Debes avanzar más allá de tu propio destino,

sin importarte si hierbas o espinas,

alfombran tu camino; pero tened en cuenta

que cuando menos lo pienses;

sin capa ni espada te lleva a su guarida.

………………………………………………

       

En un arco  lanceolado apareció una silueta,

con túnica traslúcida

y una coronilla de flores

ciñendo sus cabellos.

  ¡Eras tú! En tu nuevo cuerpo

y con la belleza de siempre.

  El que albergó el pecado quedó allá…

en el mundo del “alfa y omega”,

por defender tus principios

con uñas y dientes;

pero..¡ No me detendrán, vengaré tu muerte!

vomitaba  odio mi boca

guiada por el hombre del tridente.

  ¡Calma que es una treta!

me apaciguabas tu ángel

con su voz celestial.

  ¡Tened  paciencia!

me lo suplicabas Tú , desde aquella puerta.

  Quise tocarte;

pero mis manos atravesaron tu cuerpo.

¡No tenías materia! ¡Eras un espectro!

  A pesar de todo me quedo tranquilo,

pues ella no te sorprendió

y soportaste el martirio,

que borró tus culpas

y te llevó hasta esa puerta.

Sergio  Bravi –Cruz Alta –Cba

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ROMPECABEZAS   

dios

sonríe

carcajea

seriamente

tómame el pelo

como una marioneta 

ahora mismo es

geppetto                           

pero no

no vi 

no.

Rocío L’Amar/ Chile

http://misspubis64.blogspot.com

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AROMA DE CAFÉ

A Sara Nehmad

Entró al café con dos poemas dulces

uno aromó la flor del vaso en la mesa

otro sus ojos de antigua nostalgia

y miró las calles mojadas

por esa lluvia que dicta letras sin molde.

Volvió a trepar con pupilas café

el gentío cercano como ausente

y sola como una perla

levantó su pluma de ángel nácar

y escribió el poema sutil

con acrisolado ritmo

para volar a un cielo infancia

de algodón nube y frutal encanto.

Trasnochada la dama de la noche

olvidó en la mesa del bar

dos lágrimas de miel y mar

y con su capa espumosa

nadó las diluviales veredas del aire rosa.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina

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ESTA NOCHE

Esta noche, canta para mí,

tus versos

Tú, donna, que me sabes amar...

Con ese murmullo de tu voz

mi corazón sabes aliviar...

Esta noche, canta para mí,

tus versos.

Que si me muero

lo haré, escuchándote,

embriagado de voz y amor...

Canta, como si fuera

una antigua serenata...

De pescadores y marineros.

Canta, que si quieres,

te acompaño, con este amor

desafortunado y encantado

Esta noche, canta tus versos,

que enclavado en esta tierra,

que no es mía,

solitario y mudo...

A ti me entrego,

mujer, amada mía...

Canta para mí, tus versos...

tan lentamente... tan dulcemente

como el mar tranquilo, suavemente, menea

las barcas encadenadas al muelle...

Te ruego, .Piccola mía

haz que esta noche,

tus versos y mis últimos instantes...

terminen uno sólo,

sonido en el sonido,

alma en el alma.

Giusseppe Camelia - Italia

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UN NIÑO

Un niño, siempre es un niño

no importa su condición

siempre lleva en su alma

la necesidad de amor.

A veces los ignoramos

no sentimos compasión

y somos indiferentes

ante un niño y su dolor.

A veces nos olvidamos

de que ellos son la ilusión

y la genuina esperanza

de que haya un mundo mejor.

La humanidad de mañana

verá brillar otro sol

si velamos por la infancia

y le damos protección.

Porque no importa su estirpe

su procedencia o color

pues todos somos iguales

ante los ojos de dios.

Y comprendamos que ellos

son nuestra continuación

y de aquello que reciban

darán quizás con razón.

¡Un niño siempre es un niño

recuérdenlo por favor!

José Luis Alarcón- Justiniano Posse – Córdoba – Argentina

Veterano GUERRA DE MALVINAS

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POETA

Tomé prestada tu esencia,

tu rayo me envuelve en su luz,

tus poemas imparidos no piden perdón,

el tiempo devana tu destino.

Tu silencio custodia mis pasos,

hilar y deshilar recuerdos, vivencias.

Enciendes auroras con retazos de esperanzas

y con la dignidad de un faro

regalas ternura en cada trazo.

Juntos desgranamos el camino,

llegarás al final presuroso,

con la espalda encorvada de poemas

y tus manos aún temblorosas de parir creaciones.

Destilas miel del panal de tu alma

y yo respetaré mis ganas de no callar.

Siento en mi corazón debatir las ilusiones,

palpito en un mar irresoluto, alborotado,

donde navego imperdurable,

donde se quiebran mis pesares,

donde el dolor no tiene fronteras.

Te leo, me quemas las entrañas.

Sin ti, soy paloma sin abrigo.

Mercedes Morlachetti – MonteBuey – Córdoba - Argentina

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PERDIDO

Bostezaba la noche

su sueño de siglos

y en su bostezo

-¿para qué decirlo?-

traía el recuerdo

de un día contigo.

Cerré, entonces,

ventanas, postigos...

para no perderte

-¿perderte digo?-

Eras solo recuerdo...

¡Ya estabas perdido!

Liliana J. Zeppilli-Alejo Ledesma – Córdoba - Argentina

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FRAMMENTI

Frammenti

di vita,

di lontani ricordi.

Frammenti

di sole,

di vane prodezze.

Un raggio

m'illumina il viso.

Si fa ombra

si fa luce

si fa buio

nei pensieri.

Frammenti

di parole

di coccole rubate

di baci abbandonati

rimasti dentro a un sogno.

Frammenti.

Dipingo su di un quadro

con le setole d'un ricordo

lontano dalla mente

lontano ormai dal cuore.

Giorgia Catalano- Turin - Italia

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Un pedazo de plomo

marca la línea

entre las cuatro patas.

La hiena

se arrastra

corriéndole al viento

y a la inmóvil espera.

Un cilindro espanta

la idea de la vida

y la muerte.

Y acá

entre mis líneas

desespera

el silencio.

De su libro: "Aspereza"

Griselda Rulfo - Villa María

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Retorno con rodilla restregada,

las piernas arañadas

y el corazón partido.

De donde vengo – es la tierra donde crecen

las hierbas tan profundas

y derrumbándose el polvo – de pisar la brasa,

los cielos maman a dragones voladores.

Los brujos mezclan los sentidos,

adivinando del Diablo los malos signos.

Estoy mirando el espejo – no noto nada.

Vacía veo la mirada, los dedos – limpios.

El destruir conlleva riesgos.

Detrás de mí está la pena y por delante – la deshonra,

a izquierda y derecha - no hay caminos de salida.

¿O es la carta corazones – la sota

de corruptos labios, estafadora de rodillas?

Retorno con muñecas de heridas...

Y saltan cuentos los dragones –

me salen mal las cuentas siempre.

Las cartas mientras mezclan temas.

Atrás está la desnudez,

por este lado – la idea,

a izquierda y derecha – un callejón sin corazón.

Olvido cuentos y lamentos me trago –

con cargas es difícil, pero sin esas – me siento harta.

¿Retorno ya?

Me acostumbro al reproche.

……………………..

(búlgaro)

Завръщам се с ожулено коляно,

нозе в драскотини

и разбито сърце.

В земята, от която идвам,

тревите никнат надълбоко,

пръстта се рони – стъпкан въглен,

а небесата кърмят змейове.

Знахарите размесват сетивата

в гадаене на дяволските знаци.

Надничам в огледалото, не виждам нищо.

Очите празни, ръцете – чисти.

Погубването крие рискове.

Зад мен е болката, напред – позорът,

отляво и отдясно – пътища без изход.

Или е карта купата – вале

с подкупни устни мамещо коляното ми?

Завръщам се с одраскани ръце...

Прескачат змейовете приказки

и сметките ми все излизат криви.

А картите разбъркват нов сюжет.

Назад е голото,

отсам – поуката,

отляво и отдясно – изход без сърце.

Не помня приказки, преглъщам жалкото –

с товар е трудно, но без него – скучно.

Завръщам ли се?

Навиквам с укора.

(Del Mediterraneo En Mis Pensamientos, 2013)

 Rossi Vas –Tarragona - España

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DESCONSUELO

¡Cuánto duele el amor cuando ya se ha perdido!

¡Qué triste crispación arrebata el espíritu!

La eterna soledad se adueña de una vida

que esperaba bonanzas y recoge quimeras.

¡Cuánto duele el amor y la entrega callada!

¡Cuántas caricias muertas cosquillean el alma!

¡Cómo llora el dolor ante este sufrimiento

que maltrata la esencia como llaga secreta!

¿Y si la fría muerte arrebatase ausencias

con su negro sudario? ¿Y si el amante herido

encontrase su cielo en un nicho vacío?

¿Y si la negra noche cubriese con su manto

de estrellas nacaradas mi despojado pecho?

Si detener pudiese el carrusel eterno

que apartó nuestras vidas en su mejor momento,

a fundirme en tus brazos me precipitaría,

hundida en la zozobra que provocó tu ausencia.

Maria Oreto Martínez Sanchis

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VUELVO PRONTO

Tras un hombre que amé en la primavera

se marchó mi vestido, enamorado.

Él me abrazó diciendo "vuelvo pronto".

La flor que me dejó arrugó mis manos.

Mi chal de Cachemira se llevó

quien me acostó a la sombra del verano,

y mudó a sus mejillas mi color,

y la sal de sus besos a mis labios.

Mi abrigo beige que calentó un otoño

me lo quitó, sobre el sofá, jugando,

el hombre de otra, que me dijo hallar

de soledades llenas nuestras manos.

Que todo se llevaron. Fue muy fácil

bajar el cierre de mis dos leopardos,

arrugar mis vestidos, deshojar...

A veces me sangraban los costados.

Delfina Acosta – Asunción - Paraguay

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IV

La colpa è il mio compagno e non si placa

un giogo a forma d’ombra che mi segue

distante non proprio alla figura

la virgola in grassetto che scolora

slacciato dalla trinità del corpo

curvato nell’osservarmi embrione

con il proposito costante e difettoso

che presto si fa voglia di partenza

quel che tu sai non volle la memoria

colta a riprendere la rotta inversa

nell’evidente assenza di confine

moltiplicata in centri è l’esistenza

Alessandro Seri –Citta di  Macerata – Marche – Italia

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      NO RENUNCIES

No renuncies,

aún no has visto desflorar auroras

cuando tu piel sangra olvidos.

No has oído el último trinar

de los pájaros transparentes

que anidan en tu pecho.

No te resignes,

que el cansancio no es perenne

ni la espera es un castigo.

Aún no has descubierto el brillo preliminar

de un otoño con promesas.

No agotes tus fuerzas

hilvanando los sueños incumplidos.

Aún no has descubierto

las grietas que se forman en el cielo

cuando se destempla el coraje.

No renuncies,

aún no has encontrado el camino perfecto

donde se cristalizan los besos

para erigir el amor ante tus brazos.

Hay centinelas que aguardan

 en las calles oscuras de tu miedo.

Hay soles eternos que han burlado el firmamento

para llegar hasta las sombras

que desgajan tus sueños.

Entonces no renuncies,

yo estoy aún en la otra vera de tus mares

navegando las promesas inconclusas

para vencer el oleaje de tus párpados

y recoger tu mirada.

No renuncies,

aún no he pronunciado la última palabra

ni he sacrificado mi penúltimo llanto.

Aún tengo entre mis cosas,

retazos de abrazos, esquirlas de besos,

trocitos de sueños.

No renuncies.

Tal vez el tiempo nos está buscando

y las alas nuevas de mis pájaros sedientos

se detengan sobre el peso de tus hombros. 

Elsa Florit – Cañada de Goméz – Santa Fe - Argentina                       

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DE DONDE VENGO

Desde el parto livor que me dio vida,

me envolvió la bohemia que me atrapa,

fui acaso  pedestal que se desata

de la propia placenta dolorida

Es el atrio inmortal que no se olvida

porque late en el tímpano escarlata,

un salmo de pupitre,  serenata,

fanfarria de mi sombra encanecida.

Caminando sin  pausa, temerario,

con mi fez de poeta y de corsario

fui templando mi lírica dicente,

mi soneto fue báculo incesante

y mi verbo fue espada penetrante.

¡El bardo es la pizarra del docente!

Livor: del latín livor, oris, color cárdeno

Rodolfo Leiro – Buenos Aires - Argentina 

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          TÚ Y YO

             Te sembró mi abuelo

             el día que nací,

             tu crecías y yo también,

             luego te conocí…

            Bajo tu sombra frondosa

            disfruté mi primer chupetín,

            más tarde una hamaca,

            colgada en ramas fuertes

            volaba…me divertí.

            Pajaritos hicieron sus nidos

            al compás de un arrorró,

            mientras mis muñecas dormían

            mecidas con tanto amor.

             Largas siestas de verano

             bajo tu sombra estaba yo,

             te leía mis poemas…

             nos emocionábamos los dos.

             Los años fueron pasando,

             vinieron tiempos de dolor,

             podas, vientos, llantos…

             nos abrazábamos los dos.

             Hoy tu tronco rugoso,

             tantas marcas como yo.

            Le doy gracias al destino

            que un día nos unió,

            porque a pesar de todo…

            ¡Hoy cumplimos años los dos!

Nanci Ereza - Monte Buey - Córdoba

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JAULA VACÍA

Madre,

 todavía se me nublan los ojos

 al nombrarte,

se me anuda la voz

con la tartamudez

de la primera infancia.

 La primavera marchitó

 los jardines del alma.

 Quisiera en esta tarde,

atravesar el muro

de esta agrisada lluvia

 que cae de mis ojos.

 Madre,

la luna sabe a vos,

los pájaros

 tienen tu aliento

y tus miserias.

Estoy con vos ahora,

viéndote crecer

en una jaula vacía.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina

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PAZ IN ETERNUM

Hubo tiempos en los cual

las guerras templaron aceros,

y entre montañas de muerte,

se levantaron nuevos templos.

Hubo tiempos en los cual

se traicionaron hermanos,

y entre fragores de suerte,

se erigieron buenos sueños.

Pude soñar una paz tan silente,

que se arraigo en nuestros cuerpos,

cual ventura más causal, sinceramente.

Y decidí defender, la paz por sobre el Khrónos,

poniendo a prueba mi constancia, mi fe más enorme,

a cambio de acero dí, de mi ser el compromiso.-

Gustavo Marcelo Galliano – Rosario – Santa Fe - Argentina

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MENDIGO

Triste humanidad despojada

oculta en el hueco de alguna pared

sombra de una vida errante

de la persona que pudiste ser.

Un hato de harapos, mugriento,

que tiembla de frío cuando muere el sol

en los callejones de tiempos perdidos

de noches con hambre y sueños sin voz.

¿Dónde extraviaste los días de infancia?

El ayer de risas, ¿dónde ocultará

la cálida mano que guió tus pasos?    

Al niño inocente, ¿quién recordará?

Un viento de olvido te nombra

donde la palabra amor se extravió

mientras desovillas tu cuerpo aterido  

buscando el mendrugo que el hambre negó.

Reintentas los pasos, cansino mendigo,            

por calles ajenas, con tu libertad;  

y vas como sombra, perdido en espejos,

despreciando al mundo y su necedad..                                                                                          

Cada día pasa, cada noche vuelve,      

girando inercias en tu carrusel

y muerde la sombra de viejos portales

un sollozo amargo cada anochecer.

Haydée Norma Podestá – Rosario – Santa Fe  - Argentina

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 HAN BROTADO LAS FLORES DE MIS CACTUS

Han brotado las flores de mis cactus.

Su color de azafrán, su terciopelo,

Y esa fosforescencia anaranjada

Que suma su color a mis momentos

Y alegra la rutina de mis actos.

Han brotado las flores de mis cactus

Y mi hija no se encuentra para verlos.

Han brotado las flores de mis cactus

Bellas como corolas en secreto

Y tienen una gracia que engalana

La placidez tranquila de mi huerto.

Han brotado las flores de mis cactus.

No lo hacen todos los años. Es cierto.

Pero algo ha de tener esta mañana

Para abrir su crisálida de fuego.

¡Oh, dicha del edén y de su pacto!

Han brotado las flores de mis cactus

Y mi hija no se encuentra para verlos.

Han brotado las flores de mis cactus

Y todo tiene una actitud de rezo:

Mi alma, el jardín, el árbol y la casa,

Y la fugacidad que tiene el tiempo.

Han brotado las flores de mis cactus

Y mi hija no se encuentra para verlos.

Jorge Castañeda -Valcheta – Rio Negro - Argentina

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 Era autunno

 il sole ancora tiepido ...

 bianco bucato

di giovine promessa

di alberi acerbi

accesi di sole ,

tra un tenero ruscello

annegava l'affanno , ansimava vorace.

Oltre la finestra il mondo

 girava a cento all'ora

un carosello danzava i

n groppa al cavallo ...

 slanci ,ostacoli

curiosità in quel piccolo

grande palcoscenico

una giostra d'emozioni,

pericoli e ferite

svegliavano l'ardente fiamma

 approdando dalle nuvole

in terraferma .

Marinella Manca – Milan - Italia                     

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A TU LLEGADA

Hoy estarás viajando, a tu llegada

los connubios de luces y amapolas

te darán en la mano caracolas

cumpliendo con mi encargo, en embajada.

El duende silencioso, hasta tu almohada

ha de llevar mi voz entre las olas,

para que en más las horas no estén solas

y ajenas de añoranza inesperada.

A tu silueta que dibuja el arte

y se engalana con el dulce trino,

erijo con mi musa en estandarte.

En comunión de un mismo desatino

hemos de amar el uno en cada parte,

la poesía que nos dio el destino.

Jerónimo Castillo – San Luis - Argentina

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TONADAS

El dinero, cuando no alcanza, tiene una tonada

Cuando alcanza con lo justo, tiene otra

Cuando alcanzando te deja unas monedas o unos pesitos

es otra la tonada que tiene

Como es otra cuando te sobra mucho y empezás a ahorrar

o a invertir o a viajar por el mundo

Pero cuando lo que te sobra es muchísimo

no hay tonada en tu montaña de dinero

tu dinero es áfono,  infecta

nos infecta

y enmudece.

Poema inédito de Rolando Revagliatti de 2012 para la colección “Viene junto con”:

Rolando Revagliatti – Buenos Aires - Argentina

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“Mensajera”…

Busqué en mi vuelo la senda, la que me salvara de la escarpada cordillera…y no la encontré jamás… me apresuré con mi aflicción al precipicio y, a punto de la caída libre, tuve alas nuevas para volar…jamás pensé que las guardara en mi alma, como un recurso espiritual infalible que me sostuviese la serena paz que sólo da Dios… luego entendí que no debía buscar el vuelo cómodo sino aquel que me hiciera capaz de sortear los altibajos para ver brillar el sol tras la imponente muralla del horizonte…me sentí “mensajera”, tras la experiencia de volar nuevos rumbos, en contra de cualquier inclemencia, de lluvia ligera o tormenta, de viento hostil, de frío y calor desértico…qué podría ser más grande que el ansia de no dejarse atropellar por el infortunio…me arme de valor para echarme a volar en la aventura de vivir y sufrí de dolor, mas siempre vi en la agreste montaña una luz inconfundible de esperanza, una bandera blanca ondear a mi paso en el marco de un cielo inmensamente celeste y claro que descubrí tras la copiosa lluvia que nublaba mi vista cansada de llorar…volé y volé, sin cesar, en la más grata compañía y en solitario, en el triunfo y la derrota, mas, el Señor, siempre en la punta, me iba guiando con su misericordia…hoy, un ala a punto de romperse me detiene, me lacera el corazón, me ensombrece la visión…y el altísimo me incita a no rendirme, a emprender el vuelo sin decaer, a oponer resistencia a lo inevitable y asumirlo con entereza y madurez para seguir adelante…que soy “mensajera” del que ya no puede volar más alto, porque nací “gaviota” para dibujar en su atardecer el bendito milagro de existir, de llevar entre mis alas el ímpetu de su vuelo para sostenerle aquí y más allá, donde el amor no tiene fin…A mi padre…con inmenso amor…

Lorena Loret - Mexico

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SIRENA GUERRIGLIA

Sulla roccia

un'onda sboccia

languidante scivola

voluttuosa.

E’ lontano laggiù

l'orizzonte di terra.

Frenetici piedi guerrigli

correnti orologi sudati

indaffarati.

Sbadiglio l'umano che é in me

e guizza il pesce che sono.

Di su libri"Sirena Guerriglia" 2013

Lorella Ronconi – Grosetto - Italia

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LA ESCRITORA DEL LAGO

       Estoy detenida en el cuarto renglón. Me he caído en una palabra que me encerró y me tildó. No puedo avanzar en la obra y por más que busco sinónimos, antónimos, parónimos y homónimos que me saquen del asfixiante encierro, sólo puedo  ponerme entre paréntesis y detenerme. Me sumerjo en la palabra que acabo de teclear: “improbable”. Vuelvo hacia atrás en el texto: “el delito es improbable... el pecado es improbable... el suicidio es improbable... el asesinato es improbable...”

        ¿Improbable? Releo la palabra con una mezcla de desazón y euforia, sintiéndola, en las circunstancias que me envuelven, casi profana. Ese prefijo que quita.  El prefijo de la carencia y la pérdida,  ha dejado de pronto, mi novela en suspenso y sin concluir. Porque si el delito, el suicidio, el asesinato, el pecado de mi protagonista es improbable, entonces sus actos quedarán impunes. No existirán huellas, ni marcas, ni señales de lo cometido. Ni siquiera un cabello, un fragmento de su piel, una gota de sangre, una marca de sus zapatos, una huella digital, una pequeña fracción de ADN que la involucre. Sin embargo, tanta impunidad me rebela. Gabriela, la protagonista de mi historia no lo merece. Ha transitado todo la historia, con la audacia y la arrogancia de los hipócritas,  de los que fingen ser particularmente generosos y justos, mientras sobornan sus sueños y  se sumergen en extraños paroxismos de sentimientos oscuros. Y sólo para conseguir lo que se proponen sin importar que el engaño y la mentira se conviertan en el eje de sus vidas. Sin importar que la infidelidad los hunda en un  caos de asesinato, dolor y  miedo.

         No es justo, me repito, mientras una extraña satisfacción comienza a invadir mi ánimo de escritora pensando en el final.  Vuelvo a la palabra “improbable” y siento la profunda tentación de quitarle el “im” para que la justicia se haga cargo de mi protagonista, para que se encuentren los cabellos que sabiamente aspiró de la alfombra, las huellas que nunca dejó porque usó guantes, las marcas indiscutibles de su ADN,  en pequeños fragmentos de su piel  bajo las uñas de la mujer de su amante.

          Abandono el teclado, y decido dar un recorrido por la habitación donde estoy escribiendo. La habitación es pequeña, la última de la cabaña que compramos hace años con el hombre de mi vida para escondernos del mundo. No es azaroso que hoy lo recuerde, con la palabra “improbable” golpeteando en mis sienes. Ese hombre con el cual no tuvimos más alternativas que huir para resguardar ese amor prohibido que nos unía y que la sociedad censuraba. La cabaña a la orilla del lago, fue nuestro refugio de fines de semana absurdos y desolados, donde intentábamos calmar nuestras respectivas angustias. La elegimos justamente por estar aislada  y rodeada de un maravilloso bosque de pinos azules  y porque el lago, reflejaba las sierras nevadas en las tardes de invierno.

             Sigo caminando y desciendo los peldaños que me llevan a la sala, detengo mi mirada en la danza de llamas del hogar encendido, frente al que tantas noches hicimos el amor refugiando nuestros miedos en abrazos y besos. No puedo impedir las lágrimas recordando su sonrisa, su última sonrisa antes de caer lentamente al agua del lago, con un disparo en el pecho.

                 Miro la alfombra. Está relucientemente limpia. No hay huellas, ni polvo, ni marcas.  Vuelvo al teclado de mi computadora  y a la palabra “improbable”. Improbable como lo fue la opción de vivir, una vida juntos. Como lo fue la alternativa de encontrar una solución al fraude emocional en el que nos sumergimos casi sin darnos cuenta. Como lo fue la  posibilidad de impedir que lo mataran. Allí, justo, frente al lago que amábamos.

                Ahora sé que lo único que puede probar lo que ha pasado en este lugar, es esta historia que he comenzado a escribir como una manera de superar tanto horror. Y que la única decisión  que queda por tomar es, si continuaré con el relato, si seré capaz de explicar que soy la única culpable, que fueron mis errores los que nos condujeron a los tres a este lugar. Que fue mi incapacidad de  dejarlo, de alejarme de él cuya principal responsabilidad era cuidar de su esposa, su loca esposa, pero su mujer al fin... las que hicieron  que perdiera a mi amor.

               Entonces miro la alfombra... vacía... vacía de cuerpos amándose... vacía de huellas de actos violentos, asesinatos y suicidios... vacía de ternura y pasión, vacía de dolor y muerte...

                Y vuelvo a pensar en la palabra que me ha tildado, que me ha encerrado en esta desazón  porque no tiene sinónimos, ni  continuidad posible. Es improbable que alguien encuentre sus cuerpos... eso ya fue resuelto. Es improbable que alguien los reclame y si así fuera que los asocien a mí, la escritora solitaria de la cabaña del lago.

              Sí,  es improbable que alguien descubra este lugar, y la historia que se esconde tras el bosque de pinos azules, como es improbable que a alguien le importe esto que escribo, para soportar la tristeza.

              Aprieto la tecla de borrar y dejo la página en blanco. Como si nunca hubiera escrito nada.  Esa es la magia de la tecnología donde, a diferencia de la vida, todo se puede deshacer en el tiempo tan fácil, como si jamás hubiera ocurrido... sin dejar huellas. Y luego, con la tarde dibujando mi sombra sobre el sendero helado, camino por última vez lentamente hacia el lago...

      Cristina Validakis - Río Tercero – Córdoba - Argentina.

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ESTRELLAS INTERIORES

Estamos hechos de materia estelar. C.Sagan

Atisbo de pájaro mudo

descabellado aleteo de un pez

los plazos interiores

que en quiméricos mordiscos

desprende mi piel nocturna

incandescentes perfumes de luz

hacia exquisitos nidos estelares

 Son los ocho minutos

en el relato más dulce

del ADN fatigando

el sistema binario

cuando estalla el cuerpo

en el oleaje de un sueño

 Así como Alcor y Mizar de la mano

en el mismo plano

inseparables  gajos líricos

que alzan sobre el hombro

la mirada adulta

en el estuario de un templo.

copyright-Susana Roberts

Susana Roberts - Argentina

* Alcor y Mizar: Estrellas dobles que comparten la misma órbita gravitacional en la constelación de la Osa Mayor, su nombre deriva del árabe  Mizar corresponde a "caballo" y Alcor a "jinete".

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NADIE

Dejó de llover y el abril se mece

entre melenas ocres.

Desde la glorieta sombras oscilantes

curiosean, luego parten.

El tiempo crueles arabescos

esculpió en las lajas

y como si fuera un dios pagano

silente y desamparada

la fuente en el jardín aguarda.

Ayer cómplice del sol trenzaba amor,

con su boca abierta y transparente oía

los cándidos secretos que le contaba.

Por arterias amarillas he regresado

a contarle mi desdicha,

a lavar las heridas que aún sangran,

a confesarle que las promesas de él fueron

aves sin rumbo, descarriadas.

Entonces no sabía que el amor clava puñales.

Entonces no sabía que el amor también engaña.

Hemos envejecido,

huellas profundas nos delatan

y como herencia del amor tenemos

las bocas secas, agrietadas.

Abril se mece, las nubes corren desquiciadas

nadie entona un himno al paisaje

que quiebre el frío de esta nada,

ni una hoja ha caído a recibirme,

la fuente, calla.

Beatriz Teresa Bustos

San Francisco – Córdoba - Argentina

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MORDIENDO BESOS

Acudo a respirarte bien temprano

y llevo involucrado hasta  los dientes,

un tácito disturbio:

Yo voy mordiendo el beso

que lleva la perversa, la dañina,

la que nos dio el oscuro

de cerrar la cintura de tu boca

en la insana razón de conquistarte

y disputar el labio contra labio

viajando hacia la brasa, y el ansia de vivir

como viven las rosas sus púrpuras de asfixia.

Bien sé que esta es tu noche y es la noche mía:

no sé dónde encontrarte

ni en qué lugar pedirte

de la sombra enlutada,

y pues no encuentro a ver el cauce de tus ríos,

te detengo en  la flor de la glicina

que funde sus fronteras en el aire;

en ellas me regalas

la prisa de los besos, la sal para las nieves,

y hasta la misma mano que ampara los crepúsculos,

TÜ, también me regalas.

Y sin embargo, apenas me conformo:

largo de oscuridad me vence el verbo

de luto intransitivo.

                                           No tengo el corazón de las palabras

y voy             ¡Mordiendo un beso!

Esther González Sánchez -Vigo-España

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COMO LOS DE GRETEL

Antes de pisar el suelo con mis pies nacidos

no había caminos

en las plazas no había caminos

en las playas tampoco.

Después, cuando mis pies ya eran desnudos

                        ya eran descalzos,

en los caminos de tierra había charcos

(y no se embarraban los sueños)

en los desconocidos, como los de Gretel,

había piedritas para no perderse.

Siempre hay caminos pariendo atajos

caminos con puentes

con cintas amarillas

caminos que se doblan

caminos con esquinas

empinados y con la letra “U”.

Quién dijo que en los ojos no hay caminos?

Están los que señalan el alma

y los que se disfrazan de color

para camuflar la sangre herida.

Y hay caminos en los que a veces

                        …te encontrás.

      María Manetti- Olavarria – Buenos Aires - Argentina

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  ROMANCICO DEL SECUNDARIO

                 

                    Peinada a lo grande,

inquieta mirada,

dormía la infancia

mi cara aniñada.

Asombro curioso

mi mente animaba,

pero un susto ronco

la voz me apagaba.

                     ……………………..

la lista pasaba.

Mi nombre entre otros

a nuevo sonaba.

Bajo la camisa

latían palabras.

Nueva adolescencia

bajito llamaba.

¡Primer año en la escuela!

El rector hablaba,

yo al chico nuevo

sin querer miraba.

La niñez de blanco,

las manos aladas,

se me iba en los ojos

tras de la ventana.

Amistad y estudio

llenaron las aulas.

y un duende lejano

el ser nos poblaba.

Después me hice grande.

Teñí las mañanas

de amor y secretos

que el patio guardaba.

El egreso ansiado

sembraba esperanzas

de un futuro bueno

con la fe heredada.

Hoy regreso adulta.

El tiempo nos llama.

Alumnos e hijos

secundan el alma.

Pero al ver la escuela

tan nueva y callada,

no puedo olvidarme

de aquella mañana

que entre patio y aula,

con ojos de niña,

amistad dorada,

bolsillos de sueños

y la voz alada,

nuestra adolescencia

llamaba…llamaba.

Mari Betti Pereyra de Facchini  - La Carlota – Córdoba  - Argentina

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DEBAJO DE TU PIEL, VIVE LA LUNA

Debajo de tu piel, vive la luna…

Alumbras mis noches más oscuras,

me abrazas en las noches de verano.

Mas poco a poco, vas girando tu cabeza

hasta quedar de espaldas a mí…

¡Ay, cómo duele no tener tu luz,

tus abrazos y caricias!

Sólo tu indiferencia creciente,

que luego será oscuridad.

Y así como creció tu indiferencia,

vuelves poco a poco a mi

para alumbrarme nuevamente

con tus besos y caricias hechiceras…

M. Laura Procik

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SU VOZ

   CERRABA los ojos para que al oirla hablar su voz penetrara en mí, para que al oirla hablar sintiera sus palabras como mías. Y es que su voz hacía de mi corazón un músculo indomable, acentuado en sus acentos, lleno a rebosar de futuros imposibles, de presentes edulcorados de esperanza. Oirla hablar me convirtió en un mártir de sus palabras. Igual que ver, o respirar. Una palabra suya era un soplo de aire fresco, una ráfaga de vida. Me la imaginaba susurrándome sus silencios al oído. Silencios tan llenos de Amor, de un Amor aventurero, nómada, desinteresado. De un Amor infinito, duradero, para siempre. Me había enamorado perdidamente de ella; como el que se encapricha de unos zapatos viejos, de unos zapatos hechos a mi medida. Tardé un mes en conocer su nombre, dos en saber dónde vivía, un año en compartir sus aficiones. Aún desconozco el día de su cumpleaños, la marca de su perfume, el color de su ropa interior. No sé porqué me enamoré perdidamente de ella; como el que se encapricha de unos calcetines rotos, unos calcetines rotos a mi medida.

   Aquella locura de Amor que había germinado en verano, sin querer y a destiempo, se fue haciendo crónica con la llegada del otoño. Tuve que dejar de oir su voz para ver si su ausencia curaba mi adicción. Aquel año noviembre se me hizo interminable.

   Tal vez por perseverancia o por pura casualidad llegó a mis manos su número de teléfono. Necesitaba volver a oir su voz, volver a encontrar en sus palabras el significado de las mías. No quería que mi Amor muriera como mueren las flores en los floreros, como puntual y calculador, siempre a su hora, el veranillo de San Miguel asfixia el último aliento que le queda al verano.

   Al final me decidí y marqué:

   Nueve. Cuatro. Nueve. Tres. Ocho. Tres. Siete. Dos. Tres.

   Una y otra vez repasaba de memoria lo que iba a decirla. La espera se hizo eterna. Cuatro tonos después una voz femenina, mecánica y distante, contestó:

- Si, dígame.

   Los nervios perpetuaron mi silencio. Pero aquella voz femenina, mecánica y distante insistió:

- ¿Si?

   Contesté.

- ¿Daniela?

   Y esa voz femenina, mecánica y distante dijo antes de colgar:

- Lo siento, se ha equivocado.

               

                                                       Amado Storni

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BELLA MATRIBUS DETESTATA*

                    * "Las guerras que las madres detestan"

                                          Horacio                                                                                                                                 

El amor es un río que abraza

es vientre de madre, gestación lunar

el amor es parir esperanza

es campo labrado, lágrima vital.

Quien destroza cristales de fuego

no espera a su madre en ningún lugar.

Cuando nace el niño se enjuagan sus alas

se curan sus hambres y su despertar

no se sellan las grietas del odio

con su llanto fresco, con su olor a pan.

Se bendice la mesa, la cuna y la leche

los pechos turgentes y el acto de dar.

Cuando nace un niño, hijo de la guerra

su canción de cuna es llanto y dolor

es un niño esclavo de la vil metralla

de campos minados ¡Un delito atroz!

 ¡Acallemos la voz de la guerra!

Su sangre es lodo de un grito inmoral.

Sanar la esperanza es amar la vida.

¡Que nunca se apague la voz de la PAZ!

  Iris Cadelago- Argentina

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THE CHILD INSIDE ME

The child inside me looks  at me from the sky,

I fly in an inner world, in a sphere of fire,

From the distance the child looks at me,

His sights are like calls,

They call me to look quietly

At all that is outside.

I’m staying on a rung of the ladder

That  attaches me to myself and to my flight,

I don’t dare to take another step.

We are waiting for the moment

When  time changes into a sunbeam

To travel to one another,

To be only one in an infinite flight,

I will be the same child that looks and flies

In the universe that allowed us to look at it.

Victorita   Dutu - Rumania

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¡AY, DE OLVIDADO!

A Felipe Oliva Alicea

Es hora de volver a la Bandada.

Hoy,  cargado de libros y recuerdos,

el marinero barbado de insigne pluma

                                         

  soplando velas

                                        arrastrando maletas de libros y de sueños va

con los ojos de sal y arena, diciendo:

“No me olviden, que me llamo Olvidado”.

 Y dicen, quienes todavía  lo sueñan, fue, antes que gaviota, un pirata ciego

Sobreviviente de  fragorosos combates

                              y  de amores tempestuosos

                                                                             en el  gran mar Caribe.

Hoy, nuestros sueños, soñándonos

                 Ya sin él, son  los de Miguel Hernández,

barcas de papel al viento andante

El corazón palpitando mariposas

Lágrimas,

                  rezos,

                              el telón del  teatro universal  que cae…

                                                                                            y, diablos,  sí que cae.

Allí  va,  cargado de libros, hermano Miguel, recordándote

con  el nuevo sol  que pinta de oro

parte,  con pasos cansinos,  cual biblioteca andante

y  es que a cuestas del mal del olvido lleva

el mal que nos hace olvidar que a CUB le falta la A

                                   La A de nuestro amor, solidaridad y afectos

Ese mal que nos humaniza y eterniza en piedras cuando él pasa

¿Y quién no sufre el mal del olvido?  ¿Quién, compañero, compañera?

Lo sufren las viejas usureras,  los ministros barrigones,

                              Los diputados, los  senadores, los concejales

                                                             y hasta los desmemoriados presidentes

Lo sufre el cura que olvidó las hostias, el misal, dar la limosna

                               y el perdonar nuestros pecados de siempre

También los niños de las escuelas que olvidaron el papel, el lápiz,

                                                          y la lección aprendida

Lo saben los combatientes del mañana que se olvidarán de matar

Y  hete aquí, hermano Miguel,  perdonando el olvido

                                                                   porque yaces dulcemente dormido.

Y  hete aquí, hermano Felipe,  perdonando el olvido,  porque sufres y sueñas

y porque al fin de cuentas quién no ha olvidado un violín

a la orilla del mar de la vida o en el hotel.

¿Y quién, una condecoración? ¿Un libro? ¿Un anillo?   ¡Vamos!

Tú, olvidándote estás Oliva-do

                              Perdón: Olvidado

Mientras  otros siempre olvidan perdonar,

pagar deudas

                         y  amar la vida,  antes que la muerte.

                        ¿Y conoces por qué?

        ¡Cómo  pues  podrías saberlo!

Si  por algo te llaman aquí,  allá, en la otra orilla: OLVIDADO

¡He allí tu estirpe!

La que, íntimamente, nos dice:

                               ¡La gaviota, hermanos,  nunca vuela en la oscuridad!

Samuel Cavero Galimidi - Perú

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RESUMEN DE HISTORIAS

                                                           Solo como el primer muerto

                                                           rodando enloquecido   presa del cielo oscuro        

                                                                                                   Pablo .Neruda

                          I

Pudiera decir que cobija historias extrañas

que penetraciones insulsas han bloqueado su razón

o simplemente  actúa según   necesidades orgásmicas.

Más lo cierto es que  acantila sus ventanas

aturdiendo la cautela     resultan cerradas     a     la       luz

De fotografiar su mente

motivos arbitrarios diluidos no aparecerían

como algo memorable que gobierna

Escapa       cuando espera

cavila        y pide al santo compañía

sus amigos se ausentan cuando     fi nal men te    llega

y presienten sus urgencias por desahucio.

    (Así andan muchos     no preocupen

sólo que hablan con cordura en soliloquio

a pesar de relámpagos y lluvias

carencia de techos y paraguas

y entre otros tulipanes  agradecen la llovizna

sin quejarse en invierno de su ausencia)

                         II

Esa historia  es bien sencilla

cree que dilatando prioridades

resolverá desordenes del mundo

El deterioro le cubre en paulatino

y deja de vivir en paz           hoyahoraquí

por un futuro interrogante

contrario a la práctica  insinuada

Demente consumista no vive para

       vivir después

le consumen  radicales libres

consume su opio en letras

consume hablando a si  en   caracol  cotidiano

cuando sólo  necesita un poco de razón

para poner     en desorden      sus asuntos

La cobardía nunca fue su atributo

y el espejo le pasa por encima

Al contemplarse la demente  evita multiplicar sus soledades.

 Del libro LAS HUELLAS COMO PRETEXTO

Natacha Santiago- Cuba

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Búsqueda de PAZ

La búsqueda de PAZ  es  una aventura  que día a día nos estimula  el corazón y el alma.

Los medios masivos  prensa de prensa,diarios,revistas,televisión,publicidad,emisoras  de radio, son de una enorme  ayuda  en la promulgación de los valores por la PAZ, pero lamentablemente  la PAZ no vende, si lo hace   un hecho de violencia, una mujer golpeada, la violación de un niño,etc.

Los contenidos de violencia  han aumentado  considerablemente en televisión, el vocabulario  que se usa  en ciertos programas  ya sea televisivo o radial es denigrante.

La educación por la PAZ social  no solo  depende de una educación  individual  también de las relaciones interpersonales humanas entre diferentes grupos.

Grupos de encuentros, talleres integrales, juegos no competitivos, conferencias sobre la paz, de distintos credos, política organizada para fomentar  una política de PAZ en donde no haya ninguna  agresión verbal  ni de ningún tipo cuando están en campaña  hacia su contendiente político.

Juegos estratégicos de PAZ nos permitirá  conocer la reacción del ser humano para poder tomar  la iniciativa  de una campaña  de entrega y destrucción  de todo objeto  que se considere un arma mortal.

Juguetes: no a la fabricación, venta y compra  de juguetes bélicos.

Mientras la pobreza exista, enfermedades, mortalidad infantil, hambre, abandonos  de niños en las calles, no nos será posible  llegar a la PAZ ni en nuestras conciencias, menos en las relaciones  Nacionales e Internacionales.

Este tema  sobre cómo alcanzar la PAZ  MUNDIAL en los distintos ámbito es muy extenso, solo les quise dejar una reflexión  para que la tengan en cuenta  desde el político, pasando por los profesionales de la justicia, Educación, Salud, Cultura, etc. Hasta  el ciudadano común.

Maria Isabel Bugnon –San Javier - Santa Fe- Argentina

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EL TIZÓN DE ESE INCENDIO LO INVENTÓ EL CORAZÓN

Cuando fui un árbol

vi el llanto de las madres

poniéndole agonía a la mirada

y el rictus de las viejas zambapalas en la noche

me hablaba de sus penas.

Triste vi herir al corazón humano

con fuegos inventados

por la duda

y admiré el vuelo bimotor de los chilalos

sobre el cielo.

Sentía que la nuestra era la voz que heredaron

los yungas

de la piedra

cruzando el firmamento

y disparándole en silencio a las urracas.

Allí residían los arroyos eternos

con platinos encantos

robados de las cumbres,

y, árbol sin tregua, me convertí en guerrero

una mañana

y en la choza y la reja del hombre me hice sombra

y una alondra en el día me dejaba un mensaje

que decía: - No mueras,

el tizón de ese incendio lo inventó el corazón.

Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú

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SOY

 No vuelves hacia mi.

No esperas paciente

el ocaso que engendra la verdad.

En sonora paciencia angelical

devoras escéptica la voz sangrante.

Alimentas con gula

la esencia peregrina de la vida

y recorres a ciegas

la inocencia vulnerada de los dioses.

Te veo escultural en tu contorno.

Apenas susurra el canto

pero muere en su ira

la maleza marginada.

Dulce esclava que adormece

en tiranía de espejos con rencor,

pero el triste lagrimal que memorizas

abunda insoslayable en tus entrañas.

No esperas en silencio

ciruelos violáceos de sabor,

ni la mezcla indolora

que ignorante envuelve tu presencia.

Pero no puedes regresar

y enloqueces en mentiras

con metáforas de Dios.

Tan solo recuerdas tu recuerdo,

y en laberíntica agonía

sacudes el pecho sofocado...

Quisieras ser.

Soy.

E imaginaria en mis sentidos

reconozco mi plegaria,

que teñida en la ironía de las dudas

amanece consumida.

 Esta poesía pertenece a su libro "COMO EXPLICARTE SOLEDAD

Maria Cecilia Basciano 

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DÍPTICO DE LA HERMANDAD UNIVERSAL

Al 21 de setiembre, Día Universal de la Paz

I

¡Mirarte cara a cara, el desafío

de ver en otros ojos mi reflejo,

sentir tu humanidad y lo complejo

del corazón sin lastre ni desvío!

Empático reencuentro, mi navío

dialoga en ancho mar de corte añejo

contigo, bajo el signo del Espejo

que luce su tersura y albedrío.

Mi sentimiento fluye junto al tuyo

y enciendo esta emoción tan valedera

de diálogos sinceros donde intuyo

un habla ¡finalmente! verdadera

¡Luciérnagas de ideas que atribuyo

al fuego visceral de mi quimera! 

II

Tenemos sangre roja y carne planetaria,

y desde los comienzos mestizados andamos,

por distintos espacios vivimos y soñamos

con nuestras esperanzas de marca milenaria.

Mi sangre es como todas, la tuya convengamos

que fluye paralela, igual y pasionaria

cargada de potencia vital y visionaria

sobre esta tierra madre por la que caminamos.

En nuestra propia esencia es donde descubrimos

el sentido de todo, la hermandad que titila

y señala los yerros que en la historia sufrimos.

Es hora de encontrarnos, ya el alma despabila

la verdad simple y pura del amor que escondimos

¡por no reconocernos, de pupila a pupila!

      Irene Mercedes Aguirre - Buenos Aires - Argentina

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 LA INSEGURIDAD

La madre llora

sobre ese cuerpo yerto

que ayer fuera una vida rebosante,

y hoy está tan quieto...

los políticos dicen

que es una sensación,

que ha disminuido el porcentaje,

así califican a los muertos,

porque en carne propia no han sentido

lo que es el desgarro y el tormento.

Cuántas familias

sufriendo este flagelo

que arranca de cuajo

los cimientos

de una sociedad que se deshace

porque muy enferma está por dentro.

Sólo importa lo exterior, la marca,

hay mucha juventud que está perdiendo

los valores que antaño nos dejaran,

nuestros padres y abuelos.

La libertad confunden

y el peligro no advierten,

pero hay adultos responsables

que a esta juventud pervierten.

Todo a la perfección armado

para crear el caos.

Después cuando roban y matan

nos asombramos.

Trasnochadas y previas,

alcohol y drogas,

padres desesperados

que han bajado los brazos.

Hay mucha juventud que lucha, sin embargo,

por salir adelante con trabajo,

con estudio y con fe

aunque les cueste ya creer

y estén siempre por la inseguridad amenazados.

Y también hay madres del dolor

que retuercen sus penas

en las calles del llanto

sacudiendo conciencias

y a todos alertando.

Yo la vi el otro día a esa madre silenciosa

que portaba un cartel pidiendo por justicia

y también vi a la otra

como una fiera herida gritando sin tapujos

lo que su alma sentía.

¿Pero que creen aquellos

que deben dar respuestas?

¿Hacen oídos sordos

a todas estas protestas?

Miren que el pueblo es manso

pero un día se cansa

y truena el escarmiento

¿Hasta cuándo la injusticia?

¿Hasta cuándo los muertos?

Elsa Tébere

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EL ÚLTIMO TREN  DE PASAJEROS

Recordar, es como si nos introdujéramos en una galería del tiempo, donde la memoria visual y auditiva se combinan y nos devuelven el ruido del silbato, entremezclado con el humo negro y denso de la chimenea, el sonido de la campana anunciando la proximidad del tren y precaución de la vía; el reloj de pared, suspendido en el extenso cobertizo, también olvidó su funcionalidad, ya no existen miradas que se detengan en sus visibles números y agujas, señalando la llegada y la partida; el telégrafo, con la sonoridad de sus puntos y rayas, imprescindible en aquellos tiempos, vetusto en la actualidad ante el surgimiento de aparatos sofisticados.

Los horarios de trenes e informes en la enmarcada y oscura pizarra; los pasajeros subiendo o bajando, lentos o presurosos; el molinete, utilizado por los pequeños, queriendo pasar de a dos por el mismo espacio triangular, algunos subiendo y girando a modo de calesita.

Esa locomotora que arrastraba los vagones de la esperanza, cargó el fruto de nuestro suelo, cuando el hambre, más acuciaba a Europa, como resultado de las largas y cruentas contiendas mundiales, eran nuestros abuelos gringos, que en su heroicidad de la diáspora y el éxodo europeo arribaron a estas tierras y fueron ellos los que paliaron la necesidad de alimentos de sus compatriotas, en los duros años de guerras.

Con expectativa la estación observa pasar locomotoras, distintas a las anteriores, a mayor velocidad, indiferentes, remolcando infinidad de vagones, con bocinazos ininterrumpidos, que no se detienen, que tampoco le pertenecen.

Sólo el sonido y el vibrar de sus cimientos le recuerdan su pretérita función.

     Norma G Cavigliasso -Noetinger - Córdoba - Argentina

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DIGO DE MÍ.

Digo que llegué hasta aquí, estoy tranquila, o feliz, si ese es el término para hacerme entender. Ojalá pueda.

Recorrí el lugar adjudicado en esta infinita rueda del planeta; lo recorrí, creo, sin molestar, sin gastar en boatos. Solo en algo útil.

Digo que es un hermoso lugar, una parcela de tiempo, de cielo, de tierra, de aromas sobre la piel, sabores, sensaciones totales a mi pequeño alcance. Pude vivir mi estremecimiento de niña, adolescente soñadora de novelas rosadas, mujer, madre.

Madre plena de vientre tirante y sangre latiendo en el milagro repetido desde siempre. Para mí fue el primer milagro; no el de siempre. Y feliz, a pesar de qué, no hubo pesares. hubo vida, encadenada existencia que seguirá del vientre de otras que abrirán caminos similares, no iguales. Nunca es igual.

Reflexiono. Y digo que.

Ya madura cual fruta, soy resultado, aún, amoroso, vibrante de años a su temporada en el ciclo perpetuo. Semilla consagrada, cumplida, y ahora blanda materia sosegada. Sigo con pasos tranquilos, no hay apuros... El otoño hace maravillas en mi piel, la viste de suaves pliegues y marcas color pardo. Me

aventuro a decir: Gracias. Y lo digo porque estoy segura del regalo concedido. Es una perpetua fiesta de amor sublimado, merecido. He agregado eslabones nuevos a la cadena de la vida. Lo han envuelto en papeles de colores de estrellas diurnas; con moños de arco iris y brillos de rocíos. En el destiempo

diligente del orden universal que no sabemos. Digo de las bendiciones salpicadas sin orden ni pensares. Digo de los años vividos en tal prisa sin saber del camino devorado, inexorable en su marcha milenaria, el destino cierto, plausible. Verdadero.

Digo que: la fruta cumple un ciclo. También lo cumplo. Su semilla será árbol, dará sombra y abrigo; flores y frutos en su debido espacio. Nada cambia, sólo rota en costumbres y modas pasajeras. Y la sabiduría crece. ¡Por favor, que siga prosperando!

Para mejor que ascienda, con bienaventuranza, con sol sonriente y lluvia plena. En buena tierra, abonada de amor.

¡Que la sabiduría cubra sus cabezas! Ya el sueño hace su ciclo en mis párpados. Debo obedecer el mandato de las horas nocturnas.

Amén.

Nori Isabel Brunori –San Genaro –Santa Fe -Argentina 

   

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RECUERDOS

Quisiera encontrar la palabra que te haga cambiar, contar entre mis recursos con un verso más que te vuelva a enamorar. Quisiera que la noche no me mate cuando llega el atardecer, que tu recuerdo no me persiga como un fantasma que ya dejo su ser. Deseo volver a hallar el orden que extravió mi razón luego de que un par de años contigo devastaron mi corazón.

Tal vez sea tarde para volverme a encaminar, en este sendero de mentiras al que no me puedo acostumbrar. Mientras pasan las horas y el tiempo no tiene piedad, los inviernos mueren lentos y los veranos son tediosos sin el aroma del perfume que derramaba tu piel.  Mi vida hoy es un plan B, ya que mis sueños quedaron empotrados en el ayer.

En tanto dejo que la brisa del otoño acaricie mi piel, que la sonrisa de un niño vuelva a encarnarse en mi otra vez. Disfruto de las pequeñas cosas; el sabor de un  buen vino, el aroma de un asado, el grito de un gol, o la sintonía prestada de un cuerpo alquilado para hacer el amor. Un tema en la radio, un libro con una historia alejada, y un poema de mi puño y letra que lleva un nombre de antaño:

Esta marca que llevo

no tiene dueño sin sendero

quedó grabada con fuego

una noche de febrero

 Me perdí en sus ojos negros

me enganché en sus silencios

me volví  loco con sus besos

me olvidé de mis recuerdos

 Pero la alegría no fue eterna

nuestro final  estaba a la vuelta

siempre vivimos el presente

y nos quedamos sin futuro

 Hoy te extraño cuando amanece

te lloro cuando anochece

en espero mil veces

y nunca recupero mis creses

Por eso este adiós

o vomitó de verdad

podrido por dentro

de no poderte olvidar

Pablo Maneglia  - Buenos Aires - Argentina

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ÚLTIMA GOTA

En el principio no existían

aquellas nebulosas impresiones:

la alegría, el amor, el desengaño.

De pronto fue el grito: tu llamado,

espíritu levitando su mensaje,

incendiando mi sonrisa empecinada.

¡Yo iba en busca del amor!

¡Y él me era extraño!

Y ya no pude nunca más plegar los párpados,

en la nupcial memoria del olvido.

Y mi sangre corrió desorbitada,

tras el vino abrasante de tus labios.

Y en mis manos crecieron

imaginarias palomas presagiantes,

horizontes de nardos;

mariposas luminarias iniciaron su vuelo

desde el profundo cáliz de mis ojos.

¡Y nos besamos tanto!

Como hambrientos besan

claridades y espectros

en la anunciada penumbra de la aurora.

Alucinantes estrellas,

quiméricos luceros,

míticos diamantes,

inflamaron de luz

los sensuales capullos de mi copa.

¡Y nos amamos tanto!

Después, la edad de los ensueños

se hizo trizas, girando en la rosa de los vientos;

un abrumado tiempo amortajado,

descubriendo, las voraces llamaradas de la ausencia.

Ya no destrenza tu enloquecido aliento

la abandonada dulzura de los besos;

la brasa vigilante de mis celos

no se apaga, con el dolor salado de una lágrima;

voy callada, persiguiendo

las grises huellas de tus viajeros pasos,

ahondo la fisura marginal de la amargura

navegando el universo del recuerdo.

Siento que soy la última gota,

llanto de cera,

un cirio arrodillado frente a una cruz en sombras.

El gélido viento del ayer

desenvaina sus cuchillos de frío,

la pasión se detiene, tras el éxtasis.

Por un cimbel de hierro,

has cambiado mi corazón henchido,

y en esta noche, buscando

la desolada esencia se la bruma,

sepultaré mi grito de agonía

en el ronco retumbo del latido.

Para llorar, mi amor, por esta pena,

con un dolor callado, leve suspiro;

para llorar tu dardo envenenado,

porque el ángel del amor,

yace,

dormido.

Lidia Esther Lobaiza de Rivera – Coronda – Santa Fe - Argentina

Del libro: ”Regreso a las alas”-2010

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 PUEDO VIVIR OTRO OTOÑO

La mirada se torna camaleónica con los colores del otoño.

frías las noches con o sin luna cegadas por la lluvia.

 Tristeza que parece instalarse en el alma con la soledad

precede atardeceres de ensueño y húmedos amaneceres.

Como en las edades y aconteceres de nuestras vidas

quedan las hojas perennes y caen las hojas marchitas.

 Otoño que al invierno helado antecede y al verano refresca

saludando otro comienzo en el reloj imparable del Universo

en el ciclo de renovación, descanso, reflexión .Vida y muerte

 Nieves María Merino Guerra -Gran Canaria- España

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MIS SUEÑOS

Un canto  de sirenas ,

figuradas visiones ,

murmura en mis sueños

alentando memorias

de pasados lejanos .

Son voces en olvido

de afectos ya perdidos

en tránsito normal

de la vida cursada

ensayando vivencias

de futuros inciertos .

Los recuerdos vitales

fragmentados retazos

de cariños frustrados

renacen  del sueño

marcando calendarios

que ya suman ochenta.

Enrique V.Coulembier Roggé -Mar Del Plata -Argentina

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MI MADRE Y YO

A poco vamos concluyendo

un tanto de color para el alma

hasta que se opacan

muchas (la mayoría no vuelve).

Mi madre y yo decoramos interiores

reciprocidad ante el agradecimiento

... supongo.

Clara Lecuona Varela - Cuba

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Nos pertenecía.

Aquella casa donde vivíamos, guardaba todos los recuerdos.

Allí, donde ha quedado tu mirada más pura, el inocente beso,

que nos encendió a los dos, los rostros abiertos al cielo y el

amor era tan bello y lo creíamos muy lejano. Nos pertenecía.

Volví a buscar sus ecos en la casa, descubriendo lo

que quedó en su crecida memoria, una magia única,

en pequeños remolinos, que tatuaron mis temblores

de dicha, como cuencos sagrados en la casa de oro.

Sin fecha gastada caía la llovizna, que teje y entreteje su música inigualable,

mientras leo lo escrito hace un tiempo, líneas, rayas, puntos, curvas que aún

respiran aunque soplen tantos vientos, se caigan los pasos en la memoria de

atrás, donde sumerjo mis pies en esa casa, donde desnudos recorrieron sus

galerías de silencios y las mañanas me sorprendían como si fuese un laberinto.

Un patio, un nogal pegado a sus raíces.

Mi memoria, un aleteo de pájaro, la vida.

Lidia Cristina Carrizo

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CON MEMORIA

Guatemala tu tierra fecunda

La promesa que escuchan los mares

¡No más muertes por odio y violencia!

Ya los pueblos que sanan heridas

Del rencor y del odio profundo

Hoy se inclinan felices al surco

Donde  tierna germina la vida

Esa vida con nuevo horizonte

Esa vida de amor y de gloria

¡Guatemala tu tierra es fecunda!

¡Nunca más te mancille el oprobio!

Nunca más a tus hijos los maten

Por desear la justicia y concordia

Nueva historia de paz Guatemala

Nueva historia de paz, ¡con memoria!

Por respeto a los muertos y al llanto

Nueva historia de paz, ¡con memoria!

Anoche por buscar tu imagen

Se vinieron mil luceros

De tu cielo

Anoche por buscar tus manos

Se poblaron de palabras

Mil papeles

Anoche por buscar tus ojos

Las  calles me miraron

Sorprendidas

Anoche por buscar tus labios

Mil puertas de recuerdos

Te alcanzaron

Anoche por estar contigo

Cerré la ventana

En el libro azul de tu presencia

Anoche te soñé despierto

Junto al muro que acerca

La distancia

Enrique Godoy Durán -Guatemala

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ESOS DÍAS

        Los días grises de cielo taciturno

        con árboles piadosos de ramas aullantes

        esos días en que la niebla copia al paisaje

        y ya no hay carteles que estorben la mirada

        en calles ardorosas de tránsito pesado

        Los días en que antaño

        mi abuela aprovechaba para calmar

        la sed de cántaros vacíos

        con “agua del cielo”

        Esos,esos con los días que amo

        detrás del vidrio de un café

        o en interiores cálidos con libros

        música o amantes

        Los días de bienaventuranza,

        de calma

        por tanto Infierno.

Susana Boéchat – Buenos Aires - Argentina

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LA PAZ

El silencio

Atraviesa la seda

Y el terciopelo

Entre sueños dorados

Que reclaman paz.

Es vivir en armonía,

Una voz interna

Calma la sed de amar

En un sonido de paz

Dentro de tus sentidos de alegrías

Sin guerras.

Susy Morales Coz – Lima   - Perú

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¿COMPLICIDAD?

Fue un año duro

Viajé desde la nieve a la infancia.

Muy fatigada

¡Tantos otoños dorados me pasaron!

Y tú estabas ahí

en una casa que nunca habité

como si al mudarte me arrancaras

para siempre de tu vida.

Tu mirada era dura,

te estabas muriendo

y tu mirada era dura

¿Cuál  era el reproche?

No pensabas que viajaba

cientos de kilómetro atravesando

soledades

soledades y abismos.

Llegó el invierno, no nos despedimos.

Todo quedó paralizado

Regreso

vacía, huérfana, estéril.

Me refugio en mi hogar de la nieve

Planea la primavera

se atrasó la floración en el jardín

y la ladera de los montes.

¿Complicidad?

Debe existir algo mágico

llegas tú, joven eternidad

la naturaleza estalla

en mi jardín casa de nieve y

en las laderas de los montes.

Todo está florecido

Ana María Manceda -San Martín De Los Andes- Argentina

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EN EL FONDO DE UN SUEÑO

Eres lluvia en mi cuerpo de arcilla, fácil y moldeable

penetras tierno y sigiloso los resquicios del alma

y llegas a mí con dedos húmedos de experiencia,

con ansiedad de siglos acumulada,

recorres y moldeas ágil mi silueta.

 Penetrados de amor inagotable

formamos un ser mitológico de dos cabezas,

dos espaldas, 

en lucha suprema

se han lanzado el uno en el otro

para morir y empezar,

dolor y dicha,

desaparecer

y asomarse renovados al mundo,

irradiando  sentimientos unificantes.

 Estamos allí deambulando por calles arcillosas,

húmedas de pasión,

abrazados en el fondo de un sueño

luchando por ser realidad.

 Tú eres la voz que desordena los pensamientos

y guía mis pasos  hacia tu luz.

Vives en el fondo  de un deseo,

ocupas el lugar más predilecto de tus encantos.

Te adueñas con impunidad de mi dócil

y vulnerable presencia

sin que  pueda impedirlo...

sin que quiera negarlo, arrasada por el amor

que me profesas.

Marianela Puebla

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COFRES DE EMBELESO

Tus ojos son cofres de embeleso

abiertos a mis cosas.

Te levanté con versos en la mañana

antes que el día resbalara

su galeón dormido

en mar de los Sargazos.

Y fui la última sonrisa

en tu noche de enternecidas soledades.

Hasta que un día

me vuelva tu encarnado vuelo en verbo vivo

y te habite en el Edén real

de la nueva memoria de tus días.

Me llegaré a las estrellas

a través de tus manos.

En las suaves laderas de tu corazón

enraizaré mi vida.

Allí, acurrucada, seré tu caracola.

Maria Teresa  Bravo – Alicante - España

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DESCARTABLE

Arrastra

marginado

el cuerpo

La búsqueda

devuelve

miseria

El viento

entumece

¿Prosigue?

desnudo

Las ruedas pesan

e insiste

El hambre

traspasa su sombra

Sueña

con una frazada.

Ana Romano

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"ANFITRITE"

En el liquido amniótico guardas bien nuestro secreto.

No hay agua dulce que mitigue.

Las palabras saladas de los hombres.

El agua nos reclama....

La tierra nos absorbe....

Las olas se levantan exigiendo a la fuerza sus amores.

Maternal mente lame la huella de sus hijos en la arena.

Nunca nos ha sentido tan extraños como ahora.

Por eso es que por nuestros ojos llora y con sus conchas

las falanges nos adorna.

¡Nuestra alma reclama amar!....

Busca en sus suaves cadenas la libertad.

Aunque dócilmente puede abrir su vientre y extraer

el turbio secreto de nuestra natalidad, escucharle

entre sollozos sobre el manto azul acuoso.

¡Verle en la policromía de los corales plasmado!

Solo nos falta abrir los sentidos y entender..."Que antes

que polvo somos un hálito de vapor", el cual lentamente

va secando el sol.

¡Y nuestra sangre en forma de terrones de sal, retorna otra vez al mar!

José A Pacanchique  - Colombia.

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CAMINOS…

Seguirán las borrascosas nubes grises sobre el sendero

opacando el trayecto de caminos quebrados,

aquellos que se bifurcan perdiendo el horizonte.

Laberintos inciertos de silencios irreales. la consciencia

es un golpe que transita a pasos lentos.

Seguirá el hombre su marcha sin miedo

jugándoselo a todo, infierno y cielo.

Serán las huellas finalmente

que marquen lo senderos. en su búsqueda constante

sin prisa, cautelosa por lo certero.

Seguirán andando llevando solo lo puesto

cargando en sus ánforas el sabor de algún beso

la emoción del encuentro, desandando caminos

despertando recuerdos.

Seguirán las sequías de polvorientas calles

y una lluvia que ha de beber la tierra

en el verdor del campo que huele a heno.

Seguirá floreciendo la vida en los trigales

como el sol derramando su luz para iluminarnos

y alcanzar un arco iris en la recta final de lo acontecido….

Laura Tesolin

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PRÓLOGO...

Llevo en mis extremos, la lluvia del alba… Voy camino al pueblo que me vio nacer,

y bajo un poncho humilde, junto a mis desdenes, escondo la pena de verme volver.

No, no es la misma calle, lo saben mis ojos, algo la cambió. Tampoco son las piedras ni los árboles que dejé al partir y aunque tengo prisas de recuerdos mozos, mis amigos tampoco están… Mi paso cansino, acusa mi edad.

Recorre mi vista las mismas orillas, estelas de amores y efímera amistad, y un escalofrío cala mis huesos, al constatar el peso de tanta soledad. Muestra es también del ocaso de mi viejo Carrascal.

Nadie conocido en ninguna esquina, que hoy sabe a lejanías. Se esfuma mi pasado entre el perfume del aromo y la pelota de trapo que aún es juguete de algún perro famélico y callejero.

Entonces, vuelvo sobre mis pasos, que soñé traviesos por el Canadá. Confieso el regreso desierto desde aquellos besos que un día — hoy tan esquivos, lejanos— yo disfruté.

Jaime León Cuadra

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LA INDIFERENCIA

                                                        La noche, trae calma a mi espíritu y escuchando una bella melodía, vuelvo a preguntarme ¿Por qué tanta indiferencia?

                                                      

                                                         La doctrina de Jesús, proclama la existencia de un solo Dios, Creador y Señor del Universo, (eterno, infinito y todo poderoso).

                                                         Si mi creencia “El Cristianismo” afirma la inmortalidad del alma, la existencia de otra vida, donde será recompensada la virtud y castigado el vicio, la igualdad y la fraternidad de todos los hombres ¿Por qué la indiferencia?

                                                         Entonces, como yo recorro la vida, con mi alma protegida, por este cuerpo que es MATERIA, y vivo la indiferencia de algunas personas, entre a mi interior y le pedí a mi alma que se sentara frente a mí, para hablar con ella.

  

                                                        Así  lo hizo,  se sentó muy luminosa ,  solo luz frente a mí , sentí su calor , me sentí protegida y comencé a preguntar: ¿ Dime alma , porque si todos nacemos con tu luz , hay tanta maldad , tanto egoísmo , tanta corrupción , tanta mentira?. Sé que Dios nos creó con su esencia, que fue inmensamente generoso, que nos regaló a sus hijos el don de la Palabra y que hizo con ella una hermosa joya de un incalculable valor.

                                                     ¿Dime alma, muchas veces te debo haber herido? , lo sé: cuando en vez de dar AMOR  tuve gesto de egoísmo o, cuando en vez de sentir el  DOLOR  de otro, miré para otro lado. Sin embargo, hoy estás acá, a mi lado y siento tus caricias, tus disculpas. SIENTOA  DIOS MISERICORDIOSO JUNTO A MÍ.

                                                     Entonces , ella me rodeo con AMOR y me dijo : si me heriste te perdoné,  porque como soy tu conciencia , soy tu DIOS , solo conozco las palabras : AMOR , BONDAD , JUSTICIA , VERDAD , soy la mitad de tu SER  , soy el propio regalo que se te dio al nacer y volvió a sentarse frente a mí.

                                                     Sentí  que mi corazón  latía fuertemente, había sido maravilloso dialogar con mi propia conciencia y entendí, que debo vivir la vida con esos valores, nacidos conmigo   y vencer como lo hizo “El Quijote” batallas y ser LUZ nunca  TINIEBLAS.

                                                   La noche estaba hermosa, la melodía llegó a su fin, decidí acostarme en paz, en comunión, mente, cuerpo y alma. Había decidido que el día siguiente sería totalmente diferente en mi vida , le diría adiós para siempre a la indiferencia y caminaría entre la gente y a cada acto lo iba a bordar , con hilos de AMOR , BONDAD , PAZ , JUSTICIA , para que al final de mis días pueda ver el maravilloso cuadro que bordé y  pueda morir tranquila , agradecer a Dios por este paso por la vida donde pude ser Luz y hacer de mi vida una realidad dicha por Jesús: “ NO ACUMULEN TESOROS EN LA TIERRA , DONDE LA POLILLA Y EL HERRUMBRE LO CONSUMEN Y LOS LADRONES PERFORAN LAS PAREDES Y LO ROBAN … ACUMULEN EN CAMBIO , LOS TESOROS EN EL CIELO , DONDE NO HAY POLILLAS NI HERRUMBRES QUE LOS CONSUMA , NI LADRONES QUE PERFOREN Y ROBEN , DONDE ESTÁ TU CORAZÓN , ESTÁ TU TESORO”.

                                                                                                      Mirta Norma Bono

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Yo no escribo…

Me están escribiendo

manos.

Manos,

lágrimas

de notas musicales.

Acordes posesivos.

En su derroche

de luces

y de sombras,

siempre tiemblan,

-y  yo no sé por qué-

lentos oboes furtivos.

 

Cristina Montero  - Rosario- Santa Fe- Argentina.

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LOS COLORES DEL CISNE

Nací

bajo el sol negro,

oculto cisne negro,

violencia y batalla.

Te soñé cisne:

Constelación,

libertad,

pensamiento,

cisne en pleno vuelo,

ave de Venus.

Cisne arpa nadé tus aguas.

Cisne rojo halé tu carro de sol.

Renací

cuello y cuerpo,

cisne cantor,

en tu plumaje de luz.

Sin el don de la profecía,

Hoy,

Walkiria atrapada,

cisne de hielo,

te elevo mi último canto

de amor sin tiempo,

mi blanco cisne

SORDO.

Ana María Valdeavellano PInot -Guatemala                                   

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MELANCOLÍA

Te llevo atado a mi  alma

La voz de la lluvia susurraba tu nombre

Siento que aún estoy atrapada en lo profundo de tu ser

La melancolía permanece en mí

Escucho mi nombre mudo de recuerdos

Esta noche solo estoy con mis pensamientos

Y no logro sacarte de mis poemas

Por tu infinita ternura mi amor fue desmedido

Pero todo en ti fue naufragio y soledad

Y mi vida se detuvo en ese sueño frio, en esa piel fría

Mi ciega esperanza aún permanece en el amanecer desolado

Siento que vuelvo a nacer si sus labios me aman

Esperando por su voz trasparente como rayo de luna

¡Hay!  Melancolía ahora tienes su rostro

El rostro que siempre amare.

Para ti....

Mirada efímera la que se posó en mí

En la noche muda y desorientada

Tenue voz del silencio que aturde mi corazón

Extiende tu mano nostálgica y abrázame.

Melodiosos versos taciturnos

Salieron de sus labios aquella noche

Su calor se apoderaba de mi alma nostálgica

Y sus brazos acariciaban mis penas

EL dolor de las cenizas que fueron esparcidas

Desaparecieron en medio de la niebla

Y el ocaso que habitaba en mis recuerdos enmudeció

Mi mente no quería pensar

Y mi luna se marchitaba en labios fríos

Cansada de buscar, mi agonía encontró la puerta

Mientras las luces se apagaban como tristes destellos

Las dudas sobre mi fría existencia se eclipsaron

Mi dulce poeta haz traído versos de amor a mi alma

A quien temeré si me haces luz en la oscuridad

Jenny Nova Quintero- Colombia - Bogotá

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 CAMINO

                                  

                                                        Siempre con los poetas

                                 se hace camino al andar,

                               la cómplice lapicera

                                       el dictado tomará

                                  buscando el hombre

                                     en blanco papel.

Griselda  Goñi-Funes  - Santa Fe   

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EROTISMO SIDERAL

Hembra universal

nacida ardiente

del pecho violento

de una galaxia.

En tremendo instinto

de cósmico erotismo,

se abrieron sus estigmas

cual muslos siderales

y colmó su virginal matriz

con  celestial semen

de mil estrellas errantes.

Su grávido perfil

de amante pecadora

multiplicó su vientre enrojecido

y de sus abultados pezones

brotó un cortejo espléndido

de orgasmos azules.

Mujer primera

entre todas las mujeres,

tras largos espasmos

de partos milenarios,

alumbró al fin,

a su más perfecta creatura

concebida  en siglos

de turbulenta pasión:

El hombre y su excelsa razón.

Gloria Marecos – Lambaré. Paraguay

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GOTAS DE LLUVIA

Torrente divino de

gotas de lluvia

que sois bendición;

un regalo del cielo

que al posarse en tierra

prodigan la vida

en todo su esplendor,

junto con el sol

Gotas de lluvia que caen…

y caen… y caen… ¡y caen!

en original melodía,

y rítmica música

que arrecia e inunda

en sutil algarabía

Afuera a torrentes llueve...

dentro se reúne la gente.

La lluvia propicia

ese calor tan humano

que en los afanes diarios

ha quedado casi olvidado

La melodía en el tejado,

provocada por la lluvia

trae al alma melancolía,

proyecta la mente

a tiempos pasados,

o bien... a tiempos deseados

Invita, a cobijarse

Y, así, en ese cálido ambiente…

bello es pensar en el ser amado,

lejano o cercano; ya ausente

o aún, no presente.

Así, baja el ritmo… casi adormecido

que ha limpiado las calles

de la ciudad dormida,

del corazón herido

y deja la esperanza blanca

de encontrar aquel amor perdido…

Annabella Molina Castellanos- Guatemala

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 EMBRIÁGAME

Embriágame con música en silencio,

embriágame con besos y caricias

regálame la luz de tus poesía.

Intérnate en mi cuerpo,

horádame la piel con tus palabras.

Embriágame de besos y esperanzas,

que la esperanza es lo último que muere.

Te aguardo desde siempre en esta esquina

aquí del otro lado de la luna.

Te amo desde lejos y me alcanza

te tengo tan cerca así, como me sientes

juntando la tibieza de las almas

sin tiempo, sin destino marginadas

a una soledad que siempre espera

oculta y despiadada.

Lilian Viacava -Uruguay

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A FEDERICO GARCIA LORCA

Desde el cabo de Creux al Finisterre

Tu Poesía que salta hasta la Vida

Resuena

Y desde Cantabria hasta el Estrecho

Sin que  los ecos Rebuznantes

De la represión

Cantada por esa caterva de gente

De la mala plebe

Lo más mínimo te dañen.

Que rabien, rabien

Los que el elogio del Asno

En su día cantaron

En su Musa o lira mala.

Tú eres la envidia de la Europa

Con los Continentes

Y ahora se acercan los poetas

Que habitan en ciudades, en villas

En cortijos, en aldeas

Para cantar con éxito feliz

La bella prenda

De tu Poesía.

Mira, ve y escucha:

Yo, acompañado a la guitarra

Te recuerdo cantando:

“Dende que te vi

En la ventana

Como era de día

No te dije nada.

Dende que te vi

En el balcón

Como era de noche

No te dije adiós”.

Daniel de Culla - España

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PAÑUELOS BLANCOS

Se desangraba el corazón en gotas de cristal

dejando senderos circulares

en el recorrido misterioso de los pañuelos blancos.

Se desgarraba el alma en cada grito de esperanza

cubriendo senderos circulares

con caminatas largas, los pañuelos blancos.

Se destrababa el silencio de unos ojos tristes

pidiendo de hijos y nietos, el regreso,

bajo la sombra de  pañuelos blancos.

Se liberaron voces, se permitieron sentimientos,

se concibieron ilusiones

y se perpetuaron en la historia, los pañuelos blancos.

Los senderos circulares serán el invisible surco

de los pies cansinos de mujeres todas

que  al proceso le dijeron :

“volveremos, nuestros hijos nos reclaman”.

                                             Sonia Martinez

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CATARSIS

A ver, repasemos.  Pensemos más bien.

   ¿Tengo algo que decir? ¿Merece la atención de alguien que un tipo como yo, sin un currículum vitae fascinante se atreva a pedir la palabra, porque cree que sus “descargas” merecen  el epíteto de Confesiones o aún más de Versos Libres? ¿Qué he hecho de mí? ¿Qué hago por los demás? ¿Dónde voy con mis años deslucidos? ¿He participado acaso de  las grandes epopeyas donde el Hombre se engrandece matando a sus semejantes?

   Sí, digo. He participado. Yo también soy la Humanidad. Pero… No basta. No te basta, y lo sabes. No puedes conformarte con ser un número más. No quieres parecerte a ninguno de tus semejantes. Te cuesta trabajo aceptar llamarte como ellos y tener la misma identidad de los que son el montón.

   Tú eres un tipo superior, te lo dice tu ombligo estelar, ese onomástico rabioso acontecido bajo un aguacero de escorpiones y vientos huracanados. Lo sientes en el cimbrar de tu respiración. Lo intuyes como un hambriento.

   Necesitas sobresalir a pesar de todo, aunque te acusen de personificar un Judas ansioso de fama, y estos bosquejos de gritos inaudibles aseguren que eres un poeta, un ser privilegiado por la Naturaleza que sirve para muchas cosas importantes, pero que pocos, muy pocos valoran en verdad.

   Eres, te dices, eso que limpia la vida y la hace lucir más linda. Un detergente literario. Algo así como un Mesías con un cubo y palo de trapear en las manos. Un dios, o casi un dios en esta tierra, porque si en verdad lo fueras, evitarías cosas, como la guerra, el hambre, la lucha feroz del hombre contra el hombre; los terremotos, las catástrofes, las desigualdades sociales, las discriminaciones de todo tipo, y muchas más miserias humanas que asquean.

   Si fueras un dios de pelo en pecho, la sonrisa de mi sobrina Aurorita resplandecería en todos.

   Pero, desengáñate. Eres solo uno más. Y a  tus tantos años (dentro de poco, demasiados), esas son las cosas que te impiden realizarte como un ser superior, a pesar de tu “poesía” que, a fuerza de inútil, apenas te sirve  de papel sanitario. 

   Felipe  José Oliva Alicea – Cuba

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DE LLUVIA

Llueve mientras leo

En la ciudad inmersa

En oscuros nubarrones

Truenos retumbantes

Entre calles desiertas imagino

Las veredas con gente apresurada

Corriendo del viento

Algunas que llegan, otras partiendo

Otras esperando

Las goteras de mi memoria sacan letras

Entre actos de profetas adictos al tinto

Que me escuchan o se olvidan

Porque leo en una ciudad

Que se desploma en aguas

Y se hace nave cerca del rio y de la plata

Leo con voz humedecida

Mis romanzas de Guillen.

Allá afuera entre edificios de cristal

Un relámpago ilumina marquesinas de cabarutes y cafés.

Grageas

El que cumple horario

Siempre llega tarde donde lo esperan.

El adicto a algo

Suele tener súbitos

Cambios de humor.

En los pasillos me cruzo con bellas damas

Me dicen son del fondo

Desde cuando se dejo en desuso la presentación.

Miguel Ferreira