jueves, 10 de octubre de 2013

ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 11






En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra  perteneciente  a la Artista Plástica MERCEDES MORLACHETTI  oriunda de la ciudad de Monte Buey  -Córdoba - Argentina
Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;


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Participan en esta edición:


Verónica Licari -
Elsa Solís  Molina
 Rocío L’Amar
Sergio  Bravi
.Favio Ceballos
Giuseppe Camelia
José Luis Alarcón-
Mercedes Morlachetti
Liliana J. Zeppilli-
Giorgia Catalano
 Griselda Rulfo
. Rossi Vas
Maria Oreto Martínez Sanchis
Delfina Acosta
Alessandro Seri
Elsa Florit
Rodolfo Leiro
Nanci Ereza -
Melisa Belén Ferraris
Gustavo Marcelo Galliano
.Haydée Norma Podestá
Jorge Castañeda
Marinella Manca
Jerónimo Castillo
Rolando Revagliatti
Lorena Loret
Lorella Ronconi
 Cristina Validakis
Susana Roberts
Beatriz Teresa Bustos
Esther González Sánchez
María Manetti
Mari Betti Pereyra de Facchini
M. Laura PROCIK
Amado Storni
 Iris Cadelago-
Victorita      Dutu
A Felipe Oliva Alicea
Samuel Cavero Galimidi
Natacha Santiago
Maria Isabel Bugnon –
Carlos Garrido Chalen
 Maria Cecilia Basciano 
Irene Mercedes Aguirre,
Elsa Tébere
 Norma G Cavigliasso
Nori Isabel Brunori
Pablo Maneglia 
Lidia Esther Lobaiza de Rivera
Nieves María Merino Guerra
Enrique V.Coulembier Roggé
Clara Lecuona Varela
Lidia Cristina Carrizo
Enrique Godoy Durán
Susana Boéchat
Susy Morales Coz
Ana María Manceda

Marianela Puebla
Maria Teresa  Bravo
Ana Romano
José A Pacanchique 
Laura Tesolin
Jaime León Cuadra                                                                                  Mirta Norma Bono
Cristina Montero
Ana María Valdeavellano PInot
Jenny Nova Quintero
Griselda  Goñi
Gloria Marecos
Annabella Molina Castellanos
Lilian Viacava
 Daniel de Culla
Sonia Martinez
  Felipe  José Oliva Alicea
Miguel Ferreira

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RUTINA

Otro domingo
empañado,
de ramas nostálgicas
que anidan vacíos,
y esperan un lunes
repleto de nada.

Verónica Licari - Bell Ville -Córdoba


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COMO EL TORO

Tanta pasión contenida, tanto  amor  apasionado
como haz de luz desmedida, espada hundida al costado
 Tozudez, bestia callada, profundo amor embelezado...
actitud , fuerza calculada,mente y corazón apasionados.
Nunca aquella violencia desatada, nunca en los ojos rencores enquistados¡ Nunca la furia desmañada, ciega, nunca los puños golpeteando sueños!
Rescata los proyectos maniatados,conciencia de respeto a sus ensueños, potencia  de un amor desesperado.....¡¡Que no se envilece ante los dueños!!!

 (De su participación en ANTOLOGÍA MIL POEMAS A MIGUEL HERNANDEZ)

Elsa Solís  Molina – Barcelona - España

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QUE  NO  TE  SORPRENDA

 No te sugiero que pienses en ella,
pues si lo haces no tiene sentido,
el porqué de tu existencia; pero..
¡Que ella no te sorprenda
a la vuelta de una esquina!
sin  tener saldadas tus deudas
con la “Justicia Divina”.
  Debes avanzar más allá de tu propio destino,
sin importarte si hierbas o espinas,
alfombran tu camino; pero tened en cuenta
que cuando menos lo pienses;
sin capa ni espada te lleva a su guarida.
………………………………………………
       
En un arco  lanceolado apareció una silueta,
con túnica traslúcida
y una coronilla de flores
ciñendo sus cabellos.
  ¡Eras tú! En tu nuevo cuerpo
y con la belleza de siempre.
  El que albergó el pecado quedó allá…
en el mundo del “alfa y omega”,
por defender tus principios
con uñas y dientes;
pero..¡ No me detendrán, vengaré tu muerte!
vomitaba  odio mi boca
guiada por el hombre del tridente.
  ¡Calma que es una treta!
me apaciguabas tu ángel
con su voz celestial.
  ¡Tened  paciencia!
me lo suplicabas Tú , desde aquella puerta.
  Quise tocarte;
pero mis manos atravesaron tu cuerpo.
¡No tenías materia! ¡Eras un espectro!

  A pesar de todo me quedo tranquilo,
pues ella no te sorprendió
y soportaste el martirio,
que borró tus culpas
y te llevó hasta esa puerta.

Sergio  Bravi –Cruz Alta –Cba


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ROMPECABEZAS   



dios
sonríe
carcajea
seriamente
tómame el pelo
como una marioneta 
ahora mismo es
geppetto                           
pero no
no vi 
no.


Rocío L’Amar/ Chile

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AROMA DE CAFÉ
A Sara Nehmad

Entró al café con dos poemas dulces
uno aromó la flor del vaso en la mesa
otro sus ojos de antigua nostalgia
y miró las calles mojadas
por esa lluvia que dicta letras sin molde.
Volvió a trepar con pupilas café
el gentío cercano como ausente
y sola como una perla
levantó su pluma de ángel nácar
y escribió el poema sutil
con acrisolado ritmo
para volar a un cielo infancia
de algodón nube y frutal encanto.
Trasnochada la dama de la noche
olvidó en la mesa del bar
dos lágrimas de miel y mar
y con su capa espumosa
nadó las diluviales veredas del aire rosa.

Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina


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ESTA NOCHE

Esta noche, canta para mí,
tus versos
Tú, donna, que me sabes amar...
Con ese murmullo de tu voz
mi corazón sabes aliviar...

Esta noche, canta para mí,
tus versos.
Que si me muero
lo haré, escuchándote,
embriagado de voz y amor...

Canta, como si fuera
una antigua serenata...
De pescadores y marineros.

Canta, que si quieres,
te acompaño, con este amor
desafortunado y encantado

Esta noche, canta tus versos,
que enclavado en esta tierra,
que no es mía,
solitario y mudo...
A ti me entrego,
mujer, amada mía...

Canta para mí, tus versos...
tan lentamente... tan dulcemente
como el mar tranquilo, suavemente, menea
las barcas encadenadas al muelle...

Te ruego, .Piccola mía
haz que esta noche,
tus versos y mis últimos instantes...
terminen uno sólo,
sonido en el sonido,
alma en el alma.

Giusseppe Camelia - Italia


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UN NIÑO

Un niño, siempre es un niño
no importa su condición
siempre lleva en su alma
la necesidad de amor.

A veces los ignoramos
no sentimos compasión
y somos indiferentes
ante un niño y su dolor.

A veces nos olvidamos
de que ellos son la ilusión
y la genuina esperanza
de que haya un mundo mejor.

La humanidad de mañana
verá brillar otro sol
si velamos por la infancia
y le damos protección.

Porque no importa su estirpe
su procedencia o color
pues todos somos iguales
ante los ojos de dios.

Y comprendamos que ellos
son nuestra continuación
y de aquello que reciban
darán quizás con razón.

¡Un niño siempre es un niño
recuérdenlo por favor!

José Luis Alarcón- Justiniano Posse – Córdoba – Argentina
Veterano GUERRA DE MALVINAS


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POETA

Tomé prestada tu esencia,
tu rayo me envuelve en su luz,
tus poemas imparidos no piden perdón,
el tiempo devana tu destino.

Tu silencio custodia mis pasos,
hilar y deshilar recuerdos, vivencias.
Enciendes auroras con retazos de esperanzas
y con la dignidad de un faro
regalas ternura en cada trazo.

Juntos desgranamos el camino,
llegarás al final presuroso,
con la espalda encorvada de poemas
y tus manos aún temblorosas de parir creaciones.

Destilas miel del panal de tu alma
y yo respetaré mis ganas de no callar.

Siento en mi corazón debatir las ilusiones,
palpito en un mar irresoluto, alborotado,
donde navego imperdurable,
donde se quiebran mis pesares,
donde el dolor no tiene fronteras.

Te leo, me quemas las entrañas.

Sin ti, soy paloma sin abrigo.

Mercedes Morlachetti – MonteBuey – Córdoba - Argentina


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PERDIDO

Bostezaba la noche
su sueño de siglos
y en su bostezo
-¿para qué decirlo?-
traía el recuerdo
de un día contigo.

Cerré, entonces,
ventanas, postigos...
para no perderte
-¿perderte digo?-
Eras solo recuerdo...
¡Ya estabas perdido!

Liliana J. Zeppilli-Alejo Ledesma – Córdoba - Argentina


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FRAMMENTI

Frammenti
di vita,
di lontani ricordi.
Frammenti
di sole,
di vane prodezze.

Un raggio
m'illumina il viso.

Si fa ombra
si fa luce
si fa buio
nei pensieri.

Frammenti
di parole
di coccole rubate
di baci abbandonati
rimasti dentro a un sogno.

Frammenti.

Dipingo su di un quadro
con le setole d'un ricordo
lontano dalla mente
lontano ormai dal cuore.


Giorgia Catalano- Turin - Italia


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Un pedazo de plomo
marca la línea
entre las cuatro patas.


La hiena
se arrastra
corriéndole al viento
y a la inmóvil espera.


Un cilindro espanta
la idea de la vida
y la muerte.


Y acá
entre mis líneas
desespera
el silencio.

De su libro: "Aspereza"

Griselda Rulfo - Villa María


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Retorno con rodilla restregada,
las piernas arañadas
y el corazón partido.
De donde vengo – es la tierra donde crecen
las hierbas tan profundas
y derrumbándose el polvo – de pisar la brasa,
los cielos maman a dragones voladores.

Los brujos mezclan los sentidos,
adivinando del Diablo los malos signos.

Estoy mirando el espejo – no noto nada.
Vacía veo la mirada, los dedos – limpios.
El destruir conlleva riesgos.
Detrás de mí está la pena y por delante – la deshonra,
a izquierda y derecha - no hay caminos de salida.
¿O es la carta corazones – la sota
de corruptos labios, estafadora de rodillas?
Retorno con muñecas de heridas...
Y saltan cuentos los dragones –
me salen mal las cuentas siempre.
Las cartas mientras mezclan temas.
Atrás está la desnudez,
por este lado – la idea,
a izquierda y derecha – un callejón sin corazón.
Olvido cuentos y lamentos me trago –
con cargas es difícil, pero sin esas – me siento harta.

¿Retorno ya?
Me acostumbro al reproche.
……………………..
(búlgaro)

Завръщам се с ожулено коляно,
нозе в драскотини
и разбито сърце.
В земята, от която идвам,
тревите никнат надълбоко,
пръстта се рони – стъпкан въглен,
а небесата кърмят змейове.

Знахарите размесват сетивата
в гадаене на дяволските знаци.

Надничам в огледалото, не виждам нищо.
Очите празни, ръцете – чисти.
Погубването крие рискове.
Зад мен е болката, напред – позорът,
отляво и отдясно – пътища без изход.
Или е карта купата – вале
с подкупни устни мамещо коляното ми?
Завръщам се с одраскани ръце...
Прескачат змейовете приказки
и сметките ми все излизат криви.
А картите разбъркват нов сюжет.
Назад е голото,
отсам – поуката,
отляво и отдясно – изход без сърце.
Не помня приказки, преглъщам жалкото –
с товар е трудно, но без него – скучно.

Завръщам ли се?
Навиквам с укора.

(Del Mediterraneo En Mis Pensamientos, 2013)

 Rossi Vas –Tarragona - España


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DESCONSUELO

¡Cuánto duele el amor cuando ya se ha perdido!
¡Qué triste crispación arrebata el espíritu!
La eterna soledad se adueña de una vida
que esperaba bonanzas y recoge quimeras.
¡Cuánto duele el amor y la entrega callada!
¡Cuántas caricias muertas cosquillean el alma!
¡Cómo llora el dolor ante este sufrimiento
que maltrata la esencia como llaga secreta!
¿Y si la fría muerte arrebatase ausencias
con su negro sudario? ¿Y si el amante herido
encontrase su cielo en un nicho vacío?
¿Y si la negra noche cubriese con su manto
de estrellas nacaradas mi despojado pecho?
Si detener pudiese el carrusel eterno
que apartó nuestras vidas en su mejor momento,
a fundirme en tus brazos me precipitaría,
hundida en la zozobra que provocó tu ausencia.

Maria Oreto Martínez Sanchis

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VUELVO PRONTO

Tras un hombre que amé en la primavera
se marchó mi vestido, enamorado.
Él me abrazó diciendo "vuelvo pronto".
La flor que me dejó arrugó mis manos.
Mi chal de Cachemira se llevó
quien me acostó a la sombra del verano,
y mudó a sus mejillas mi color,
y la sal de sus besos a mis labios.
Mi abrigo beige que calentó un otoño
me lo quitó, sobre el sofá, jugando,
el hombre de otra, que me dijo hallar
de soledades llenas nuestras manos.
Que todo se llevaron. Fue muy fácil
bajar el cierre de mis dos leopardos,
arrugar mis vestidos, deshojar...
A veces me sangraban los costados.

Delfina Acosta – Asunción - Paraguay



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IV

La colpa è il mio compagno e non si placa
un giogo a forma d’ombra che mi segue
distante non proprio alla figura
la virgola in grassetto che scolora

slacciato dalla trinità del corpo
curvato nell’osservarmi embrione
con il proposito costante e difettoso
che presto si fa voglia di partenza

quel che tu sai non volle la memoria
colta a riprendere la rotta inversa
nell’evidente assenza di confine
moltiplicata in centri è l’esistenza

Alessandro Seri –Citta di  Macerata – Marche – Italia


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      NO RENUNCIES

No renuncies,
aún no has visto desflorar auroras
cuando tu piel sangra olvidos.
No has oído el último trinar
de los pájaros transparentes
que anidan en tu pecho.
No te resignes,
que el cansancio no es perenne
ni la espera es un castigo.
Aún no has descubierto el brillo preliminar
de un otoño con promesas.
No agotes tus fuerzas
hilvanando los sueños incumplidos.
Aún no has descubierto
las grietas que se forman en el cielo
cuando se destempla el coraje.
No renuncies,
aún no has encontrado el camino perfecto
donde se cristalizan los besos
para erigir el amor ante tus brazos.
Hay centinelas que aguardan
 en las calles oscuras de tu miedo.
Hay soles eternos que han burlado el firmamento
para llegar hasta las sombras
que desgajan tus sueños.
Entonces no renuncies,
yo estoy aún en la otra vera de tus mares
navegando las promesas inconclusas
para vencer el oleaje de tus párpados
y recoger tu mirada.
No renuncies,
aún no he pronunciado la última palabra
ni he sacrificado mi penúltimo llanto.
Aún tengo entre mis cosas,
retazos de abrazos, esquirlas de besos,
trocitos de sueños.
No renuncies.
Tal vez el tiempo nos está buscando
y las alas nuevas de mis pájaros sedientos
se detengan sobre el peso de tus hombros. 

Elsa Florit – Cañada de Goméz – Santa Fe - Argentina                       

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DE DONDE VENGO

Desde el parto livor que me dio vida,
me envolvió la bohemia que me atrapa,
fui acaso  pedestal que se desata
de la propia placenta dolorida

Es el atrio inmortal que no se olvida
porque late en el tímpano escarlata,
un salmo de pupitre,  serenata,
fanfarria de mi sombra encanecida.

Caminando sin  pausa, temerario,
con mi fez de poeta y de corsario
fui templando mi lírica dicente,

mi soneto fue báculo incesante
y mi verbo fue espada penetrante.
¡El bardo es la pizarra del docente!

Livor: del latín livor, oris, color cárdeno
Rodolfo Leiro – Buenos Aires - Argentina 


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          TÚ Y YO

             Te sembró mi abuelo
             el día que nací,
             tu crecías y yo también,
             luego te conocí…

            Bajo tu sombra frondosa
            disfruté mi primer chupetín,
            más tarde una hamaca,
            colgada en ramas fuertes
            volaba…me divertí.

            Pajaritos hicieron sus nidos
            al compás de un arrorró,
            mientras mis muñecas dormían
            mecidas con tanto amor.

             Largas siestas de verano
             bajo tu sombra estaba yo,
             te leía mis poemas…
             nos emocionábamos los dos.

             Los años fueron pasando,
             vinieron tiempos de dolor,
             podas, vientos, llantos…
             nos abrazábamos los dos.

             Hoy tu tronco rugoso,
             tantas marcas como yo.

            Le doy gracias al destino
            que un día nos unió,
            porque a pesar de todo…
            ¡Hoy cumplimos años los dos!

Nanci Ereza - Monte Buey - Córdoba



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JAULA VACÍA

Madre,
 todavía se me nublan los ojos
 al nombrarte,
se me anuda la voz
con la tartamudez
de la primera infancia.
 La primavera marchitó
 los jardines del alma.
 Quisiera en esta tarde,
atravesar el muro
de esta agrisada lluvia
 que cae de mis ojos.
 Madre,
la luna sabe a vos,
los pájaros
 tienen tu aliento
y tus miserias.
Estoy con vos ahora,
viéndote crecer
en una jaula vacía.


Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina


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PAZ IN ETERNUM

Hubo tiempos en los cual
las guerras templaron aceros,
y entre montañas de muerte,
se levantaron nuevos templos.
Hubo tiempos en los cual
se traicionaron hermanos,
y entre fragores de suerte,
se erigieron buenos sueños.
Pude soñar una paz tan silente,
que se arraigo en nuestros cuerpos,
cual ventura más causal, sinceramente.
Y decidí defender, la paz por sobre el Khrónos,
poniendo a prueba mi constancia, mi fe más enorme,
a cambio de acero dí, de mi ser el compromiso.-

Gustavo Marcelo Galliano – Rosario – Santa Fe - Argentina


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MENDIGO

Triste humanidad despojada
oculta en el hueco de alguna pared
sombra de una vida errante
de la persona que pudiste ser.
Un hato de harapos, mugriento,
que tiembla de frío cuando muere el sol
en los callejones de tiempos perdidos
de noches con hambre y sueños sin voz.
¿Dónde extraviaste los días de infancia?
El ayer de risas, ¿dónde ocultará
la cálida mano que guió tus pasos?    
Al niño inocente, ¿quién recordará?
Un viento de olvido te nombra
donde la palabra amor se extravió
mientras desovillas tu cuerpo aterido  
buscando el mendrugo que el hambre negó.
Reintentas los pasos, cansino mendigo,            
por calles ajenas, con tu libertad;  
y vas como sombra, perdido en espejos,
despreciando al mundo y su necedad..                                                                                          
Cada día pasa, cada noche vuelve,      
girando inercias en tu carrusel
y muerde la sombra de viejos portales
un sollozo amargo cada anochecer.

Haydée Norma Podestá – Rosario – Santa Fe  - Argentina


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 HAN BROTADO LAS FLORES DE MIS CACTUS





Han brotado las flores de mis cactus.
Su color de azafrán, su terciopelo,
Y esa fosforescencia anaranjada
Que suma su color a mis momentos
Y alegra la rutina de mis actos.


Han brotado las flores de mis cactus
Y mi hija no se encuentra para verlos.


Han brotado las flores de mis cactus
Bellas como corolas en secreto
Y tienen una gracia que engalana
La placidez tranquila de mi huerto.


Han brotado las flores de mis cactus.
No lo hacen todos los años. Es cierto.
Pero algo ha de tener esta mañana
Para abrir su crisálida de fuego.
¡Oh, dicha del edén y de su pacto!

Han brotado las flores de mis cactus
Y mi hija no se encuentra para verlos.

Han brotado las flores de mis cactus
Y todo tiene una actitud de rezo:
Mi alma, el jardín, el árbol y la casa,
Y la fugacidad que tiene el tiempo.

Han brotado las flores de mis cactus
Y mi hija no se encuentra para verlos.

Jorge Castañeda -Valcheta – Rio Negro - Argentina


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 Era autunno
 il sole ancora tiepido ...
 bianco bucato
di giovine promessa
di alberi acerbi
accesi di sole ,
tra un tenero ruscello
annegava l'affanno , ansimava vorace.
Oltre la finestra il mondo
 girava a cento all'ora
un carosello danzava i
n groppa al cavallo ...
 slanci ,ostacoli
curiosità in quel piccolo
grande palcoscenico
una giostra d'emozioni,
pericoli e ferite
svegliavano l'ardente fiamma
 approdando dalle nuvole
in terraferma .

Marinella Manca – Milan - Italia                     


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A TU LLEGADA

Hoy estarás viajando, a tu llegada
los connubios de luces y amapolas
te darán en la mano caracolas
cumpliendo con mi encargo, en embajada.

El duende silencioso, hasta tu almohada
ha de llevar mi voz entre las olas,
para que en más las horas no estén solas
y ajenas de añoranza inesperada.

A tu silueta que dibuja el arte
y se engalana con el dulce trino,
erijo con mi musa en estandarte.

En comunión de un mismo desatino
hemos de amar el uno en cada parte,
la poesía que nos dio el destino.

Jerónimo Castillo – San Luis - Argentina


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TONADAS


El dinero, cuando no alcanza, tiene una tonada
Cuando alcanza con lo justo, tiene otra
Cuando alcanzando te deja unas monedas o unos pesitos
es otra la tonada que tiene

Como es otra cuando te sobra mucho y empezás a ahorrar
o a invertir o a viajar por el mundo

Pero cuando lo que te sobra es muchísimo
no hay tonada en tu montaña de dinero
tu dinero es áfono,  infecta

nos infecta
y enmudece.

Poema inédito de Rolando Revagliatti de 2012 para la colección “Viene junto con”:
Rolando Revagliatti – Buenos Aires - Argentina




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“Mensajera”…

Busqué en mi vuelo la senda, la que me salvara de la escarpada cordillera…y no la encontré jamás… me apresuré con mi aflicción al precipicio y, a punto de la caída libre, tuve alas nuevas para volar…jamás pensé que las guardara en mi alma, como un recurso espiritual infalible que me sostuviese la serena paz que sólo da Dios… luego entendí que no debía buscar el vuelo cómodo sino aquel que me hiciera capaz de sortear los altibajos para ver brillar el sol tras la imponente muralla del horizonte…me sentí “mensajera”, tras la experiencia de volar nuevos rumbos, en contra de cualquier inclemencia, de lluvia ligera o tormenta, de viento hostil, de frío y calor desértico…qué podría ser más grande que el ansia de no dejarse atropellar por el infortunio…me arme de valor para echarme a volar en la aventura de vivir y sufrí de dolor, mas siempre vi en la agreste montaña una luz inconfundible de esperanza, una bandera blanca ondear a mi paso en el marco de un cielo inmensamente celeste y claro que descubrí tras la copiosa lluvia que nublaba mi vista cansada de llorar…volé y volé, sin cesar, en la más grata compañía y en solitario, en el triunfo y la derrota, mas, el Señor, siempre en la punta, me iba guiando con su misericordia…hoy, un ala a punto de romperse me detiene, me lacera el corazón, me ensombrece la visión…y el altísimo me incita a no rendirme, a emprender el vuelo sin decaer, a oponer resistencia a lo inevitable y asumirlo con entereza y madurez para seguir adelante…que soy “mensajera” del que ya no puede volar más alto, porque nací “gaviota” para dibujar en su atardecer el bendito milagro de existir, de llevar entre mis alas el ímpetu de su vuelo para sostenerle aquí y más allá, donde el amor no tiene fin…A mi padre…con inmenso amor…

Lorena Loret - Mexico




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SIRENA GUERRIGLIA

Sulla roccia
un'onda sboccia
languidante scivola
voluttuosa.
E’ lontano laggiù
l'orizzonte di terra.
Frenetici piedi guerrigli
correnti orologi sudati
indaffarati.
Sbadiglio l'umano che é in me
e guizza il pesce che sono.

Di su libri"Sirena Guerriglia" 2013
Lorella Ronconi – Grosetto - Italia


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LA ESCRITORA DEL LAGO

       Estoy detenida en el cuarto renglón. Me he caído en una palabra que me encerró y me tildó. No puedo avanzar en la obra y por más que busco sinónimos, antónimos, parónimos y homónimos que me saquen del asfixiante encierro, sólo puedo  ponerme entre paréntesis y detenerme. Me sumerjo en la palabra que acabo de teclear: “improbable”. Vuelvo hacia atrás en el texto: “el delito es improbable... el pecado es improbable... el suicidio es improbable... el asesinato es improbable...”
        ¿Improbable? Releo la palabra con una mezcla de desazón y euforia, sintiéndola, en las circunstancias que me envuelven, casi profana. Ese prefijo que quita.  El prefijo de la carencia y la pérdida,  ha dejado de pronto, mi novela en suspenso y sin concluir. Porque si el delito, el suicidio, el asesinato, el pecado de mi protagonista es improbable, entonces sus actos quedarán impunes. No existirán huellas, ni marcas, ni señales de lo cometido. Ni siquiera un cabello, un fragmento de su piel, una gota de sangre, una marca de sus zapatos, una huella digital, una pequeña fracción de ADN que la involucre. Sin embargo, tanta impunidad me rebela. Gabriela, la protagonista de mi historia no lo merece. Ha transitado todo la historia, con la audacia y la arrogancia de los hipócritas,  de los que fingen ser particularmente generosos y justos, mientras sobornan sus sueños y  se sumergen en extraños paroxismos de sentimientos oscuros. Y sólo para conseguir lo que se proponen sin importar que el engaño y la mentira se conviertan en el eje de sus vidas. Sin importar que la infidelidad los hunda en un  caos de asesinato, dolor y  miedo.
         No es justo, me repito, mientras una extraña satisfacción comienza a invadir mi ánimo de escritora pensando en el final.  Vuelvo a la palabra “improbable” y siento la profunda tentación de quitarle el “im” para que la justicia se haga cargo de mi protagonista, para que se encuentren los cabellos que sabiamente aspiró de la alfombra, las huellas que nunca dejó porque usó guantes, las marcas indiscutibles de su ADN,  en pequeños fragmentos de su piel  bajo las uñas de la mujer de su amante.
          Abandono el teclado, y decido dar un recorrido por la habitación donde estoy escribiendo. La habitación es pequeña, la última de la cabaña que compramos hace años con el hombre de mi vida para escondernos del mundo. No es azaroso que hoy lo recuerde, con la palabra “improbable” golpeteando en mis sienes. Ese hombre con el cual no tuvimos más alternativas que huir para resguardar ese amor prohibido que nos unía y que la sociedad censuraba. La cabaña a la orilla del lago, fue nuestro refugio de fines de semana absurdos y desolados, donde intentábamos calmar nuestras respectivas angustias. La elegimos justamente por estar aislada  y rodeada de un maravilloso bosque de pinos azules  y porque el lago, reflejaba las sierras nevadas en las tardes de invierno.
             Sigo caminando y desciendo los peldaños que me llevan a la sala, detengo mi mirada en la danza de llamas del hogar encendido, frente al que tantas noches hicimos el amor refugiando nuestros miedos en abrazos y besos. No puedo impedir las lágrimas recordando su sonrisa, su última sonrisa antes de caer lentamente al agua del lago, con un disparo en el pecho.
                 Miro la alfombra. Está relucientemente limpia. No hay huellas, ni polvo, ni marcas.  Vuelvo al teclado de mi computadora  y a la palabra “improbable”. Improbable como lo fue la opción de vivir, una vida juntos. Como lo fue la alternativa de encontrar una solución al fraude emocional en el que nos sumergimos casi sin darnos cuenta. Como lo fue la  posibilidad de impedir que lo mataran. Allí, justo, frente al lago que amábamos.
                Ahora sé que lo único que puede probar lo que ha pasado en este lugar, es esta historia que he comenzado a escribir como una manera de superar tanto horror. Y que la única decisión  que queda por tomar es, si continuaré con el relato, si seré capaz de explicar que soy la única culpable, que fueron mis errores los que nos condujeron a los tres a este lugar. Que fue mi incapacidad de  dejarlo, de alejarme de él cuya principal responsabilidad era cuidar de su esposa, su loca esposa, pero su mujer al fin... las que hicieron  que perdiera a mi amor.
               Entonces miro la alfombra... vacía... vacía de cuerpos amándose... vacía de huellas de actos violentos, asesinatos y suicidios... vacía de ternura y pasión, vacía de dolor y muerte...
                Y vuelvo a pensar en la palabra que me ha tildado, que me ha encerrado en esta desazón  porque no tiene sinónimos, ni  continuidad posible. Es improbable que alguien encuentre sus cuerpos... eso ya fue resuelto. Es improbable que alguien los reclame y si así fuera que los asocien a mí, la escritora solitaria de la cabaña del lago.
              Sí,  es improbable que alguien descubra este lugar, y la historia que se esconde tras el bosque de pinos azules, como es improbable que a alguien le importe esto que escribo, para soportar la tristeza.
              Aprieto la tecla de borrar y dejo la página en blanco. Como si nunca hubiera escrito nada.  Esa es la magia de la tecnología donde, a diferencia de la vida, todo se puede deshacer en el tiempo tan fácil, como si jamás hubiera ocurrido... sin dejar huellas. Y luego, con la tarde dibujando mi sombra sobre el sendero helado, camino por última vez lentamente hacia el lago...

      Cristina Validakis - Río Tercero – Córdoba - Argentina.


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ESTRELLAS INTERIORES

Estamos hechos de materia estelar. C.Sagan

Atisbo de pájaro mudo
descabellado aleteo de un pez
los plazos interiores
que en quiméricos mordiscos
desprende mi piel nocturna
incandescentes perfumes de luz
hacia exquisitos nidos estelares

 Son los ocho minutos
en el relato más dulce
del ADN fatigando
el sistema binario
cuando estalla el cuerpo
en el oleaje de un sueño

 Así como Alcor y Mizar de la mano
en el mismo plano
inseparables  gajos líricos
que alzan sobre el hombro
la mirada adulta
en el estuario de un templo.

copyright-Susana Roberts
Susana Roberts - Argentina
* Alcor y Mizar: Estrellas dobles que comparten la misma órbita gravitacional en la constelación de la Osa Mayor, su nombre deriva del árabe  Mizar corresponde a "caballo" y Alcor a "jinete".



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NADIE

Dejó de llover y el abril se mece
entre melenas ocres.
Desde la glorieta sombras oscilantes
curiosean, luego parten.
El tiempo crueles arabescos
esculpió en las lajas
y como si fuera un dios pagano
silente y desamparada
la fuente en el jardín aguarda.
Ayer cómplice del sol trenzaba amor,
con su boca abierta y transparente oía
los cándidos secretos que le contaba.
Por arterias amarillas he regresado
a contarle mi desdicha,
a lavar las heridas que aún sangran,
a confesarle que las promesas de él fueron
aves sin rumbo, descarriadas.
Entonces no sabía que el amor clava puñales.
Entonces no sabía que el amor también engaña.
Hemos envejecido,
huellas profundas nos delatan
y como herencia del amor tenemos
las bocas secas, agrietadas.
Abril se mece, las nubes corren desquiciadas
nadie entona un himno al paisaje
que quiebre el frío de esta nada,
ni una hoja ha caído a recibirme,
la fuente, calla.


Beatriz Teresa Bustos
San Francisco – Córdoba - Argentina




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MORDIENDO BESOS

Acudo a respirarte bien temprano
y llevo involucrado hasta  los dientes,
un tácito disturbio:

Yo voy mordiendo el beso
que lleva la perversa, la dañina,
la que nos dio el oscuro
de cerrar la cintura de tu boca
en la insana razón de conquistarte
y disputar el labio contra labio
viajando hacia la brasa, y el ansia de vivir
como viven las rosas sus púrpuras de asfixia.

Bien sé que esta es tu noche y es la noche mía:
no sé dónde encontrarte
ni en qué lugar pedirte
de la sombra enlutada,
y pues no encuentro a ver el cauce de tus ríos,
te detengo en  la flor de la glicina
que funde sus fronteras en el aire;
en ellas me regalas
la prisa de los besos, la sal para las nieves,
y hasta la misma mano que ampara los crepúsculos,
TÜ, también me regalas.

Y sin embargo, apenas me conformo:
largo de oscuridad me vence el verbo
de luto intransitivo.

                                           No tengo el corazón de las palabras
y voy             ¡Mordiendo un beso!


Esther González Sánchez -Vigo-España



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COMO LOS DE GRETEL


Antes de pisar el suelo con mis pies nacidos
no había caminos
en las plazas no había caminos
en las playas tampoco.
Después, cuando mis pies ya eran desnudos
                        ya eran descalzos,
en los caminos de tierra había charcos
(y no se embarraban los sueños)
en los desconocidos, como los de Gretel,
había piedritas para no perderse.


Siempre hay caminos pariendo atajos
caminos con puentes
con cintas amarillas
caminos que se doblan
caminos con esquinas
empinados y con la letra “U”.


Quién dijo que en los ojos no hay caminos?
Están los que señalan el alma
y los que se disfrazan de color
para camuflar la sangre herida.

Y hay caminos en los que a veces
                        …te encontrás.

      María Manetti- Olavarria – Buenos Aires - Argentina


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  ROMANCICO DEL SECUNDARIO

                 
                    Peinada a lo grande,
inquieta mirada,
dormía la infancia
mi cara aniñada.
Asombro curioso
mi mente animaba,
pero un susto ronco
la voz me apagaba.
                     ……………………..
la lista pasaba.
Mi nombre entre otros
a nuevo sonaba.
Bajo la camisa
latían palabras.
Nueva adolescencia
bajito llamaba.

¡Primer año en la escuela!
El rector hablaba,
yo al chico nuevo
sin querer miraba.
La niñez de blanco,
las manos aladas,
se me iba en los ojos
tras de la ventana.
Amistad y estudio
llenaron las aulas.
y un duende lejano
el ser nos poblaba.

Después me hice grande.
Teñí las mañanas
de amor y secretos
que el patio guardaba.
El egreso ansiado
sembraba esperanzas
de un futuro bueno
con la fe heredada.

Hoy regreso adulta.
El tiempo nos llama.
Alumnos e hijos
secundan el alma.
Pero al ver la escuela
tan nueva y callada,
no puedo olvidarme
de aquella mañana
que entre patio y aula,
con ojos de niña,
amistad dorada,
bolsillos de sueños
y la voz alada,
nuestra adolescencia
llamaba…llamaba.

Mari Betti Pereyra de Facchini  - La Carlota – Córdoba  - Argentina



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DEBAJO DE TU PIEL, VIVE LA LUNA

Debajo de tu piel, vive la luna…
Alumbras mis noches más oscuras,
me abrazas en las noches de verano.
Mas poco a poco, vas girando tu cabeza
hasta quedar de espaldas a mí…
¡Ay, cómo duele no tener tu luz,
tus abrazos y caricias!
Sólo tu indiferencia creciente,
que luego será oscuridad.
Y así como creció tu indiferencia,
vuelves poco a poco a mi
para alumbrarme nuevamente
con tus besos y caricias hechiceras…

M. Laura Procik


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SU VOZ

   CERRABA los ojos para que al oirla hablar su voz penetrara en mí, para que al oirla hablar sintiera sus palabras como mías. Y es que su voz hacía de mi corazón un músculo indomable, acentuado en sus acentos, lleno a rebosar de futuros imposibles, de presentes edulcorados de esperanza. Oirla hablar me convirtió en un mártir de sus palabras. Igual que ver, o respirar. Una palabra suya era un soplo de aire fresco, una ráfaga de vida. Me la imaginaba susurrándome sus silencios al oído. Silencios tan llenos de Amor, de un Amor aventurero, nómada, desinteresado. De un Amor infinito, duradero, para siempre. Me había enamorado perdidamente de ella; como el que se encapricha de unos zapatos viejos, de unos zapatos hechos a mi medida. Tardé un mes en conocer su nombre, dos en saber dónde vivía, un año en compartir sus aficiones. Aún desconozco el día de su cumpleaños, la marca de su perfume, el color de su ropa interior. No sé porqué me enamoré perdidamente de ella; como el que se encapricha de unos calcetines rotos, unos calcetines rotos a mi medida.

   Aquella locura de Amor que había germinado en verano, sin querer y a destiempo, se fue haciendo crónica con la llegada del otoño. Tuve que dejar de oir su voz para ver si su ausencia curaba mi adicción. Aquel año noviembre se me hizo interminable.

   Tal vez por perseverancia o por pura casualidad llegó a mis manos su número de teléfono. Necesitaba volver a oir su voz, volver a encontrar en sus palabras el significado de las mías. No quería que mi Amor muriera como mueren las flores en los floreros, como puntual y calculador, siempre a su hora, el veranillo de San Miguel asfixia el último aliento que le queda al verano.

   Al final me decidí y marqué:

   Nueve. Cuatro. Nueve. Tres. Ocho. Tres. Siete. Dos. Tres.

   Una y otra vez repasaba de memoria lo que iba a decirla. La espera se hizo eterna. Cuatro tonos después una voz femenina, mecánica y distante, contestó:

- Si, dígame.

   Los nervios perpetuaron mi silencio. Pero aquella voz femenina, mecánica y distante insistió:

- ¿Si?

   Contesté.

- ¿Daniela?

   Y esa voz femenina, mecánica y distante dijo antes de colgar:

- Lo siento, se ha equivocado.


               
                                                       Amado Storni



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BELLA MATRIBUS DETESTATA*

                    * "Las guerras que las madres detestan"

                                          Horacio                                                                                                                                 

El amor es un río que abraza
es vientre de madre, gestación lunar
el amor es parir esperanza
es campo labrado, lágrima vital.
Quien destroza cristales de fuego
no espera a su madre en ningún lugar.
Cuando nace el niño se enjuagan sus alas
se curan sus hambres y su despertar
no se sellan las grietas del odio
con su llanto fresco, con su olor a pan.
Se bendice la mesa, la cuna y la leche
los pechos turgentes y el acto de dar.
Cuando nace un niño, hijo de la guerra
su canción de cuna es llanto y dolor
es un niño esclavo de la vil metralla
de campos minados ¡Un delito atroz!

 ¡Acallemos la voz de la guerra!
Su sangre es lodo de un grito inmoral.
Sanar la esperanza es amar la vida.
¡Que nunca se apague la voz de la PAZ!

  Iris Cadelago- Argentina

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THE CHILD INSIDE ME

The child inside me looks  at me from the sky,
I fly in an inner world, in a sphere of fire,
From the distance the child looks at me,
His sights are like calls,
They call me to look quietly
At all that is outside.
I’m staying on a rung of the ladder
That  attaches me to myself and to my flight,
I don’t dare to take another step.
We are waiting for the moment
When  time changes into a sunbeam
To travel to one another,
To be only one in an infinite flight,
I will be the same child that looks and flies
In the universe that allowed us to look at it.

Victorita   Dutu - Rumania


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¡AY, DE OLVIDADO!

A Felipe Oliva Alicea




Es hora de volver a la Bandada.


Hoy,  cargado de libros y recuerdos,

el marinero barbado de insigne pluma

                                         
  soplando velas

                                        arrastrando maletas de libros y de sueños va

con los ojos de sal y arena, diciendo:

“No me olviden, que me llamo Olvidado”.

 Y dicen, quienes todavía  lo sueñan, fue, antes que gaviota, un pirata ciego

Sobreviviente de  fragorosos combates

                              y  de amores tempestuosos

                                                                             en el  gran mar Caribe.



Hoy, nuestros sueños, soñándonos

                 Ya sin él, son  los de Miguel Hernández,

barcas de papel al viento andante

El corazón palpitando mariposas

Lágrimas,

                  rezos,

                              el telón del  teatro universal  que cae…

                                                                                            y, diablos,  sí que cae.





Allí  va,  cargado de libros, hermano Miguel, recordándote

con  el nuevo sol  que pinta de oro

parte,  con pasos cansinos,  cual biblioteca andante

y  es que a cuestas del mal del olvido lleva

el mal que nos hace olvidar que a CUB le falta la A

                                   La A de nuestro amor, solidaridad y afectos

Ese mal que nos humaniza y eterniza en piedras cuando él pasa

¿Y quién no sufre el mal del olvido?  ¿Quién, compañero, compañera?

Lo sufren las viejas usureras,  los ministros barrigones,

                              Los diputados, los  senadores, los concejales

                                                             y hasta los desmemoriados presidentes

Lo sufre el cura que olvidó las hostias, el misal, dar la limosna

                               y el perdonar nuestros pecados de siempre

También los niños de las escuelas que olvidaron el papel, el lápiz,

                                                          y la lección aprendida

Lo saben los combatientes del mañana que se olvidarán de matar

Y  hete aquí, hermano Miguel,  perdonando el olvido

                                                                   porque yaces dulcemente dormido.

Y  hete aquí, hermano Felipe,  perdonando el olvido,  porque sufres y sueñas

y porque al fin de cuentas quién no ha olvidado un violín

a la orilla del mar de la vida o en el hotel.

¿Y quién, una condecoración? ¿Un libro? ¿Un anillo?   ¡Vamos!

Tú, olvidándote estás Oliva-do

                              Perdón: Olvidado

Mientras  otros siempre olvidan perdonar,

pagar deudas

                         y  amar la vida,  antes que la muerte.

                        ¿Y conoces por qué?

        ¡Cómo  pues  podrías saberlo!

Si  por algo te llaman aquí,  allá, en la otra orilla: OLVIDADO

¡He allí tu estirpe!

La que, íntimamente, nos dice:

                               ¡La gaviota, hermanos,  nunca vuela en la oscuridad!


Samuel Cavero Galimidi - Perú


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RESUMEN DE HISTORIAS
                                                           Solo como el primer muerto
                                                           rodando enloquecido   presa del cielo oscuro        
                                                                                                   Pablo .Neruda

                          I
Pudiera decir que cobija historias extrañas
que penetraciones insulsas han bloqueado su razón
o simplemente  actúa según   necesidades orgásmicas.
Más lo cierto es que  acantila sus ventanas
aturdiendo la cautela     resultan cerradas     a     la       luz
De fotografiar su mente
motivos arbitrarios diluidos no aparecerían
como algo memorable que gobierna
Escapa       cuando espera
cavila        y pide al santo compañía
sus amigos se ausentan cuando     fi nal men te    llega
y presienten sus urgencias por desahucio.
    (Así andan muchos     no preocupen
sólo que hablan con cordura en soliloquio
a pesar de relámpagos y lluvias
carencia de techos y paraguas
y entre otros tulipanes  agradecen la llovizna
sin quejarse en invierno de su ausencia)

                         II
Esa historia  es bien sencilla
cree que dilatando prioridades
resolverá desordenes del mundo
El deterioro le cubre en paulatino
y deja de vivir en paz           hoyahoraquí
por un futuro interrogante
contrario a la práctica  insinuada
Demente consumista no vive para
       vivir después
le consumen  radicales libres
consume su opio en letras
consume hablando a si  en   caracol  cotidiano
cuando sólo  necesita un poco de razón
para poner     en desorden      sus asuntos
La cobardía nunca fue su atributo
y el espejo le pasa por encima
Al contemplarse la demente  evita multiplicar sus soledades.

 Del libro LAS HUELLAS COMO PRETEXTO
Natacha Santiago- Cuba


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Búsqueda de PAZ

La búsqueda de PAZ  es  una aventura  que día a día nos estimula  el corazón y el alma.
Los medios masivos  prensa de prensa,diarios,revistas,televisión,publicidad,emisoras  de radio, son de una enorme  ayuda  en la promulgación de los valores por la PAZ, pero lamentablemente  la PAZ no vende, si lo hace   un hecho de violencia, una mujer golpeada, la violación de un niño,etc.
Los contenidos de violencia  han aumentado  considerablemente en televisión, el vocabulario  que se usa  en ciertos programas  ya sea televisivo o radial es denigrante.
La educación por la PAZ social  no solo  depende de una educación  individual  también de las relaciones interpersonales humanas entre diferentes grupos.
Grupos de encuentros, talleres integrales, juegos no competitivos, conferencias sobre la paz, de distintos credos, política organizada para fomentar  una política de PAZ en donde no haya ninguna  agresión verbal  ni de ningún tipo cuando están en campaña  hacia su contendiente político.
Juegos estratégicos de PAZ nos permitirá  conocer la reacción del ser humano para poder tomar  la iniciativa  de una campaña  de entrega y destrucción  de todo objeto  que se considere un arma mortal.
Juguetes: no a la fabricación, venta y compra  de juguetes bélicos.
Mientras la pobreza exista, enfermedades, mortalidad infantil, hambre, abandonos  de niños en las calles, no nos será posible  llegar a la PAZ ni en nuestras conciencias, menos en las relaciones  Nacionales e Internacionales.
Este tema  sobre cómo alcanzar la PAZ  MUNDIAL en los distintos ámbito es muy extenso, solo les quise dejar una reflexión  para que la tengan en cuenta  desde el político, pasando por los profesionales de la justicia, Educación, Salud, Cultura, etc. Hasta  el ciudadano común.

Maria Isabel Bugnon –San Javier - Santa Fe- Argentina



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EL TIZÓN DE ESE INCENDIO LO INVENTÓ EL CORAZÓN

Cuando fui un árbol
vi el llanto de las madres
poniéndole agonía a la mirada
y el rictus de las viejas zambapalas en la noche
me hablaba de sus penas.
Triste vi herir al corazón humano
con fuegos inventados
por la duda
y admiré el vuelo bimotor de los chilalos
sobre el cielo.
Sentía que la nuestra era la voz que heredaron
los yungas
de la piedra
cruzando el firmamento
y disparándole en silencio a las urracas.
Allí residían los arroyos eternos
con platinos encantos
robados de las cumbres,
y, árbol sin tregua, me convertí en guerrero
una mañana
y en la choza y la reja del hombre me hice sombra
y una alondra en el día me dejaba un mensaje
que decía: - No mueras,
el tizón de ese incendio lo inventó el corazón.

Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú


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SOY

 No vuelves hacia mi.
No esperas paciente
el ocaso que engendra la verdad.
En sonora paciencia angelical
devoras escéptica la voz sangrante.
Alimentas con gula
la esencia peregrina de la vida
y recorres a ciegas
la inocencia vulnerada de los dioses.
Te veo escultural en tu contorno.
Apenas susurra el canto
pero muere en su ira
la maleza marginada.
Dulce esclava que adormece
en tiranía de espejos con rencor,
pero el triste lagrimal que memorizas
abunda insoslayable en tus entrañas.
No esperas en silencio
ciruelos violáceos de sabor,
ni la mezcla indolora
que ignorante envuelve tu presencia.
Pero no puedes regresar
y enloqueces en mentiras
con metáforas de Dios.
Tan solo recuerdas tu recuerdo,
y en laberíntica agonía
sacudes el pecho sofocado...
Quisieras ser.
Soy.
E imaginaria en mis sentidos
reconozco mi plegaria,
que teñida en la ironía de las dudas
amanece consumida.

 Esta poesía pertenece a su libro "COMO EXPLICARTE SOLEDAD
Maria Cecilia Basciano 


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DÍPTICO DE LA HERMANDAD UNIVERSAL

Al 21 de setiembre, Día Universal de la Paz

I
¡Mirarte cara a cara, el desafío
de ver en otros ojos mi reflejo,
sentir tu humanidad y lo complejo
del corazón sin lastre ni desvío!

Empático reencuentro, mi navío
dialoga en ancho mar de corte añejo
contigo, bajo el signo del Espejo
que luce su tersura y albedrío.

Mi sentimiento fluye junto al tuyo
y enciendo esta emoción tan valedera
de diálogos sinceros donde intuyo

un habla ¡finalmente! verdadera
¡Luciérnagas de ideas que atribuyo
al fuego visceral de mi quimera! 

II


Tenemos sangre roja y carne planetaria,
y desde los comienzos mestizados andamos,
por distintos espacios vivimos y soñamos
con nuestras esperanzas de marca milenaria.

Mi sangre es como todas, la tuya convengamos
que fluye paralela, igual y pasionaria
cargada de potencia vital y visionaria
sobre esta tierra madre por la que caminamos.

En nuestra propia esencia es donde descubrimos
el sentido de todo, la hermandad que titila
y señala los yerros que en la historia sufrimos.

Es hora de encontrarnos, ya el alma despabila
la verdad simple y pura del amor que escondimos
¡por no reconocernos, de pupila a pupila!

      Irene Mercedes Aguirre - Buenos Aires - Argentina


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 LA INSEGURIDAD



La madre llora
sobre ese cuerpo yerto
que ayer fuera una vida rebosante,
y hoy está tan quieto...
los políticos dicen
que es una sensación,
que ha disminuido el porcentaje,
así califican a los muertos,
porque en carne propia no han sentido
lo que es el desgarro y el tormento.
Cuántas familias
sufriendo este flagelo
que arranca de cuajo
los cimientos
de una sociedad que se deshace
porque muy enferma está por dentro.
Sólo importa lo exterior, la marca,
hay mucha juventud que está perdiendo
los valores que antaño nos dejaran,
nuestros padres y abuelos.
La libertad confunden
y el peligro no advierten,
pero hay adultos responsables
que a esta juventud pervierten.
Todo a la perfección armado
para crear el caos.
Después cuando roban y matan
nos asombramos.
Trasnochadas y previas,
alcohol y drogas,
padres desesperados
que han bajado los brazos.
Hay mucha juventud que lucha, sin embargo,
por salir adelante con trabajo,
con estudio y con fe
aunque les cueste ya creer
y estén siempre por la inseguridad amenazados.
Y también hay madres del dolor
que retuercen sus penas
en las calles del llanto
sacudiendo conciencias
y a todos alertando.
Yo la vi el otro día a esa madre silenciosa
que portaba un cartel pidiendo por justicia
y también vi a la otra
como una fiera herida gritando sin tapujos
lo que su alma sentía.
¿Pero que creen aquellos
que deben dar respuestas?
¿Hacen oídos sordos
a todas estas protestas?
Miren que el pueblo es manso
pero un día se cansa
y truena el escarmiento
¿Hasta cuándo la injusticia?
¿Hasta cuándo los muertos?

Elsa Tébere


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EL ÚLTIMO TREN  DE PASAJEROS

Recordar, es como si nos introdujéramos en una galería del tiempo, donde la memoria visual y auditiva se combinan y nos devuelven el ruido del silbato, entremezclado con el humo negro y denso de la chimenea, el sonido de la campana anunciando la proximidad del tren y precaución de la vía; el reloj de pared, suspendido en el extenso cobertizo, también olvidó su funcionalidad, ya no existen miradas que se detengan en sus visibles números y agujas, señalando la llegada y la partida; el telégrafo, con la sonoridad de sus puntos y rayas, imprescindible en aquellos tiempos, vetusto en la actualidad ante el surgimiento de aparatos sofisticados.
Los horarios de trenes e informes en la enmarcada y oscura pizarra; los pasajeros subiendo o bajando, lentos o presurosos; el molinete, utilizado por los pequeños, queriendo pasar de a dos por el mismo espacio triangular, algunos subiendo y girando a modo de calesita.
Esa locomotora que arrastraba los vagones de la esperanza, cargó el fruto de nuestro suelo, cuando el hambre, más acuciaba a Europa, como resultado de las largas y cruentas contiendas mundiales, eran nuestros abuelos gringos, que en su heroicidad de la diáspora y el éxodo europeo arribaron a estas tierras y fueron ellos los que paliaron la necesidad de alimentos de sus compatriotas, en los duros años de guerras.
Con expectativa la estación observa pasar locomotoras, distintas a las anteriores, a mayor velocidad, indiferentes, remolcando infinidad de vagones, con bocinazos ininterrumpidos, que no se detienen, que tampoco le pertenecen.
Sólo el sonido y el vibrar de sus cimientos le recuerdan su pretérita función.

     Norma G Cavigliasso -Noetinger - Córdoba - Argentina


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DIGO DE MÍ.

Digo que llegué hasta aquí, estoy tranquila, o feliz, si ese es el término para hacerme entender. Ojalá pueda.
Recorrí el lugar adjudicado en esta infinita rueda del planeta; lo recorrí, creo, sin molestar, sin gastar en boatos. Solo en algo útil.
Digo que es un hermoso lugar, una parcela de tiempo, de cielo, de tierra, de aromas sobre la piel, sabores, sensaciones totales a mi pequeño alcance. Pude vivir mi estremecimiento de niña, adolescente soñadora de novelas rosadas, mujer, madre.
Madre plena de vientre tirante y sangre latiendo en el milagro repetido desde siempre. Para mí fue el primer milagro; no el de siempre. Y feliz, a pesar de qué, no hubo pesares. hubo vida, encadenada existencia que seguirá del vientre de otras que abrirán caminos similares, no iguales. Nunca es igual.
Reflexiono. Y digo que.
Ya madura cual fruta, soy resultado, aún, amoroso, vibrante de años a su temporada en el ciclo perpetuo. Semilla consagrada, cumplida, y ahora blanda materia sosegada. Sigo con pasos tranquilos, no hay apuros... El otoño hace maravillas en mi piel, la viste de suaves pliegues y marcas color pardo. Me
aventuro a decir: Gracias. Y lo digo porque estoy segura del regalo concedido. Es una perpetua fiesta de amor sublimado, merecido. He agregado eslabones nuevos a la cadena de la vida. Lo han envuelto en papeles de colores de estrellas diurnas; con moños de arco iris y brillos de rocíos. En el destiempo
diligente del orden universal que no sabemos. Digo de las bendiciones salpicadas sin orden ni pensares. Digo de los años vividos en tal prisa sin saber del camino devorado, inexorable en su marcha milenaria, el destino cierto, plausible. Verdadero.
Digo que: la fruta cumple un ciclo. También lo cumplo. Su semilla será árbol, dará sombra y abrigo; flores y frutos en su debido espacio. Nada cambia, sólo rota en costumbres y modas pasajeras. Y la sabiduría crece. ¡Por favor, que siga prosperando!
Para mejor que ascienda, con bienaventuranza, con sol sonriente y lluvia plena. En buena tierra, abonada de amor.
¡Que la sabiduría cubra sus cabezas! Ya el sueño hace su ciclo en mis párpados. Debo obedecer el mandato de las horas nocturnas.
Amén.

Nori Isabel Brunori –San Genaro –Santa Fe -Argentina 
   

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RECUERDOS

Quisiera encontrar la palabra que te haga cambiar, contar entre mis recursos con un verso más que te vuelva a enamorar. Quisiera que la noche no me mate cuando llega el atardecer, que tu recuerdo no me persiga como un fantasma que ya dejo su ser. Deseo volver a hallar el orden que extravió mi razón luego de que un par de años contigo devastaron mi corazón.

Tal vez sea tarde para volverme a encaminar, en este sendero de mentiras al que no me puedo acostumbrar. Mientras pasan las horas y el tiempo no tiene piedad, los inviernos mueren lentos y los veranos son tediosos sin el aroma del perfume que derramaba tu piel.  Mi vida hoy es un plan B, ya que mis sueños quedaron empotrados en el ayer.

En tanto dejo que la brisa del otoño acaricie mi piel, que la sonrisa de un niño vuelva a encarnarse en mi otra vez. Disfruto de las pequeñas cosas; el sabor de un  buen vino, el aroma de un asado, el grito de un gol, o la sintonía prestada de un cuerpo alquilado para hacer el amor. Un tema en la radio, un libro con una historia alejada, y un poema de mi puño y letra que lleva un nombre de antaño:
Esta marca que llevo
no tiene dueño sin sendero
quedó grabada con fuego
una noche de febrero

 Me perdí en sus ojos negros
me enganché en sus silencios
me volví  loco con sus besos
me olvidé de mis recuerdos

 Pero la alegría no fue eterna
nuestro final  estaba a la vuelta
siempre vivimos el presente
y nos quedamos sin futuro

 Hoy te extraño cuando amanece
te lloro cuando anochece
en espero mil veces
y nunca recupero mis creses

Por eso este adiós
o vomitó de verdad
podrido por dentro
de no poderte olvidar

Pablo Maneglia  - Buenos Aires - Argentina


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ÚLTIMA GOTA

En el principio no existían
aquellas nebulosas impresiones:
la alegría, el amor, el desengaño.
De pronto fue el grito: tu llamado,
espíritu levitando su mensaje,
incendiando mi sonrisa empecinada.
¡Yo iba en busca del amor!
¡Y él me era extraño!

Y ya no pude nunca más plegar los párpados,
en la nupcial memoria del olvido.
Y mi sangre corrió desorbitada,
tras el vino abrasante de tus labios.

Y en mis manos crecieron
imaginarias palomas presagiantes,
horizontes de nardos;
mariposas luminarias iniciaron su vuelo
desde el profundo cáliz de mis ojos.

¡Y nos besamos tanto!

Como hambrientos besan
claridades y espectros
en la anunciada penumbra de la aurora.

Alucinantes estrellas,
quiméricos luceros,
míticos diamantes,
inflamaron de luz
los sensuales capullos de mi copa.

¡Y nos amamos tanto!

Después, la edad de los ensueños
se hizo trizas, girando en la rosa de los vientos;
un abrumado tiempo amortajado,
descubriendo, las voraces llamaradas de la ausencia.

Ya no destrenza tu enloquecido aliento
la abandonada dulzura de los besos;
la brasa vigilante de mis celos
no se apaga, con el dolor salado de una lágrima;
voy callada, persiguiendo
las grises huellas de tus viajeros pasos,
ahondo la fisura marginal de la amargura
navegando el universo del recuerdo.

Siento que soy la última gota,
llanto de cera,
un cirio arrodillado frente a una cruz en sombras.

El gélido viento del ayer
desenvaina sus cuchillos de frío,
la pasión se detiene, tras el éxtasis.

Por un cimbel de hierro,
has cambiado mi corazón henchido,
y en esta noche, buscando
la desolada esencia se la bruma,
sepultaré mi grito de agonía
en el ronco retumbo del latido.

Para llorar, mi amor, por esta pena,
con un dolor callado, leve suspiro;
para llorar tu dardo envenenado,
porque el ángel del amor,
yace,
dormido.

Lidia Esther Lobaiza de Rivera – Coronda – Santa Fe - Argentina
Del libro: ”Regreso a las alas”-2010


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 PUEDO VIVIR OTRO OTOÑO

La mirada se torna camaleónica con los colores del otoño.
frías las noches con o sin luna cegadas por la lluvia.

 Tristeza que parece instalarse en el alma con la soledad
precede atardeceres de ensueño y húmedos amaneceres.

Como en las edades y aconteceres de nuestras vidas
quedan las hojas perennes y caen las hojas marchitas.

 Otoño que al invierno helado antecede y al verano refresca
saludando otro comienzo en el reloj imparable del Universo
en el ciclo de renovación, descanso, reflexión .Vida y muerte

 Nieves María Merino Guerra -Gran Canaria- España


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MIS SUEÑOS

Un canto  de sirenas ,

figuradas visiones ,

murmura en mis sueños

alentando memorias

de pasados lejanos .

Son voces en olvido

de afectos ya perdidos

en tránsito normal

de la vida cursada

ensayando vivencias

de futuros inciertos .

Los recuerdos vitales

fragmentados retazos

de cariños frustrados

renacen  del sueño

marcando calendarios

que ya suman ochenta.


Enrique V.Coulembier Roggé -Mar Del Plata -Argentina


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MI MADRE Y YO

A poco vamos concluyendo
un tanto de color para el alma
hasta que se opacan
muchas (la mayoría no vuelve).
Mi madre y yo decoramos interiores
reciprocidad ante el agradecimiento
... supongo.

Clara Lecuona Varela - Cuba


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Nos pertenecía.

Aquella casa donde vivíamos, guardaba todos los recuerdos.
Allí, donde ha quedado tu mirada más pura, el inocente beso,
que nos encendió a los dos, los rostros abiertos al cielo y el
amor era tan bello y lo creíamos muy lejano. Nos pertenecía.
Volví a buscar sus ecos en la casa, descubriendo lo
que quedó en su crecida memoria, una magia única,
en pequeños remolinos, que tatuaron mis temblores
de dicha, como cuencos sagrados en la casa de oro.
Sin fecha gastada caía la llovizna, que teje y entreteje su música inigualable,
mientras leo lo escrito hace un tiempo, líneas, rayas, puntos, curvas que aún
respiran aunque soplen tantos vientos, se caigan los pasos en la memoria de
atrás, donde sumerjo mis pies en esa casa, donde desnudos recorrieron sus
galerías de silencios y las mañanas me sorprendían como si fuese un laberinto.
Un patio, un nogal pegado a sus raíces.
Mi memoria, un aleteo de pájaro, la vida.

Lidia Cristina Carrizo

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CON MEMORIA

Guatemala tu tierra fecunda
La promesa que escuchan los mares
¡No más muertes por odio y violencia!
Ya los pueblos que sanan heridas
Del rencor y del odio profundo
Hoy se inclinan felices al surco
Donde  tierna germina la vida
Esa vida con nuevo horizonte
Esa vida de amor y de gloria
¡Guatemala tu tierra es fecunda!
¡Nunca más te mancille el oprobio!
Nunca más a tus hijos los maten
Por desear la justicia y concordia
Nueva historia de paz Guatemala
Nueva historia de paz, ¡con memoria!
Por respeto a los muertos y al llanto
Nueva historia de paz, ¡con memoria!



Anoche por buscar tu imagen
Se vinieron mil luceros
De tu cielo

Anoche por buscar tus manos
Se poblaron de palabras
Mil papeles

Anoche por buscar tus ojos
Las  calles me miraron
Sorprendidas

Anoche por buscar tus labios
Mil puertas de recuerdos
Te alcanzaron

Anoche por estar contigo
Cerré la ventana
En el libro azul de tu presencia

Anoche te soñé despierto
Junto al muro que acerca
La distancia

Enrique Godoy Durán -Guatemala


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ESOS DÍAS

        Los días grises de cielo taciturno
        con árboles piadosos de ramas aullantes
        esos días en que la niebla copia al paisaje
        y ya no hay carteles que estorben la mirada
        en calles ardorosas de tránsito pesado
        Los días en que antaño
        mi abuela aprovechaba para calmar
        la sed de cántaros vacíos
        con “agua del cielo”
        Esos,esos con los días que amo
        detrás del vidrio de un café
        o en interiores cálidos con libros
        música o amantes
        Los días de bienaventuranza,
        de calma
        por tanto Infierno.

Susana Boéchat – Buenos Aires - Argentina


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LA PAZ

El silencio
Atraviesa la seda
Y el terciopelo
Entre sueños dorados
Que reclaman paz.

Es vivir en armonía,
Una voz interna
Calma la sed de amar
En un sonido de paz
Dentro de tus sentidos de alegrías
Sin guerras.


Susy Morales Coz – Lima   - Perú

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¿COMPLICIDAD?

Fue un año duro
Viajé desde la nieve a la infancia.
Muy fatigada
¡Tantos otoños dorados me pasaron!
Y tú estabas ahí
en una casa que nunca habité
como si al mudarte me arrancaras
para siempre de tu vida.
Tu mirada era dura,
te estabas muriendo
y tu mirada era dura
¿Cuál  era el reproche?
No pensabas que viajaba
cientos de kilómetro atravesando
soledades
soledades y abismos.
Llegó el invierno, no nos despedimos.
Todo quedó paralizado
Regreso
vacía, huérfana, estéril.
Me refugio en mi hogar de la nieve
Planea la primavera
se atrasó la floración en el jardín
y la ladera de los montes.
¿Complicidad?
Debe existir algo mágico
llegas tú, joven eternidad
la naturaleza estalla
en mi jardín casa de nieve y
en las laderas de los montes.
Todo está florecido

Ana María Manceda -San Martín De Los Andes- Argentina




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EN EL FONDO DE UN SUEÑO

Eres lluvia en mi cuerpo de arcilla, fácil y moldeable
penetras tierno y sigiloso los resquicios del alma
y llegas a mí con dedos húmedos de experiencia,
con ansiedad de siglos acumulada,
recorres y moldeas ágil mi silueta.

 Penetrados de amor inagotable
formamos un ser mitológico de dos cabezas,
dos espaldas, 
en lucha suprema
se han lanzado el uno en el otro
para morir y empezar,
dolor y dicha,
desaparecer
y asomarse renovados al mundo,
irradiando  sentimientos unificantes.

 Estamos allí deambulando por calles arcillosas,
húmedas de pasión,
abrazados en el fondo de un sueño
luchando por ser realidad.

 Tú eres la voz que desordena los pensamientos
y guía mis pasos  hacia tu luz.
Vives en el fondo  de un deseo,
ocupas el lugar más predilecto de tus encantos.
Te adueñas con impunidad de mi dócil
y vulnerable presencia
sin que  pueda impedirlo...
sin que quiera negarlo, arrasada por el amor
que me profesas.

Marianela Puebla

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COFRES DE EMBELESO

Tus ojos son cofres de embeleso
abiertos a mis cosas.
Te levanté con versos en la mañana
antes que el día resbalara
su galeón dormido
en mar de los Sargazos.
Y fui la última sonrisa
en tu noche de enternecidas soledades.
Hasta que un día
me vuelva tu encarnado vuelo en verbo vivo
y te habite en el Edén real
de la nueva memoria de tus días.
Me llegaré a las estrellas
a través de tus manos.
En las suaves laderas de tu corazón
enraizaré mi vida.
Allí, acurrucada, seré tu caracola.

Maria Teresa  Bravo – Alicante - España


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DESCARTABLE

Arrastra
marginado
el cuerpo
La búsqueda
devuelve
miseria
El viento
entumece
¿Prosigue?
desnudo
Las ruedas pesan
e insiste
El hambre
traspasa su sombra
Sueña
con una frazada.

Ana Romano

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"ANFITRITE"

En el liquido amniótico guardas bien nuestro secreto.
No hay agua dulce que mitigue.
Las palabras saladas de los hombres.
El agua nos reclama....
La tierra nos absorbe....
Las olas se levantan exigiendo a la fuerza sus amores.
Maternal mente lame la huella de sus hijos en la arena.
Nunca nos ha sentido tan extraños como ahora.
Por eso es que por nuestros ojos llora y con sus conchas
las falanges nos adorna.
¡Nuestra alma reclama amar!....
Busca en sus suaves cadenas la libertad.
Aunque dócilmente puede abrir su vientre y extraer
el turbio secreto de nuestra natalidad, escucharle
entre sollozos sobre el manto azul acuoso.
¡Verle en la policromía de los corales plasmado!
Solo nos falta abrir los sentidos y entender..."Que antes
que polvo somos un hálito de vapor", el cual lentamente
va secando el sol.
¡Y nuestra sangre en forma de terrones de sal, retorna otra vez al mar!

José A Pacanchique  - Colombia.


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CAMINOS…

Seguirán las borrascosas nubes grises sobre el sendero
opacando el trayecto de caminos quebrados,
aquellos que se bifurcan perdiendo el horizonte.
Laberintos inciertos de silencios irreales. la consciencia
es un golpe que transita a pasos lentos.
Seguirá el hombre su marcha sin miedo
jugándoselo a todo, infierno y cielo.
Serán las huellas finalmente
que marquen lo senderos. en su búsqueda constante
sin prisa, cautelosa por lo certero.
Seguirán andando llevando solo lo puesto
cargando en sus ánforas el sabor de algún beso
la emoción del encuentro, desandando caminos
despertando recuerdos.
Seguirán las sequías de polvorientas calles
y una lluvia que ha de beber la tierra
en el verdor del campo que huele a heno.
Seguirá floreciendo la vida en los trigales
como el sol derramando su luz para iluminarnos
y alcanzar un arco iris en la recta final de lo acontecido….

Laura Tesolin

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PRÓLOGO...

Llevo en mis extremos, la lluvia del alba… Voy camino al pueblo que me vio nacer,

y bajo un poncho humilde, junto a mis desdenes, escondo la pena de verme volver.

No, no es la misma calle, lo saben mis ojos, algo la cambió. Tampoco son las piedras ni los árboles que dejé al partir y aunque tengo prisas de recuerdos mozos, mis amigos tampoco están… Mi paso cansino, acusa mi edad.

Recorre mi vista las mismas orillas, estelas de amores y efímera amistad, y un escalofrío cala mis huesos, al constatar el peso de tanta soledad. Muestra es también del ocaso de mi viejo Carrascal.

Nadie conocido en ninguna esquina, que hoy sabe a lejanías. Se esfuma mi pasado entre el perfume del aromo y la pelota de trapo que aún es juguete de algún perro famélico y callejero.

Entonces, vuelvo sobre mis pasos, que soñé traviesos por el Canadá. Confieso el regreso desierto desde aquellos besos que un día — hoy tan esquivos, lejanos— yo disfruté.

Jaime León Cuadra


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LA INDIFERENCIA

                                                        La noche, trae calma a mi espíritu y escuchando una bella melodía, vuelvo a preguntarme ¿Por qué tanta indiferencia?
                                                      
                                                         La doctrina de Jesús, proclama la existencia de un solo Dios, Creador y Señor del Universo, (eterno, infinito y todo poderoso).

                                                         Si mi creencia “El Cristianismo” afirma la inmortalidad del alma, la existencia de otra vida, donde será recompensada la virtud y castigado el vicio, la igualdad y la fraternidad de todos los hombres ¿Por qué la indiferencia?

                                                         Entonces, como yo recorro la vida, con mi alma protegida, por este cuerpo que es MATERIA, y vivo la indiferencia de algunas personas, entre a mi interior y le pedí a mi alma que se sentara frente a mí, para hablar con ella.

  
                                                        Así  lo hizo,  se sentó muy luminosa ,  solo luz frente a mí , sentí su calor , me sentí protegida y comencé a preguntar: ¿ Dime alma , porque si todos nacemos con tu luz , hay tanta maldad , tanto egoísmo , tanta corrupción , tanta mentira?. Sé que Dios nos creó con su esencia, que fue inmensamente generoso, que nos regaló a sus hijos el don de la Palabra y que hizo con ella una hermosa joya de un incalculable valor.

                                                     ¿Dime alma, muchas veces te debo haber herido? , lo sé: cuando en vez de dar AMOR  tuve gesto de egoísmo o, cuando en vez de sentir el  DOLOR  de otro, miré para otro lado. Sin embargo, hoy estás acá, a mi lado y siento tus caricias, tus disculpas. SIENTOA  DIOS MISERICORDIOSO JUNTO A MÍ.


                                                     Entonces , ella me rodeo con AMOR y me dijo : si me heriste te perdoné,  porque como soy tu conciencia , soy tu DIOS , solo conozco las palabras : AMOR , BONDAD , JUSTICIA , VERDAD , soy la mitad de tu SER  , soy el propio regalo que se te dio al nacer y volvió a sentarse frente a mí.

                                                     Sentí  que mi corazón  latía fuertemente, había sido maravilloso dialogar con mi propia conciencia y entendí, que debo vivir la vida con esos valores, nacidos conmigo   y vencer como lo hizo “El Quijote” batallas y ser LUZ nunca  TINIEBLAS.


                                                   La noche estaba hermosa, la melodía llegó a su fin, decidí acostarme en paz, en comunión, mente, cuerpo y alma. Había decidido que el día siguiente sería totalmente diferente en mi vida , le diría adiós para siempre a la indiferencia y caminaría entre la gente y a cada acto lo iba a bordar , con hilos de AMOR , BONDAD , PAZ , JUSTICIA , para que al final de mis días pueda ver el maravilloso cuadro que bordé y  pueda morir tranquila , agradecer a Dios por este paso por la vida donde pude ser Luz y hacer de mi vida una realidad dicha por Jesús: “ NO ACUMULEN TESOROS EN LA TIERRA , DONDE LA POLILLA Y EL HERRUMBRE LO CONSUMEN Y LOS LADRONES PERFORAN LAS PAREDES Y LO ROBAN … ACUMULEN EN CAMBIO , LOS TESOROS EN EL CIELO , DONDE NO HAY POLILLAS NI HERRUMBRES QUE LOS CONSUMA , NI LADRONES QUE PERFOREN Y ROBEN , DONDE ESTÁ TU CORAZÓN , ESTÁ TU TESORO”.


                                                                                                      Mirta Norma Bono


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Yo no escribo…
Me están escribiendo
manos.
Manos,
lágrimas
de notas musicales.
Acordes posesivos.
En su derroche
de luces
y de sombras,
siempre tiemblan,
-y  yo no sé por qué-
lentos oboes furtivos.
 
Cristina Montero  - Rosario- Santa Fe- Argentina.

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LOS COLORES DEL CISNE

Nací
bajo el sol negro,
oculto cisne negro,
violencia y batalla.


Te soñé cisne:
Constelación,
libertad,
pensamiento,
cisne en pleno vuelo,
ave de Venus.


Cisne arpa nadé tus aguas.
Cisne rojo halé tu carro de sol.


Renací
cuello y cuerpo,
cisne cantor,
en tu plumaje de luz.


Sin el don de la profecía,
Hoy,
Walkiria atrapada,
cisne de hielo,
te elevo mi último canto
de amor sin tiempo,
mi blanco cisne
SORDO.

Ana María Valdeavellano PInot -Guatemala                                   


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MELANCOLÍA

Te llevo atado a mi  alma
La voz de la lluvia susurraba tu nombre
Siento que aún estoy atrapada en lo profundo de tu ser

La melancolía permanece en mí
Escucho mi nombre mudo de recuerdos
Esta noche solo estoy con mis pensamientos
Y no logro sacarte de mis poemas


Por tu infinita ternura mi amor fue desmedido
Pero todo en ti fue naufragio y soledad
Y mi vida se detuvo en ese sueño frio, en esa piel fría

Mi ciega esperanza aún permanece en el amanecer desolado
Siento que vuelvo a nacer si sus labios me aman
Esperando por su voz trasparente como rayo de luna
¡Hay!  Melancolía ahora tienes su rostro
El rostro que siempre amare.

Para ti....

Mirada efímera la que se posó en mí
En la noche muda y desorientada
Tenue voz del silencio que aturde mi corazón
Extiende tu mano nostálgica y abrázame.

Melodiosos versos taciturnos
Salieron de sus labios aquella noche
Su calor se apoderaba de mi alma nostálgica
Y sus brazos acariciaban mis penas

EL dolor de las cenizas que fueron esparcidas
Desaparecieron en medio de la niebla
Y el ocaso que habitaba en mis recuerdos enmudeció

Mi mente no quería pensar
Y mi luna se marchitaba en labios fríos
Cansada de buscar, mi agonía encontró la puerta
Mientras las luces se apagaban como tristes destellos
Las dudas sobre mi fría existencia se eclipsaron
Mi dulce poeta haz traído versos de amor a mi alma
A quien temeré si me haces luz en la oscuridad

Jenny Nova Quintero- Colombia - Bogotá


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 CAMINO

                                  

                                                        Siempre con los poetas
                                 se hace camino al andar,
                               la cómplice lapicera
                                       el dictado tomará
                                  buscando el hombre
                                     en blanco papel.

Griselda  Goñi-Funes  - Santa Fe   


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EROTISMO SIDERAL

Hembra universal
nacida ardiente
del pecho violento
de una galaxia.

En tremendo instinto
de cósmico erotismo,
se abrieron sus estigmas
cual muslos siderales
y colmó su virginal matriz
con  celestial semen
de mil estrellas errantes.

Su grávido perfil
de amante pecadora
multiplicó su vientre enrojecido
y de sus abultados pezones
brotó un cortejo espléndido
de orgasmos azules.

Mujer primera
entre todas las mujeres,
tras largos espasmos
de partos milenarios,
alumbró al fin,
a su más perfecta creatura
concebida  en siglos
de turbulenta pasión:
El hombre y su excelsa razón.

Gloria Marecos – Lambaré. Paraguay


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GOTAS DE LLUVIA

Torrente divino de
gotas de lluvia
que sois bendición;
un regalo del cielo
que al posarse en tierra
prodigan la vida
en todo su esplendor,
junto con el sol

Gotas de lluvia que caen…
y caen… y caen… ¡y caen!
en original melodía,
y rítmica música
que arrecia e inunda
en sutil algarabía

Afuera a torrentes llueve...
dentro se reúne la gente.
La lluvia propicia
ese calor tan humano
que en los afanes diarios
ha quedado casi olvidado

La melodía en el tejado,
provocada por la lluvia
trae al alma melancolía,
proyecta la mente
a tiempos pasados,
o bien... a tiempos deseados

Invita, a cobijarse
Y, así, en ese cálido ambiente…
bello es pensar en el ser amado,
lejano o cercano; ya ausente
o aún, no presente.

Así, baja el ritmo… casi adormecido
que ha limpiado las calles
de la ciudad dormida,
del corazón herido
y deja la esperanza blanca
de encontrar aquel amor perdido…

Annabella Molina Castellanos- Guatemala



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 EMBRIÁGAME

Embriágame con música en silencio,
embriágame con besos y caricias
regálame la luz de tus poesía.
Intérnate en mi cuerpo,
horádame la piel con tus palabras.
Embriágame de besos y esperanzas,
que la esperanza es lo último que muere.
Te aguardo desde siempre en esta esquina
aquí del otro lado de la luna.
Te amo desde lejos y me alcanza
te tengo tan cerca así, como me sientes
juntando la tibieza de las almas
sin tiempo, sin destino marginadas
a una soledad que siempre espera
oculta y despiadada.

Lilian Viacava -Uruguay


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A FEDERICO GARCIA LORCA

Desde el cabo de Creux al Finisterre
Tu Poesía que salta hasta la Vida
Resuena
Y desde Cantabria hasta el Estrecho
Sin que  los ecos Rebuznantes
De la represión
Cantada por esa caterva de gente
De la mala plebe
Lo más mínimo te dañen.

Que rabien, rabien
Los que el elogio del Asno
En su día cantaron
En su Musa o lira mala.

Tú eres la envidia de la Europa
Con los Continentes
Y ahora se acercan los poetas
Que habitan en ciudades, en villas
En cortijos, en aldeas
Para cantar con éxito feliz
La bella prenda
De tu Poesía.

Mira, ve y escucha:
Yo, acompañado a la guitarra
Te recuerdo cantando:
“Dende que te vi
En la ventana
Como era de día
No te dije nada.
Dende que te vi
En el balcón
Como era de noche
No te dije adiós”.


Daniel de Culla - España


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PAÑUELOS BLANCOS

Se desangraba el corazón en gotas de cristal
dejando senderos circulares
en el recorrido misterioso de los pañuelos blancos.
Se desgarraba el alma en cada grito de esperanza
cubriendo senderos circulares
con caminatas largas, los pañuelos blancos.
Se destrababa el silencio de unos ojos tristes
pidiendo de hijos y nietos, el regreso,
bajo la sombra de  pañuelos blancos.
Se liberaron voces, se permitieron sentimientos,
se concibieron ilusiones
y se perpetuaron en la historia, los pañuelos blancos.
Los senderos circulares serán el invisible surco
de los pies cansinos de mujeres todas
que  al proceso le dijeron :
“volveremos, nuestros hijos nos reclaman”.

                                             Sonia Martinez


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CATARSIS

A ver, repasemos.  Pensemos más bien.
   ¿Tengo algo que decir? ¿Merece la atención de alguien que un tipo como yo, sin un currículum vitae fascinante se atreva a pedir la palabra, porque cree que sus “descargas” merecen  el epíteto de Confesiones o aún más de Versos Libres? ¿Qué he hecho de mí? ¿Qué hago por los demás? ¿Dónde voy con mis años deslucidos? ¿He participado acaso de  las grandes epopeyas donde el Hombre se engrandece matando a sus semejantes?
   Sí, digo. He participado. Yo también soy la Humanidad. Pero… No basta. No te basta, y lo sabes. No puedes conformarte con ser un número más. No quieres parecerte a ninguno de tus semejantes. Te cuesta trabajo aceptar llamarte como ellos y tener la misma identidad de los que son el montón.
   Tú eres un tipo superior, te lo dice tu ombligo estelar, ese onomástico rabioso acontecido bajo un aguacero de escorpiones y vientos huracanados. Lo sientes en el cimbrar de tu respiración. Lo intuyes como un hambriento.
   Necesitas sobresalir a pesar de todo, aunque te acusen de personificar un Judas ansioso de fama, y estos bosquejos de gritos inaudibles aseguren que eres un poeta, un ser privilegiado por la Naturaleza que sirve para muchas cosas importantes, pero que pocos, muy pocos valoran en verdad.
   Eres, te dices, eso que limpia la vida y la hace lucir más linda. Un detergente literario. Algo así como un Mesías con un cubo y palo de trapear en las manos. Un dios, o casi un dios en esta tierra, porque si en verdad lo fueras, evitarías cosas, como la guerra, el hambre, la lucha feroz del hombre contra el hombre; los terremotos, las catástrofes, las desigualdades sociales, las discriminaciones de todo tipo, y muchas más miserias humanas que asquean.
   Si fueras un dios de pelo en pecho, la sonrisa de mi sobrina Aurorita resplandecería en todos.
   Pero, desengáñate. Eres solo uno más. Y a  tus tantos años (dentro de poco, demasiados), esas son las cosas que te impiden realizarte como un ser superior, a pesar de tu “poesía” que, a fuerza de inútil, apenas te sirve  de papel sanitario. 

   Felipe  José Oliva Alicea – Cuba


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DE LLUVIA

Llueve mientras leo
En la ciudad inmersa
En oscuros nubarrones
Truenos retumbantes
Entre calles desiertas imagino
Las veredas con gente apresurada
Corriendo del viento
Algunas que llegan, otras partiendo
Otras esperando
Las goteras de mi memoria sacan letras
Entre actos de profetas adictos al tinto
Que me escuchan o se olvidan
Porque leo en una ciudad
Que se desploma en aguas
Y se hace nave cerca del rio y de la plata
Leo con voz humedecida
Mis romanzas de Guillen.
Allá afuera entre edificios de cristal
Un relámpago ilumina marquesinas de cabarutes y cafés.

Grageas

El que cumple horario
Siempre llega tarde donde lo esperan.

El adicto a algo
Suele tener súbitos
Cambios de humor.

En los pasillos me cruzo con bellas damas
Me dicen son del fondo
Desde cuando se dejo en desuso la presentación.

Miguel Ferreira




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