jueves, 17 de enero de 2013

ACUARELA LITERARIA VIRTUAL Nº 7




En esta oportunidad engalanamos la portada de esta edición  con una obra titulada: LA GUITARRA DE CHARLIE . Perteneciente  a la artista plástica YOLANDA SOLIS ( NALO) de  la Ciudad de BARCELONA –(España)
Visite sus obras haciendo CLICK en el siguiente Link;




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Participan en esta edición:

Eduardo Wheeler –
Liliana Farah
 Favio Ceballos
Rocío L’Amar
Sergio Bravi
Alessandro Seri
Rodolfo Leiro
José Luis Alarcon 
Yesica Olmos
Lidia Lobaiza
Giuseppe Camelia 
Mercedes Morlachetti
Julio Benavides
 Jaime León Cuadra
Françoise Marie Bernard
Veronica  Licari
Fahredin Shehu
Elsa Solís Molina
Esmeralda Alba Müller
 Nori Brunori
 Liliana Zeppilli
Enrique Godoy Durán
Haydée Norma Podestá
María Magdalena Gabetta
Melisa Belén Ferraris
Myriam Teresa Mena
. Marianela Puebla  
Marta Díaz Petenatti-
Enrique V.Coulembier Roggé
.Robert Allen Goodrich Valderrama
        Elsa Florit
Edda Ottonieri de Maggi
Delfina Acosta
Cristina Validaki
Clara  Lecuona   Varela
.Carlos Garrido Chalen
Jenny Nova Quintero
.Boris Gold
Ana Romano
María Laura Procik
Ana María Manceda
 Alfredo Ismael Lama
 Rubén Sada
Ricardo Arregui Gnatiuk
LÍlian Viacava
Jose Santana Prado
Lydia Musachi
Ines Elena Goyenechea
María Tereza Bravo Bañon
Sonia Yermak
María Manetti
Cristina Revuelta
Juan Disante



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 HAIKU

Leves murmullos
apenas perceptibles
la voz interior.

En un recodo
las aguas del arroyo
buscan descanso.

Flores marchitas
conservan el perfume
de tu presencia.

Flamígero sol
embellece la luna
y la tierra azul.

En una hoja
las gotas de rocío
encierran al sol.

Eduardo Wheeler –Granadero Baigorria –Santa Fe
De su libro: HAIKU  Ex-Nihilo
          

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  NO QUISIERA


No quisiera verter en mis oídos
la palidez de una voz que se desploma,
porque brota en la sed de un olvido
y se acopla hastiada entre las sombras

No quisiera verter en mis ojos
el sabor de unas lágrimas penosas,
porque contienen viejos cerrojos
y me aprisionan sellando mi boca.

No quisiera conservar en mi rostro
las caricias que en mi piel se revocan
con tus besos cargados de hastío
y tu perfume embriagando mi ropa.

Liliana Farah –Rosario – Santa Fe - Argentina


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HERMANO POETA

                a Alberto Castro

Al hermano poeta muy ufano
no le falta coraje o clara idea
y en discusiones lleva a la pelea
el ideal de un mundo más humano.

 No lo detiene el frío de una mano
ni la derrota que a todos alcanzara
la luz acude a iluminar su casa
dando consuelo al llanto de su hermano.

 Todos pasamos por la vida bella
viendo las flores, la verdad y el fuego
y la amistad florece en cada estrella.

 A todos viene a saludar el juego.
La existencia le ha dado sin querella
una verdad que es la verdad sin ego.

 Favio Ceballos – Granadero Baigorria – Santa Fe - Argentina


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MERIDIONALIS

Lo que podemos hacer cuando cae la lluvia, es dejarla caer.
HENRY LONGFELLOW WADSWORTH


descoloca desordena mi evangelio me trastorna acorrala mis huesos ásperas y hierbosas arrastra sus manos que caen sobre mí sujetan alardean irrumpen secretan algo anuncian algo pero yo sólo huelo algo peor que la ausencia como un arácnido me hacen estallar mirar hablar de miserias omitir anagramas para no perpetuar la mirada aunque la mirada es más eufónica que yo no llegamos al verbo porque llueve sin tregua y esta maldita lluvia escribe sin palabras ni dios.


¡pobre de aquel que nada escribe!
YOSA BUSON


Rocío L’Amar-Concepcion -Chile


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COMO VENUS Y VULCANO

Como la “Venus de Apeles” que en su cuna nacarada,
llegó a la isla de Chipre  por el “céfiro” empujada,
arribaste esa mañana fría y escarchada,
sin que “tritones y nereidas” , a tu paso se asomaran.

Solo un perro mestizo movía la cola de a rato,
mientras del coche de alquiler, las maletas bajabas.
La pureza de tu alma que por otro fue manchada,
para nada me importaba, pues solo deseaba amarte.

La belleza de tu cuerpo, destruyó a la de tu alma,
el orgullo te hizo volar, más allá de la mirada,
olvidaste  aquellos juegos, que de niños compartimos,
Y también  aquella tarde, cuando solo me dejaste.

Era la “reina de los quinces”, y la diosa del barrio,
Tu lugar era el “Olimpo” y  yo no lo aceptaba.
Para ti yo era rústico, y tal vez un ermitaño,
pues no me regía la moda y la envolvente propaganda.

Clamé por “Pegaso” que Belerofonte ha domado,
Imploré a todos los Dioses  por tenerlo a mi alcance,
Antes que la nube te atrapen  y te aparten de mi lado;
Pero.. ¡Todo fue en vano! Y muy lejos te marchaste.


Ese abismo que tú mismo has cavado,
es el que hoy, como si nada has atravesado.
Ahora Sí has comprendido, que a la más bella de las diosas,
Le correspondía el amor de vulcano
¡Como tú solías llamarme!

Editado en la Antologia Latinoamericana : “De Baigorria con amor”
Sergio Bravi –Córdoba -Argentina


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DEL BENE


Appare naturale fare il bene
nella speranza di sapersi ascoltare
nel dire - ti voglio bene -
e sentire che il bene di cui ti suona voce
è verità comune e non menzogna atroce.

              Che il bene riceva soffio ad ogni ora
un poi e un prima esso raccolga,
e un sempre per sempre sia l’aria buona
e pure il freddo dona favori
quando risponde al correre delle stagioni.

             Sarà bene spiegare che a  fare
il bene ci si guadagna tanto
poco più in là però c’è la gramigna
del male che te strigna, t’empaurisce
il male, perché il bene quando
è forte che fa male, te lo senti dappertutto
dentro e fòri, e non è brutto.

              Per i figlioli il bene, per chi non torna,
per tutta quella gente che non parla,
il bene delle mani tese, delle cascate,
del caldo in macchina d’estate
il bene dei letti dove resta l’odore
il bene, per chi ci crede, della resurrezione.

              Un bene serve per campare
perché se non lo senti il bene che campi affare
di stato e anche di più,

sto bene che non sai spiegare
che oggi se lo fai sembri coglione.

                 Eppure il bene è umano quanto il male
solo non fa notizia, non gode di attenzione
il bene cedere posto quando serve, piangere un poco,
giocare a nascondino, farsi trovare.

                Sotto il tappeto il bene non ci dovrebbe stare
e invece a forza di non pensarci,
a forza di non essere sinceri,
di usare la furbizia e la competizione
a forza di mercato e di mercificare
il bene ha salutato, lo si è lasciato andare.

             Ora io lo ricerco il bene
nelle cose minute nelle stanze
che non pensavo
vi fossero destinate
io lo rivoglio il bene
lo voglio come un diritto
per questo sono tante
le volte che l'ho scritto.


dall'antologia CALPESTARE L'OBLIO (La Gru ed.)
Alessandro Seri – Macerata – Italia



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A MI, SI…..
Nadie me ha vencido. Joaquín V. González

Con ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ

Muchas veces rodé por la ladera
del pertinaz ropaje de algún verso;
abrazando  mi afán el trazo anverso
que quiso acaparar la primavera;

 venció la multitud de su pradera
al pupitre mitral de mi universo,
sentí lo fraccionado, lo diverso,
mis ángulos sin lumbre en su vidriera;

otras veces, la luz fue enredadera
como un beso fugaz de compañera,
anhelo de lo bello, de lo terso.

A mí sí, me ha vencido la quimera,
igual que una traición que se sincera.
en el leve teclado de su anverso.

Rodolfo Leiro - Argentina


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COMO LA PALOMA                                                    1

Vi a una paloma
en esta mañana
bajando de un árbol
para levantar
ramitas del suelo
que al pico llevaba
allí donde el nido
comenzaba a armar.

Con mucho cuidado
y esfuerzo izaba
una y otra rama
otra y otra más
así lentamente
ella trajinaba
sabiendo que el logro
vería al final.

Cuando concluyera
su obra tan amada
y allí conformara
su edén familiar.
mientras la veía                                                    2
también meditaba
que así mi vida
pude realizar.
Como la paloma                                           
que rama por rama
logró hacer su nido
yo formé mi hogar.

José Luis Alarcon  (Veterano Guerra de Malvinas)
– Justiniano Posse – Córdoba - Argentina


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EL TIEMPO, DESEO INCONTROLABLE

General de batallas, ilusionas, lastimas, engañas…
abusas de tu poder.
Espera y lucha, hallazgos y sonrisas, pérdidas y lágrimas…
Carcelero indomable, te revelas a tu gusto.
Socavas sueños flamantes, antes de que desplieguen sus alas.
Disfrazas olvidos, para que en noches perennes,
calmas y tibias,
el alma emergida en otra recuerde vacíos antiguos
y palidezca esa alegría tan merecida.
Logros y sosiegos que equilibran esa línea por dentro,
fracasos y hastíos que se deslizan ante silencios impotentes.
Envuelves, sueltas, encuentras, desencuentras…
Deseo incontrolable, estas presente,
tu paso deja huellas imborrables,
las mismas que entretejen la vida, esta culminará…
tú impostor elocuente, firme allí estarás.


Editado  en la Antologia Latinoamericana “De Baigorria con Amor 2011
Yesica Olmos- San Jeronimo Sur – Santa Fe  - Argentina.


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DONDE BRILLAN LAS ESTRELLAS DEL ALBA

Allá afuera, mi amor, estalla el fuego,
hongos letales saborea la untuosa boca de la muerte,
vampiros succionan el trabajo y los sueños,
el estruendo abominable lava inocencias y perfuma odios;
allá afuera gritan los ojos: hambre, desolación , preguntas;
mueren palomas sin vuelos en las alas,
cuervos remueven carroñas y acrecientan sus crías los buitres de la guerra.
Allá afuera, mi amor, hay un caldero donde hierve el mundo,
y las conciencias sellan sus labios con tañidos metálicos de traiciones y entregas;
allá afuera, mi amor, crece el trébol regado con sangre de los mártires ,
y el azufre desnuda un cielo de bastardas cenizas.

Y sin embargo, mi amor, aquí dentro,
el aire respira blancura de jazmines,
guarda horas sepias en los almanaques
que señalan las citas, los encuentros,
las penumbras celosas esquivas del abrazo;
esas fotografías encendidas en los fuegos castos del estío;
corteja flores secas entre páginas de adolescentes poemas,
y distantes sonidos de campanas, acompañan el desliz sin culpa
de los péndulos incansables de la vida.

Aquí dentro, mi amor, flota intenso y profundo un bálsamo con mirada de infancia,
con piel de niño en todos los rincones
donde brillan las estrellas del alba,
que inauguran el tiempo de la risa .

Hemos fundado, amor, un espacio donde todo es tan nuestro,
tan de ellos ,
de nosotros;
concebimos los frutos y los retoños reverdecen en las jóvenes ramas,
las raíces son fuertes y tenemos abundante cosecha todavía.

Somos tan ricos, amor, tan poderosos,
que no habrá para los dos ni un instante de olvido.
Porque nos cubre un reflejo de sol,
un pedazo de cielo,
y nos posee un ángel ,
que lo sabes ,amor, nos llama: abuelos.

Del Libro:”Concebida Mujer”
Lidia Lobaiza –Coronda – Santa Fe - Argentina


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TI SENTO…TE SIENTO….!!!
                                                                               
Ti sento…Te siento…                                              
Me explota el vacío adentro                                     
Pero igual, te siento…
Ti  sento  mía…
                                                                                  
Ti  sento  soffrire…
Ti  sento  angosciata…
Ti  sento  sola…
 Ma  Io  ti  sono  vicino…!

Ti  amo, Ti  amo tanto,
…Piccola… Donna… Bambina…

Te amo tanto  y  solo quisiera  para  Ti
Lo  más  lindo  y  las  alegrías…
Quisiera  hacer  mías,
Tus viejas penas…
Tus dolores  y  tus angustias…

Besar tus ojos…
Y quitar con mis labios…
esas lagrimas tuyas  de sabor especial …
Parece increíble,
Que  en Ti  y  en  Mi  pusiera  Dios
Tanta  pureza, tanta  energía  y  deseo  de  amar…
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Es tanta la emoción
Que late en  mi cuando Te miro,
Que hasta se corta mi voz…
Solo te queda, brindar, si quieres,
el  calor de tu corazón  y  tu cuerpo
para  acompañar  Mi Vida, que se va…
hacia un mundo de estrellas…

Acércate,  más  y  más…
Son un grito, son un himno, estas palabras…
que iluminaran mi camino…
para volver a casa…

Si quieres, podrás tener  a  mi  lado,
y  en una estrella,  llamada  AMORE…
Tu lugar… y… tu hogar…

Giuseppe Camelia  - Italia



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NUEVO HORIZONTE

Si pudiera enhebrar todos los ríos
e hilvanar todas las montañas,
formaría un collar de sueños
que seguramente tú dibujarías.

El agua lavó mis penas,
la tierra me sostuvo valiente
y el viento desclavó el dolor de mi almohada.
Hoy puedo elevar mi copa y brindar.

La noche ya no amordaza angustias
y la luna anidó en in barrilete,
me asomo al charco de mi historia
y veo un tren desgajando mis recuerdos.

Fuertes jinetes me invitan a pasear
montañas y valles serán nuevos peldaños,
escalar y escalar,
sembrar y cosechar,
soñar y soñar,

Mercedes Morlachetti –Monte Buey –Córdoba - Argentina


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LA SUMA DEL AMOR

Para Maribel
Dos personas
en una noche
con latidos que ahogan
sus corazones
con besos que alimentan su vida

Un lugar en donde dos almas
se buscan
y se unen
mirando al infinito
pronunciando el nombre
de ella al inicio
y luego con un beso
recibir la gracia
y ser felices.

Un día
que puede ser dos
o hasta tres días y
luego toda la vida
y no corre el tiempo
y cuando debes de partir
siempre estás de regreso.

Un millón de voluntades
un sentimiento
una pasión
y medir la felicidad
y todo es ella
como la vida misma.

Un motivo
estar a su lado
y no acabar
de amarla
porque por ella vive
acuarela o encanto
cuando la abrazo
mucho la abrazo

Julio Benavides- Perú


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DECIDISTE PARTIR

Siempre anduve en las orillas de las cosas
buscando respuestas que no llegan.
Era como jugar en la angustia metafórica
de tus versos, que parecen aún desafiar
aquella confusa oscuridad con que les abrigas.

 Pero ya no estás… Decidiste partir.

 Te busqué. En algunas ocasiones parecí encontrarte,
en otras, las más, ese usted con que me alejabas
me volvía perplejo de incertidumbres.

 Tu grito lo percibía angustioso, casi delirante.
Un brebaje, no afrodisiaco, te hacia sensual a mi tacto
sin embargo, parecía exquisitamente narcótico
en tu deambular de ángel y sombra.

 Porque… Decidiste partir.

 Aún te busco en los vertederos de las mismas orillas
en que mis dudas me llevaron a errar mi verbo.
Yo soy yo, me repetía y siempre seré infinito
mientras las respuestas a mis dudas
no satisfagan mi antojadizo entendimiento.

 Me volví maquinal desde tu partida y me perdí,
—en la cancerígena voluntad de tus omóplatos—
Aquí, otra vez en el camino abismal de las cosas,
miro hacia las sombras ennegrecidas de tiempo.
Mis ojos enmohecidos no encontrarán respuestas.

 Mientras mi futuro parece eterno...
, ya no estás… Decidiste partir.


Derechos Reservados ©
 Jaime León Cuadra


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L’OCCIDENT S’EVEILLERA

Peuples du ponant ;
Gens des villes, gens des champs ;
Ouvrez vos yeux béants
Et réveillez l’Occident !

Les nuages vacillants de la haine
Propagent le venin de la mandragore
Dans les contrées où l’on s’aime ;
Semant le doute, la soumission… la mort…

Gardez dans vos cœurs cet immense Ciel
Où, encore ; tous les rêves sont permis…
Aimez vos églises très Hautes, très belles ;
Même si vos songes ne vivent pas dans ces nids…

Sonnez Cloches si lourdes ; si jolies !
Emerveillements des jeunes enfants ;
Chantez Pâques et Noël, de vos sons si hardis,
Pour une Paix sans soumission ni tourments…

Soignez vos légendes chrétiennes, us et coutumes,
Douces mémoires de vos vieilles régions ;
Contant votre passé que des chandelles rallument
Dans l’esprit de vos enfants ; en chansons…

L’important n’est pas de croire ou non
Mais de conserver ce patrimoine ; Notre histoire ;
De lui donner grande importance et renom ;
Aux yeux de ceux qui veulent l’aliéner, la faire choir …

La Laïcité a souffert, nous offrant la Liberté de Pensée ;
Ne la laissons pas mourir sous des idéaux
Incompris et refusés de nous ; nos croyances conservées
N’en sont plus les ennemies ; protégeons ce cadeau…

Les anges d’un bel amour humaniste
Veillent sur Nos pays si désorientés,
Illuminant les cœurs de tous les fils
De Notre civilisation éprise d’humanité…

Peuple d’Occident, amants de toutes les Libertés,
Notre avenir, Nos vies, sont dans Nos origines.
Les Croix promènent leurs fêtes sous les oliviers
Où les Colombes de la Paix protègent Nos racines…

Françoise Marie BERNARD – Aurillac – Auvernia - Francia

……………………


EL OCCIDENTE SE DESPERTARÁ

¡Pueblos del poniente;
Gente de las ciudades o de los campos;
Abren sus ojos abiertos
Y despierten el Occidente!

Las nubes vacilantes del odio
Propagan el veneno de la mandrágora
En las comarcas donde se ama;
Sembrando la duda, la sumisión… la muerte…

¡Guarden en sus corazones ese inmenso Cielo
Donde, todavía, todos los sueños son permitidos…
Quieren a sus iglesias tan Altas, tan bellas;
Aunque sus sueños no vivan en esos nidos…!

¡Suenen Campanas tan pesadas, tan lindas!
Maravillas de los jóvenes niños;
¡Canten Pascuas o Navidad, de sus sonidos tan “insolentes”,
Para una Paz sin sumisión ni tormentos…

¡Cuiden sus leyendas cristianas, usos y costumbres,
Dulces memorias de sus antiguas regiones;
Contando vuestro pasado que las luces se encienden 
En el espíritu de sus hijos; con canciones…

Lo importante no es creer o no
Sino conservar ese patrimonio; Nuestra historia;
Darle gran importancia y renombre
A los ojos de los que quieran alienarla, hacerla caer…

La Laicidad sufro, para otorgarnos la Libertad de Pensamiento;
¡No la dejemos morir bajos ideales
Incomprendidos y rechazados por nosotros; nuestras creencias conservadas
No son más sus enemigas; protegemos ese regalo…

Los ángeles de un bello amor humanista
Vigilan sobre Nuestros países tan desorientados,
Iluminando los corazones de todos los hijos
De Nuestra civilización ávida de humanidad…

Pueblos del Occidente, amantes de todas las Libertades,
Nuestro porvenir, Nuestras vidas, son en Nuestros orígenes.
Las Cruces pasean sus fiestas bajo los olivares
Donde las Palomas de la Paz protegen Nuestras raíces…

Françoise Marie BERNARD – Aurillac – Auvernia - Francia
Versión arreglada por Ernesto Kahan - Premio Nobel de la Paz en 1985;


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MIRAR, MÁS ALLÁ

Más allá
De los caminos fundidos.
Más allá
 De los alambres herrumbrados.
Más allá
 De los cuencos vacíos.
Más allá
De las brasas y escarchas.
Mirar,
Más allá.

Veronica  Licari – Bell Ville – Córdoba - Argentina


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SEVEN  YEARS

In a furious run of my seven…
a tiny insect stopped me entering the eye,
only seven days after the circumcision.
From the city’s quack-salver I got seven sheaves
of castigation- sufficient it was to get lesson for seven years
of change in my entire body whereas
the jet of masculine excretion wetted
underwear every morning after each wet dream.
All girls seated in my recess felt
The warmness of a heart that longs only for sheaves of 
Smiles, to feed my eyes and voices
Through phone behind the door
Of the corridor where I stayed a bit longer 
than home broom.
A snake entered in the house while the open
Window transported abundant sun-rays till
Slightly beyond the half of the room, she hides beneath the floor
That covered the half of the walls.
I took a mirror to see where that dangerous creature
hides while my grandma said not
to bother her- she is a home snake, she’ll depart alone and
save the granary of cereals that were sufficient 
for us and field rats.
We neither bothered the rats, because seven hours prior to earthquake
they yowl and run with the mad fear,
While we saw filled with the water holes in the yard
forming circles from the earthquake. Even my father’s
Ford Capri trembled. Mother took us outside- amidst
the garden she feared heavy earthquake and
alas from the running house.
This…did not happen.
Why she took us outside; me, my sister and my brother
I realized only seven years after- a year prior to death
Of grandma from the magical hands of which
Many Kosovo kids were borne
the victims of Serbian genocide.

Fahredin Shehu –Prishtina-Kosovo

…………………..

SHTATË VJET

Në vrapin e furishëm në të shtatën time
më ndaloi një insekt i imët në sy,
vetëm shtatë ditë pas synetisë.
Nga xharahu i qytetit mora duaj shtatëshe
qortimi- mjaftonte që të zë mend për shtatë vjet
ndryshimi në tërë trupin kurse
vrushkulli i sekretit burrëror lagte
ndërresat çdo mëngjes pas ëndrrash të qullëta.
Të gjithat që m’u ulën në prehër e ndjenë
ngrohtësinë e një zemre që mallon sall për një duaj
buzëqeshjesh, të m’i ngop sytë dhe zërat
nëpërmjet telefonit mbrapa derës
së korridorit ku rrija pakëz më shkurtë
se fshesa e shtëpisë.
Një gjarpër u fut në dhomë tek sa dritarja
e çelur përcillte rrezet e bollshme deri
përtej gjysmës së odës, u fsheh ndër dërrasa llamperie
që mveshnin gjysmën e mureve
një pasqyre mora ta shoh ku fshihej ajo krijesë
e rrezikshme tek sa gjyshja me thoshte të mos
E ngacmoj- gjarpër shtëpie, do ik vet dhe
Ruaj hambarët me drithëra që mjaftonin
për ne dhe minjtë e fushës.
Nuk i ngacmonim as minjtë, sepse shtatë orë para tërmetit
ata  bërtisnin dhe iknin me frikën e tërbuar,
e ne pamë gropa të mbushura me ujë në oborr
tek formonin rrathë nga dridhja e tokës. Dridhej edhe
Ford Capri i babit. Nëna na nxori jashtë- në mes
të oborrit nga frika e tërmetit të fuqishëm dhe
vaj halli nga shembja e shtëpisë.
Kjo nuk ndodhi.
Përse na nxori në oborr; mua, motrën dhe vëllain
kuptova pas shtatë vitesh- një vit pasi që vdiq
gjyshja nga duart magjike të së cilës lindën
Shumë fëmijë, tani burra që lindin fëmijë Kosove
viktima të gjenocidit serb.



Fahredin Shehu –Prishtina-Kosovo



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A “ El último rincón” de Miguel Hernández”

El BESO

Clama por el beso amado
Del rincón más solitario
Y ese beso ya ha volado
A los confines, alado

Ya es espuma de la mar
Ya es luna nueva de mayo
ya brisa que besará
en un suspiro al amado

En noches de luna llena
Su perfume arrullará
La soledad de la pena
Que en su alma dormirá

Elsa Solís Molina – Barcelona – España


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"EINHUNDERT VIOLINEN UND REGEN"

Ich bin auf fünfzehn seufzt des Rheins,
regen hat aus dem Schneider gewesen in der Katarakt-
dann ...
die Musik von hundert Geigen und Strauss
gewiegt Liebe Wort.
 Ihre Herzfrequenz in der Nacht und die Arme nach Wärme
auf der Bettdecke Gänsefeder
Bereits schläft wartet ein Stück Schokolade,
wir wussten, um mit den Engeln Konkurrenz,
 Ihre Hände auf meinen Händen, Wickeln Sie Ihre Flügel.
Vielleicht wieder
vielleicht         
Aber ohne dich, der regen ist nur regen,
 werden keinen Grund mehr, die Kälte zu ignorieren,
es stimmt, dass wieder, nicht auslöschen Liebe anmeldet!.
 An der Grenze der Schnee den Pass eines Walzers
Will die Tore des Himmels öffnen.

Esmeralda Alba Müller


……………………….

                          "CIEN VIOLINES Y LA LLUVIA"

 Estoy a quince suspiros del Rhín,
se ha descolgado la lluvia en cataratas,
Entonces...
La música de cien violines y Strauss
acunaban la palabra del amor.
Tus latidos en la noche y tus brazos como abrigo
sobre el edredón de plumas de ganso.
     Ya dormía esperándonos una moneda de chocolate,
     sabíamos competir con los ángeles,
     tus manos en mis manos, tus alas envolviéndome.
     Tal vez vuelva,
     tal vez.
Pero sin ti, la lluvia será simplemente lluvia,
ya no existirán  razones para ignorar el frío,
es verdad que regreso, ¡no apagues los leños amor!.
En la frontera  de   nieve   el pasaporte de un vals
nos abrirá las puertas del cielo.

 Esmeralda Alba Müller-Mar del Plata -Argentina


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MONEDAS

La vida que ese varón
disfruta siempre en América,
solamente se puede dar
dilapidando riqueza.


Viajando mucho en avión,
la mujer le dice..._ Cuéntame,
quiero ver tu gran amor...
pido que no me mientas.


Murmura él..._Mi corazón,
ya no pienses, acércate,
deseo sentir tu temblor
mientras lleguemos a tierra.


Conversando sobre amor,
sonriendo y abrazándose,
todo el viaje lo pasaron,
entre mieles y colores.

Nori Brunori – San Genaro – Santa Fe - Argentina


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ASÍ SOMOS

 Envidiosos, jactanciosos,
De amor propio llenos,
Egoístas, presuntuosos,
Y perfectos nos creemos.

 Te amo, mas yo primero,
Si tú sufres ,lo lamento
Y cuando más; hago un rezo.

 Somos humanos, juzgamos,
La paja en el ojo ajeno,
Buscamos la dicha propia
Aunque al otro pisemos.



El yo se ha agigantado
Y el nosotros nos es ajeno,
Por el poder , en el mundo,
Hay guerras y desencuentros.

 El lujo mirando el hambre
Sentada en costoso asiento.
Protestamos más no actuamos,
Por temor reina el silencio.

 Y mientras tanto se mueren
De tristeza  tantos viejos,
Que han dado la vida entera
Y hoy esperan un ¡ te quiero!.

 Mas ante tanta falencia
Que  por humanos tenemos
Hay algo que sin embargo
Quiere llegar a buen puerto:


La lucha diaria , el  trabajo,
El  propiciar el encuentro,
Aquél que junto al otro
Procure dar el aliento.


Los muchos que sacrifican
Su vida y hasta su tiempo
Por los  que más necesitan,
Los abusados y enfermos.

 Sí, somos como somos
Y cada cual un misterio.
Tenemos  en nuestras palmas
Y en la yema de los dedos
el sello que por amor
en nosotros Dios ha puesto.

 Elsa Tébere


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APARIENCIA

Con la sonrisa inventada
y la felicidad rota,
en los ojos del alma
una lágrima me brota.

A las pestañas trepa
y me anega la boca.
Es río sin rivera
el dolor cuando desborda.

SAbe a tristeza,
sabe a derrota.
¡Si consolarme pudiera
aquel que las provoca!

Pido a la madrugada
la enjugue con sus sombras.
Que nadie sepa
esto que vivir me toca.

Liliana Zeppilli-Alejo Ledesma – Córdoba - Argentina


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NOSTALGIA

De pronto percibo que en vano he recorrido
Distancias no esperadas en busca de tu nombre

Quise encontrar la corola de la vida
entre tus labios
Sentir tus manos colmadas
de versos y luceros

… Y tu voz de lágrima y recuerdos
… Y tu aroma de grama y de jazmines
Se escapan, tristemente
por el río de la noche
Que lleva, misterioso
los secretos de tu cauce

Y tus huellas
Esas huellas marcadas con solsticios
De fuego y de nostalgia…
Nostalgia que palpita en el temblor
del firmamento

Y tus señales…
Señales que perdidas en el fin de tu pasión
Me desorientan

Y acaso tú no sepas que te busco
entre sueños y desvelos
que tu imagen de flor y de ternura
se apropia de todos mis momentos
en el absurdo jardín de la memoria

desde este vacío gris donde te nombro
persigo los recuerdos que dejaste…
y sólo encuentro
la triste frustración de mis palabras
que detestan la certeza de tu ausencia

Enrique Godoy Durán -Guatemala

********************** 
SER

Me brotan de las manos
mariposas amarillas
y pájaros en vuelo.
Camino sobre el mundo
sin rozarlo,
en los misterios antiguos
de solitarios vuelos.
Soy a la vez
libélula y serpiente
para colar el nutriente
de mi sangre
por los intersticios de las rocas
y las venas del aire.
Voy descalza
sobre la desnudez escandalosa
de los cielos,
hollando las huecas grutas
del misterio.
Pulso este caminar que me contiene
en la germinal necesidad
de ser de nuevo
un alma en una piel
que he dado vuelta
y una presencia física
proyectada al universo.

Derechos reservados
Haydée Norma Podestá – Rosario – Santa Fe  - Argentina


*************************      


ELLOS

Ellos vendrán…
Sus pasos amortiguados por las horas,
para ocultar su llegada
Correrán sobre los manglares de la vida
invadiendo mi estructura,
aprisionándome con sus garras.

Intentarán seducirme.
ahogándome con sus palabras de viento,
entonces los tiempos se trastocarán,
las agujas girarán en sentido inverso
y ellos arbitrarán mis deseos
gravitándolos indefectiblemente,
con su desigual balanza de equidad.

Ellos vendrán, lo supe siempre,
con sus mensajes apocalípticos,
con sus ropajes raídos por el camino,
con ese frío invasor que los precede.
Llegarán trastocando mi vida,
transformándome sin yo quererlo,
sumándome a su ejército de desidia
hasta que caiga el minutero,
o quedaré tendida después de librar sus batallas
con mis espíritu desvariando por el esfuerzo.

Serán entonces otros los tiempos,
otras las vivencias,
otros los pensamientos,
pero el mundo seguirá su camino, con otros,
sin importarle al mundo, ni a los otros,
mis despojos.

María Magdalena Gabetta-Río Tercero – Córdoba - Argentina


**********************
       

LA LUZ

Un sol de noche alumbra nuestros rostros
enfrentados al calor de la luz.
Lo siento cálido, envolvente.
Es mi infancia, es el grito, la risa…
algo que escapa: se acerca,
se aleja.
Mis miedos atrapados en un papel,
mis dedos manchados por el color de la fibra,
un poco también el mantel.
Atrapar el instante
con una fina llovizna de pensamiento,
sorprender el alma: iluminarla.
Una luna que crece y crece tras cada nueva noche.
Papá siente envejecer.
Mamá tal vez cambie por última vez el agua del jarrón.

Melisa Belén Ferraris - Estación Matilde – Santa Fe - Argentina


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CANTO DEL INDÍGENA AMERICANO

Un gélido horizonte se abstrae de la conciencia
divulgando los retazos de aquellos sueños anulados
en los pastos humeantes de nuestra sangre.
Sangre virgen de pecados, raíz, tronco y las verdes hojas
al viento fueron el alimento de nuestros días.
Enmudecida la hipocresía al amparo de la verdad los escasos
cristales que nos resguardaban fueron heridos, y destruídos
por la barbarie corriente, que vino desde el sol naciente.
Ruge el follaje natural del fruto maduro del tiempo,
de la tierra entusiasta del sol bañada de tibios y dorados rayos
sin enemistades… saboreaba nuestra piel en cada amanecer.
Por las noches de plácida luna y fulgurantes estrellas el descanso
era el reino donde las almas recuperaban la inmensidad.
Nuestros días… fueron robados
nuestras noches… alteradas
el silencio se hizo trueno, relámpago y muerte.
El colonizador erigió su trono domesticando la selva,
el rocío, la pampa,
el canto de las alas, el corazón salvaje del latido de la tierra.
¡Devuélvannos el horizonte cálido de soles, de lunas,
y de mansas estrellas!
¡Devuélvannos la esperanza, los sueños, la expectativa de la vida!
Somos el canto viejo que se vuelve joven, a renovar el aliento
aún… estamos a tiempo,
antes que el viento sople entre la distancia,
y lo que supura el silencio de nuestros muertos.

Myriam Teresa Mena – Capitán Bermudez – Santa Fe  - Argentina


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PALABRAS SÓLO PALABRAS


Palabras como volantines
se enfilan al cielo sin control
guiadas por el afán de elevarse sobre las bocas.
Palabras que se sueltan de la mano
y atraviesan  la calle en un loco desenfreno,
persiguiendo a un ruidoso punto final.


Palabras que navegan el azul, el arco iris,
una gama de colores que se introduce en el  océano,
o desafían las olas en una surfing board,
ajenas a todo el alboroto
que van dejando a su paso.
Esas palabras intrépidas que escapan
de bocas de infantes, balbuceando algo inasible
o de adolescente,  suprimiendo terminaciones
para parecer más cool,
parecen  infinidades de pajarillos arrancando
atropelladamente hacia una nube pasajera
y luego,
se dejan caer balanceados en el viento de una ironía.

Hay palabras imposibles de retener,
se suben en un cometa,
hacen  la competencia a otras más atrevidas
y  se introducen en conversaciones formales,
dejando un caos de intrépidas y aireadas  acusaciones,
que se alejan cortadas por un misterioso hilo curado.

Palabras, sólo palabras,
salvajes, libres, olvidadas por el tumulto,
sin ser pronunciadas, se van como volantines
hacia el cielo infinito.

 Marianela Puebla  


**********************

TU VINO


No me sirvas
de tu vino
en esta noche,
me haría mal degustarlo
en tu presencia,
y no quiero que recorra
dentro mío
el camino del final
de mi insistencia.
 Sólo quiero hablarte
con gestos indefensos
no palabras,
para que no exploten
en el ruido del silencio
ni se agobien
con el  llanto
que me agota a mí,
llorarlas.

 Es por eso no quiero
de tu vino,
pues caería el antifaz
de mi alegría,
dejando tras su sombra
impenetrable
ese amor,
que no me das,
ni me darías.

Marta Díaz Petenatti-


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 DUDANDO    

Los esbirros tenaces de la duda                                                                                                                                     me    cuestionan los logros obtenidos,
desgarran ideales acentuados
en el  seno virtual de la conciencia,
remarcan los fracasos en olvido
tras  el paso continuo de la vida .
Bloquean los caminos de intuición
deshaciendo las huellas ya marcadas
en alternar de aciertos con errores
 cual esencia vital que hemos gustado
surcando  derrotero del destino..
Y al filo de esos  años ya vencidos ,
bajo el polvo de viejos calendarios 
que marcaron etapas que he vivido,
me señalan final que no presiento
sobre la trama gris de tanta duda

Enrique V.Coulembier Roggé -Mar Del Plata -Argentina


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PARA SER POETA


Para ser poeta hay que sentir lo que escribes
y escribir con los ojos del alma.

Para ser poeta hay que escribir con el corazón
y la vida misma.

Ser poeta es una Bendición y una dicha
Que la vida nos da para llevar un mensaje.

Ser poeta es observar y escribir lo que sientes.

Ser poeta es ser sabio y a la vez ser humilde.

Para ser poeta hay que sentirlo y escribir con el alma
y con el corazón en la mano.

De poetas, artistas y locos todos tenemos un poco
Pero para ser poeta tenemos que dejar salir la musa que llevamos dentro.

Robert Allen Goodrich Valderrama-Panamá.


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CAMINO LENTO

Camino lento.
En algún momento próximo al crepúsculo,
los bordes de mis alas ardieron.
Con las cenizas, tracé senderos absurdos, intransitables.
Se quemaron los vuelos primigenios
y ahuyenté las alondras que volaban
al ras de mis sueños.
Hoy camino lento,
con ese pesar que se adhiere
a los muros donde se atrincheran mis recuerdos.
Hoy llevo sedientos mis poros,
y cada tanto, debo detenerme
para abrevar en el oasis de tu nombre.
Camino lento, con el sigilo de quien ha olvidado
cómo se endereza la espalda
para hacerle frente a los dardos de la noche.
Tengo mi cautela acostumbrada
a no sorprenderse ante el diluvio inminente.
Ofrezco mis sequías, mis páramos hambrientos,
mi pobreza enquistada en las vísceras
que se han olvidado cómo se detiene el miedo.
Mis pasos ahora son lentos,
como si fueran marcando el contorno de mil huellas,
como si en cada sombra se ocultara la clave
para resolver el enigma de los silencios.
Paso a paso voy aprendiendo.
Tengo un diploma que anuncia
mi idoneidad para saber estar sola.
Por eso, camino lento.
Ya no quiero tropezarme con las formas inconclusas
que merodean mi vereda,
para luego hallar que en la próxima esquina,
los faroles se apagan y la noche tiende su manto
para  acariciar el borde de mi desvelo.
       
Elsa Florit – Cañada de Gómez – Santa Fe - Argentina


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CICATRICES DE LA BARBARIE

Investidos de hipocresía insolente, los poderosos,
desandan el empedrado sobre rotas caras de piedra viva.
Y en el seno social corrompido, se yerguen,
sobre mares gelatinosos de pútridas algas,
contaminadas de múltiples apariencias,
para resucitar en promesas incumplidas,
y cual puñal perforan ilusiones,
en brumosos tiempos de vergüenzas ajenas…
Un perverso silbido de siglos atraviesa el tiempo,
son los mismos embustes que azotan desde el génesis
y siguen en gira hacia todos los rincones…

Red, que hipnotiza, desde el parpadeo del alba…

Oblicua memoria de sacrificados, sumergidos,
conformistas, sin quejido ni pelea,
agazapados siguen en pozos de ignorancia.

Miserable ironía, fetidez de moho,
corroe el tejido de la barbarie “civilizada”…
¿El futuro será el hoy… y también el ayer,
en el trajinar de penitentes?

Edda Ottonieri de Maggi – Marcos Juárez – Córdoba - Argentina


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CUARTO AZUL

Somos amantes. Suelen los poetas
con infantiles coplas y sonetos
celebrar el tañir de las campanas
como la hora nupcial de nuestro encuentro.
Dirían más, pero se callan porque
se abrevia así el relato en dulce cuento.
Es la sombra que atiende el buen negocio,
madama de aire triste; los dineros
pagados por el cuarto azul agrandan
sus ojos apagados, mas los juegos
de los amantes en las escaleras
no la dejan dormir. Se siente el cielo
cuando en la calle oscura y sin un ánima
ya somos de la acera dos silencios
por una tos la culpa de un ladrido.
¡ Qué accidente ! ¿Quién más irá a saberlo?

Delfina Acosta – Asuncion - Paraguay


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PARODIA VIRTUAL

Soy… y eres… Misteriosas siluetas errantes,
conectadas en el sitio absurdo del no encuentro.
Paradoja tecnológica que nos condimenta
                      de mágicos sueños
y los amalgama en el caldero incierto
de la ausencia perentoria   y el miedo…
Hay un espacio y un tiempo, para la entrega
y un pasado solazado en los huesos
pasiones inconstantes dan cuenta
 de secretos perdidos y callados soliloquios.
… habrá hechizos, acaso, para cambiar
inútiles certezas, por júbilos nuevos?
¿o la magia se acaba en el espacio quimérico
                que diluye los sueños?
Y entonces…
          ¿Qué hacer con ese beso,  o el abrazo
                                que jamás nos dimos?
Si en la parodia virtual, del no encuentro
seguimos sin conocernos, siluetas errantes,
                                    que se esfuman
anónimas y fugaces, con el disfraz del miedo
                     con la máscara del silencio…
           
Cristina Validaki- Río Tercero – Córdoba - Argentina      


********************

LATTES CAPPUCCINO

—No lo entienden, son alemanes
el anciano huele mal
y me observa curioso

en la cafetería pido uno con crema.
me marcho sin pagar
ni pensar
más de lo debido.

Clara  Lecuona   Varela - Cuba


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EN PRESENCIA DEL DOLOR Y ALA DERIVA

Tifones pleamares demarcan mi ebriedad
firman la espuma de mi encarnada presencia
y a mis tundras
sigue llegando el olor quemado
de la yesca
Ebrio de civilización
(como caléndula en el diagrama de un mapa no inventado)
abro mis poros a una heredad
y en presencia del dolor empujo a la deriva
mi autodidacta sensación de eternidad
y me deslumbro.
Y sigo al pie de la ventisca:
hablando en una lengua quizás desconocida
para el bosque.
Y ebrio de urbanismo
y aburrido de los cívicos atuendos
que me enseño a vestir el mes de otoño
espero que amanezca.
Pero esta ebriedad la gozo
cuando retornan los barcos
a los puertos
Y la disfruto
mirando de reojo como regresan al mar
las olas sublevadas.
No obstante,
sé que fue mejor la ronda de los niños
que disfrutaron conmigo sus antojos
y me pongo al centro del bull
para decir que vivo
y yo mismo me disparo para sentirme eterno
y siento que la ebriedad de la ciudad
redime con su amor a la esperanza.

Carlos Garrido Chalen – Lima - Perú


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NOCHES DE VACÍO

Triste luna negra vivo noches de vacío
Buscando mí poeta sin voz en medio del velo efímero de sus ojos
Mis suspiros se vuelven tenues y mis latidos lentos

Noches de luto eterno te lloran mis ojos
Necesito tenerte entre mis versos mi dulce verdugo
Necesito abrazar el abismo de tu corazón
Necesito tener tu impasible compañía que se asoma entre las sombras

Atada en la nostalgia, la soledad me envuelve en la oscuridad del olvido
Mi rostro pálido espera en silencio tu sonrisa confusa
Un beso frio fue el cruel obsequio que tus labios dejaron al parir
Tantas veces yo calle y te amé en silencio

Se me negó llorar tu partida
Ahora visito como alma solitaria las cenizas del pasado
Armando un rompecabezas sin solución
Ahora recorro un laberinto sin salida esperando encontrarte allí

Jenny Nova Quintero-Colombia - Bogotá


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“EL AYER: ES HOY”

 Desde la distancia
camino entre sombras
la misma bruma
que el tiempo dejó,
busco la silueta
de ese ángel bueno
mi primera novia
tan lejos...quedó.

 A veces cuando pasa
que aflora mi nostalgia,
escucho  aquella risa
de ese viejo amor,
entonces me transporto
a esos lindos días,
que todo era jolgorio
y ausente…el dolor.

 Tengo tantas cosas
que guardo de ella
la inocencia pura
que me regaló,
sus manos de seda
sus límpidos ojos
y ese amor profundo
todo...me lo dio.

 Después como siempre
el tiempo que pasa
arrasando sueños
no tiene piedad,
el camino es duro
no hay poesía
nos muestra el destino
que eso...es verdad.

 Pero lo he vivido
Y hoy puedo contarlo,
son bellos momentos
que en mi han de estar,
en el cofre grande
el de los recuerdos,
están bien guardados
y nunca…se irán.

 Hoy que llevo a cuestas
un montón de años
pienso tantas veces
si pudiese ser,
que entre tanta gente
aparezca un día
mi novia primera
y que el hoy...fuese ayer.

Boris Gold- Buenos Aires - Argentina


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TRANSMUTACIÓN

El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.

Ana Romano - Argentina


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UNA GUERRA EN MI INTERIOR

El corazón está en guerra
con mi razón, que me dice
que no mire cuando pasas,
que te olvide, ¡QUE TE OLVIDE!

Me recuerda a cada rato
que no te podré tener
y el tormento me atormenta,
hasta hacerme enloquecer.

Pero mi corazón no quiere
y si pasas, late fuerte,
se me escapan mil suspiros
y no dejo de buscar
tu mirada que me mire,
no te puedo ignorar…

Es que la guerra que tengo:
razón contra corazón
terminará cuando muera
por ser viejo o por amor… 

María Laura Procik


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LA ABUELA ROSARIO

Crecí junto a ella, la abuela Rosario.
La vida nos trajo hacia tierras húmedas
rociadas, mojadas por gotas de plata.
Quedaron tan lejos los cañaverales
las zambas, los ritos, pequeños lagartos.
Quedaron las tumbas, fantasmales gritos
de guerras patrióticas, de indígenas sabios.
Quedaban...quedaban...todas las raíces
el trópico, la selva, los cerros
perfumes lejanos.

¿Qué trajo con ella la abuela Rosario?
Más que palabras evoco sus silencios
trágicos silencios, silencios de ausencias
y su mirada, tierra oscura de musgos,
doliente, sorprendida de ver horizontes.
Su olor a naranjos y su caramelo de menta
y el cigarrillo de chala que fumaba por semana.
Sus velas, sus santos, su fe inquebrantable.

En la gran cocina de la casa platense
ella esculpía, pintaba con sus manos mágicas
el aroma lujurioso, el sabor profundo, misterioso
de las antiguas, exquisitas comidas del Noroeste;
tamales, tortillas, locros, empanadas
ají molido, cebolla de verdeo, ternura
y una niña quieta que heredó nostalgias
mirando asombrada, como se amasaba
con las manos mágicas, repletas de historia
un destino errante.
Imágenes, largos cabellos canosos, peinetones
Imágenes, arrugas morenas y el tiempo
abuela Rosario.
Está por nevar y no entiendo
al viento, a tu ausencia, ni a iconos olvidados
 de la infancia.

Ana María Manceda -San Martín De Los Andes- Argentina


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AMNESIAS

 Alguna vez dormí mi pensamiento
encarnación donde despierto huía
más de mi sueño me han parido al tiempo.

Un margen de renglones y  dos vidas,

Raro alfabeto sin vocales
certezas de un vivir pasado
hasta nacer a mis soledades.

Pasado y futuro, intermedio camino mi   presente
bajo mis pies, nadir, hay gente.

Cobreñas remembranzas de haber sido
amnesias total de lo que fui,
niqueles penetrantes y gríseos
parodian las dos noches que viví.

Alguna vez dormí mi pensamiento
encarnación donde despierto huía,
más, de mi sueño, me han parido al tiempo.

Alfredo Ismael Lama.-Comodoro Rivadavia. Chubut - Patagonia Argentina


*******************

SI  SUPIERAS (Soneto)

 Si supieras lo solo que me encuentro
derrapando en mil calles solitarias,
y no hay nadie que oiga mis plegarias
mientras lanzo estas lágrimas al viento.

 Si supieras lo solo que me siento,
tan etérea es la mano necesaria
que me libra de horas rutinarias,
del amargo y hastioso desencuentro.

 Se voló la paloma literaria,
y dejome anclado en suelo cruento.
Acabose el milagroso ungüento

 que a mi esencia aplicaba en forma diaria.
Y aquí sigo, pasible como un paria
anhelando el preciso reencuentro.

 Rubén Sada.-Quilmes-Buenos Aires - Argentina.


*******************

¿QUÉ ES EL AMOR?

El Amor, por cierto es,
la esencia más pura
que anida en la entraña
profunda y oscura del ser.
Y en ese misterio sabido
de buscar con afán claridad,
hallarla y en gesto debido:
¡Repartirla urgente! ¡Regalar su luz!
Es instinto, es caricia y es garra.
Que aquel que lo vea
tendrá ante sus ojos
cultivado y limpio
campo de Narcisos.
Y en lago tranquilo
de aguas de cristal,
verá su silueta tan clara,
tan fuerte y erguida:
¡Como un pedestal!

Ricardo Arregui Gnatiuk


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SOÑAR NUNCA SE OLVIDA

SOÑAR nunca se olvida aunque los sueños
son pájaros de plomo
que se cansan de volar todos los días
cuando el Hombre se despierta.

Soñar nunca se olvida pues los sueños
son semillas de hojas secas
que se abaten de por vida
con el ulular indómito del viento
cuando el Hombre se despierta.
Y sientes que los párpados se cierran
y los sueños te visitan susurrando el porvenir,
espléndidos,
agónicos,
viscerales,
infectándote de atmósferas efímeras,
de gripes mal curadas con tantos imposibles
que se hacen realidad.    
(Muy de vez en cuando).

Amado Storni


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SI YO PUDIERA

Si yo pudiera
 atravesar ciudades,
 corriendo, hacia
 donde me esperas
 donde me llamas
 donde me buscas,
 para que te ame
 para que te diga
 para que te escriba.

.Tal vez tendría,
 que atravesar los muros
 parar los trenes
 cerrar los aeropuertos,
 cortarle las alas a los aviones,
 para que me esperes,
 para quedarme
 en este mundo
 que me prestas,
 por un instante,
 o toda una vida.

LÍlian Viacava-Uruguay


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LA CRUZ DE JUÁREZ

Allí has quedado, inmóvil y tierna
con el recuerdo de lo que eras en vida
y  sólo al nombrarte,
recuperas la efigie y se eleva en pos
del sentimiento que tengo de tu persona.

Lo sabemos ahora todos en el orbe,
porque la mujer asesinada
no llegará jamás a su casa,
ha sido vista apenas tras la tenue luz de la noche
que intenta regresar con su único motivo: la supervivencia.

 Parece que has quedado en el olvido por el pueblo
que te vio nacer, mas no por mí quien te lleva
impresa en la sangre y comprende lo terrible de tu caso.
Aunque entiendo,  a pesar de las desapariciones
 en Ciudad Juárez, con su inenarrable y fatídica frontera,
causa espanto, dolor y  desconsuelo,
por la inmensidad de  muerte que sólo se escoge
a la mujer idónea para desearle su trágico deceso.

 Debe ser cansado tener que esperar el turno,
aunque te adjudiquen una cruz de madera
con el supuesto nombre que tuviste al nacer.
Aun así, no debes dolerte por eso
sino por el fatídico deseo que el asesino
en su máxima estupidez, ha decidido quitarte
tu magnífica y amada presencia.

 Y qué más se podría especular si mueres hoy
o mañana, lo que mejor importa es que
no vuelva a suceder más contigo y con ninguna
otra de las víctimas que han poblado nuestra patria,
para que así el silencio respete tu válida decisión.

 Sé que eres una más de las llamadas
con vulgaridad, “Muertas de Juárez,”
aunque no es por el título que me siento miserable,
sino por la forma  del daño que te imponen
a lo largo de esta trágica frontera,
que no tiene respeto por lo bello de tu ser
ni por la fragancia que despides cuando
 el alba se acerca a tu oído para que la escuches.

 Amada mujer de la parte norte de mi atribulada tierra,
¿quién ha humillado tu gloriosa estirpe,
 te ha hecho perder la voz y no permite
que ésta salga con el natural sentido de tu armonioso decir?
Explica con claridad, ¿quién ha sido el perverso
que tomó tu vida sin darte la oportunidad
de encallar su acción en el llanto que derrama
el país de la Serpiente  mítica  Emplumada?

 Tú, mujer gentil de la gran tristeza que se expande
por los campos de inmensos trigales, vas derramando la pena
que te aprieta por decenios y que no da su nombre,
tiene temor a ser mancillada con la sin razón
de la inclemencia mal sabida,
hasta la tierra del cementerio marchitada por el odio.

  Tienes una cruz de madera
carcomida, por largo  tiempo que está
ahí, en esa esquina maltrecha por el Aquilón,
 humillada por el recuerdo de tu fatal
partida.  Dime tú, ¿cómo es
que tu regreso ya no está escrito en el libro
de la vida que te fue obsequiado por el
destino universal de los cuerpos que laten en la Tierra?

 Explícame, imagen excelsa con rostro de mujer,
el  enorme pesar que observo bajo tus cansados párpados.
Ojos enormes y tristes que jamás  volverán a mirarme,
debido a la infamia de aquel desposeído autólico que te
dejó sin el aliento natural  que la vida nos ofrece,
y los gobiernos en turno del México tricolor,
 nada hacen para solucionar con ahínco
el estigma que se presenta en contra de tu femineidad.
Qué tristeza tengo y mi dolor aumenta
al paso del  correr del tiempo, se perciben
años de la ausencia de ti y de tus dones de mujer,
madre, hermana, esposa o amante.

 Tú, la que llegabas a casa para cumplir, aunque cansada,
con la obligación del rutinario esfuerzo
y hacer el pan nuestro de todos los días.
 Dabas a mi ser luz y alegría de la vida sin reproches,
en la mejor de sus ceremoniosas tonadas.

 ¿Dónde estás ahora madre mía, hermana o esposa
que no observo ya más tu risa  angelical?
¿Quién ha obstruido tu  transitar calmo
por la frontera de este maltratado territorio de los mayas,
porque sólo quedan las sombras y la tristeza
del dolor que ha dejado tu retirada?

 Mujer de mi país en la frontera norte,
 te extraño y siempre lo haré
por el amoroso hecho de ser hembra y madre
de la vida que a todos nos ofreces.  Hoy, dejo aquí
como siembra, mi pluma y el papel donde escribo
este poema, sobre tu cruz olvidada de madera,
para llorar por ti.   Hoy que tanto observo la necesidad
que tienes de nosotros para estar contigo.

 Las mujeres y los hombres consientes de este pueblo azteca,
lloramos porque las otras mujeres, las desaparecidas,
las violadas y ofendidas, han dejado de existir.
Sí, continúan ausentes de Ciudad Juárez
 y de nuestras voces reclamantes e inconformes,
pero jamás callaremos, hasta que se logre encontrar
la suprema solución, a este célebre dolor
de no tenerlas más entre nosotros. 

Jose Santana Prado - Chile


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LUNA DE NOVIEMBRE

Luna de noviembre en las sierras,
pequeña tajada de ilusión en el cielo
pequeña lunita menguante,
llegarás al amanecer de otro hemisferio
Tan lejano y tan real como este instante.

Quiero que los ojos que más quiero, miren
Como trazas, muy lenta, tu camino,
Esta misma luna que un día me escuchó pedirte
Que observes en las noches de tus largos viajes
Como élla derrama su luz sobre la ruta,
Mientras yo en mi alma siento
Que permanezco a tu lado como un equipaje.

Le pido a mi luna de noviembre
Que te lleve el mensaje y me recuerdes,
que no te alejes tanto, de que sigas tu vida,
Pero cerca, para verte pasar desde mi celda.

Lydia Musachi

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MADRUGADA

En cada noche que llega
 se enciende una nueva fiesta
 y los espectros del alma,
se descuelgan y se liberan;
en danza desenfrenada
van pisoteando a las penas,
 que yacen atormentadas
y nunca más, reverberan.

 Ines Elena Goyenechea – Rosario  - Santa Fe  - Argentina


************************

HERALDOS DEL VIEJO MUNDO

Heraldos vienen del Viejo Mundo
con su edicto firmado:
He de volver a mi desvencijada casa
y a su penuria.
Esposada, enjaulados los pájaros de mi cabeza,
con zurrón de mendrugo y tasajos
como única fortuna.
Mi enemigo no sabe de flechas,
ni es serpiente o aligator,
ni fiebre de los pantanos o del oro.
Mi enemigo estaba antes
y arguye su prioridad, su mal uso feudal
y su servidumbre de paso sobre mí.
Es como un príncipe refinado y maquiavélico
que permite navegar hasta estas costas
y me deja creer que la vida se me brinda
como una tierra virgen.
Con un solo zarpazo me despierta.
Llámese Estado de la Cruda Realidad
y ha cumplido medio siglo conmigo.

María Tereza Bravo Bañon – Alicante - España

**********************

POEMA DESILUSIONADO    

Al conocerme tu vida mudó ,
rumbo y color ,
viento y mariposa .
Bla , bla, bla.
Desde que me amaste
no cede al otoño
el verde inmortal ,
ni el invierno eriza tu piel .
Bla, bla , bla .
Pues te cubre
el blacalor de mi blamor .
Mis blacaricias te bastan,
un bladestello de mis bla blaojos ,
o el suave susurro de mis bla blalabios ,
es todo lo que deseas en la vida .
Bla, bla ,bla .
Mi corazón ardiente, mi pasión ,
te enloquecen,
te hacen olvidar vida y muerte .
 Mira si no es grande tu suerte !
No hay más dolor ni terrores ,
cuando contemplas mi  blabelleza
que es la envidia de las bla blaflores .
La bladicha de amarme
te vuelve insomne y
entonces me sueñas despierto .
Imaginas nuestro amor ramificado
en tres o hijos cuatro bla blahijos,
dices : “ a la vida nada más  exijo  ,
 siento que soy Adán ,
bendecido contigo , Eva amada,
sin ti , muere de tristeza
mi tristeza 
y sólo estando  a tu lado
 existe mi
Bla bla bla,
bla , bla ,bla ,
bla ,bla , bla ,
 paraíso .

Sonia Yermak -  Bell Ville -Córdoba


*********************

YA ESTÁ   VIEJO EL AMOR

No amanece el amor
como la muerte que espera
        el aire
o la pared doliente de fantasmas.

Tal vez fue un exceso de monotonía
se arrinconaron sin aviso todos los orgasmos
o un laberinto dominó los espejos
y nos perdimos...
en la neurosis del tiempo que lastimó la conciencia
y nos consolamos en una sola orilla
resignados a ver pasar la vida
desmintiendo
                con cautela
                               sin perdón
el estado de abandono que sucede
mientras tanto
o
a destiempo.

María Manetti


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LOS TRES REYES MAGOS
        

Cierto día en un lejano pueblo, allá muy lejos en Belén Dios, el creador del mundo, les dio a los reyes un mandato muy especial, les dijo que debían ir a visitar primero al niño Jesús en Belén, y  llevarle un regalo muy particular.
Los reyes se llamaban:
Melchor: Era un anciano con barba blanca, su regalo para Jesús fue el “Oro” que  representaba su naturaleza.
Gaspar: Era un  joven moreno, su regalo era el “incienso”, que representa la Naturaleza divina de Jesús.
Baltasar: Era de raza negra, su regalo para Jesús era la “Mirra”, representa el sufrimiento y muerte  futura de Jesús.
Con la visita de los Reyes Jesús los bendice por todas las generaciones futuras, del mundo, los cuales tendrán vida eterna y deberán transitar en camellos por todo el mundo, llevándoles a todos los chicos un obsequio ese día. Pero para ello debían recibir primero cartas con los pedidos y necesidades de cada niño en particular.
Los reyes agradecieron a Jesús, y se pusieron a trabajar como este les había pedido desde su pesebre, con una señal que sólo ellos pudieron entender, y tanto  María como José les habían explicado. Los reyes  Subieron al cielo en sus camellos, porque estos tenían alas para viajar, luego llegaron a sus lugares y repartieron sus tareas. Entonces comenzaron a trabajar para ayudar a tantos niños en su día.
El cielo como es otro mundo, también hay gente con alas, que viajan de un lugar a otro, estos  se comunican con un teléfono muy pequeño que llevan en sus corazones, este suena cada vez que un niño escribe una carta, porque tiene un vibrador. Su correo es una nube muy blanca, en el habitan ángeles, que los ayudan  y colaboran con el armado del mismo, donde miles de cartas llegan y deben responder a todas. Cada vez que miramos al cielo y vemos miles de estrellas correr, son esas cartas que se van elevando y un ángel las recibe, las lee, y se las entrega a los reyes. Cuando hay muchas cartas, las nubes chocan y se sienten truenos desde la tierra, es que los Reyes están bajando para traer  regalos a los niños de todo el mundo.
Estos trabajan todo el año, ya que hay un mes para cada nación o país. En Argentina el 7 de Enero les toca viajar a cada provincia, visitando cada hogar.  Como  los Reyes son tres, cientos de ángeles colaboran desde el cielo.
Los Reyes no les gusta que nadie los vea, menos los niños, porque estos son muy pequeños y se pueden asustar, por eso cuando viajan les piden a los padres que los lleven a dormir temprano, luego pasarán y los saludaran con un beso en la frente como símbolo de paz cuando estos duerman.
En muchos hogares los Reyes pasan temprano, y en otros tardan un poco más, pero a todos les llega algo.
La computadora que está en el cielo funciona con un satélite, y a veces cuando hay tormenta no llegan los mensajes a tiempo, por eso en muchas casas no alcanzan a pasar porque la información no llegó, por tal motivo como hay ángeles muy hacendosos, les llevan información a los Reyes para que corran a la casa de los niños  que menos tienen.
En una de estas casas a pesar de que los niños estaban dormidos, los padres se encontraban tistes por que no habían recibido noticias de los Reyes, y estos como eran Reyes muy habilidosos, les pidieron a los padres ayuda, y comenzaron a trabajar a media noche para que sus hijos cuando se despierten tengan un obsequio. Se fueron al patio, buscaron maderas, clavos, martillos, serrucho, caladoras, y cuantos materiales tenían sus padres, y manos a la obra.
Hicieron unas mesitas con sillitas, un camión con muchas maderas, hasta que se les hizo casi la madrugada, con estos tomaron mates. Los padres agradecieron a los Reyes este acto de amor y solidaridad, que tuvieron con cada uno de ellos.
Los reyes buscaron los zapatitos de los chicos, pero como no los hallaron, exploraron cuero, tachas, cartones, tijeras y pegamento,  y se pusieron a trabajar, les hicieron unas hermosas sandalias de cuero a cada niño del hogar. Sus papás muy contentos los despidieron con tan solo unos mates, pero ellos agradecieron este gesto, ya que en la mayoría de las casas, donde no existe la pobreza, solo había un vaso de agua.
Le dieron un beso en la frente a los niños que dormían, les dejaron sus juguetes y sandalias, y se fueron  a otros hogares donde varias cartas no habían llegado, y tuvieron que trabajar al igual que en esta familia.
Habían niños y grandes llorando por no tener con que comprarle un juguete a sus hijos. Los Reyes como estaba amaneciendo, se convirtieron en personas con bastones para que los chicos no los reconocieran, y se acercaron a ellos y les preguntaron:
¿Por qué lloran?, los chicos les dijeron: porque todos nuestros amiguitos tienen juguetes en su día y nosotros no, quizás los Reyes ya no nos quieren, porque no se han acordado de nosotros.
-Reyes: no chicos, nosotros venimos a  ayudarlos en nombre de los reyes.
-Niños: ¿por qué tienen  barba  y usan bastón? ¿Quienes son ustedes?
-Reyes: Nosotros somos amigos del barrio, queremos colaborar con todos los amiguitos de ustedes que no han podido tener sus regalos este día, ¿nos ayudan?
-Chicos: si, pero ¿que tenemos que hacer?
-Reyes: Invitar a todos los padres de sus amiguitos junto con sus hijos, y conseguir madera, cola, clavos, tijeras, y todo lo que tengan cada uno en sus casas, lo que no tengan se conseguirá en otras casas, que nosotros iremos a buscar, ustedes no se preocupen traigan lo que puedan, y también el mate.
Los chicos salieron corriendo a buscar a sus amiguitos que estaban tistes, junto a sus familias, les contaron de estos ancianos con bastón, y muchos vinieron a colaborar con lo que habían encontrado, y las madres con el mate. Todos juntos se pusieron a trabajar de acuerdo a lo que tenían y las posibilidades de obtener un juguete o un recuerdo hecho con sus propias manos y esfuerza de trabajo.
Los chicos mientras los Reyes trabajaban los miraban con mucha atención, se sorprendieron de la rapidez con que movían sus manos  y de cómo estos realizaban sus artesanías,¡ Se quedaron maravillados! Los chicos tuvieron sandalias, guitarras, camiones, autos, mesitas, sillitas, bancos, y tazas de barro. Los padres aprendieron a trabajar junto a estos Reyes que nadie había reconocido, porque sino los niños se podían asustar.
Trabajaron durante todo el día, y en muchos otros hogares semanas enteras, pero cada uno tuvo su regalo, no importó el tiempo, sino lograr que cada niño tuviera un presente de estos Reyes magos.
¡Qué contentos se pusieron los chicos y padres de estos!
Lo más importante era que los padres aprendieran artesanías, para colaborar los próximos años con sus hijos o allegados a la  familia, es una forma de colaborar con los reyes que año tras año deben trabajar mucho y viajar en distintas direcciones del planeta.
Los chicos salieron a celebrar con sus nuevos juguetes, compartiendo con otros, que habían tenido la posibilidad de obtener un juguete comprado. Pero con tan mala suerte que a muchos  se los habían vendido fallados y no se podían cambiar. Bicicletas sin tuercas, juguetes sin pilas, entre otras características de los muchos juguetes del mercado. En cambio los juguetes artesanales, eran tan firmes, que hasta los adultos se quedaron admirados de estas maravillosas creaciones.
Los chicos y grandes aprendieron a cuidar sus creaciones, porque a ellos mismos les había costado mucho sacrificio el buscar materiales, y trabajar para conseguir hacer feliz a  cada niño.
Los chicos cuando fueran creciendo valorarán más las creaciones de sus padres que la compra de cualquier objeto del mercado.
A los niños les brillaban sus ojos y sus caritas era una gran alegría, porque pudieron obtener lo que jamás nadie sin esta fuerza de voluntad hubiera logrado ni trabajando: al amor, la paz, y dignidad de una familia que se mantuvo  unida.

“Quien trabaja en unión
Siempre obtendrá protección”

Cristina Revuelta - Escritora de Niños:


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CUARZO

                    .
                  El cuarzo no se fractura
                    en su enhiesto cuerpo fluye el equilibrio
                    que dona a nuestro sentir
                    la dureza del ónix me envuelve
                    el blanco como la gubia
                    que lo hiere
                    es granito como noble
                    es libre como de la tierra
                    es collar que envuelve tu cuello americano
                    que urge mi afán de Maya
                    que turba tu pasión lítica.

                    Se acumulan
                    se incrustan sus épocas
                    como capas
                    unas sobre otras
                    la memoria de cada era
                    se abrazan a sus trasparencias
                    distintas
                    universales.

                    El sol potencia su amatista energía
                    su lactancia meditante
                    sus estímulos que alejan del mal
                    cristal del desbloqueo
                    vibraciones del presentir topácico
                    prana universal
                    que apoya en mi chacra
                    (dos dedos debajo del corazón)
                    un instante diario
                    kristallos del aura
                    que proyecta en tu sien izquierda
                    (junto a tus trenzas)
                    el soplo de lo fecundo.

                    Ya sé que puede guardar secretos
                    hialina su luminiscencia astral
                    magma del hielo duro
                  pendular de sus culpas.
                    Lo he descubierto
                    serán de cuarzo diáfano los tiempos futuros
                    serán de un instante donde se reúnan todos lostiempos
                    y tu yo y mi tú tornarán fosilizados
                    eternos sílices.

Juan Disante -Buenos Aires - Argentina










2 comentarios:

  1. sigue creciendo vuestra revista, estimado Sergio, felicitaciones, Ro

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  2. ¡¡¡FELICITACIONES, SERGIO!!! La revista no sólo ha crecido mucho sino que además está sumamente interesante por las diversas propuestas poéticas.Haydée

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